– Тва-аю мать!..

Вадим направился через комнату к креслу, ступая осторожно, как по минному полю. Нашел там, как и предполагал, свои брюки. А в поясном чехольчике наконец обнаружил настырно пиликающий сотовый.

– Ну? – мрачно процедил он в трубку. – Я слушаю.

Он уж было подумал, что звонивший сбросил набор, как вдруг после щелчка прозвучал мужской голос:

– Hi, Вадим! How are you? Как твои дела, дорогой?

Голос звонившего – это был какой-то молодой мужчина – показался Вадиму знакомым. Кто бы это мог быть? Голова после вчерашнего застолья трещала, как переспевший арбуз...

– Fine... – пробормотал он в трубку. – А кто вам нужен? Извините, не узнаю по голосу.

– Это Вадим Хохлов?

– Эм-м... Ну да, это я.

В трубке послышался смех.

– Что же это ты, Вадим? Старых друзей не узнаешь? Игорь Полянский!

У Хохлова после услышанных в трубке слов пересохло во рту. И уже не столько от выпитого за вчерашний день и вечер спиртного, сколько из-за потрясения, которое он испытал, поняв, кто именно ему звонит.

– Так это ты, Игорь?

– Ну да, я. Или не рад звонку?

Хохлов облизнул пересохшие губы. Вот это да... Игорь Полянский. Старший сын одного из самых богатых людей страны, человека, входящего в TOP-10 богачей по версии журнала Forbes. Он все еще не верил своим ушам.

– Что ты... рад, конечно, – промямлил Хохлов. – Я просто...

– Что? Не понял?

– Я было подумал, что это чей-то розыгрыш...

– А ты включи «картинку», – с тем же смешком в голосе сказал знакомый по некоторым эпизодам бурной и веселой юности парень. – Увидишь меня...

– Э-ээ... не могу, Игорь, я как бы в гостях сейчас.

– А, ну понятно. Хорошее дело. Так ты, значит, сейчас занят?

– Нет, я уже ухожу... Еду домой.

– Отлично! Вадим?

– Да, я слушаю.

– У меня есть к тебе деловое предложение.

У Хохлова екнуло в груди. Он, признаться, едва верил, что происходящее отнюдь не пьяный сон, не галлюцинация. Что он реально сейчас беседует с сыном такого человека. С парнем, о котором уже ходят разные любопытные слухи, но о котором, в сущности, известно не так уж и много.

– Да-да, я слушаю, Игорь.

– Как у тебя со временем?

– Вот прямо сейчас?

– Нет, послезавтра. Хотя... Извини, я забыл о разнице во времени.

– Э-ээ.. Да, у нас ночь. А ты не в Москве, Игорь?

– Нет, я в Лондоне... Ну так как у тебя со временем? Послезавтра... то есть уже завтра, если брать московское время? Речь о субботе. У тебя есть планы на вторую половину дня субботы?

«Как у меня со временем? – Хохлов криво усмехнулся в темноте. – Вот этого добра у меня вагон и маленькая тележка... Хоть в субботу, хоть в понедельник, а хоть в любой другой день недели».

– Игорь, у меня на субботу кое-что назначено... Но я отменю все эти дела.

Хохлов, разговаривая на ходу, выбрался наконец из гостиной на кухню. Включил верхний свет. Смахнул с табуретки женские трусики, уселся. Рука, в которой он держал «Нокию», вся взмокла, и сам он вдруг стал мокрым. Все тело, а в особенности лицо, горело, как будто он только что выскочил из парной...

– Отлично, дружище, – прозвучал голос с туманного Альбиона. – Я тебе компенсирую, если что.

– Я весь целиком к твоим услугам. А что именно нужно, Игорь?

– Секунду... Побудь на связи. Мне звонят по другой линии...

На кухню, сонно зевая и кутаясь в наброшенную на плечики рубашку Вадима, пришла одна из двух студенток. Та, которая брюнетка и которую зовут Дарья.

– Кто звонил? – Она пошарила глазами вокруг, выискивая что-нибудь эдакое, чем можно было бы промочить горло. – Какой такой Игорь?

– А ну, тихо! – прошипел Вадим. – Важный... очень важный звонок!

Девушка прижалась к его полусогнутой руке, в которой он держал намертво прижатую к уху «Нокию», своим гладким эпилированным лобком.

– Вадя, ты чего? – промурлыкала она. – Ты уже сам с собой разговариваешь?

– Ша!

– Это называется... глюки... «белые кони»!

Вадим встал, молча взял ее под локоток и вытолкнул в коридор.

– Тихо мне, прошмандовки! – прикрыв микрофон сотового ладонью, прошипел он. – Рот откроете – вылетите на х... прямо на улицу!!!

Все сигаретные пачки оказались пустыми. Он нашел на полу, под столом, целую сигарету, прикурил. Может показаться странным, но сейчас он был практически трезв. Три промилле или около того алкоголя в крови, а он трезв, как стеклышко.

Наконец в трубке послышался голос Полянского-младшего.

– Вадим, ты на связи?

– Да.

– Извини, старина, что немного отвлекся от разговора.

– Ничего страшного. Я весь внимание, Игорь.

– У меня такой вопрос... Может, он покажется тебе странным...

«Вадя, где достать «кокса»? – Этот вопрос Игорь задал ему лет так семь или восемь назад. – У тебя ведь есть завязки на эту тему?..» Хохлов мгновенно упрятал это некстати – или, наоборот, очень даже кстати – всплывшее воспоминание в дальний закуток своей памяти.

– Я слушаю, Игорь. Спрашивай.

– Вопрос такой... Сколько стоит твой день?

– Эм-м? Не понял?

– По деньгам, имеется в виду! Во сколько оцениваешь свой рабочий день?

Хохлов судорожно вздохнул. Да нисколько его время не стоит. Ну или сущие гроши... Потому что он сейчас ни в одном из своих качеств никому по большому счету не нужен. Вот разве что только двум этим иногородним девчушкам. Да и то лишь потому, что им удобнее жить здесь вдвоем – и по деньгам, и по прочим параметрам, включая и их интимные отношения.

– Вот так навскидку и не скажешь...

– Пять штук тебя устроит? – перебил его голос в трубке.

– Пять штук? – едва скрывая изумление, переспросил Хохлов. Пару лет назад он особо и не удивился бы озвученной цифре. Но жизнь такая штука, что о хорошем человек забывает быстро. – Пять штук, ты сказал?

– Да, пять тысяч. Точнее, пять тысяч евро. Тебя устроит эта цифра, Вадим?

– А что от меня потребуется, Игорь?

– Не бойся, здесь нет ничего криминального. – На другом конце линии вновь прозвучал знакомый смешок. – Я не собираюсь грабить банк. Мне нужен компаньон, Вадим, – человек, который поедет со мной на одно мероприятие. Это будет в субботу, как я уже ранее говорил.

«Блин... вот это поворот, – пронеслось в голове у бывшего рекламщика и почти уже бывшего журналиста Хохлова. – А ведь ходят упорные слухи, что Полонский-младший предпочитает девочкам мальчиков...»

– Ничего такого, старина, – заметил Полонский, словно подслушал его мысли. – У моего друга праздник... будем отмечать «днюху»!

– День рождения?

– Да. Ну и... там будет каждой твари по паре. Немного народа, человек так с полста. Да и те чисто по-родственному или же по бизнесу! А потом останется только близкий круг. Примерно вот такой расклад, Вадим.

– Хм...

– Сам я давненько уже не был в Москве, одному мне там будет скучно...

– Будет смешанная компания, как я понял?

– Да, особенно поначалу. Пока не уберутся парентсы, знакомые и разные жирные пузаны с силиконовыми телками...

– Ага, более или менее понятно.

– Ну, это примерно то, о чем ты писал в своих материалах. Ты ведь продолжаешь писать на эти вот темы? Типа «светской хроники»?

– Изредка, – осторожно произнес Хохлов. – И публикую не под своей фамилией...

– Болото это все, старичок. Муть... Но другой жизни у нас нет. Как правильно говорят лягушатники – c’est la vie...

«Мне бы твои проблемы, – подумалось Хохлову. – Я бы не против переселиться в такое вот элитарное «болотце». Но озвучивать возникшую только что мысль, конечно, не стал.

– Ну и вот, Вадим... пришла в голову идея, пригласить и тебя в компанию, – продолжил Полянский. – Все ж мы с тобой старые добрые френды, не так ли?

– А... ну да, конечно. Я рад, Игорь, что ты вспомнил обо мне.

«А в чем я пойду? – Хохлова бросило в холодный пот. – И у кого можно перезанять денег? Да ни у кого... Никто ж и рубля не даст! И так уже должен половине города...»