Гость тоже оказался меченым: змеиная чешуя вилась по запястью, затекала под рукав рубахи — черно-синий, кажущийся выпуклым узор. Знакомый… такой знакомый.

Когда он произносил слова — тягуче, нараспев, словно вслушиваясь в непривычное плетение речи, то мелькали клыки, чуть выступающие из-под верхней губы.

— Да ну, — сказал Кай. — Я сам сварил. Делов-то.

И когти у пришельца острые, темные, словно краской покрытые.

Занятный.

— Ты — дролери?

— Шмолери, — ответ ничего не прояснил. — Что, страшно?

— Да вообще, — ответил Кай равнодушно. — Помираю от ужаса. Есть хочешь?

Он помешал в котелке, стряхнул с оструганной веточки обрезки солонины обратно в варево.

— А ты дашь?

— Почему нет.

— Это твоя человечка тебя научила? А где она?

— Я не знаю, — ответил Кай, разглядывая гостя. — Я думаю… наверное ей понравилось бы здесь. Она любит цветы.

Ночной гость смотрел на него темными, без белков, глазами и молчал.

На самом деле ему не слишком интересно было слушать про Ласточку.

Он хотел супу.

Золотая розга, можжевельник, вереск.

Мята, розмарин, лаванда, аир, багульник, таволга, чабрец, душица, хмель.

Полынь.

Кай теперь мог бы с закрытыми глазами найти любую травку, любой лист.

Но некому было попросить.

Одуряющий, свежий, горьковатый запах цветущих трав плыл волнами во тьме, стекал по каменистым холмам, расточался теплым паром над многочисленными озерами.

Он был так силен, что простирался до самого горизонта.

До стен города, который вечно ждет и вечно распахивает двери, но отчего-то все еще остается пустым.

Больше книг на сайте — Knigoed.net