Поведенье бегуна неспортивное.
На дистанции четверка первачей. Злых и добрых, бескорыстных и рвачей. Отрываются лопатки от плечей, И летит уже четверка первачей.
Вратарь
(Посвящается Яшину)
------------------
Да, сегодня я в ударе, не иначе, Надрываются в восторге москвичи, А я спокойно прерываю передачу И вытаскиваю мертвые мячи.
Вот судья противнику пенальти назначает...
Репортеры тучею кишат у тех ворот,
Лишь один упрямо за моей спиной скучает,
Он сегодня славно отдохнет.
Извиняюсь, вот мне бьют головой.. Я касаюсь. Подают угловой. Бьет десятый. Дело в том, Что своим сухим листом Размочить он может счет нулевой.
Мяч в моих руках. С ума трибуны сходят.
Хоть десятый его ловко завернул,
У меня давно такие не проходят,
Только сзади кто-то тихо вдруг вздохнул.
Обернул лицо, слышу голос из-за фотокамер: "Извини, но ты мне, парень, снимок запорол. Что тебе, ну лишний раз потрогать мяч руками, Ну, а я бы снял красивый гол."
Я хотел его послать, не пришлось
Еле-еле мяч достать удалось.
Но едва успел привстать,
Слышу снова: "Ну вот, опять,
Все ловить тебе, хватать, не дал снять."
Я, товарищ дорогой, все понимаю, Но культурно вас прошу: "Пойдите прочь! Да, вам лучше, если хуже я играю, Но, поверьте, я не в силах вам помочь".
Ну вот летит девятый номер с пушечным ударом,
Репортер бормочет:"слушай, дай забить,
Я бы всю семью твою всю жизнь снимал задаром".
Чуть не плачет парень, как мне быть?
Это все-таки футбол, - говорю, Нож по сердцу каждый гол вратарю. "Да я ж тебе, как вратарю лучший снимок подарю Пропусти, а я отблагодарю".
Гнусь, как ветка, от напора репортера,
Неуверенно иду на перехват,
Попрошу-ка потихонечку партнеров,
Чтоб они ему разбили аппарат.
Но, а он все ноет: "Это, друг, бесчеловечно. Ты, конечно, можешь взять, но только извини, Это лишь момент, а фотография навечно, Ну, не шевелись, подтянись".
Пятый номер, двадцать два, заменит,
Не бежит он, а едва семенит,
В правый угол мяч, звеня,
Значит, в левый от меня,
Залетает и нахально лежит.
В этом тайме мы играли против ветра, Так что я не мог поделать ничего, Снимок дома у меня, два на три метра, Как свидетельство позора моего.
Проклинаю миг, когда фотографу потрафил.
Ведь теперь я думаю, когда беру мячи,
Сколько ж мной испорчено прекрасных фотографий,
Стыд меня терзает, хоть кричи.
Искуситель, змей, палач, как мне жить? Так и тянет каждый мяч пропустить. Я весь матч боролся с собой, Видно, жребий мой такой. Так, спокойно, подают угловой.
Песня штангиста
--------------
Как спорт, поднятье тяжестей не ново В истории народов и держав. Вы помните, как некий грек другого Поднял и бросил, чуть попридержав.
Как шею жертвы, круглый гриф сжимаю, Чего мне ждать, оваций или свист? Я от земли антея отрываю, Как первый древнегреческий штангист.
Не обладаю грацией мустанга,
Скован я, в движеньях не скор.
Штанга, перегруженная штанга
Вечный мой соперник и партнер.
Такую неподъемную громаду Врагу не пожелаю своему. Я подхожу к тяжелому снаряду С тяжелым чувством: вдруг не подниму.
Мы оба с ним как будто из металла, Но только он действительно металл, А я так долго шел до пьедестала, Что вмятины в помосте протоптал.
Не обладаю грацией мустанга
...........................
Повержен враг на землю. Как красиво. Но крик "Вес взял" у многих на слуху. Вес взят - прекрасно, но не справедливо Ведь я внизу, а штанга наверху.
Такой триумф подобен пораженью, А смысл победы до смешного прост: Все дело в том, чтоб, завершив движенье, С размаху штангу бросить на помост.
Не обладая грацией мустанга
...........................
Он вверх ползет, чем дальше, тем безвольней Мне напоследок мышцы рвет по швам И со своей высокой колокольни Мне зритель крикнул: "Брось его к чертям!"
Но еще одно последнее мгновенье, И брошен наземь мой железный бог... Я выполнял обычное движенье С коротким злым названием "рывок".
Песня левого защитника
---------------------
Мяч затаился в стриженой траве, Секунда паузы на поле и в эфире. Они играют по системе "Дубль-вэ", А нам плевать, у нас "4-2-4".
Ох, инсайд, для него, что футбол, что балет, И всегда он танцует по правому краю. Справедливости в мире и на поле нет: Почему я всегда только слева играю?
Вот инсайд гол забил, получив точный пас. Я хочу, чтоб он встретил меня на дороге. Не могу, меня тренер поставил в запас, А ему сходят с рук перебитые ноги.
Мяч затаился в стриженой траве, Секунда паузы на поле и в эфире. Они играют по системе "Дубль-вэ", А нам плевать, у нас "4-2-4".
Ничего, пусть сегодня я повременю, Для меня и штрафная площадка - квартира. Догоню, непременно его догоню, Пусть меня не заявят на первенство мира.
Ничего, после матча его подожду, И тогда побеседуем с ним без судьи мы. Попаду, чует сердце мое, попаду Со скамьи запасных на скамью подсудимых.
Мяч остановился в стриженой траве, Секунда паузы на поле и в эфире, Они играют по системе "Дубль-вэ", А нам плевать, у нас "4-2-4".
Комментатор из своей кабины
--------------------------
Комментатор из своей кабины Кроет нас для красного словца, Но недаром клуб "Фиорентина" Предлагал мильон за Бышовца.
Что ж Пеле, как Пеле, объясняю зине я,
Ест Пеле крем-брюлле вместе с Жаирзинья.
Муром занялась прокуратура, Что ему реклама, он и рад. Здесь бы МУР не выбрался из МУР-а, Если б был у нас чемпионат.
Я сижу на нуле, дрянь купил жене и рад,
А у Пеле "шевролле" В Рио-де-Жанейро.
Может, не считает и до ста он, Но могу сказать без лишних слов: Был бы глаз второй бы у Тостао, Он бы вдвое больше забивал голов.
Что же Пеле, как Пеле объясняю Зине я,
Ест пеле крем-брюлле вместе с Жаирзинья
Я сижу на нуле, дрянь купил жене и рад,
А у Пеле "шевролле" в Рио-де-Жанейро.
Темиртау
-------
Горы слева, горы справа, Посредине Темиртау, Посредине домик старый, Посредине я с гитарой.
Где-то рядом люди ходят, Что-то ищут, не находят. Я сижу посередине, Словно мышь в пустой корзине.
Сверху мокро, снизу грязно, Посредине безобразно, Посреди моя душа, За душою - ни гроша.
Даже не на что напиться И в соседний дом ввалиться, И стоять посередине, Словно лошадь в магазине.
Ну, а дома кто-то спросит: "Где его там черти носят?" В Темиртау посредине Я, как дырка на картине.
Печаль не тает
-------------
Свои обиды каждый человек, Проходит время - и забывает, А моя печаль, как вечный снег, Не тает, не тает.
Не тает она и летом, В полуденный зной, И знаю я - печаль-тоску мне эту Век носить с собой.
Дорога
-----
Сто тысяч дорог позади, Далеко, далеко, далеко. А что там еще впереди? Дорога, дорога, дорога.
Ты сердце свое успокой,
Напрасна, напрасна тревога,
У нас просто адрес такой
Дорога, дорога, дорога.
Я выйду живым из огня, А если погибну до срока, Останется после меня Дорога, дорога, дорога.
Песня моряка
-----------
Покрепче, парень, вяжи узлы Беда бредет по пятам. Вода и ветер сегодня злы, И зол, как черт, капитан.
Пусть волны вслед разевают рты, И стонет парус тугой. О них навек позабудешь ты, Когда вернешься домой.
Не верь подруге, а верь в вино, Не жди от женщин добра. Сегодня помнить им не дано, О том, что было вчера.
За крепкий стол посади гостей И громче песню запой. И чтобы от зависти лопнуть ей, Когда вернешься домой.
Не плачь, моряк, по чужой земле, Летящей мимо бортов. Пускай ладони твои в смоле, Без пятен сердце зато.
