И пятная дорогу подковою,

За Коломну, за Дон, на рыси

Рать на поле идёт Куликовое.

Вековечное поле Руси!

III. ВОСЬМОЕ СЕНТЯБРЯ*

В разломе клубящихся туч.

Неистово красен и ярок,

Горит обжигающий луч –

Ушедшего лета огарок.

Опять кулики надо мной

Спешат на заветное поле,

Где ханской повитый чалмой,

Бодрится Мамай на престоле

Велением властной руки:

Подняты бунчужные стяги,

Гарцуют степные стрелки,

Оружны наемные фряги…

Но паче врага торжества,

И паче столетнего страха,

Священный канон Рождества,

И смертная, внапуск, рубаха.

"Во первых семь дней сентября

На Дон собиралися вои…"

Скакали, коней торопя.

Шагали росистой травою.

Во первых семь дней сентября

Мне ночью неладное снится:

Тревожные трубы трубят,

И кличут вставать и рубиться.

Встаю, в лихорадке горя.

Упрямо прощаюсь с тобою…

Во первых семь дней сентября

На Дон собираются вои!

Река изовьется тесьмой,

Омоет кольчужные латы.

Грядет сентября день восьмой!

Святая нетленная дата.

Проклюнется робкий рассвет.

Затихнут лебяжии клики.

Задумчив стоит Пересвет

В преддверии славы великой.

И вздрогну, что днесь предо мной

Кочевник жестокий и хитрый.

И чувствую: Русь за спиной

И сын, окрещенный Димитрий!

*) Битва произошла 8 сентября

(21 сентября по новому стилю) в Праздник Рождества Пресвятой Богородицы

IV. ЗАДОНЩИНА

Народному художнику России

В.Н.Балабанову

И будет памятен до боли

Платок, махнувший со стены…

Но тёмной ночью в ратном поле

Мосты хмельные сожжены.

Как будто вызрел в бездне буден

Нарыв, без коего нельзя…

И узок брод, и ханский бубен

Стучит, немилостью грозя.

Набрякло небо. В росах травы…

В Непрядве блик волны свинцов…

На берегу у переправы

Врага скуластое лицо.

Но Богородица простерла

Незримый оку омофор.

И… черной птицей мимо горла,

Стрела промчалась на простор!

И каждый, кто дышал – увидел

Коней летящих в полный мах.

И покатился Медный Идол

С вершины Красного Холма!

И на парящем кровью луге

Осела стая воронья,

И каждый, кто погиб – "ЗА ДРУГИ

СЛОЖИЛИ ГОЛОВЫ СВОЯ".

И будет сладостно до боли

Из рук сомкнутое кольцо…

И ветер Дона – ветер воли,

Студящий весело лицо.

И в деревнях спасённых – семя

Готовят пахари под плуг…

Встаёт рассвет, бряцает стремя.

Пылает нимбом солнца круг!

V. ДИМИТРИЕВСКАЯ СУББОТА

Волчий попрыг... Плавает рассвет

В лужах крови загнанного лося.

Утренних лампад неяркий свет

Ветер в Занеглименье уносит.

Ударяют в сполох тут и там,

И крадется нечестью затынной

По векам, по весям, по пятам

Времени разбоя дух полынный.