«…Снег падает на кровь, белые иголочки…» – необычайно пакостным тенорком дребезжит кто-то из глубины подсознания. Настырно этак дребезжит, не спрашивая у меня разрешения. А я не возмущаюсь – не придаю особого значения, потому как мне сейчас недосуг бороться с нежелательными астралами какого бы то ни было окраса.

Я сосредоточенно соображаю. Жить, знаете ли, хочу. И не в светлой памяти близких, а в реальности – сейчас и далее, до счастливой смерти от старости. От того, насколько продуктивно в течение этих нескольких десятков секунд я соображаю, будет зависеть – жить мне дальше или навсегда остаться в этой простуженной хибаре с полуразрушенными оконными проемами, частично сохранившейся крышей и земляным полом. Поэтому не борюсь – пусть наведенный космический контур покуражится. Может быть, недолго уже осталось…

«…Кровь падает на снег, завтра будет елочка…» – продолжает бесчинствовать неуправляемая частица моего негодяйского Я, так некстати вынырнувшая в этот неурочный час откуда-то из недр перегруженного правого полушария. Нет, насчет снега и крови – еще куда ни шло. Органы чувств адекватно воспринимают действительность: ноздри втягивают аромат свежей крови, которой в избушке и рядом – как в убойном цеху; глаза с тоской наблюдают, как мглистое небо неспешно посыпает оттепельную хлябь снежком; многострадальная жопа чувствует – конец ноября, последний взбрык уходящей осени, кругом отъявленные мерзавцы, пора заворачивать ласты. Тут все понятно – ассоциативный ряд… Но елочка?! Какая, в задницу, елочка?! До Нового года – целый месяц! Вокруг избушки – в трех секторах – подковообразная опушка лиственного леса. В четвертом секторе – вид из дверного проема – толстый слой жирной грязи на ровном, как стол, пустыре. По слою с трудом вытанцовывает правая рука бандитского авторитета – перемещается от симпатичного нерусского внедорожника в моем направлении, общаться желает, сволочь. «Погоняло» у правой руки – Калина. Как видите, хвоей тут и отдаленно не пахнет – в радиусе действия малогабаритного ядерного фугаса. Так почему – елочка?!

«…Мы вышли из игры, мы смертельно ранены…» – не унимается вреднючий астрал. Надо будет, если посчастливится остаться в живых, углубленно заняться тайцзи-цюань. Психорегуляция – из рук вон. Этак недолго и до цветных глюков. Интересно – Калина, плывущий ко мне по грязи, – это взаправду или глюк? Ни разу в жизни не видел, чтобы бандит такого ранга добровольно месил грязь, да еще будучи облаченным в клубный пиджак и парадные туфли по пятьсот баксов за пару. Может, спросить: Калина, ты как? В смысле, глюк или где? Нет, пока не стоит. Пока он далеко. Подойдет поближе, тогда…

Вообще-то «Агату Кристи» я никогда особенно не жаловал. У меня в отряде – когда еще Родине служил – был один парниша, припадавший на психоделические прибабахи. Как-то мы две недели валяли дурака в одном из горных сел – по случаю распутицы работы не было, «духи»[1] отгул взяли. Из средств досуга имелся струфозный магнитофон и единственная кассета – с одной стороны «Декаданс» «Агаты», с другой – чеченские народные. Этот парниша – который с прибабахами – с утра до вечера гонял магнитофон, а все остальные от нечего делать слушали. Погода была тогда такая же, как сейчас: серое небо без единого просвета, грязища и морось вперемешку с мокрым снегом. И хотя в тот момент я не обращал внимания на текст, сейчас выяснилось, что запомнил до последнего словечка. Видимо, схожесть обстановки выдавила слабину из моей очерствевшей души: мерзкая погода, кругом враги, полнейшая безысходность – хоть застрелись…

– СТОЙ!!! Стой, блядь!!! – это я ору. Калина, судя по всему, о переговорах с захватившим заложников бандитом только в американских боевиках смотрел. Он проигнорировал три моих повелительных взмаха рукой – я через проем оконный махал – и прет себе, разъезжаясь по грязи. Захватчика нельзя нервировать – заложников беречь надо. Если этот недоносок не в курсе, придется намекнуть. А то дочапает до хибары, заглянет внутрь – и привет. Я не гордый – намекаю. – СТОЙ!!! Еще два шага – мочу первого! Следующие два шага – второго! Стоять на месте!

Калина останавливается – намек понял. Смешно вытягивает шею, стараясь рассмотреть, что там в хибаре. Вытягивай на здоровье – с двадцати метров черта с два разглядишь.

– Пусть Марат выглянет, – хрипло бурчит Калина. – Тогда и базарить будем.

– Сидеть! Кто дернется – замочу!!! – дико кричу я, направив ствол «АКС» вниз и имитируя пинок. Получается похоже – со стороны создается впечатление, что кто-то из сидящих на полу заложников предпринял попытку встать. Это не мое мнение: я внимательно наблюдаю за Калиной и по его округлившимся от удивления глазам делаю вывод, что у меня все пока идет как надо. Действительно – есть чему удивиться. Калине даже в голову не могло прийти, что с Маратом – признанным бандитским авторитетом, кто-то может таким вот образом обращаться. Как с каким-то чмошным «бакланом», выдернутым из первого попавшегося пивняка.

– Ладно, ладно – кочумай! – сдается Калина, отступая на пару шагов и успокаивающе махая в мою сторону рукой. – Все нормаль… Давай быстро – че хотел?

– «Ниссан» заправьте – под крышку, – начинаю перечислять я, – подгоняйте к зданию – вплотную, водила вылезает и дует отсюда. Все «быки» отходят минимум на пятьдесят метров – чтобы я ни одного не видел…

– Ну, это нормаль. Это мы щас, – Калина не дослушал. – Тачка заправлена, пацанам скажу щас. Пусть Марат…

– Молчать! – гневно вскрикиваю я, не давая оппоненту развить опасную тему. – Я не все сказал… Привези мне гранату «Ф-1». Запомнил? «Ф-1», а не «РГД» – это разные вещи. Шелковую тесемку – десять метров. Скотч. Желательно «Руби стар». Повтори.

– «Лимонку», – настырно импровизирует Калина, – шелковую тесемку. Скотч. Че тут запоминать…

– Вот и ладушки, – хвалю я понятливого переговорщика и простецки, по-домашнему этак, прошу: – И вот еще что. Вы того… Триста штук баксов приготовьте – выкуп за заложников. Тогда поедем. Ты все понял?

– Не понял!!! Ты че, мась – офуел?! – озадаченно таращится Калина. – Где ж я зараз тебе такие бабки найду? Это ж надо метнуться по людям, собрать…

– Не е…ет! – грубо отрезаю я. – Где хотите, там и собирайте. Все – я сказал…

Калина несколько секунд соображает, зябко передергивая плечами – под пиджачком у него шелковая рубашонка с кружевами, а погода не располагает к пешим прогулкам без верхней одежды. Дилемму я подбросил – голову сломать можно. Посоветоваться не с кем – большой выбыл из игры, рядом никого крупнее рангом нет. Сочувствую. Но – помочь ничем не могу. Жить почему-то хочется…

– Пусть Марат скажет… – опять пытается навязать мне свой вариант Калина.

– Молчать!!! – дико ору я, показательно зверски округлив глаза и тыкая куда-то вниз стволом автомата. – Пошел отсюда, а то замочу всех на хер!!! Выполнять, бля!!! Пошел!!!

– Да кочумай, кочумай! Все нормаль, братан, ты че, в натуре… – опасливо бормочет Калина, осторожно пятясь, и, разворачиваясь, трусцой припускает к джипу, пробормотав сквозь зубы что-то типа: – Вот достал ты, сука…

Я судорожно перевожу дыхание, внимательно осматриваю окрестности и, прислонив автомат к стене, принимаюсь копать яму. Хорошо, что у СС – телохранителя Марата, – имеется здоровенный австрийский тесак, отточенный, как бритва. Иначе мне пришлось бы ковыряться в земле руками, используя подручные предметы, не очень-то годные для таких целей.

Вообще-то копать землю я большой мастер. Если мы с вами встречались, вы помните, с чего началось наше знакомство. Я тогда тоже копал ямку, но в тот раз мне пришлось довольствоваться чеченским кинжалом. К каким дрянным последствиям привело то земледелие, вы знаете. Посмотрим, что у нас получится сейчас…