Пурпурный лист на ветке клёна

уже засох, но не упал.

Он одинок, на обнажённых

деревьях вечер догорал.

Цветные тени тихо тают,

плывёт туман, и в тишине

беззвучно птицы пролетают,

спеша растаять в вышине.

Я остаюсь, но так хотелось

мне вместе с ними улететь.

Проходит жизнь, куда все делось?

Кого любить… Кого жалеть…

2009

Я расскажу вам про чердак, –

пустынный храм под крышей прочной.

Сюда свалили кое-как

набор вещей не нужных точно.

Здесь света нет и только днём,

порывшись в порванных коробках,

возможно вырасти умом,

от разных книг, лежащих робко.

Ещё, я помню, видел здесь

набор игрушек новогодних,

газет, журналов разных смесь, -

полно комплектов прошлогодних.

Под грудой старых, пыльных книг

нашёл дневник свой старый, школьный;

открыл его и сразу сник,

блеснув в глазах слезой невольной.

Вот фотографии в углу:

листы поблёкшие без даты.

Я бы воздал им похвалу,

но запропали все куда-то.

Так обойдёмся без имён,

без биографий и заглавий.

Жизнь пролетит, как сладкий сон…

(Так подсказал мне ум лукавый).

Вернёмся к списку всех вещей, –

он бесконечен словно небо.

Я ощущаю кожей всей,

что продолжать его нелепо.

Вчерашний день на чердаке

лежит, пылится понемногу.

Давно он скрылся вдалеке,

а я ищу туда дорогу.

2014

Вечер ранний, сумрак белый,

ты по-прежнему бледна,

и томишься вечер целый

у закрытого окна.

Что увидишь там – в тумане:

туч холодных хоровод

низко, низко над домами

от звезды к звезде бредёт;

пешеходы друг за другом

шагом скорым мчат домой,

где стоит всегда к услугам

телевизор их родной;

бродят тощие собаки

по площадкам для детей,

и в унылом, сером мраке

серп луны среди ветвей.

Всё знакомо, так же было

и вчера, и год назад.

Сердце слабое остыло

и погас уже закат.

2011

О, быт! Этот быт, что повсюду

меня окружил и пленил.

То надо мне драить посуду,

постель застилать… Нету сил!!!

Жена говорит, что на свете

нет места ленивым, – а я?

Зимой я мечтаю о лете,

а летом – рыбалка, друзья;

сидеть у костра бесконечно,

на пламя смотреть и смотреть,

играть на гитаре беспечно,

о том, что прошло, не жалеть…

Покроет туманом глубоким

под утро остатки огня.

О, быт! Перестань быть жестоким,

пусти на свободу меня!

2010

Сегодня я хандрю. Бывает

такой расклад, хоть редок он.

И жизнь в квартире замирает,

впадая тут же в полусон.

Молчит, как рыба, "зомбояшик",

экраном черным заслонясь.

От новостей громокипящих

я над собой теряю власть.

Не плачут ночью даже дети,

не просят сказок перед сном,

благословляя жизнь на свете,

а смех оставив на потом.

Тихонько солнце, поднимаясь,

как прежде слов не говорит,

и целый день, вокруг вращаясь,

молчит и всё кругом молчит.

И даже муха, ненароком

попав под руку сгоряча,

осталась лишь пятном – намёком

на тень пропавшего мяча.

Здесь тишина крадётся робко,

боясь вздохнуть, боясь дышать.

Как же легка твоя походка!

Какой покой и благодать…

2014

Мы поднимемся вместе к высотам,

где орлы прекращают полет,

тихо гаснут созвездья с восходом

и никто никогда не живёт.

Я тебе покажу необъятный,

до конца не разгаданный мир –

там, где время течёт безвозвратно

в зыбкой тени причудливых игр.

Посмотри – за таинственным лесом,

у излучины быстрой реки,

стоит домик, – он тёмен и тесен,

старый тюль теребят сквозняки.

В нем всегда, допоздна, до рассвета,

светит ясно в окне огонёк.

С дрожью сердце простого поэта

вяжет нити запутанных строк.

Пишет он о тебе, друг желанный,

о своей сокровенной мечте,

ждёт, как праздник, улыбки нежданной,

пропадая в немой пустоте.

Если будешь когда-нибудь мимо

проходить, в сердце нежность тая,

загляни ты в окошко незримо,

будет счастлив он – так же, как я.

2009

Приходит вечер, я пишу опять,

блокнот открыт на уровне закладки.

Свеча горит, но больше для порядка,

мечтая втайне лампочкою стать.

Столпились тени молча за спиной,

процесс письма им явно непонятен.

А мне мешает запах: кто-то хной

играл всерьёз, оставив много пятен.

Все спят давно – плохого в этом нет,

как нет добра в привычке полуночной.

Теней всё больше… Сколько же им лет?

Я эту мысль загнал в сознанье прочно.

Они могли бы много рассказать,

но есть предел всему и совершенству.

Свеча горит, открытая тетрадь

глядит в огонь, вздыхая от блаженства.

Рука, лениво тронув карандаш,

тут же застыла, побоясь нарушить

покой вокруг и распорядок наш.

А тени ждут, умеющие слушать.

Они живые – догадался я,

и им нужна энергия от плоти.

Как хорошо, что спит моя семья!

И строчек нет в потрёпанном блокноте.

Вдруг тень моя упала далеко,

свеча пугливо замерла на месте.

Да кто сказал: писать стихи легко,

вставляя в них трагичность фраз и жеста?

Двоится строчек непослушных ряд,

(здесь явный признак беззаботной лени).

Да вот про тени: тут они стоят

и окружили. Всюду – тени, тени…

2014

И время проходит, слегка спотыкаясь

на частых ошибках, что свойственны мне.

Как много поступков, в которых я каюсь.

Как мало друзей, что желанны вполне.

Что жизнь без любви, словно парус без ветра, –