У Эле­фан­та за­ро­ди­лось по­доз­ре­ние, что здесь не все чис­то, что, мо­жет быть, в этот раз столь дол­гая пет­ля объ­яс­ня­ет­ся лишь тем, что Маэ­ст­ро ока­зал­ся не­дос­та­точ­но све­тел. "Маэ­ст­ро че­рен? Бред, бред", - твер­дил Ма­гистр, ус­пев­ший за это вре­мя про­чи­тать его трас­су не­сколь­ко раз. Его уве­рен­ность се­го­дня по­ко­ле­ба­ло то, что, ока­зы­ва­ет­ся, Маэ­ст­ро изу­чал трас­су Чер­но­го Ры­ца­ря. "Не­у­же­ли Экс-Со-Кат не прав, и де­ло во­все не в том, мно­го или ма­ло в че­ло­ве­ке зла? Мо­жет быть, и ги­бель груп­пы Фа­ки­ра в пол­ном со­ста­ве про­изош­ла со­всем не по­то­му, что там со­бра­лись "тем­ные", что на­зы­ва­ет­ся, "один к од­но­му"? Мо­жет быть, там был один-един­ст­вен­ный, став­ший цен­тром ги­бе­ли? И то­гда не ис­клю­че­на воз­мож­ность ги­бе­ли всех трас­се­ров? И зна­чит, есть не­кое за­прет­ное зна­ние, са­мо по се­бе не­су­щее ги­бель? И ему, един­ст­вен­но­му ру­бе­жу для вновь при­бы­ваю­щих, на­до жест­че про­из­во­дить от­бор? И, мо­жет, са­ма ор­га­ни­за­ция трас­се­ров, пусть да­же та­кая ил­лю­зор­ная, при­но­сит толь­ко вред, и в этом Экс-Со-Кат то­же оши­бал­ся? Или же, как все­гда, ве­сы - доб­рое и злое, боль­ше шан­сов для вы­хо­да из пет­ли оди­ноч­ки обес­пе­чи­ва­ет­ся воз­мож­но­стью про­ник­не­те них "чер­ных" идей, не­су­щих ги­бель и тем, кто сам их не не­сет? Да и где грань? Да­же он, хо­ро­шо изу­чив­ший трас­сы по­гиб­ших, не в со­стоя­нии ука­зать от­ли­чие их трас­сы от нор­маль­ной, безо­пас­ной. Ко­неч­но же, он зна­ет, что трас­са - пол­де­ла, важ­но и то, кто по ней идет, вто­рая по­ло­ви­на - лич­ность..."

Все эти во­про­сы рас­кру­чи­ваю­щей­ся спи­ра­лью не­слись, рас­ши­ряя об­ласть, но Эле­фант знал, что ско­ро она, эта об­ласть, нач­нет су­жать­ся, и в кон­це кон­цов вся эта це­поч­ка не­из­беж­но при­ве­дет его к цен­траль­но­му во­про­су: "В чем суть Т-дао? Ка­кое ме­сто за­ни­ма­ет оно в жиз­ни че­ло­ве­ка? Об­ще­ст­ва?" А зна­чит, на­до сно­ва от­ве­чать, за­чем су­ще­ст­ву­ет че­ло­век, ка­кой смысл в су­ще­ст­во­ва­нии об­ще­ст­ва.

Экс-Со-Кат, ка­за­лось, в сво­ем фун­да­мен­таль­ном "Гло­ба­ли­сти­ке" дал от­вет на все эти во­про­сы, вер­сию су­ще­ст­во­ва­ния об­ще­ст­ва, как сум­мы ра­зум­ных ин­ди­ви­дов, как арен­ду кон­ку­рент­кой борь­бы раз­ных ви­дов лю­дей, те­че­ний с раз­лич­ны­ми ор­га­ни­зую­щи­ми идея­ми, вы­де­лил по­ду­ров­ни, про­вел ана­ло­гии с эко­си­сте­ма­ми, од­но­го лишь он не сде­лал и, вид­но, это вы­ше сил от­дель­но­го че­ло­ве­ка, ка­ким бы он ни был, он не дал вер­сий бу­ду­ще­го раз­ви­тия об­ще­ст­ва, пу­тей раз­ви­тия в нем Т-дао, ос­та­вив лишь мак­си­мы, ука­зы­ваю­щие, как при­спо­саб­ли­вать Т-дао к ме­няю­щей­ся жиз­ни, глав­ные из ко­то­рых гла­сят, че­го де­лать нель­зя, ос­тав­ляя от­кры­тым во­прос о том, что де­лать мож­но и что де­лать нуж­но. "Ну и без­дар­ные и не­ра­ди­вые же уче­ни­ки унас­ле­до­ва­ли твои идеи, учи­тель", - ус­мех­нул­ся Эле­фант, но да­же са­мо­иро­ния се­го­дня по­лу­чи­лась у не­го не­ве­се­лой.

Преж­ние во­про­сы "по­че­му трас­сер на пер­вых ша­гах впа­да­ет в по­до­бие за­бы­тья?" ка­за­лись ему те­перь до­б­ры­ми ста­ры­ми то­ва­ри­ща­ми, раз­бав­ляв­ши­ми обы­ден­ную суе­ту не­ким безо­пас­ным по­до­би­ем ис­сле­до­ва­ния, та­ки­ми же обы­ден­ны­ми и ни­чтож­ны­ми в сво­ей по­все­днев­но­сти.

"А что, ес­ли это толь­ко Страх? Что, ес­ли это толь­ко ис­пуг мни­тель­но­го че­ло­ве­ка и ни­ка­кой свя­зи ме­ж­ду столь дол­гой пет­лей Маэ­ст­ро и его изу­че­ни­ем трас­сы Чер­но­го Ры­ца­ря нет? Не на­по­ми­на­ет ли то­гда он, Ма­гистр, то­го моль­е­ров­ско­го пер­со­на­жа, ко­то­рый ле­чил­ся от не­су­ще­ст­вую­щей бо­лез­ни? Нет, это слиш­ком хо­ро­шо, что­бы быть прав­дой. Ни­че­го, Вре­мя по­ка­жет, - в за­клю­че­ние по­ду­мал Эле­фант, - Вре­мя у ме­ня еще есть".

Эле­фант по­ду­мал и о том, как ма­ло он зна­ет о Маэ­ст­ро, о его спо­со­бе и смыс­ле жиз­ни, о це­лях и идеа­лах. Еще он по­ду­мал о том, что бли­зость ему мыс­лей Маэ­ст­ро мо­жет быть са­мо­об­ма­ном. Об этом пред­стоя­ло еще ду­мать и ду­мать.

Эле­фант вспом­нил о тех стра­ни­цах за­пи­сей, ко­то­рые ус­пел се­го­дня про­смот­реть, и мыс­лен­но вос­про­из­вел од­ну из них, по­ра­зив­шую его род­ст­вом мыс­ли.

"К оди­но­че­ст­ву нель­зя при­вык­нуть. Это тя­же­лая но­ша, хо­ж­де­ние по лез­вию брит­вы, по краю про­пас­ти. Это - по­сто­ян­ный са­мо­кон­троль, ме­лоч­ный, при­дир­чи­вый, скру­пу­лез­ный. Это - по­лет на точ­ность, для­щий­ся го­да­ми, где ми­ни­маль­ная ошиб­ка рав­на ка­та­ст­ро­фе, и по­это­му не­об­хо­ди­мо вес­ти час­тую кор­рек­цию сво­его кур­са.

Тот, кто не про­шел че­рез это, не зна­ет се­бя. Тот, кто ушел в оди­но­че­ст­во, - по­те­рял се­бя. Его нет - он бес­плот­ная тень ме­ж­ду ми­нув­шим и гря­ду­щим, он - ко­ле­ба­ние бы­лин­ки под вет­ром вре­ме­ни, он - упав­шее в зем­лю зер­но. Бу­дут ли всхо­ды, или злой рок по­гу­бит, по­су­шит поч­ву во­круг не­го, и уй­дут в без­вест­ность, ка­нут в не­бы­тие со­кры­тые в нем твор­че­ские си­лы?

Оди­но­че­ст­во на­по­ми­на­ет мне пу­те­ше­ст­вие че­рез джунг­ли с ма­че­те в ру­ках, где ка­ж­дый шаг - ра­бо­та, где про­стран­ст­во спле­те­но в не­раз­рыв­ное един­ст­во жи­во­го, в уп­ру­гую чу­же­род­ную сеть, стоя­щую на пу­ти. Тут нель­зя ос­та­но­вить­ся, нель­зя от­ча­ять­ся, нель­зя вер­нуть­ся. Путь на­зад и путь впе­ред - рав­но­знач­ны, рав­но­силь­ны, рав­но­труд­ны.

Од­на­ж­ды я вы­шел в степь, но ока­за­лось, что ее про­сто­ры уже за­ня­ты хищ­ны­ми, не­умо­ли­мы­ми, без­жа­ло­ст­ны­ми су­ще­ст­ва­ми, и я вер­нул­ся в лес... С тех пор я не про­кли­наю свой труд­ный путь, я стис­нул зу­бы, я мол­чу, я иду мол­ча".

Гла­ва II

Я ку­ба­рем ска­тил­ся вниз по мра­мор­ным сту­пе­ням, все вра­ща­лось во­круг ме­ня, как в ка­лей­до­ско­пе: пы­лаю­щие све­чи, звез­ды, хо­хо­чу­щие ха­ри, блеск клин­ков, ми­шу­ра на­ря­дов... Все бы­ст­рее и бы­ст­рее, точ­но я был уже не че­ло­век, а пус­тая звон­кая боч­ка, с гро­хо­том ле­тя­щая вниз, счи­тая сту­пе­ни... И вот за­клю­чи­тель­ный удар, рез­кая вспыш­ка пе­ред гла­за­ми и ноч­ная тем­но­та.

Я еще не оч­нул­ся, но уже чув­ст­во­вал хо­лод, ед­ва же соз­на­ние с не­охо­той ста­ло воз­вра­щать­ся ко мне, как и хо­лод вслед ему стал ов­ла­де­вать ка­ж­дой кос­точ­кой, ка­ж­дой кле­точ­кой мое­го те­ла. Я ле­жал в ноч­ной тем­но­те, ут­кнув­шись ли­цом в ос­но­ва­ние боль­шо­го де­ре­ва. О его ве­ли­чи­не мож­но бы­ло су­дить по ог­ром­ным за­ско­руз­лым кор­ням, ко­то­рые я ох­ва­ты­вал ру­ка­ми. "Я сно­ва в пар­ке", - бы­ла моя пер­вая мысль. Те­ло ны­ло, в го­ло­ве точ­но все съе­ха­ло с мес­та, как в каю­те по­сле штор­ма. "Стран­но, что я не за­ме­тил у вхо­да это­го де­ре­ва", - по­ду­мал кто-то еще внут­ри ме­ня.

На­ко­нец, пре­одо­лев сла­бость, я со­брал­ся с си­ла­ми и по­пы­тал­ся под­нять­ся, ка­раб­ка­ясь по шер­ша­во­му ство­лу ру­ка­ми.

Бы­ло тем­но и ти­хо. Так ти­хо, что я сра­зу на­сто­ро­жил­ся и ис­пуг ох­ва­тил ме­ня. Я был во­все не пе­ред двор­цом. Я был в ле­су. Над го­ло­вой, там, где сквозь гус­тые вет­ви бы­ло вид­но не­бо, сия­ли звез­ды. "Ку­да же я по­пал? Ку­да же я по­пал?" - в от­чая­нии мыс­лен­но по­вто­рил я не­сколь­ко раз. Ме­ня на­ча­ла бить круп­ная дрожь. Хо­лод не да­вал мне со­сре­до­то­чить­ся, но он не рас­по­ла­гал и к ко­ле­ба­ни­ям. Я, сна­ча­ла мед­лен­но, то и де­ло на­ты­ка­ясь на де­ре­вья и спо­ты­ка­ясь, по­брел, как го­во­рит­ся, ку­да гла­за гля­дят, хо­тя они ни­ку­да и не гля­де­ли.

Хо­лод за­став­лял ме­ня ид­ти все бы­ст­рее, по­нем­но­гу я стал при­но­рав­ли­вать­ся к ле­су и те­перь уже не па­дал и не на­ты­кал­ся на мрач­ных лес­ных хо­зя­ев, об­сту­пив­ших ме­ня со всех сто­рон. Снег ед­ва при­по­ро­шил зем­лю, на­вер­ное здесь стоя­ла позд­няя осень. Ес­ли бы знать еще ку­да ид­ти и ко­то­рый час...