Роберт О’Нил убил себя первым. И он стал первым, кого убила картина Вильяма Херста. Начальник особого отдела ЦРУ пустил себе пулю в рот. Он сидел на полу среди картофельных чипсов и банок кока-колы и смотрел на шоколадные конфеты «Хёршис». Он прислонился спиной к прилавку с печеньем и всякими легкими снеками. Теперь их никто никогда не купит. О’Нил украсил прилавок жирной кляксой из собственной крови и мозгов. Поставил точку. Сказал сам себе: «Хватит» и нажал на курок.

– Что здесь случилось? – спрашивают полицейские насмерть перепуганную темнокожую женщину-продавщицу. Но она ничего не отвечает. Она рыдает взахлеб, плачем профессиональной иранской плакальщицы. У нее лицо в крови и отстрелено ухо.

– Мэм, вам будет оказана медицинская помощь, просто скажите нам, что тут произошло.

Но разве Виктория знает ответ на этот вопрос? Да, ее зовут Виктория. Ей пятьдесят три года, и она работает в этом магазине последние двадцать лет. Она много чего видела за свою жизнь, но никогда и не думала, что однажды ей придется пережить такой вечер.

– Ты тоже робот?! – закричал ей в лицо этот странный человек в деловом костюме и прежде, чем она успела хоть что-то понять, выстрелил ей в голову из черного большого пистолета. Огонь обжег левую часть лица, она рухнула под прилавок и уже больше ничего не могла видеть. Но могла слышать его безумные крики. Он орал: «Все вы сдохнете! Все вы просто игрушки в руках Бога! И я игрушка! Но я могу все изменить! И вы, и я сдохнете раньше, чем Он задумал!» О’Нил кричал и стрелял. Стрелял и кричал. Два раза он перезаряжал пистолет. Потом Виктория слышала какое-то странное бормотание «Капеле… Капеле…» и раздался последний выстрел.

В торговом зале лежит еще три трупа. Молодая женщина скрючилась от боли после попадания трех пуль в живот да так и осталась лежать, залив весь пол в молочном отделе своей кровью. Мужчина среднего возраста, одетый в клетчатую рубашку и голубые джинсы. Теперь у него нет лица. Он зашел купить пива. В руке у него зажато горлышко от бутылки Bud. Он пытался ударить ею нападавшего, но получил несколько пуль в голову… У входа чернокожий парень с бейсбольной битой в руке. Он лежит лицом вниз. Это сын Виктории. Когда началась пальба, он как раз парковался возле магазина.

А Роберт О’Нил выпучил глаза на печенье, будто видит их впервые в жизни. Его лицо крупным планом показывают во всех новостях. Неслыханное дело, сошел с ума и открыл стрельбу по безоружным людям не кто-нибудь, а высокопоставленный чиновник из ЦРУ! Магазин оцеплен, на месте массового убийства работают и полицейские, и ФБР, и цэрэушники. Но что бы они ни нашли тут, все уже неважно. Роберт О’Нил успел пустить себе пулю в рот раньше, чем к магазину приехала первая вооруженная группа. Они уже никогда не узнают, что именно заставило его совершить это безумие. Никогда не узнает это и Виктория. К тому же, кто бы поверил, что Роберт О’Нил всего лишь выполнял свой долг – защищал человека, в святость которого верил больше, чем во что бы то ни было. Высокие технологии творят чудеса. Разве это не чудо?! Находясь в Вашингтоне, одним из первых увидеть картину, представленную в Токио!

Вильям Херст стоял в центре холла отеля рядом со своей картиной, укрытой пока от посторонних глаз куском обычной серой мешковины. Напротив него стояла толпа журналистов. Фотографы устанавливали штативы, операторы подстраивали камеры. Время от времени рядом с Херстом поочередно выстраивались корреспонденты с белыми листочками бумаги в руках. Они поднимали их рядом с собой, и их операторы настраивали баланс камер на белый цвет. Оставалось пятнадцать минут до намеченной презентации. Рядом с Херстом стояли несколько людей в черных костюмах, следящих за порядком и за тем, чтобы никто не допекал художника своими вопросами.

Херст выглядел для торжественного бенефиса несколько странно – по-походному. На нем были защитного цвета брюки с карманами, темного серого цвета спортивная кофта с капюшоном. На ногах ботинки из грубой кожи, на толстой подошве. Он стоял сложив руки на груди, погруженный в свои мысли, а может быть, просто ждал, когда же наконец можно будет уже начать, а точнее, закончить это мероприятие. Ни у кого из пришедших не было часов, так что все то и дело нервно поглядывали на свои мобильники. Журналисты и операторы постоянно проверяли связь со студиями, ожидая начало прямого эфира. Где-то среди толпы представителей СМИ бегал верный менеджер Херста Джеймс Хук. Он уже выбрал трех самых маститых и в то же время самых лояльных корреспондентов, которым он разрешит задать по одному вопросу. Все немного нервничали. Все, кроме главного виновника мероприятия. Он откровенно скучал. В какой-то момент Вильям даже чуть было не зевнул, почувствовав накатившую на него дремоту, но сдержался, понимая, что это будет верхом неприличия. Наконец кто-то из толпы строго произнес: «Сорок секунд до эфира!» Все стихли, будто начали в голове отсчитывать эти самые секунды. И вот уже кто-то дал сигнал начала, и толпа мгновенно ожила и зашумела. Десятки голосов одновременно загалдели на свои камеры с разными степенями задержки примерно один и тот же текст. Вокруг Вильяма Херста, сотрясая воздух, разносилось:

«Мы ведем репортаж с выставки… таж… Вильяма Херста… впервые ведем… несколько секунд… Херста… наши камеры… выставки… ведем… даст интервью… вью… откроется завеса тайны… картина предстанет… откроется… мы зададим свой вопрос… интервью… Херста…»

Вдруг все стихли, что служило для Херста определенным сигналом. Он сделал шаг к своей работе, поднял руку и сдернул покрывало. На планете Земля наступила гробовая тишина. Все стояли как загипнотизированные и смотрели на это полутораметровое полотно. Везде, где только можно было видеть этот репортаж по телевизору, жизнь остановилась примерно секунд на тридцать. Никто из пришедших на презентацию не смел издать ни звука. Даже фотографы замерли, превратившись в статуи, не в силах поднять вверх свои объективы. А потом кто-то выронил из рук бокал с шампанским и по помещению разнесся отчаянный звон бьющегося тончайшего богемского стекла. Этот звук как будто заставил всех выйти из оцепенения. И мгновенно еще недавно безмолвная толпа наполнилась шумом щелкающих затворов фотокамер, комментариями корреспондентов и вопросами к самому художнику.

– Стойте! Соблюдайте порядок! – Перед толпой возник Джемс Хук, наряженный в бежевый вельветовый костюм-тройку. – Никаких вопросов, кроме тех, что мы согласовали! Если вы будете нарушать регламент, я буду вынужден завершить мероприятие раньше времени и вывести всех из зала!

Толпа поутихла.

– Аккредитованные на вопросы журналисты могут начать их задавать, но только, разумеется, по очереди, – продолжил Хук, наводя порядок.

– Скажите, у всех ваших предыдущих картин были названия, а эту вы специально заявляете как картину без имени. С чем это связано? – спросила первая журналистка, представительница какой-то крупной телекомпании. Она заметно нервничала и, даже когда задавала вопрос, продолжала теребить край рукава своего жакета.

– Хмм… у этой картины будет название. Просто я пока не знаю, какое именно. Скорее всего, вы сами дадите его или ваши потомки… Или кто-то еще… но я уверен, что эта работа будет носить имя. Более того, я даже предполагаю, какое. Лично у меня сейчас два диаметрально противоположных варианта в голове. Мне никак не выбрать. Да и не в моей это власти… скажем так… все в ваших руках… Уверен, что у вас таких вариантов будет намного больше… – ответил спокойно Херст.

– Вы говорили, что напишете всего пять работ. Это пятая. Вы имели в виду, что будет пять работ одного цикла или вы собираетесь вообще оставить живопись? – спросил чернокожий мужчина в кожаной куртке, представитель модного глянцевого издания.

– Это моя последняя работа вообще. После этого мероприятия я покину вас и больше никогда не буду рисовать.