-- А эта зараза, вернулся, разбил окно и в комнату чуть не залез. Зацепился курткой и повис на оконной раме. Мудак! Дверь пальцем открыть можно -- замок старый. Дуешь -- развалится. Так нет, гад! Окно надо было разбить, -- Рома говорит со злостью в голосе. Но с малой злостью. Ведь сам он такой мягкий и пушистый. Как плюшевый мишка. Такой не может быть по-настоящему злым.
-- Ну вот и я о том, -- опять Борода: -- Слышу шум. Выхожу во двор. Смотрю из романова окна ноги торчат. Я их хватаю и тащу. А он, хрен моржовый, матерится аж уши вянут. Ну я его, когда вытащил, так обработал конкретно, что он от меня домой на брюхе пополз.
Я покивал головой. Мол, понимаю. Сочувствую. А у самого глаза по углам рыскают: где бутылки, что пить будем?
-- Что, выпивку ищешь, халявщик?
Оборачиваюсь. Роман курит и улыбается, прищурившись от сигаретного дыма.
-- Нет. Клад!
Смеемся.
-- Дай сигаретку! -- говорю я.
Дает. Подносит горящую зажигалку. Вспоминаю -- у Митьки нет "Zippo". У него обычная, как у Ромы, газовая зажигалка.
-- Кудрявый, ты что?! У тебя глаза как два будильника...
-- Ерунда, -- смотрю на Рому, а самого сердце стучит, как отбивной молоток.
-- Ну так что, может начнем? -- Борода аж ерзает от нетерпения. -- Время пить Херши!
Рома идет на кухню, которая одновременно является прихожей. Залезает в холодильник и гремит посудой. Оборачивается к нам. С тремя бутылками водки и ликером. Декламирует: "Мы славно поработали! А теперь всем по бокалу Амаретто де Сароно! С водкой."
-- Иди сюда, мой маленький -- радуюсь выпивке. -- Поцелуй своего папочку!
-- Ну началось! -- смотрит на меня благосклонно. -- Теперь весь вечер прикалываться будешь.
-- Еще сынуля не вечер. Еще только пять часов дня.
-- Все равно, -- расставляет бутылки на столе.
-- Предлагаю первый тост за прекрасных дам, -- говорю я. В этой комнате тосты можно расклеивать как ярлыки. Все просто и легко.
-- Огонь! -- командует Важненыч и мы опрокидываем свои рюмки в раскрытые рты. Водка, разбавленная Амаретто, проскальзывает в пищевод.
-- Гуд! -- смакую напиток. -- Высший бал по шкале Рихтера.
-- А ты думал, -- смотрит на меня Рома, закидывая ногу на ногу.
-- Я не думал, я пробовал... Так! Что у нас закусить?
Окидываю придирчивым взглядом стол. Помидоры в банке. Пара тарелок салата. Колбаса. Даже есть буженина. Соленые огурцы и кастрюля горячего картофельного пюре с тушенкой. It's very nice.
Жрем. Пьем. Бухтим. Смеемся. Кидаем анекдоты через стол.
Через час на столе погром. В пустых тарелках тушим бычки. Кастрюлю с пюре кто-то закинул в угол. Содержимое вывалилось на пол. Очень похоже на свежую блевоту.
- Не пойти ли нам подышать? - предлагает Рома.
- Что? Мочевой пузырь гудит? Сам до туалета дойти не можешь?
- Дурак ты, Экш. И не лечишься! - Вступается за Рому Ириска. Правда, ребята! Пойдем, погуляем!
Выходим из дома. Один за другим. Как пингвины. Всех покачивает. Впереди идут Ириска с Бородой. За ними - я. Смотрю на нее сзади. На вид - подросток. Ну, максимум - лет восемнадцать... Совсем не подумаешь, что ей двадцать пять, она уже мать и ее из дому выгнал муж. Теперь она и живет в этой конуре. В одном деревянном домике с Бородой и Ромой.
Дело в том, что этот большой бревенчатый дом разделен на три части. В одной живет Борода. В другой - дача Романа. В третьей живет теперь она.
Борода и Ириска о чем-то болтают. До меня доносятся только обрывки слов. Что-то о лесопарке, в который мы идем. О том, как там опасно ночью. Об изнасилованиях. О чуреках.
Я догоняю их.
- А вы знаете, почему все кавказцы так любят русских женщин?.. Все очень просто, - я закатываю глаза и на повышенных тонах начинаю вещать.
- Они - дети гор. Гор больших, высоких. Таких высоких, что на их вершинах лежит ослепительно белый снег. Каждый кавказец желает добраться до этих вершин. Добраться и умыться этим чистым снегом, тем самым прикоснувшись к заветной мечте. Но это невозможно... И тогда они едут в Москву. Продавать помидоры - мамидоры, да? Говорю с акцентом. - И любить наших женщин. Кожа которых также белоснежно нежна, как и вершины их гор. Ну, а если она блондинка...
Борода смеется. Ириска смотрит на меня удивленно, хлопая ресницами. Затем тоже начинает смеяться.
- Ну ты и романтик, Экш, - говорит она сквозь смех.
- Обижа-а-ешь, - растягиваю слово, как резиновый жгут.
Нас догоняют Рома и Важненыч с Асей.
- О чем это вы тут?
- Экш тут целую теорию выдал, почему хачики к нам в Москву едут, - Ириска все смеется, поглядывая на меня игриво. Это замечает Рома.
- Экш, ты кончай моей девушке мозги пудрить. На грузина ты все равно не потянешь. Хоть ты и смуглый, да носом не вышел.
- Кончают у стенки или в постели, подкалываю я.
- Фу! Экш! Что за пэхэпс?! - Ириска в шутку ударяет меня в плечо.
- Все. Молчу-молчу, - делаю виноватое лицо.
Подходим к лесу. Не знаю почему, но меня всегда притягивал этот лес. Даже не просто лес - сосновый бор. Чистый и сухой. С запахом бабочки-капустницы и смолы. С нежным ароматом истомы.
Идем по главной аллеи. Пробуем шутить. Но стволы деревьев отталкивают слова. Теперь больше молчим. Или подшучивает друг над другом, но в полголоса. И курим. Чтобы забить выход для фраз.
Сворачиваем с асфальта и садимся на скамейку. Не на саму скамейку, а на ее спинку, потому что доски сырые и пропитаны холодом. Сосем пиво и любуемся природой. Для этого занятия нет лучшего места.
Смотрю вверх. Сосновые лапы машут мне печально и цепляются за серые тугие облака.
Машут. Значит прощаются. Со мной? Или с облаками?... Если со мной, то надо помахать им в ответ. Сказать - до свидания... Или нет. Точнее - прощай...
Прощай, детство. Доброе, далекое и выжитое теперь, как лимон. Прощай время. Ненужное, пустое. И все от того, что в душе сквозняк. Прощай... прощай все... И самое ужасное, самое пугающее некому (и нечему) сказать: Здравствуй!
- Экш! Что молчишь? Сморозил что-нибудь.
- Лень...
Сижу и смотрю вверх. Не могу опустить голову... а то из глаз выльются слезы.
Час как вернулись с прогулки. Свежий воздух немного выпарил хмель и теперь мы с новой силой принимаемся за спиртное. На этот раз водка. Чистая как слеза.
,, Бьется в тесной печурке мужик,
На коленях слеза как смола..."
Опрокидываем ее за воротничок. Маленькими стопочками. Чтоб наварило сильней. Рассматриваю лица за столом: Борода уже в дугу, Важненыч держится молодцом, хотя мимика лица, как у резиновой куклы. У остальных улыбка до ушей. Входим состояния релаксации. Кидаю им пару шуток, чтоб не забывали давиться от смеха.
Наливаем и пьем. Пьем и наливаем. Пошла масть. Водка как вода. Море, горы, города...
Ириска приглашает всех к себе. Танцевать. У нее там магнитофон. Выползаем из-за стола и как гуси, след в след, перекочевываем к ней.
Музыка. Старая попса. Хватаю Ириску за талию прежде, чем к ней смог подойти захмелевший и от этого похотливый Рома. Средним пальцем как восклицательным знаком знаменую свою победу. Знаю, не обидеться. Он привык к таким моим шуткам.
- У тебя красивые глаза, говорит она мне.
- Я знаю, - улыбаюсь в ответ. Нет ничего постыдного в том, чтобы поиграть с куклой в магазине, зная что никогда ее не купишь.
- Ты мне нравишься...
- И это знаю.
- Нет, серьезно! Просто нравишься... А Рому я люблю.
Я молчу. Мне нечего сказать. Если только сказать, что Роман не любит ее. Но, думаю, ее этим не удивить. Она слишком помята жизнью, для того чтобы удивляться и обижаться. А сердце все равно остается сердцем. Женским.
Прижимаю ее к себе, чтобы ощутить тепло. Она делиться им. Ей не жалко. Может быть поцеловал бы ее сейчас. Только не привык. Не научился. Целоваться. Вот так. Без любви.
А вокруг нас кружиться комната. Холодильник, сервант, стол, софа с ковром. Медленно. В такт неназойливой мелодии.
