– Я готов! – «гвоздем» выпрямился я, осознал-искуплю. Надо делать ноги, надо! Чутье меня редко подводит – а вокруг «Фаберже» воняет фебрилами все гуще.

– И запомни! Дискета НЕ ДОЛЖНА попасть ИМ в руки. Ни в коем случае. Запомнил?!

– Запомнил.

– Факов! – то ли генерал Гоша лишний раз напомнил, то ли напутствовал меня по-английски.

– Факов! – подтвердил я, мол, все помню, исполню к точности… а вообще-то по-английски я ему ответил. – Да! Дядь-Гоша, а что за Какалов? Который в космосе? – вроде бы для разрядки напряженности, на прощанье.

Он плеснул ручкой в том смысле, что «до того ль сейчас, голубчик, поторопись!», но каноны есть каноны: перед отправкой в пекло надлежит развлечь добровольца и только после этого закаменеть окончательно: «Ну! Пора!».

– Георгий Иванов. Болгарский космонавт. В семьдесят девятом. Совместный экипаж. «Союз-33». Он не Иванов, а Какалов. Но наши долболобы уперлись: никаких Какаловых в космосе! Болгарин встал на дыбы: это древняя княжеская фамилия, горжусь ею и не сменю! Не меняйте, ради Бога… но учтите, в космос может полететь и другой… Тут Какалов и сломался, согласился на Иванова! – генерал Гоша сардонически усмехнулся: ох, долболобы наверху, ох, долболобы! то ли дело мы – все понимаем, и будь наша власть…

Чья же, черт побери, власть, товарищ генерал КГБ? Пионеры примерные, бабена мать!

Генерал Гоша посвятил меня в тайну Какалова уже на ходу, вослед, рублеными фразами, а я – тоже на ходу – оглядывался через плечо и поощряюще-понимающе кивал- хмыкал. Вроде бы ни секундочки лишней, но как не дослушать последнюю байку. На самом деле я поспешал еще и потому, что «гвоздевые» каноны требуют напоследок непременного «дай я тебя обниму напоследок, сынок!».

– Дай я тебя обниму напоследок, сынок! – хватанул пустой воздух дядь-Гоша, я уже полуспустился в полуподвал.

– Я вернусь! – соврал я по Шварценеггеру, мужественно клацнув зубами. Не подниматься же обратно для лобзаний – дело прежде всего. – Факов.

Ежели по-английски обмениваться, то и уходить надо по- английски, не прощаясь.

– Факов, сынок.

Fuck off, товарищ Факов. И иже с ним – fuck off!

Спасибочки большое, дядь-Гоша! Так надо понимать, что давным-давно меня бы порешили бойцы невидимого фронта или засадили бы в каменный мешок. А он все эти годы незримо держал покровительственную ладонь на моем затылке – рука Бога! То-то я – будто заговоренный, будто в каком-то боевичке из видюшника!

(Лийка Ваарзагер в бытность свою гражданином Страны Советов сокрушалась у экрана видака: «Гробить столько сил, людей, машин!.. Ну если ему так хочется, пусть бы жил!»). И действительно! Сколько сил, людей, машин загублено для достижения цели – вытряхнуть Боярова из этой жизни. Однако для меня – не кино, бля! Я чего только ни предпринимал, дабы уцелеть! Шрам на шраме! Ан выясняется: не себя должен благодарить, а некоего бога-Гогу, который (вот ведь… бля!) из оттуда же! Еще и еще раз: спаси меня от друзей!

Мания у кагэбэшников – спасать Боярова! Я почти два года в Нью-Йорке живу! Я хорошо живу! Не надо меня спасать! Не-ет уж, не удалось нам, Бояров, спасти тебя в России – мы тебя, Бояров, достанем и спасем в Америке. Характерно: стоит только им начать операцию по спасению, и – спасайся кто может! Два года в Нью-Йорке – тихо-мирно. И на тебе: Хельга Галински спасает. Валька Голова спасает. Теперь уже генерал Гоша, выяснилось, спасает… На тебе, Бояров! Оставьте себе, а? И спасайте друг друга… чем они, судя по последним событиям, и занялись. Ага! И как? Нравится? Вот и мне!..

Fuck off, товарищ Факов. И иже с ним – fuck off!

Я и телефона-то не запомнил – того, что генерал Гоша доверил. Заранее знал: никуда не позвоню! То есть когда и если позвоню, то не в консульство, а разве что в Crime Stoppers… Состроил ВПИТЫВАЮЩУЮ мину, башкой кивал, а мыслями гулял далеко-далеко: слинять бы поскорей, найти бы ту дверцу «за куском старого холста», Марси звякнуть…

А чего, спрашивается, поперся в «Русский Фаберже»?!

Значит, так.

Я рассчитывал поймать там нового хозяина, с которым Валька Голова накоротке, по его же словам.

Рассчитывал взять на понт по поводу дверцы-ключика, выдавить из него информацию, наобещать, в конце концов, справедливый дележ: тебе половину и мне половину, на троих не делится, Головнину теперь миллионы без надобности…

Рассчитывал даже и на ФБР – идти на поклон, на Федерал-Плаза к Тэрри Коудли с души воротит, попадаться в результате облавы тоже не греет. А так: вроде бы и попался, но вроде бы сам пришел – в НАШ «Фаберже». Я тут работаю, а вы кто? A-а, ФБР! Вы-то мне и нужны! Я ж вас, р-родненькие, только и поминал! На манер Бубы Касторского, короче, выступить, пламенного революционера-чечеточника, который ныне, кстати, номера отбывает-откалывает все на том же Брайтоне, в кабаке.

Но получилось-то: одни уже ушли, другие еще не пришли, но вот-вот. И те, и другие нужны, но порознь и… без генерала Гоши.

Да-а, крупно ты мне подгадил, дядь-Гоша! И розами засыпал…

Всего не предусмотришь, хотя, в принципе, расчет был верным.

Даже если кому-то покажется: мудак ты, Бояров, нерасчетливый!

Я расчетливый.

«Ты же советский человек, Санечка!».

Я русский человек, дядь-Гоша! Я, если угодно, великоросс, как выражаются совковые организмы патриотического толка. А великоросс, знаете ли… Сейчас скажу красиво! Можно мне хоть разок сказать красиво?! Сам придумал. Ну и вот…

Расчетливый великоросс любит подчас очертя голову выбрать самое что ни на есть безнадежное и нерасчетливое решение, противопоставляя капризу природы каприз собственной отваги. Эта наклонность дразнить счастье, играть в удачу и есть «великорусский авось».

Если б только придумал – на собственной шкуре ведь испробовал, и не один раз…

Теперь – «дискета- салют». Шагу не сделаю, пока не удостоверюсь, что на ней. А удостоверившись, сделаю шаг, но не в направлении, указанном мне генералом Гошей.

Информация. Что-то закормили меня кагэбэшники информацией.

Хельга Галински… Ну с ней все понятно: устаревшие сведения, которые все равно далеко не уйдут, лишь до черного «каприза».

Георгий Вадимыч… С ним сложней, но не намного: я тебя на коленях качал, Санечка, ты наш, даже если временно не наш, а чтобы ты увяз в нашизме, вот тебе сведения: «спецгруппа Владика Осинцева, кабинет № 516 в Москве», ну и Какалов на закуску для оттяжки. Знания умножают страдания. Ты теперь посвящен, Александр Евгеньевич, ты не можешь подвести дядь-Гошу, он тоже не всесилен, мало ли что… И вот тебе совет, Санечка, иди к нам. В свое время Валька Голова ту же песню пел: нам ТАКИЕ нужны, все простим и даже в звании повысим, запятую поставим там, где следует… Казнить нельзя помиловать…

Fuck off, господа-товарищи! Fuck off!

Шаг вперед! И посмотрим. Да-а-а уж, посмотрел. Программист из меня хреновый, с курсов сбежал сразу как понял, что занудное это занятие и долгое. Так только, на «обезьяньем» уровне: включил, вставил дискету, считал, выключил… Вот и смотрел вполне тупо на дисплей…

«Без горя!» – решил ведь еще, беседуя с генералом-Гошей. Игровые поймут, остальным разобъясняю: есть такой термин в картах, это когда игрок никакой ответственности не несет, мол, кривая вывезет…

Вот и – без горя. Не такой и наивный товарищ генерал Гоша! А я-то, балбес, хорохорился: как просто их обмануть! Доверяй, но проверяй – это тоже врожденное у людей- «гвоздей». Главное, сказал, Георгий Вадимыч (черт, а как фамилия-то?! ведь и не спросил! с детских лет, что ли, обязан помнить?! Грэйнджер?!), главное – дискета не должна попасть ИМ в руки. Им – ФБР. То есть для генерала КГБ главней не доставка «салюта» Факову, а чтобы, значит, только не к фебрилам. В конце концов, где-то находится компьютер, с которого перегнали на дискету все, что на ней есть, – пусть даже в упомянутом вскользь пятьсотшестнадцатом кабинете на Старой площади, у Владика Осинцева. Иди еще где… Главное – дискета не должна попасть в руки ФБР, да? Да. Все что на ней есть…