Когда-нибудь, пройдя и Крым, и Рым, по трещинкам судьбу сложу в ладони… …На улице жгут листья. Тёплый дым В осеннем небе гасится и тонет. И город вьётся тысячью дымков — Как будто в мир иной перелетая, Душа земной оставила альков И лёгкий дым по улицам сметает… …Когда-нибудь, за день до холодов, сгребу листву руками без перчаток, и в разнобойных контурах листов своей ладони встречу отпечаток, и обращусь в отечественный дым, и отлечу, не спрашивая визы… Налево будет Крым, направо — Рым, и оба вместе — позади и снизу… МАЛЕНЬКАЯ ВЕСЁЛАЯ ПЕСЕНКА Руки в тёплых карманах, ноги в тёплом — на «манке», я иду по Басманной, я иду по Лубянке, по лубку на Арбате, по кабацкому гною, по ментовке, палате, по лужайке весною, по коричневым лужам, по домов отраженьям — и никто мне не нужен, и плевать на служенье… Не прибьюсь — так отчалю! Не по нервам — по коже… Ничего не печалит… Ничего не тревожит… Это кажется только, что завтра — не то, что вчера… Я проснулась, когда до конца этот сон отыграла: дева ела с ножа, кавалеры под звуки хорала обрывали с неё кружева, и дыра на корсаже светилась весёлым и вечным — запусти в неё руку по локоть и вытащишь плод… Дева ела с ножа, каждый атом был считан и мечен, и в зеркальном полу отражался серебряный свод… Дева ела с ножа, кавалеры трясли париками, было заполночь, значит, у Воланда пили вино, брёл безумный Ван Гог, от висков отрывая руками, надоевшие уши, которых узреть не дано… Дева ела с ножа, сок стекал по хрустальному жалу, капал на пол, и сразу на камне вскипал адонис… Было заполночь там, где секундная стрелка держала острый нос на Канопус, а может, на что-нибудь близ… И в ночных кабаках растекалась медузообразно прихотливая плоть, бесполезно сливаясь в ничто, и бродил по ножу в ожиданьи последнего спазма обречённый поэт, не согревший дыханьем пальто… …Я проснулась, когда Космос встал на дыбы, и процокал на печальном осле грустнооко следя, как срывается бешенный сокол с хилой кисти того, кто Христу при рожденьи налгал… Я проснулась, когда стало ясно, что зыбкое утро обжимает мой дом, как вода ненадёжный ковчег… Дева ела с ножа… Лодка двигалась странно и утло… И на вёслах дремал обречённый на жизнь человек. Версификатор, пиши верлибры, если хочешь знать свои истинные размеры. Рифма — красивая полумера, облекающая негодную мыслишку в пристойную форму: — Как тебе? — Норма! Версификатор, в рифмованной зауми, в метаметафорах и метаметаболах заставь разобраться ребёнка, и если он не заплачет и не постареет на твоих глазах, считай себя поздним Пикассо… В поэзии всё беззаконно — не потому, а вопреки — неясный шорох, блик оконный меняет медный бой строки, и пахнет свет, и вьётся случай, и по стволу струится плющ, и ствол — как суть — листам созвучий тождественен и равносущ. И мир, подвластный звёздной гамме, послушный трепетной струне, стоит обеими ногами на золотом её звене!.. Слепым резцом выводится узор Судьбы, и провалясь под половицу, Копейка свой придуманный позор Медяшки, стертой пальцами блудницы, Таит от глаз, не ведая пока, Что через век подпольного мытарства Её на бархат вынесет рука — Как медный грош эпохи смутных царствий. Харон–перевозчик! Мне можно с тобой ненадолго? Я только Приглажу Неистовый локон Блока И — мигом обратно. Харон–перевозчик! Мне можно с тобой ненадолго? Я только Подложу непочатую пачку бумаги Марине Под локоть в Елабуге И — мигом обратно. Харон–перевозчик! Мне можно с тобой ненадолго? Я только Ворвусь легкокрылой гетерой В полумрак «Англетера» И — мигом обратно. Харон–перевозчик, Ну, что ты молчишь, Вынимая весло из уключин? Думаешь, лучше Всю жизнь просидеть у Стикса, Стиснув в ладонях череп, Умирая от мысли, что чем-то Не помог И даже не простился?.. |
