Димка, ты никогда не будешь счастлив.
А принесёшь ли ты счастье ему?..
***
Я ездил по пустынным, ночным улицам города, пытаясь научиться вождению или просто привыкнуть к авто. Всё равно не спалось. Часы показывали начало четвёртого. Я протёр усталые глаза и пытался вспомнить о существовании хоть какого-нибудь круглосуточного кафе, чтобы выпить кофе. Телефон пикнул, возвестив о пришедшей смс. Кто бы это мог быть в такое время? Я паркуюсь у обочины и читаю сообщение. Это из детективного агентства. «Сейчас он находится по этому адресу: посёлок Весёлый, Купеческая, 36».
Перечитываю смс и ощущаю глухие удары сердца о грудную клетку. Он здесь. Рядом. Затаился. Я знаю этот посёлок, он километрах в двадцати от города. Он пришёл за мной.
Сейчас у меня преимущество. Сейчас, а не через какое-то время. Нужно действовать. Нужно решиться. Давай же, Димка, давай. Во рту пересыхает.
Завожу машину и трогаюсь. Не заявиться же мне туда с голыми руками? Что делать? Словно по мановению волшебной палочки передо мной вырастает супермаркет. На крыше тускло светятся циферки «24». Идеально. Надо же, в половине пятого утра в магазине есть посетители. Я был удивлён. Брожу среди стеллажей с товарами. И что я должен купить? Этот страшный насос для надувания матрасов? Или этот секатор? А что, идея. Только смогу ли я им быстро воспользоваться? Наивный Димка. Ну, вот можно купить аэрозольный освежитель воздуха. Маньяк будет пахнуть сиренью или горной свежестью. Гениально. Перевожу глаза на другой стеллаж и замираю. На нём оружие. Детское, конечно, но выглядит как настоящее.
За пять минут я перетряхиваю все пистолеты. Выбираю, кстати, средний по цене, но безумно похожий на настоящий. Даже по весу тяжёленький.
Безразличный продавец пробивает игрушку и сообщает сумму механическим голосом. Я расплачиваюсь, иду к машине. Мозг усиленно перебирает варианты. Он пытается сохранить меня. Позвонить ментам. И что они сделают? Очень много сделали уже. Маньяк почти что в городе, а они не в курсе. Набрать Влада. Ему, как раз, больше всех всё равно. Он ебёт своих шлюх каждую ночь. Я должен защитить себя. Сам. Только на себя я могу рассчитывать. Страшно до жути, но я выруливаю на трассу. Минут через тридцать я буду на месте. И что ты сделаешь там, Дим? Только припугну. Я могу быть убедительным. Правда же?..
Отрезок №31. Прощальный ужин
Детей нужно чаще избивать, огорчать и приучать к одиночеству,
чтобы они потом не удивлялись.
Снег хрустит под ногами. Я, затаив дыхание, обхожу дом и нахожу вторую дверь. Секунда и пути назад не будет. Ещё есть шанс отступить. Только вот я уже знаю, что не могу оказаться трусом сейчас. Даже для себя. Особенно для себя. Я зажмуриваюсь и про себя медленно считаю до десяти, вставляя между цифрами почему-то всплывшее в уме слово «Титикака». Так мы делали в детстве… Странно стоять здесь, мысленно считая и ощущая странное оцепенение с каждой цифрой. Будто сон, будто не со мной.
Ничего не будет?
Дверь заперта. Вообще, в доме темнота и даже не видно следов на снегу возле него. Я пробую открыть окно, рамы старые, деревянные, покрашенные густой масляной краской, стёкшей большими белыми каплями вниз. Третья поддаётся. Хорошо, что я достаточно компактный, без проблем пролезаю внутрь и замираю. Стука сердца не слышно. Ни малейшего звука. Наталья могла ошибиться? Ответ я уже знаю – такие, как она, никогда не ошибаются.
Я поразительно хладнокровен. А почему бы и нет? Ведь это неправда. Всё понарошку. В любой момент я могу проснуться в своей кровати, нагретой моим разморенным телом со сна.
Пара шагов, комната. Вроде гостиной. Тут холодно. И пыльно. Двигаюсь дальше. Коридор, выцветшие обои, старые фото в старых рамочках на стене. Ещё одна нежилая комната. Где же он? Крадусь вперёд, весь состою из слуха и внимания. Передо мной закрытая дверь. Касаюсь её кончиками пальцев и вздрагиваю. Она теплая. Прислушиваюсь и различаю едва уловимый шорох тепловентилятора. Он здесь. Мешкать нельзя, я открываю послушную дверь и оказываюсь в прогретой комнате.
Мой маньяк преспокойно спит на тахте у стены, окно наскоро заклеено газетами, дрожит пугливый свет масляного фонаря. Вот он, убийца Сашки и Руслана. Руки сжимают игрушечный пистолет. Не страшно. Это верный путь. Иначе нельзя. Это сон.
- Эй, - зову я, отступая на шаг назад. Ожидаю, что руки вспотеют или будут дрожать, но всё ещё поразительное спокойствие, рождающее оцепенение, главенствует надо мной. Просто проснёшься, Дим. А во сне ты его победишь.
Мужчина тут же открывает глаза, резко садится на тахте. Секунду непонимающе смотрит на меня и его глаза вспыхивают злостью. Он оценивает пистолет, моё бескровное лицо и хрипло произносит:
- На ловца и зверь бежит.
- Послушай ты, ловец, какого хера ты вернулся?
- Догадайся сам, ты же нашёл меня, умный вроде.
Мне не льстит его сомнительная похвала. Его взгляд не отрывается от меня. Тяжёлый, гнетущий. Он подмечает всё. И то, как начинают мелко дрожать мои руки от тяжести пистолета, и то, как мой лоб покрывает ледяная испарина, не смотря на тепло в комнате.
- Ты зря пришёл, - он шевелится, и я вскидываю выше пистолет. – Что, убьёшь меня? Тебе это не удастся. Ты слаб и труслив. Как и Дьявол. Он всё делает исподтишка. Я не успокоюсь, пока не уничтожу тебя.
Он молниеносно для такого грузного телосложения выхватывает из-под подушки свой пистолет и направляет на меня:
- Так лучше? Я клянусь, что убью тебя, даже если погибну сам.
Как-то немного всё пошло не так. Сомневаюсь, что у него тоже игрушка. Блин. Кажется, я попал. Проснись, Дим! Замечая тень сомнения на моём лице, маньяк встаёт, крадучись подходит всё ближе. Я отступаю, но выхода у меня нет. Проснись! Давай! Но почему-то не получается. Секунды долгие, переменчивые, тягучие, как патока. Один его шаг вперёд, один мой шаг назад. Скоро некуда будет отступать.
- Сдавайся! – в горле пересохло, но я стараюсь, очень стараюсь, чтобы звучало грозно.
- Ну уж нет.
Ему надоело играть, он одним прыжком оказывается около меня, бьёт кулаком в лицо, выхватывает мой пистолет, откидывает в сторону. Падаю, конечно же, пересчитываю разноцветные звёздочки и спустя пару секунд ощущаю холодное дуло пистолета, прижатое к виску.
- Вот и всё, - довольный говорит он. – Попался.
Сказать ничего не могу. Зато предпринять кое-что вполне успею. В супермаркете на сдачу взял милейшую детскую игрушку. Зажимаешь её в руке и протягиваешь её для рукопожатия. Оппонента бьёт несильный заряд тока. Не особо смешно, конечно, зато действенно.
Мужчина подскакивает, скорее от удивления, чем от боли. Я выбиваю пистолет из его рук, он отлетает в сторону. Пока маньяк не очухался, отпихиваю его, пытаюсь отползти. Он настигает меня, обрушивается ударами по всему телу. Кажется, кричу. Больно совсем по-настоящему. Перед глазами темно, совершенно дезориентирован в пространстве. Конечно, я не соперник ему. Поэтому единственный мой шанс пистолет. Но он не дурак, понимает это. Хватает за ногу, тянет на себя, рычит при этом, как медведь. Что ж это такое?.. До пистолета буквально пара сантиметров, я тяну руки, но не могу коснуться его. Внезапно меня отпускают. Хватаю оружие, стремительно переворачиваюсь и замираю. В руках у мужчины тоже пистолет. И теперь не понять, где его, настоящий, а где мой, игрушечный.
