— Антон, на самом деле, я сейчас, очень злой… а у тебя рука сломанная… Шел бы ты, от греха подальше…

Он встал: — Ты неправ.

— И лучше, сделать это молча, — говорю.

Сделал вид, что обиделся, ушел, подруг не забыл, конечно.

Минут через пять я вышел на улицу, прошел метров сто в сторону парка, приметил, большую деревянную скамейку, чуть дальше, были еще, и они хорошо освещены фонарями, но с этой просматривалась вся улица в обе стороны, на ней и остановился. Оставалось пол пачки сигарет, за час все выкурил. Попробовал, опять, позвонить, но это бесполезно — дурной день. Не хочешь, чтоб тебе звонили: выбрось телефон, разбей об стену, продай, купи себе каких-нибудь пирожных там, или, что еще..? Так ведь, не разобьет и не продаст, и завтра будет на связи, как ни в чем не бывало, вот, только — завтра: будет, уже, завтра.

Возле кафе остановилось такси, вышли пожилые мужчина и женщина, перешли через дорогу, скрылись в темной арке дома напротив. Первая машина, что появилась на этой улице за целый час. Хорошо, что их мало, меньше переживаний.

Похолодало, или трезвел; помахал руками, попрыгал — вроде помогло. В кармане завибрировал телефон, я нервничал, долго не получалось достать, наконец вытащил, нашел нужную кнопку, но номер… Номер. Это не Дима. Звонила Маша. Да, та самая комбинация… Цифры, которые набирал каждый день, а вот нажать вызов, так и не решился.

Девочка моя. Моя Машенька… что же я тебе скажу? Прости меня. Пока, нечего сказать, потерпи, ты видишь, как мне трудно… Телефон не умолкал; я погладил трубку, представляя, что это ее рука, вспоминал ее лицо, глаза, волосы… Почти два, а она не спит. Где она? В Питере? Да, сказала, что приехала. Значит у родителей, в свой комнате, у окна, как всегда, если звонит… Отдернула шторы, распахнула окно, смотрит на луну, она это любит… Поднял голову, и надомной та же луна, — большая, светлая, как Машина улыбка, как…

Телефон умолк, и я услышал шаги. Далеко в свете фонаря промелькнул знакомый силуэт. Появился, и сразу нырнул в темноту. А может, и показалось? Показалось. Теперь увидел. Ветер колыхнул фонарь, и дрожащий свет вытянул из мрака распущенный парус целлофанового странника. Простой пакет. Обычный продуктовый пакет. Почти долетел до меня, метнулся в высь. Но шаги? Слышно. Шаги все ближе. Цок, цок — стучали каблуки. Цок, цок — отскакивало эхом от серых домов.

Я вышел на дорогу, на свет, но зря, так видно еще хуже, всматриваясь, отошел назад. Шаги все отчетливей, ближе, а человека все нет. Скоро через меня пройдет, да где же он? Может, я сплю? Протер глаза, посмотрел на скамейку — меня там нет. Значит, не сплю. А они все громче, громче… и вдруг стихли. Жутковато. Хорошо запомнил, как отстукивали по бетонному полу коридора — туфли, когда Игоря уводили. И там, на лестнице, в грохоте посторонних каблуков, — его, легко узнавались. Что это, — очередное видение? Эти сны, знаки… Фантомы, приведения приходят ко мне, чего-то хотят, зачем-то я им нужен. Знаю зачем. Это я включаю свет в конце тоннеля; я решаю: куда поедет лифт, в глубь или в высь, подбираю нужные шумовые эффекты. Я, главный проводник в этом поезде, я…

И опять этот стук… Цок, цок… Цок, цок…

— Игорь, — крикнул я в темноту. Больше не стучали. Остановился.

Может, думаю, я, как проводник, должен сделать какие-то шаги на встречу?

И я побежал на ветер, споткнулся на ровном, упал. А думал — трезвый. Ошибочка. Ну да ничего, — ведь не машинист, а только проводник.

Поднялся, пробежал метров тридцать до горящего фонаря, и вдруг услышал:

— Глеб! — голос белоруса, точно его, — не спутаешь: сильный, басовитый.

Стоя под лампой, поднял голову; вокруг плафона кружилась жирная ночная бабочка

— Где ты?! — крикнул ей.

— Глеб!

Оглянулся, туда, откуда прибежал. Под тем самым фонарем, где был минуту назад — стоял Игорь. Улыбался. Внешне — очень даже живой, размер головы — подходящий, весь такой — сухой, и никаких крюков…

— Живой, — прошептал я.

— Как видишь! — крикнул он. Наверное прочитал по губам. — Прикольная бейсболка! Подаришь?!

— Живой! — крикнул я, что есть силы. Засмеялся, прямо как тогда, в лодке. — Живой! Ха-ха-ха…

Игорь заразился от меня, тоже хотнул:

— А где капитан?!

— Ушел в море… "ненаблядный" наш.

Почувствовал слабость, ноги подкосились, уселся прямо на асфальт. Какой груз свалился с плеч, — улыбался, но из глаз, опять слезы. А все таки я его вытащил. Вытащил!.. Живой!

— Иди сюда! Хоть пощупаю тебя!

— Глеб, давай лучше ты. Пока дохромаю…

— Что с тобой? — спросил его.

— Вражеские личности меня невзлюбили.

— Бывает. — Пытаясь подняться, уперся кулаками в грубую нождачку асфальта, и… Не смог, устал. — Меня тоже, — сказал ели слышно, — невзлюбили…

Игорь потрогал колено, поморщился, кряхтя присел на корточки, посмотрел на меня, махнул рукой, плюхнулся задницей на асфальт.

— Что с ногой? — спросил я.

— Отвинтилась. Экология у вас паршивая. Пестициды везде… Чего я приперся сюда? Знал же — вода с хлоркой, яблоки кислые…

Еще говорил что-то, но ветер отнес слова, я не расслышал.

— Груш в этом году — неурожай! — сказал я громко. Как там у Довлатова… — Опять же — язва гомосексуализма! — кричу.

— Это — да! — согласился Игорь. — Не знаешь, какие правительством разрабатываются анти-коррупционные программы?

— Есть, несколько серьезных, — говорю. — Еще, пара откатов, — и нужные печати у нас… Вот тогда заработает…

— Как решаете демографический вопрос?

— По старинке!

— Как отреагировала оппозиция на принятие решения о продлении президентского срока?

— Чего… решения… продления?.. Достойно отреагировала, — отвечаю, — достойно…

— Ты, за скольки палатную систему?

— А чоб, все нормально, по лЮдски! И чобы не злоупотребляли…

Игорь засмеялся: — И чоб цибуля подешевше?!

— И бульба.

— Молодец! И еще вопрос…

— Хоть сто.

— А чего ты от меня драпанул?

— Когда это? — Не понял я.

— Ну я — плетусь, ковыляю себе потихоньку, ты на дорогу вышел, я к тебе подхожу, а ты, как впилил… потом кувыркнулся, и дальше почесал. Странно…

— Да я, как-то не догадался, что ты сзади… Эхо здесь такое… — Засмеялся, и сквозь смех: — Понимаешь, я думал, что я проводник, в… ну… Долгая история… В общем я не проводник, даже скорее всего, на полу-проводничка не тяну.

Из-за поворота, позади Игоря, не спеша выкатился белесый москвич(пирожок), поехал в нашу сторону, ослепил дальним светом.

Белорус, как и я, расселся по среди дороги; места проехать хватает, но авто остановилось в нескольких метрах. Игорь махнул ему, чтобы проезжал:

— Давай-давай, катись!

Москвич сдал назад, вывернул колеса, медленно объехал белоруса; возле меня уже не останавливался, чуть сбавил скорость, потом, по газам и со всей дури — на клаксон, не отпускал долго, видать с испугу.

— Глупо, так сидеть! — говорю. — Давай, хоть, плакаты напишем. А-то, люд пужается, серчает!

— Чего напишем?

— Напишем: "Не хотим быть рабами!"

— Чревато, — сказал Игорь.

— Хорошо, — соглашаюсь. — "Не хоти быть рабами Америки!"

— Уже лучше, но…

— Хорошо! "Мы против инопланетного вторжения! Скажем — НЕТ, Гуманоидам!"

— Видишь, ты все таки намерен с кем-то поругаться. Лучше, написать: "Мы против плохих!" А для тех, кто все таки узрит в этом угрозу, добавим сноску… Нет, лучше так: "Мы против плохих, которых нет!" Вот, борьбе с этими, и жизнь не жалко посвятить!

— А потом, окажется, что они есть!..

— Об этом я не подумал. Вот видишь, мне твоя идея — с плакатами, сразу не понравилась!

— Рисково, — соглашаюсь, опять уперся в асфальт, на этот раз поднялся. — Ну что друг, пошли отсюда!

Он с трудом поднялся: — Хочешь сказать — поползли? — Огляделся. — Так, чего встал? Иди сюда… Нам, в ту сторону…