Наверное, тут надо рассказать об отношениях между автомобилистами и мотоциклистами вообще. И если отслеживать возникновение мифа о «плохом, грязном байкере», то без подробного анализа именно этих отношений не обойтись. Я к анализу не склонна, я — человек эмоций, поэтому могу сказать немного — никогда, ни разу в своей жизни я не ощущала со стороны автомобилиста нормального отношения. Желание выпихнуть, подвинуть, подрезать, одернуть, показать, кто на дороге хозяин, в общем, желание убить тебя во что бы то ни стало — вот основа отношения владельца машины к мотоциклисту. Вы думаете по—другому? Ну—ну. Тогда оставьте тепленький салон и сядьте на мотоцикл хотя бы на пару недель.

Причина этого отношения неизвестна. Страх? Я — не байкер, не мужчина, я не представляю опасности даже для самого неуверенного или слабого из них. Но все же они меня боятся. Боятся и ненавидят. За что? Я не знаю. Но меня выталкивали с дороги, когда я только—только начала ездить, и моя скорость не превышала пятидесяти километров в час, меня притесняли, когда я уже, осмелев, иногда даже слишком, гоняла за «соточку». Сейчас эта ненависть достигла апогея. Я стала потихоньку притормаживать, когда поняла, что «Тойоты» и «Ниссаны» проносятся мимо, задевая рукав моей крутки зеркалами.

Наверное, немалую роль играла зависть. Помню, как с сожалением смотрел на наши мотоциклы совсем еще молоденький сосед по гаражам. Он качал головой:

— Эх, мне бы такой! Да только не могу я так… Поездил как—то раз, не могу. Опасно. Везде столько машин! И все носятся, как ненормальные.

В общем, я думаю, отрицательное отношение появлялось не столько из—за зависти материальной, мол, у меня всего—то десятилетняя иномарка, а парень, вон, мотик себе позволить может! Они сразу представляют себе, что к этому мотоциклу у тебя обязательно есть джип, и квартира, и загородный дом, и красивая жена. Ведь, по их представлениям, позволить себе мотоциклы могли только те, у кого все это уже было. Они и знать не знали, что можно голодать, но ездить! Неприязнь возникала еще и от засвисти к тому, что мотоциклист, по соображению автомобилиста, был «оторвой», ненормальным, тем, кто мог позволить себе жить не как надо, не как диктуют условия, не как требует жена, а так, как ему самому этого хочется. И быть может, тут—то и появлялась ненависть — ненависть к человеку, который может делать то, что тебе недоступно.

В разных умных книжках говорилось о том, что мотоциклист должен контролировать мотоцикл, а не наоборот. Это говорилось не об «Уралах». Потому что «Урал» никогда ни к чему седока не провоцировал и не мог этого делать в силу своих ограниченных возможностей. Ну, не создан он для езды! Он создан для дефилирования. Медленного или не очень, красивого или нет, неважно. Но гоняться на нем с другими машинами нет никакого смысла — вы проиграете. Тут же ты сразу понимал — могу! А если «могу» уже есть, то сразу же появляется «надо». Наверное, автомобилисты чувствуют то же самое. А еще они не могут быстро ехать по ямам, и все время тормозят в поворотах! К обеду ненависть стала обоюдной. Я нахально сигналила, если мне мешали проехать, и грозила кулаком вслед, если меня подрезали.

— Разойдитесь, морды! — орала я, что есть мочи. — Шевелитесь, толстые, все равно не разъедетесь здесь! А вот я — проскочу! По обочине! Видали? Вот вам! Вот так! И вот так еще!

Андрей вытворял то же самое где—то далеко впереди. Злость, пришедшая на смену вчерашнему унынию, заставляла нас ехать вперед быстрее, быстрее, еще быстрее! Сверху лило не переставая, вода растекалась по стеклу шлема, размазывая автомобили в темные пятна. Руки и ноги окончательно замерзли. А перед Кемерово меня бортанул какой—то тип на грузовой «Газели».

До города было недалеко, и поток машин вдруг стал довольно плотным. Я заметалась, зажатая со всех сторон — обогнать впереди идущий рослый джип не удавалось, сзади напирали, кто—то нахально обошел меня справа…

Дорога в этом месте поворачивала направо, я же шла, держась осевой линии — так мне было хоть что—то видно. Но в повороте, чтобы рассмотреть, есть ли на встречной полосе машины, мне пришлось сместиться к обочине, чтобы выглянуть из—за вереницы автомобилей. Ехавший сзади на «Газели» чудак решил, что… Впрочем, я не знаю, что именно он решил — что я ему добровольно уступаю дорогу, или что я решила просто взять, да и съехать с трассы под обрыв, но он поддал газу, и я вдруг поняла, что на меня надвигается белая стена «Газели». Уходить в сторону я начала загодя, зная по опыту, что многие водители не чувствуют габаритов своих машин. Белое вдруг придвинулось близко—близко, так, что я внезапно ощутила дыхание смерти, как бывало уже не раз — порыв чего—то холодного, а потом — словно кто—то невидимым жестким крылом отстраняет, отводит тебя в сторону — в первый раз такое было, когда где—то в Иркутске на оживленной трассе вдруг из—за автобуса вынырнул несущийся на бешеной скорости УАЗик, а я, растерявшись от неожиданности, просто стояла и смотрела, как приближается ко мне его боковое, прикрепленное на черном, изогнутом кронштейне зеркало — оно было как раз на высоте моей головы. И тут — кто—то твердой, холодной рукой словно провел черту между ним и мною. Словно вдруг между нами оказалось невидимое бронированное стекло, — и УАЗик пронесся мимо, истерично сигналя, и водитель орал что—то матерное…

Мне не удалось уйти от удара совсем. Я почувствовала, как бешено крутящееся колесо «Газели» толкнуло меня, как её шина, сильно, жестко, словно мельничный жернов, прошлась по моему мотоботу. Ботинок прижало и переставило к двигателю, заднее колесо подкинуло… А впереди был только мост, откос, уходящий куда—то далеко вниз и серая вода какого—то канала…

Я удержала мотоцикл на обочине чудом — помог опыт, и то, что не запаниковала. А фиг тебе, водила, а не паника! Я сбросила скорость, выровняла завилявший мотоцикл. Меня тут же, надрывно сигналя, обошла какая—то иномарка, следом за ней теснился кто—то еще. Андрей был уже где—то далеко впереди!

Ах вы заразы! — меня вдруг охватила ярость. Водитель «Газели» только что чуть не убил меня, и, похоже, даже не заметил этого! Я обернулась, нажала на сигнал, заставляя автомобилистов обратить на меня хоть какое—то внимание! Я тебя догоню…. Я не я буду! Я открутила рукоять газа и со злостью пнула рычаг коробки передач. Покажи—ка, милая, чего могёшь?!

Кто—то натужно просигналил за спиной. Перебьешься, парень… Я вылетела обратно на асфальт, впритирку втиснулась между иномаркой и встречной машиной, сигналя, пролетела еще пару автомобилей. Потом врубила аварийку, и — будь что будет — пошла на двойной обгон, потому что нахальный водитель джипа не хотел меня пропускать. Ну, мужик, это ты зря… Я, конечно, тебя на прямой не догоню, а здесь сделаю… Чей—то капот шарахнулся в сторону, я снова услышала совсем рядом истеричный вой клаксона.

Да иди ты!..

Я обгоняла, обгоняла, обгоняла…

Водитель «Газели» оказался прытким — он уже маячил где—то впереди, но я сжала зубы, сигналя, обошла Андрея, тот лишь недоуменно проводил меня взглядом, и снова вывернула ручку газа. Не уйдешь, зараза! И даже дождь не помешает!

Поравнявшись с ним, я чуть сбросила газ, обернулась к водителю. Я отчетливо увидела лицо белобрысого, сорокалетнего крепыша с красною рожею. Рядом сидел кто—то еще. Я сдвинула стекло шлема назад, содрала с лица мокрую бандану и, задохнувшись встречным ветром, заорала, что есть мочи:

— Ты чуть не убил меня, урод! Ты хоть знаешь об этом? Ты знаешь об этом!?..

Он смотрел на меня и улыбнулся. Он что, идиот, что ли? Как я в этот момент пожалела, что за спиной у меня нет биты или хотя бы камня в кармане! Сто раз давала себе обещание обязательно купить биту! Поток воды от встречной машины заглушил мои гневные слова, я отплевалась, вытерла лицо перчаткой. Потом сбросила газ, и протерла залепленные очки… Где он сволочь? А он уехал… Может, он все же даст мне ответ, зачем он так поступил. Он что не мужик? Он что, меня боится? А вот сейчас узнаем! Водитель «Газели» видно, решил посмотреть, догоню ли я его? Сейчас увидим!