Мой автобус следует по трассе… I Мой автобус следует по трассе. Фонари мелькают. Вдоль лесочек. И поток, в какой-то общей массе, из цветных, неразличимых точек. Я купил билет свой захудалый. Черным в нем проставленная дата. Мой автобус тронулся усталый, в девять-двадцать, вечером когда-то. Раньше был он – новенький Икарус, но пахуч, как Авгиево стойло. А теперь с ним что-то видно сталось, и почти что выглядит пристойно. Путь проходит скомкано отсюда, от начала – к пункту назначения, как отростки кровяных сосудов, ответвления времени течения. Вот, мне кажется, я знаю это место. Я здесь был зачем-то или буду. Образ лепится из облачного теста и какой-то тьмы, из ниоткуда. За стеклом проносятся пейзажи. В мире все по принципу подобия. Человек здесь человека гаже, И поля – всеобщие надгробия. Очень трудно встретить добродетель по стране обставленной как зона. Здесь мутации обычны тех, кто светел, от нехватки, видимо, озона. II Я стою у входа Пантеона. Где-то в прошлом. Едет колесница. Трупы предков – времени основа. Проступают в муках чьи-то лица. Достигая жуткого предела, я живым иду за занавеску, заглянуть в сокрытые уделы, натянув свою судьбу, как леску. Наше прошлое – предтеча для сегодня. Мы – не просто будущего камень. Ничего не смыслим мы в Господнем, рефлексивно повторяя: «Амен». И, когда вдруг надоест потеха, если тут ты не успеешь спиться, умереть возможно, ради смеха в плоть вписавшись воина-финикийца. А потом ты станешь полководцем. А потом ты станешь Римским Папой. А потом родишься вдруг японцем. А закончишь – мишкой косолапым. И пойдешь ловить форель в предгорье. И забудешь, что судьба незрима. И когда в пространство канет горе, возвратишься в пригороды Рима. III Мне вчера открылось это знание. И сегодня жду посадки в зале. Этот рейс уходит в мироздание, так сказали на автовокзале. IV В пункте А справляют панихиду. В пункте Б давно все веселятся. Мой автобус, движущий планиду, у Творца проходит между пальцев. Пес в моей квартире вислоухий. Это в будущем. А нынче легкой птицей лист в саду свалился к небу брюхом, за предел шагнув самоубийцей. Не четкостью слога, не жирностью точки… Не четкостью слога, не жирностью точки, Не в стройных теплицах взрастают стихи. До боли, до крови, разодранной в клочья, Пронзают и штопают душу они. До боли, до крови, врастающий в землю, И тянущий руки поднять в небеса, Всю правду и ложь каждодневно приемлет Учившийся верить всю жизнь в чудеса. И пишущий болью своей на бумаге, И сам удивляясь картине своей. Так мерно ступает по лунной дороге, Пытаясь достигнуть покоя на ней. В Риме давным – давно, пожалуй, что в прошлой жизни … в Риме давным-давно, пожалуй, что в прошлой жизни, бывала она в кино, тоскуя чуть-чуть по отчизне, истоптанный Колизей, остаток чужих историй, здесь вовсе не Коктебель, иные совсем устои, здесь форум уводит взгляд к далеким истокам сути, здесь «тысячи лет назад» застыли в какой-то ртути, здесь было и есть вино, олива растет у дома, и что-то в районе шести быть нужно у Ипподрома, и после, когда заря окрасит тугие арки, пересчитать нельзя в шкатулке своей подарки, на ниточку нанизав живые доселе бусы, и ложечку облизав от пенки, кофейный вкус и ручная охапка роз, в копне утопают пальцы, остаток житейских грез, ложатся года, как сланцы, и слово за словом стансы. Играют джаз, подвал здания… Играют джаз, подвал здания. Я нем – слушаю. Немота моя от незнания, Я просто звуком дышу. Гармоники неведомые, Звуков капельный храм. За блаженства мгновение, Что я взамен отдам? Белая комната – черным обоям… Белая комната – черным обоям. Белая кожа – для черных одежд. В мире безумном минута покоя Неотделима от наших надежд. Конец ознакомительного фрагмента. Текст предоставлен ООО «ЛитРес». Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес. Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом. |
