- Так ты вспомнил, где живешь? - обрадовалась Лара. Тир недоуменно посмотрел на нее. Что значит - вспомнил? Но внезапно до него дошло, что девушка имеет в виду адрес того бедолаги, в чье тело он вселился.
- Нет, - честно признался черт. Лара пристально посмотрела на него.
- Слушай, а тебя точно Тираелем зовут?
- Точно.
- А не Федей?
Где-то Тир уже слышал это имя. Но вот где?
- Нет, не Федей, - уверенно ответил он.
- Мда? - скептически прищурилась Лара. - Ну ладно. По-моему, я знаю, как выяснить, где ты живешь.
"Как?" - удивленно подумал Тир, но тут же понял, что Лара имеет в виду отнюдь не Ад.
- Пошли, - деловито скомандовала Лара, натягивая сапоги. Тираель повертел в руках выданные ему ботинки, надел, завязал шнурки морским узлом.
- Куда?
- В кабак ваш, куда же еще. Будем тебя опознавать.
Дорогу к "Колизею" Лара знала прекрасно, и не только из-за того, что ездила мимо на работу - опять-таки давала о себе знать студенческая юность. Она решительно шагала по застывшим от мороза холмам грязи и перемахивала через ограждения автостоянки. А вот Тир шел за ней так, будто был здесь впервые. Но Лара списала его легкую заторможенность на последствия шока.
Народу в "Колизее" почти не было. В углу храпел какой-то алкоголик неопределенного возраста, за одним столиком хихикали две студенточки, а на скамье у стены темноволосый парень с лицом падшего ангела перебирал струны гитары и что-то неразборчиво напевал. Под ногами у него валялись три пустые бутылки из-под водки.
- Шел бы ты домой, - убеждал его высокий мужчина в спортивном костюме, которого Лара тут же узнала по голосу - это был хозяин "Колизея". - Который день работу пропускаешь?
- Да пошли они, - махнул рукой юноша, откладывая гитару. - Все равно делать там нечего. Разливай, водка остывает.
Мужчина крякнул, протянул руку к полупустой бутылке и аккуратно разлил водку в пластиковые стаканчики. Парень молча опрокинул в себя огненную воду, запил пепси-колой и вновь взялся за гитару.
При виде Лары с Тиром у хозяина заведения отвисла челюсть.
- Э… а… у… это…
- Здравствуйте, - ехидно сказала Лара.
- Здра… а чо… Федь, а как же…
- Вы его узнаете?
- Ну дык… эта… он же того…
- Ха! Боже ты мой, Федька! - изумленно воскликнул юноша с гитарой. - Живой!
- Вы его знаете? - переключилась на новую жертву Лара.
- Ну конечно, он здесь постоянно бывает, - парень поднялся и подошел к ним, протягивая руку Тираелю. - Здорово, дядя. А мы уже подумали, что ты умер.
Тир осторожно пожал ему руку, и парень повернулся к Ларе.
- Мираж.
- Что? - Лара оглянулась. - Где мираж?
Юноша усмехнулся.
- Да нет, зовут меня так. Дмитрий Мираженко, просто Мираж.
- А-а, - Лара смутилась. - Лара. Вы знаете, где он живет?
На лице у Миража отразилось недоумение.
- Ну да…
- Понимаете, у Федора временная амнезия. Надо отвести его домой, а я не знаю, где он живет.
- Господи, да не вопрос. Пойдемте, я вас провожу, - он аккуратно зачехлил гитару и закинул ее за плечо. - А это у него серьезно?
Лара пожала плечами.
- Не знаю. Он вообще какой-то странный. Говорит, что его зовут Тираель, не помнит адреса, несет какую-то чушь.
- А, ну это он и раньше такой был. Особенно когда напьется. Направо.
Тираель покорно плелся за Ларой и странным молодым человеком, не вмешиваясь в их разговор. Он понял только одно - что юноша со странным именем знает, где жил хозяин его тела, и теперь ведет их с Ларой туда.
При виде избы Лара невольно ахнула.
- Ничего себе!
- Между прочим, он ее сам срубил. Золотые руки! - Мираж распахнул дверь, держащуюся на хлипком крючочке. - Проходите, будьте как дома…
- Но не забывайте, что вы в гостях, - пробурчала Лара, поворачиваясь к Тиру. Тот с любопытством осматривался. Ну конечно! Именно здесь он пришел в себя, когда попал на Землю. - Твой дом?
- Ага, - кивнул Тираель.
- Значит, тебя все-таки зовут Федей.
Тир вздохнул.
- Может быть. Но лучше все-таки Тиром, - ему самому страшно понравилась идея сокращать имена. Внезапно Лара расхохоталась.
- Господи, так ты бы сразу сказал, что это прозвище! А я-то голову ломаю, что за имя чудное такое.
- Точно, - обрадованно подтвердил Тираель. - Прозвище.
- Ну так что, господа? - высунул голову из соседней комнаты Мираж. - Пить будем?
На улице было темно, холодно, шел снег и лаяла собака. Фонарь, давно оставивший попытки освещать улицу, тихо сходил с ума, видимо, воображая себя светлячком. Вдоль улицы, уходя куда-то в заснеженную бесконечность, тянулся забор. Что было за забором, было неведомо.
Петрович, потирая свой вечно красный нос, философствовал. Он всегда философствовал, когда был пьян или пытался что-то спереть у соседей. На этот раз он совмещал оба состояния. После долгих попыток он все-таки влез в салон соседского "Запорожца" и, комфортно усевшись за руль, принялся деловито выламывать радиоприемник. Вообще-то, надо было бы ему находиться за пару километров отсюда и охранять склад, где он работал ночным сторожем, но его это ничуть не заботило - в первую очередь по причине выпитого самогона. Если честно, одного Петрович все-таки боялся - он боялся белочки. Больше всего он боялся её поймать. Нет-нет, не живую хвостатую бестию, а ту, которая именуется иначе "белая горячка."
На часах должно было быть 2 часа 27 минут, но Петрович свои давно уже пропил. Внезапно вокруг что-то изменилось. Сторож вздрогнул… и через миг понял: перестал идти снег. Грязно выругавшись, он попытался выбраться из машины, но случившееся вслед за этим помешало ему. Небо словно надломилось, во всяком случае, так ему показалось, оттуда ударила молния, и не одна, а сотни молний. Грома, как ни странно, не было. А потом случилось событие, изменившее всю жизнь Петровича: откуда-то сверху на улицу свалился мужик, весь в белом и, как уверял потом сторож, в перьях. Человек этот, полежав пяток секунд в снегу, встал, отряхнулся, а потом вдруг взглянул в сторону Петровича странными каменными глазами и спросил:
- Я похож на человека, мудрейший?
…- Его нашли в чужой машине, без сознания. Вот такой бред он нес… и еще бормочет что-то про молнию и постоянно повторяет, что будет молится, не будет пить и воровать.
- Лейтенант… Коля, скажи честно: почему я ему верю, а?
- Не знаю, товарищ майор… Но вообще-то, в том месте действительно была молния, столб спалило почти дотла. Наверное, остальное - бред, связанный с шоком…
- Возможно. Соседи, видя состояние этого бедолаги, не хотят возбуждать дело.
- Тем лучше.
Майор кивнул, но тут же едва заметно пожал плечами - мол, странное это дело…
- А здесь уютно, - заметила Джелайя. - Вот только женской руки не хватает.
Азель чуть заметно улыбнулся.
- Ребята, а он вполне прилично рисует, - присвистнул Граель, разглядывая висящие на стенах картины. - Никаких черепов, пятен краски и ломаных линий. Реалист, чтоб его… Вау, ну ни фига себе!
- Что там такое? - заинтересовались черти, мигом подлетая поближе к мольберту, возле которого стоял Граель. При виде картины у Азеля непроизвольно загорелись глаза, а Джелайя потупила взгляд, тщетно пытаясь скрыть смущение. Скорее всего, обнаженную девушку Федя писал, основываясь исключительно на своих фантазиях, ибо подобных форм в природе просто не существовало. Граель еще немного полюбовался на соблазнительное видение и лишь затем перешел к следующей картине.
- Извращенец, - тихонько пробурчала Джелайя.
- Ну что ты, детка. Нормальный мужик.
Фыркнув, чертовка отошла к окну и села по широкий подоконник, подтянув колени к груди и положив на них голову. Дурацкая зима… Почему их не послали на Землю в другое время года? Она чуть повернула голову, наблюдая за троими людьми, сидящими за столом. Их подопечный старательно пел под аккомпанемент гитары, на которой играл молодой парень с каким-то глючным именем. Голос у него был вполне приличным, но почему-то создавалось такое ощущение, что он не до конца понимает, о чем поет. "Должны же коты, пес возьми, во что-нибудь верить…" Джелайя тоже не совсем понимала, зачем котам во что-то верить, но песня была хорошая. Женщина, которая в последнее время сопровождала художника, сидела рядом с ним и внимательно слушала. На столе стояла бутылка водки и три стакана, но пил в основном парень - художник только пригубил один раз, поморщился и отставил стакан в сторону, а женщина не пила вообще.
