– Я только не знаю, где простыни…

– Не надо, одеяло важнее, – прошептал Игорь. – А родители где спят?

Ваня молча показал на двустворчатые деревянные двери.

– Мать там, налево, а я – прямо.

Сходил куда-то и вернулся с ватным одеялом.

– Мне тоже можно спать? – спросил шепотом. – Расписку я утром напишу, хорошо?

– Да, спи! Утром напишешь, – кивнул Игорь.

Ваня ушел. Но буквально через минуту вернулся.

– Вот, товарищ милиционер, возьмите, выпейте на ночь, для крепкого сна! – протянул он Игорю полный стакан белого вина. Кисловатый запах ударил в ноздри.

Игорь, едва сдерживая желание поморщиться, осторожно взял стакан, налитый под венчик. Пригубил.

Кивнул Ване. Но тот довольно кивнул в ответ и не сдвинулся с места.

– Это с винзавода? – спросил Игорь.

– Ага, – сказал Ваня. – Домашнее ж еще не готово… Вы до дна выпейте, а то вкуса не разберете!

Чтобы не вступать с Ваней Самохиным в спор относительно того, как правильно дегустировать вино, Игорь в три глотка опустошил стакан и вернул его хозяину. Только после этого Ваня ушел из комнаты.

Игорь стянул с ног сапоги, расстегнул ремень, разделся. Сложил форму аккуратно на стуле, а сам быстро под одеяло забрался. И тут его словно в какую-то необычную невесомость всосало. Он только успел вздрогнуть, явственно теряя ощущения низа и верха перед тем, как упасть в бездну.

Проснулся с больной головой. Голова не просто болела, а гудела, словно в нее залетели несколько пчел и теперь безуспешно пытались найти выход, тыкаясь изнутри то в виски, то в затылок, то в надбровные дуги.

Открыл глаза, провел ладонью по мокрому от пота лбу. Не без усилия приподнялся и уселся на кровати.

За окном серело, из соседней комнаты доносилось монотонное бурчание телевизионных голосов.

– Мам! – крикнул Игорь, и тут же его собственный голос добавил в голову неприятного, болезненного гудения.

Елена Андреевна заглянула в спальню к сыну.

– Что, сынок?

– Аспирин есть? Голова раскалывается…

– Выпил вчера, или это старые боли? – снисходительно, хоть и с сочувствием спросила мать.

– Выпил, – Игорь кивнул.

Она отправилась на кухню, где в шкафчике, в коробке из-под обуви, были свалены лекарства.

Игорь поднялся. Подошел к окну. Оглянулся. Взгляд его упал на аккуратно сложенную милицейскую форму, поверх которой лежала старая фуражка.

– Ну и сон! Бред какой-то! Или на самом деле? – сам себя спросил Игорь, припоминая то ли пережитое, то ли увиденное прошлой ночью.

Вздохнул, достал из ящика тумбы спортивный костюм. Оделся. Позвонил Коляну.

– А, привет! – услышав голос Игоря, оживился вчерашний именинник. – Как ты там?

– Слушай, – Игорь заговорил медленнее, продумывая каждое слово, чтобы не сморозить какую-нибудь глупость. – Я… вчера… у тебя ведь был?

– Ну, ты даешь! – Колян рассмеялся. – Крепко же ты набрался, раз ничего не помнишь! Был ты у меня! Еще как был! Пришел в какой-то старой военной форме, пистолет вытащил, в потолок стрелял! Это у тебя с резиновыми пулями? Еле тебя потом отмазали от охранников – те хотели тебя на улицу выбросить, а там такая ливняка лилась!

– Ага… А что мы там пили… у тебя?

– Все пили. Ты лично больше по коньяку ударял. Бутылки полторы, а то и две приговорил, прежде чем мы тебя на частника посадили, чтобы домой тебя отвез! Двести гривен ему дали, ты же уже никакой был! Так что вернешь при случае!

– Ага, – замедленно повторил Игорь и сам не услышал своего голоса из-за продолжавшегося в голове гудения. – А что там еще было…

– В «Петровиче»? Ха! Да ты, вроде, ничего не помнишь!

– Не помню, – признался Игорь. – И голова раскалывается…

– Ну что там было? Пили, смеялись, танцевали под старую музыку…

Игорь вдруг ощутил на языке резкий кислый вкус дешевого сухого вина.

– А вина я не пил?

– Вина? Вина ты в самом начале попробовал, было дело! Взял, обозвал французское «Шабли» дешевым кисляком и тут же запил его пятизвездочным «Араратом».

– Хорошо, я позже еще позвоню, – выдохнул Игорь устало.

– Лечись, братан! – услышал он на прощание бодрый голос Коляна.

Бросив мобильник поверх милицейской формы, Игорь полез под матрас и вытащил оттуда старый пистолет. Посмотрел на него озадаченно, понюхал дуло – запах смазочного масла был не резким, терпковатым. Запаха дыма или пороха не было. Пожал плечами. Спрятал пистолет обратно под матрас.

К полудню голова успокоилась и мысли собрались наконец в некое подобие порядка. Словно сам себе подробно пересказал Игорь вчерашний то-ли-сон-то-ли-бред. Сам себе пересказал и сам же внимательно выслушал, пытаясь обнаружить в этой истории малейшие доказательства правды или правдоподобия и, для успокоения взволнованной души, очевидность того, что всё это было плодом его пьяного, а оттого и буйного воображения. Но как он ни вслушивался, как он ни всматривался в визуальную память, а всё выглядело удивительно реально и почти правдоподобно. И часы, которые вдруг затикали и показали «московскую полночь». И Ваня Самохин, и Очаковский винзавод, и граненый стакан белого сухого, наполненный до краев. И – главное – упоминание Ваней Фимы Чагина как возможного повода для появления в Очакове командированного из столицы милиционера. Единственное, что можно было положить на другую чашу весов, которыми Игорь пытался взвесить свой здравый смысл, так это пару рюмок коньяка, выпитых вчерашним вечером еще перед телефонным звонком Коляна. И вот ведь еще что! Вся эта гульба в клубе «Петрович» на Подоле! Игорь ничего о праздновании дня рождения не помнил. Более того, он даже не мог припомнить, где находится этот клуб, где его афиша с анонсом ретропарти висела? Да и пистолет? Не мог он из него в клубе в потолок стрелять! Ведь никуда он не брал его с собой! Под матрасом пистолет всю ночь пролежал! Да и если б брал и стрелял, тогда бы из дула пахло дымом и порохом!

Игорь вдруг полез в карман милицейских галифе и достал оттуда золотые часы. Поднес к уху – тишина. Открыл. Стрелки застыли на половине второго.

– Да, – выдохнул он потерянно.

Устав от безответности поставленных самому себе вопросов, Игорь выпил кофе и заглянул за дом. Сарай был по-прежнему закрыт. На дверях висел навесной замок. Значит, Степана не было.

С хмурого неба капал дождь. Капал по-крупному. Игорь бросил взгляд вверх и тут же заспешил домой – черная туча, висевшая над Ирпенем, вот-вот собиралась разродиться очередным ливнем.

Как только он забежал внутрь, по шиферной крыше застучала барабанная дробь непогоды.

– Во как! – развела руками Елена Андреевна, вглядываясь в мгновенно потемневшее окно. – Гроза, наверное, будет!

– Степана утром не было?

– А что тебе Степан? – Елена Андреевна пожала плечами. – Он – человек свободный…

– Свободный? – переспросил с сомнением в голосе Игорь. – От чего он свободный? Прижился тут, замок на наш сарай повесил, словно это его жилье! А ты – «свободный»!

– Знаешь, сынок, – усмехнулась Елена Андреевна. – Свобода – она тоже разная бывает. Да ведь и ты, когда говоришь «свободный», что-то совсем другое подразумеваешь! Наверное, в смысле «ненужный»… Как там в ваших молодежных сериалах друг другу говорят: «Ты свободен, проваливай!»

– А ты что, – удивился Игорь, – уже и молодежные сериалы смотришь?

– А что мне на старости лет делать? Да и понимаю я тебя теперь лучше, после семи серий этого, как его… фильма. Ах, да… «Крыша едет!» Так, кажется, называется…

– Ну, ты даешь! – Игорь посмотрел на мать с изумлением. – Это же сериал для тинейджеров! А при чем здесь я? Или я для тебя тоже «тинейджер»? Так и у меня скоро крыша поедет, если ты всякую, – он развел руками, не находя сразу подходящего слова, – всякую эту… чушь смотреть будешь!

– А чего твоей крыше ехать? – спокойно возразила Елена Андреевна. – Тебе работу надо искать, тогда всё будет в порядке, и почувствуешь себя нужным обществу, а не каким-то там «свободным»! А потом можно и жениться…