И Россия, которая, по словам Ницше, движется и расширяет свои владения "именно следуя принципу "как можно медленнее!", в конце концов оценит своих настоящих талантов. И, как говорится, будет и на нашей улице праздник. И он уже наступает.

Публикация Сергея Яковлева в 1–2 номерах «Невы», его вещь "На задворках «России», разоблачающая мелкотравчатую политику современного "Нового мира", произвела на меня неизгладимое впечатление и вызвала во мне естественное желание откликнуться на нее. Я должен сказать, что эту вещь отличает нравственная высота, которая присуща настоящей русской прозе, внутренняя интеллигентность и сдержанность и точная авторская оценка событий. Я бы не хотел хвалиться, что я знал все ситуации, которые описал в своих «Задворках» Сергей Яковлев, но я стопроцентно доверяю ему и каждому его слову, поскольку знаю всех сотрудников "Нового мира". И я восхищаюсь смелостью главного редактора «Невы», Бориса Никольского, на мой взгляд, одного из самых чутких редакторов литературных журналов, и благодарен ему за то, что он порадовал всех нас, своих читателей, безоглядно-смелым, убойным произведением Сергея Яковлева. В этой связи я должен заявить следующее. Я полагаю, что самым выдающимся писателем "Нового мира" последних лет оказался Сергей Яковлев, который и подвигнул меня на сии заметки.

И теперь я должен заявить следующее, то, чем мы можем гордиться: "Новый мир" похоронен безвозвратно.

Я не знаю, насколько мое суждение будет верно воспринято кем-то. Оно может быть воспринято и неверно. Почему? Потому что "Новый мир" напечатал у себя мое произведение «Ворона». Я не хотел бы благодарить редакцию журнала за эту публикацию, если бы не одно но… Я связан слишком глубокими узами с этим поколением, которое дало выдающихся поэтов, писателей.

Как-то вечером, прогуливаясь по берегу Москвы-реки, я подумал, что литература — это не спор идиотов и не битва гигантов, это просто взгляд на мир случайно родившегося человека.

Мой приятель Женя Блажеевский, развивая мысль Есенина "Все мы, все мы в этом мире тленны", сказал мне: "Мы тленны, а Россия вечна".

Когда оглядываешь историю русской литературы и видишь борьбу противоречий взглядов, то понимаешь, что все-таки у нас будет побеждать русский дух, русский стиль и, что самое главное, вера в свою великую державу, в чем я и подписываюсь.

ГДЕ ВЫ, ПРЕЗИДЕНТ?

Черный хлеб испорчен хлебопеками,

Бородинский хлеб совсем не тот.

А гармонь по-прежнему за окнами

Милую мелодию поет.

В русской песне тоже есть потери,

А порою паника, аврал.

Слышал я, турист запел в отеле,

Музыку забыл, слова соврал.

Всюду приблизительность и порча,

Лживые маршруты, виражи,

Кажется, что днем и ночью точат

Недруги на нас свои ножи.

А язык Тургенева и Пушкина

Оскорбляют пошлыми частушками.

Явною неграмотностью бьют,

На Россию грязь с экрана льют.

Где вы, президент? Нас грабят!

Пыль с проселка мечут нам в глаза.

Отнимают чистоту и радость,

Оставляют нам один эрзац!

27 марта 2001 года

утром, на даче

СТИХИ ПРО ШАЛЯПИНА

Он как колокол: дили-дили!

Он как всполох великой реки.

Скажите, в каком государстве били

Такие звонкие родники?

Я донельзя люблю Шаляпина,

Он мне выше любых похвал.

Из его звукового клапана

Льется мощный, великий вокал.

Есть, конечно, другие басы,

Но Шаляпин, как рев Дарьяла.

Такой торжествующей дивной красы

Природа нигде еще не повторяла.

Славит Россию великий вятич,

Разве гению повелишь?

Разве силу такую схватишь?

Разве голос такой усмиришь?

Ноту возьмет, будто что-то рухнет,

Вот какой певец исполин.

С бурлаками «Дубинушку» ухнет,

Расступается ширь равнин.

Русь рождает большие таланты,

Святогору они под стать.

Перед ними дрожат палаты,

Где алмазов не сосчитать!

Слушать Федора неустанно

Круглосуточно я могу.

Вечно славить такого титана

Где бы ни был, на каждом шагу!

22 марта 2001 года

* * *

Был пароходик меньше огурца!

Он воду бороздил, давал сигналы.

Распространялся запах шашлыка,

Без отдыха трудились все мангалы.

Интеллигенты мясо рвали, аки львы!

Один носил фамилию Курчатов,

Другой был пасынком Невы,

А третий к ним пристал с Камчатки.

Лез воздух и в гортань, и в грудь,

Звенел, как тетива, вселенский ветер.

Тек мирный, бесконечный Млечный путь,

И падали калитки всюду с петель.

Интеллигенты спорили всю ночь,

Какие-то открытья намечали.

Я так хотел им чем-нибудь помочь,

А чем? Не знаю! Разве что молчаньем!

27 марта 2001 года,

утром на даче

РАЗГОВОР С ДЕВОЧКОЙ

Девочка! А я не мальчик!

Девочка! Мне — 86!

Девочка! А что там в зыбке плачет?

Подскажи! Подай мне весть!