Не знаю, смогу ли я когда-нибудь проснуться утром и почувствовать, что совершенно исцелилась от былых страданий. Даже если рядом будет иной мужчина, даже если я переселюсь в другой город. Нет, Питер не пьяница, не наркоман, не гуляка и не лоботряс. Он довольно-таки умен, не страдает вредными привычками (если не считать вечного бардака на полках в его ванной и болезненной любви к «Янкиз») и умеет ухаживать за женщинами. Но у него есть один громадный недостаток, с которым, например, у меня смириться, увы, не получилось. Он разведенный. У него бывшая жена (которая, как мне теперь кажется, по гроб жизни будет настоящей) и пятилетний сын.

Скажете, что тут особенного? Ведь разведенный же, не женатый! Значит, вам никогда не доводилось строить отношения с человеком, чья судьба полностью зависит от семьи, которой формально уже нет.

Мы познакомились, когда Питер тяжело переживал свою трагедию. По его словам, я была послана ему Богом в качестве лучшего утешения. Поначалу меня эти его уверения окрыляли и придавали мне терпения. Но хватило его, к сожалению, ненадолго…

Может, у нас и получилось бы быть вместе. Если бы не бесконечные звонки, требования и ультиматумы его жены Бетси и если бы не сын Джонатан, который служил неизменным поводом для продолжения их отношений. Когда Бетси узнала про меня, она стала, как мне кажется, напоминать о себе вдвое чаще. Причем отнюдь не только по телефону. В итоге я не выдержала и порвала с Питером. Из-за этого по сей день сама не своя.

Выбрасываю осколки в мусорное ведро и замираю с фотографией в руке, раздумывая, не избавиться ли и от нее, чтобы скорее забыть о Питере. Нет, приходит на ум разумная мысль. Карточки ни в чем не виноваты. Пройдет время, и будет не больно, даже приятно взглянуть на них. Так или иначе – это моя история…

Бросаю снимок за выстроенные на верхней полке книги. Туда я составляю то, что беру читать крайне редко. Да, надо выждать какое-то время. А там, даст бог, начнется совсем иная жизнь.

Спрыгиваю с табуретки и невольно представляю себе незнакомца блондина с умными глазами и выразительным взглядом. Недели через две, звучит в голове исполненный нелепых надежд голос Сильвии. Усмехаюсь.

Вот ведь бред! Если он правда не глуп, тогда еще вчера удалил мой номер из записной книжки в сотовом. А над Сильвией добродушно посмеялся.

В эти выходные я собиралась совершенно ничего не делать. Планировала полсубботы проспать, потому что всю неделю приходилось рано вставать и довольно поздно ложиться. Вечером, наверное, куда-нибудь съездила бы с одной приятельницей. Однако в пятницу, когда я возвращаюсь с работы, вхожу в свою гостиную, усаживаюсь в любимое кресло и скидываю с ног туфли, звонит Дебора – моя старшая сестра и лучшая подруга.

– Эви, приезжай к родителям, – говорит она устало-встревоженным голосом.

– Ты у них? – спрашиваю я.

– Да.

Лишних вопросов я не задаю, потому как примерно знаю, что творится в родительском доме. Тут же переодеваюсь, снова надеваю туфли и еду в Стейтен-Айленд.

Дебора встречает меня на крыльце, хмурясь и качая головой.

– Отец набил шмотками уже два чемодана, – шепчет она. – Даже позвонил своему юристу, в сотый раз выясняя все, что потребуется для развода.

– А мама? – так же шепотом спрашиваю я.

– Сидит на заднем дворе, потягивает виски.

Прищелкиваю языком.

– Так она вообще сопьется!

Дебора с мрачным видом поводит плечом.

– Иди поговори с отцом. Тебя он наверняка послушает.

Подхожу ближе к крыльцу, останавливаюсь у нижней ступени и смотрю на сестру, прикрывая глаза от вечернего солнца.

– Может, сначала с мамой?

Дебора вздыхает.

– Попробуй. У меня ни с одной, ни с другим, так сказать, нет понимания. Скорее всего потому, что я рано от них сбежала.

Окончив школу, Дебора восемнадцатилетней девочкой заявила, что больше не желает зависеть от родителей, и ушла в свободное плавание. Сначала какое-то время работала и снимала крошечную квартирку, потом выучилась и теперь живет в собственном доме и продолжает работать.

Пожимаю плечами и иду на задний двор. Мама с закрытыми глазами полулежит в шезлонге. В ее изящной белой руке поблескивает стакан с остатками виски.

Она у нас редкая красавица. И будто не подвластна ни времени, ни алкоголю, ни бесконечным семейным неурядицам. То есть они никак не сказываются на ее наружности. Если поставить в один ряд меня, Дебору и маму, всякий скажет, что мама из нас самая привлекательная. Когда-то, лет в тринадцать-четырнадцать, страдая массой подростковых комплексов, я по-настоящему ей завидовала, даже негодовала. А теперь скорее горжусь ею. В конце концов, и мы с Деборой получились у них далеко не дурнушками. Но мамина наружность особенная. Я бы сказала, гламурно-аристократическая. В лучшем смысле этих слов. Мы же с Деборой обыкновенные американки. По мнению многих, довольно симпатичные.

Когда-то мама пела в одном нью-йоркском клубе. В ту пору она и познакомилась с папой. На мой взгляд, основная причина их вечных раздоров кроется в том, что отец всегда был чересчур влюблен в маму и в каком-то смысле тяготился ее красотой. Точнее, не считал себя достойным такой женщины. Из-за этого страдал и страдает до сих пор. И, разумеется, мучает маму. Казалось бы, с годами подобная неуверенность должна проходить. Но отец заметно сдает – лысеет и тучнеет, а мама остается все такой же статной и неотразимой, за что и вынуждена расплачиваться.

Присаживаюсь у шезлонга на корточки и легонько похлопываю маму по руке.

– Мам! Ты случайно не спишь?

Она медленно открывает глаза, внимательно смотрит на меня, будто в первую секунду не узнает, и слабо улыбается.

– А, это ты, Малявка. Привет!

Распрямляюсь и чмокаю ее в щеку. Я в семье самая младшая, поэтому меня с детства звали Малявкой. Лет в шестнадцать я взбунтовалась, и папа с Деборой отучились от этой привычки. А мама, хоть и пыталась последовать их примеру, до сих пор зачастую называет меня, как прежде.

– Ну что у вас опять стряслось? – спрашиваю я.

Мама, уже было вновь закрывшая глаза, распахивает их, и я вижу в ее взгляде вспышку злобы, почти ненависти.

– По словам вашего отца, я пропащая женщина и петля на его шее!

Пытаюсь убрать из ее руки стакан, но она крепко сжимает его своими длинными тонкими пальцами. Вздыхаю и снова опускаюсь на корточки.

– Опять к кому-нибудь тебя приревновал?

– К дворнику! – выпаливает мама. – Ты когда-нибудь его видела?

– Ну видела, – бормочу я. – Старичок, вроде бы с бородкой.

– Вот именно! – вскрикивает мама. – Стариков, тем более бородачей, я на дух не переношу, за столько лет ваш папочка мог бы это запомнить! – Она выливает в рот остатки виски и бросает стакан в траву. – Увидел, что я разговариваю с ним и улыбаюсь, и заявил, будто мне все равно, кому строить глазки!

Не удерживаюсь и смеюсь. Лет в семнадцать мне казалось, что люди после сорока уже и не помышляют ни о любви, ни тем более о ревности. А теперь понимаю, что даже в домах престарелых разыгрываются любовные драмы.

Мама устало вздыхает, как-то странно на меня смотрит и вновь закрывает глаза. Внимательно вглядываюсь в ее прозрачные веки с тонкими едва заметными красными жилками и черные ресницы, в который раз пытаясь разгадать загадку ее неувядающей привлекательности. Пластических операций, подобно Сильвии, она не делала ни разу в жизни. По ее твердому убеждению, они превращают лицо в маску, на которую можно смотреть разве что издалека, чтобы не перепугаться. Ее методы – массажи и гимнастика. Еще привычка есть в основном фрукты да овощи и любовь к плаванию. Плюс, конечно, удивительные природные данные.

Задерживаю взгляд на ее не тонких и не очень полных бледных губах. Интересно, есть ли у папы веские причины для ревности? – возникает в голове вопрос. Всегда ли была ему верна мама? Возможно ли это – быть настолько очаровательной и не поддаваться естественному при такой красоте обилию соблазнов?