«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Прошлёпав жизненные тропы
Где в сапогах, где в сандалетах,
Меняю громкий крик на шёпот,
Страшась обеспокоить лето
И не загнать в сырую осень
Его последние недели
Со зрелым и многоголосым
Врастанием в земное тело.
Страшусь!
И никуда не деться
От размышлений, бьющих память
То однодневными дождями,
То близким к осени соседством
Моей теперешней модели
С претензиями на всезнанье
И пониманье птичьих трелей
Как приглашенье к расставанью…
Весёлый, молодой и статный
От кутюрье в штиблетах КТО-ТО
Не вникнет в суть моих невнятных
И нелиричных переходов
От слова к слову…
Ну, да ладно,
Претендовать на это поздно,
Я жил со всеми общестадно
Не обречённым на бесплодность…
Как говорил поэт далёких
Лет, убаюканых эпохой,
Мы все родИлись раньше срока,
Но жили, в общем-то, неплохо!
Естественно, нас грызла мелочь
Локальных войн и прочей дряни,
Просверливая дыры в теле
И мозг психическим дурманом…
Не отражёный на страницы,
Телеэкран не запятнавший
Не вправе бы собой гордиться –
И я молчу…
А день вчерашний
Меня подталкивает в локоть:
Шагайте, сэр, дорога в осень
Под ноги не легла упрёком,
Какие могут быть вопросы!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
А мир в процессе сотворенья,
Когда из малого в большое
Перетекает вся грошовость,
Себя калеча нетерпеньем!
Процесс мучительный и потный,
Кровавый до остервененья,
Когда по сытому голодный
Стучит дубиною сомненья.
Я не стратег, но ясно вижу
Как изгаляется Россия
Над собственной, простите, грыжей,
Ступнями шлёпая босыми.
А олигархи в мягкой коже
От Гуччи или Валентино
Страну по-наглому тревожат
Плевками в грудь, тычками в спину.
Мой труд и миллионов многих
Изъят из времени, растоптан
Тряпицей, брошенной под ноги,
Причём не в розницу, а оптом.
Жирует хапнувший охапку
Из всероссийского бюджета,
А мир ему целует лапки
Со всем присущим этикетом.
И вновь из малого в большое,
И вновь рыгает кто-то сыто,
И вновь застряли на орбите
Моя или твоя грошовость…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
А где-то вдали у блистающих звёзд Волопаса
Спокойные люди идут по дорогам судьбы,
Зарыв томагавки с немыслимой вязью раскрасок
Под синие сосны, под камни, напрягшие лбы.
Там воздух иной, там повыше процент кислорода, Кровь в жилах красней и ромашки крупнее на пядь, Людьми правит Мудрость и страны одним хороводом
Сплетают себя, чтоб стихию навек обуздать.
Туда не добраться…
И нужно ль туда добираться,
Беспутностью дел разрушая спокойствие тех,
Уже сочленённых в кольцо межпланетного братства, Отвыкших от грязи, скрывающей лик Красоте?
Пожалуй, не стоит бессмысленно пялиться в звёзды!
Нельзя человеку, приникшему к этой Земле,
Глотать пересыщенный цветом и красками воздух
И плавать разнеженно в том ароматном желе.
Когда-нибудь… да!
У столетий немеряна скорость,
Молекулы Веры не чахнут птенцом в скорлупе –
Земля отмахнётся от грубых военных опорок,
Зарыв томагавки под плоский валун на тропе.
Тогда и помчится земной космолёт к Волопасу, Минуя Плутон и давно покорённый Нептун,
Да жаль, никогда не смешаться мне с дружеской расой, Внеся своё семя в невиданную Красоту!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Паруса у времени не штопаны,
Время не имеет якорей,
Можно мчаться вдаль за Пенелопою
Мимо звёздных, гулких батарей!
По воде минуты не рассыпаны,
На волне мгновений не собрать,
Под земными тоненькими липами
Жизни неземная благодать.
Вечен круг преобращений заново,
Умер я и снова я живу,
И потомки сыплются Тарзанами
С юных лип в зелёную траву.
Жизнь – мгновенье…паруса у времени
Тряпкой не полощут по воде…
Я уйду, останется горение,
Руки протянувшее к звезде.
Не горенье, так искра, влюблённая
В Пенелопу вечности людской!..
Жизнь моя, а я к тебе с поклонами –
Не уйди в забвенье НИКАКОЙ!
«»»»»»»»»»»»»
Пишите, люди! Откровенье лечит…
А там, вдали, у временной петли
Нам улыбнётся искренне Предтеча
Прочувствовав сознание Земли.
Пусть говорят, что лоб Сократа выше,
Нам тоже лбы не нужно занимать!..
Пишите, люди, мы так мало пишем,
Что нелегко самих себя понять…
«»»»»
© Copyright: Игорь Белкин, 2010
Свидетельство о публикации №110053104185
Хранилище 15
Игорь Белкин
Не ругайся, товарищ далёкий,
Близкий, тоже не очень ершись,
Если плохо я вылепил строки,
Значит, чем-то мешала мне жизнь!
Завлекая читателей в сети
Безразмерно-безмерной любви,
Я пытаюсь их всех переметить,
Поделив на «чужие-свои».
Слышишь, друг, на твоём перекрёстке
Сотни авторов, тысячи книг,
Сделать выбор не очень-то просто,
Слишком разные духом они.
Впрочем, если ты сам человечен,
Не шагаешь по спинам чужим,
То душевный покой обеспечен
В этом мире хотя бы двоим...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Последними днями командует август,
Листает беззвучные строки поэм,
В них сердце не тянется на переплавку,
Зачем ему осень, скажите, зачем?
Там ночи прохладны и дни безотрадны,
Там грозы ярятся и молнии жгут,
А дождь из души вымывает парадность
Расцвеченных августом терпких минут.
Над полем летят голубые зарницы,
Над лесом купается в небе луна…
Как быстро кончаются в книге страницы,
А в новых страницах не те имена.
Но дело не в этом, простите, не в этом!
Жить можно повсюду, где люди живут,
И плыть через осени в новое лето,
Да жаль, что друзья не со мной наплаву.
За них бы Харону отвесить пощёчин,
А лодку его, продырявив – на дно! –
И вновь убежать в августовские ночи,
И пить, хохоча, разливное вино…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
От умных разговоров устаю,
От глупых восстанавливаюсь духом –
Не оттого ли, что судьбу свою
Всегда считал не больше, чем прорухой?
С хохочущим над раною – легко,
С рыдающим над ссадиной – неловко,
Перед Сократом проще быть горшком
Или статистом из киномассовки.
Что может дать шагавший по тропе
Мне, продиравшемуся бездорожьем
До вывихов, до треска на стопе
Чертовски огрубевшей толстой кожи?
Да ничего!
Пустая болтовня,
Схоластика из книг умельцев слова,
Пытавшихся запрессовать в меня
Отброшенные мной первоосновы.
Напрасный труд!
Но всё ж пыхти, собрат,
В невольном хомуте неполномочий,
А я не буду дёргаться назад
Среди своих, жизнь повидавших, строчек…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Писать бы о том и об этом,
Да время не ладит с поэтом,
У них расхождение взглядов
На жизненные рулады.
Пропеть бы хорошую песню,
Да, право, поэт не кудесник,
Отцветшие блеклые ноты
Звучат безо всякой охоты.
А так всё прекрасно и мило,
Чем нужно, судьба одарила,
Не выхлестала долголетье
Своей сыромятною плетью.
Пиши!
А перо выпадает,
А сердце вращает педали,
Стекая бесцветно и ломко
В ненужные людям потёмки.
И всё же, кудрявясь беззубо
Напитанным осенью чубом,
Поэт лихорадит аорту
Привычным ему дискомфортом.
Ночь катится шаром по суше,
Дымок сигареты бездушен,
Слова апатично ложатся
На тени от стрелок…
Двенадцать…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
Мне ничего, сударыня, не нужно,
И нет желанья памятью своей
Перечеркнуть вертлявую окружность
