– Подозреваю, что у вас здесь не так много гостей, – услышал он грубый, хорошо знакомый голос. – Уж одного-то вы можете запомнить…

– Что вам нужно? – ледяным голосом спросил бармен, которого, очевидно, даже такие серьезные ребята не могли вывести из равновесия.

– Все просто. Где он?

Морис не стал дожидаться финала. Даже если бармен его не выдаст, они все равно доберутся до него. И тогда ему несдобровать… Надо действовать. Надо бежать. Но куда? Естественно, через парадный вход ему не выбраться. Но здесь должен быть и черный ход… Только у Мориса не так много времени, чтобы его найти. А если взглянуть в жутковатые глаза правды, времени нет вообще…

Думай, Морис Митчелл. Думай быстрее… От скрипа в твоих мозгах сейчас зависит очень многое… Морис огляделся по сторонам. Если где-то в мотеле и есть черный ход, то явно не здесь. То место, в которое он попал, не предназначено для побега. Это короткий аппендикс с тупиком в конце. Единственный выход – это туалет, пресловутая «дорожная комната», но Морис совершенно не помнил, были ли там окна.

Ладно, попробуем. Других вариантов нет и не предвидится. Морис представил себя кошкой с подушечками на лапках и неслышно скользнул туда, откуда вышел минуту назад. Его взгляд нащупал грязно-белый проем, в котором торчало помутневшее от времени и дождей стекло. Морис с облегчением вздохнул, осознав, что он достаточно худой для того, чтобы проскользнуть в эту спасительную щель. Слава богу, он не так часто баловал себя фаст-фудом…

Правда, есть еще одно «но». Его преследователи сразу поймут, где он находится, и быстро найдут его. Ну ничего. Авось старый трюк с кроссовками вывезет его из этой передряги…

Морис быстро стащил с себя «найковские» кроссовки – жаль расставаться, но ничего не поделаешь, – и поставил их на пол в одной из кабинок. Щелкнул замком изнутри, подтянулся и выбрался наружу. По крайней мере, несколько минут у них уйдет на то, чтобы выманить его оттуда. А точнее, его кроссовки.

Он довольно хмыкнул, но улыбка быстро сползла с его лица. Сейчас он не в школе, где можно было ограничиться простой трепкой от старшеклассников, а в туалете мотеля, куда очень скоро придут здоровые рослые парни и не оставят на нем живого места. Это в лучшем случае…

Ему стоило усилий дотянуться до окна и открыть щеколду. Ноги, на которых остались только синие носки с красным ромбиком, неуклюже ездили по кафелю. Но шорохи в коридоре придали ему сил. В мгновение ока он добрался до окна и, совершенно не думая о том, что ждет его внизу, прыгнул. Боль в лодыжке, острый коготь проволоки, впившийся в руку, – все это не имело значения. Морис еще раз подпрыгнул, чтобы закрыть окно, и очертя голову бросился во влажную мглу.

– Ничего себе, ничего себе, ну ничего себе… – бормотала Кортни, разглядывая то, что осталось от мотоцикла, который еще вчера вечером находился в добром здравии. – Ты только погляди на это, Роджер. Вчера он был в полном порядке. И, подозреваю, сегодня утром… Если такое произошло с мотоциклом, то что же с его хозяином?

Наверное, ей должно быть все равно. Морис Митчелл – всего лишь эпизод в ее жизни, не более того. Но почему-то Кортни так разволновалась по поводу этого «эпизода», что решила немедленно зайти в мотель, у которого горестно лежали останки мотоцикла, и узнать, что же все-таки случилось с его владельцем.

– Я быстро, Роджер, – оправдывалась она перед собой, закрывая свой автодом. – Туда и обратно. Только спрошу, жив ли еще мистер Бабник или он уже на небесах…

Мысль о том, что мистер Бабник отошел в мир иной, не была для Кортни такой уж легкой, хоть она изо всех сил старалась себя в этом убедить. Человек, с которым она совсем недавно сидела в «Роджере», бранилась, беседовала и даже смеялась, просто не может взять и умереть. Не может, и все тут… Хотя, вспоминая о смерти отца, Кортни не была в этом так уж уверена. Смерть не караулит тебя, как брошенный пес, смерть приходит внезапно и навсегда. И ей совсем не хотелось, чтобы это случилось с Морисом Митчеллом, каким бы пройдохой и бабником он ни был.

Кортни буквально влетела в мотель, но там будто все вымерли. Ни шагов, ни голосов. Впрочем, чего она хочет от ночного мотеля в маленьком городке?

Свернувшись в кресле под бесконечной вереницей ключей, спал пожилой мужчина. Очевидно, ему снились хорошие сны, потому что он улыбался краешком выпяченных от сна губ. Бесполезно, подумала Кортни, этот, кажется, ничего не видел и не слышал. Но кроме него должна быть еще хоть одна живая душа в этом сонном царстве…

Превозмогая нарастающее волнение, Кортни двинулась в сторону тусклой вывески с надписью «Бар». Крупный бармен с нависшими над глазами огромными гроздьями бровей удостоил ее оценивающим взглядом.

– А вы кого ищите? – невозмутимо поинтересовался он голосом, отдававшим бетоном.

Интересно, с чего он взял, что я кого-то ищу? – удивилась Кортни. Наверное, у нее был ищущий взгляд или что-то в этом роде. Бармены ведь лучшие знатоки человеческих душ. Мимо них каждый день проходит столько людей, и каждый со своей бедой, с радостью, с воспоминаниями… Правда, этот мотель не похож на то место, в которое люди валят толпами… Или… Или до нее здесь был кто-то, и этот кто-то тоже кого-то искал…

Кортни тяжело сглотнула. Тревожные предчувствия сжимали горло. И почему она так разволновалась? Это ведь всего-навсего Морис Митчелл. Ее случайный и немного странный попутчик. Попутчик на одну ночь…

– Мне… Я… Рядом с мотелем – разбитый мотоцикл. Я, кажется, знаю его владельца… – Она вопросительно посмотрела в непроницаемые глаза бармена.

– И чем я могу вам помочь? – холодно поинтересовался он, словно не догадываясь, что именно интересует ночную посетительницу.

– Я хочу знать, что с его владельцем, – прямо ответила Кортни. От собственной прямоты, от нелепости всей этой ситуации, от страха перед ответом, который она может услышать, Кортни вспыхнула. Слова, только что произнесенные ею, словно обожгли рот, вычертив на языке раскаленные письмена. – Что с ним? – переспросила она, пытаясь избавиться от этого ощущения. – Вы не можете не знать, вы ведь работаете в этом мотеле…

– Да, – спокойно ответил бармен. – В маленьком городке волей-неволей замечаешь все, что происходит вокруг. Я не знаю, что с вашим другом. Сюда приходило четверо довольно серьезно настроенных ребят. И они тоже очень хотели знать, где он. Правда, что с ним, их не очень интересовало. Очевидно, потому, что на его здоровье у них были свои особые планы… Но пока они искали его, он успел скрыться… В одних носках, между прочим… А вот что он собирался делать дальше, мне не известно. Вас устроил мой ответ, мисс?

– О, вполне. – Честно говоря, Кортни не ожидала услышать и сотой доли того, что он сказал. Однако этот суровый молчун оказался совсем неплохим парнем. Кортни признательно улыбнулась. – Спасибо.

– Удачи, мисс, – благожелательно произнес бармен и вновь погрузился в свою бетонную меланхолию.

Кортни вышла из бара и огляделась по сторонам. Интересно, в каком направлений мог скрыться Морис? В одних носках, без своего мотоцикла? Что-то подсказывало ей, что он не мог уйти далеко. Что он прячется от «серьезных ребят» где-то поблизости. И еще что-то подсказывало ей, что она увидит его. Непременно увидит… Или она выдает желаемое за действительное?

Значит, Морис – беглец. Она не ошиблась. Они с этим парнем здорово похожи друг на друга. Кто эти «серьезные ребята», хотела бы она знать? Видно, пройдоха Морис успел кому-то испортить жизнь… И теперь этот кто-то очень хочет испортить жизнь ему. Но кто и почему? Ответ на этот вопрос она могла получить только от Мориса…

Что, если ей подождать его? В конце концов, она все равно собиралась отдохнуть от дороги. Сидеть за рулем всю ночь весьма утомительно… Хотя то, что Морис появится здесь после того, что случилось, сомнительно, Но должен же он вернуться за своим байком? Точнее, за тем, что от него осталось… Скорее всего, Морис не знает, какая участь постигла его мотоцикл…