Параллельно с излечением страждущих колдун продает заговоренные серебряные амулеты по 100 долларов за штуку. Не очень большая цена за будущую спокойную жизнь.

Почтительно послушав все истории, я приступил к эксперименту. Достал вырезанную из газеты фотографию Кукуры и положил на стол.

— Где этот человек? И жив ли он вообще.

— Жив, — сразу сказал колдун. После чего стал ставить диагноз пациенту, рассказывать про кукуровы болячки.

Кукуровы болячки меня не интересовали. Меня интересовал один миллион долларов.

— Где больной? — вновь спросил я и развернул перед колдуном предусмотрительно захваченную карту Подмосковья.

Немного поколдовав перед картой, колдун ткнул пальцем в какую-то деревеньку, название которой я запамятовал.

— А точнее? — вступил в разговор мой коллега Антонов, также почуявший запах миллионов.

— Нужна более подробная карта, с домами, — сказал колдун, тогда я смогу указать конкретный дом.

Он был прав. Не оцеплять же всю деревню и не прочесывать каждый дом! Ордеров прокурорских не напасешься!

Мы с Антоновым переглянулись: нужна карта. С домами.

— Есть у меня одна идея, — сказал Антонов. — Тут неподалеку находится Центр картографо-геодезического фонда Главного управления геодезии и картографии. Попробуем через них.

Мы прыгнули в машину и приеха ли на Волгоградский, 45. Поскольку Россия, словно бабочка, выползла из гусеницы СССР, до сих пор некоторые черты этой жуткой гусеницы в ее поведении наблюдаются. Например, избыточная секретность. До сих пор Россия от россиян засекречена. Хорошую, подробную карту местности в магазинах не найдешь. А вдруг ее купит шпион и найдет секретный сарай?!. Поэтому карт в свободной продаже нет.

Приходится дефицит «доставать», как говорили в Совке. Мы пришли к большим начальникам от картографии и наплели им какую-то правдоподобную легенду, почему нам срочно необходима топографическая карта именно этой подмосковной деревни. Кажется, легенда состояла в том, что наша газета проводит акцию — мы спрятали клад в этой деревне и должны теперь опубликовать карту, чтобы наши читатели его искали… бла-бла-бла.

Но поскольку был вечер пятницы и народец уже разошелся, карту нам сделать так и не смогли. Отложили на понедельник. А к тому времени, как мы вернулись к колдуну, он уже прочел в газетах, кто такой Кукура, и искать далее наотрез отказался. Мотивировка: дело это непростое, поэтому он созвонился со своим начальником в городе Киеве (Главколдун всея Руси), и тот запретил Кручинину искать Кукуру.

— Начальник Ордена сказал: не встревай в это дело, ко мне уже из Москвы обращались, я отказался, и ты не лезь.

А ослушаться начальника колдун не мог: у них с этим строго.

Тем не менее отказываться от миллиона я не собирался. Поэтому, придя домой, позвонил в службу безопасности ЛУКОЙЛа, представился и сказал, что по предположениям одного колдуна их любимый Кукура находится в такой-то подмосковной деревне.

— Спасибо за информацию, Александр Петрович, — поблагодарил меня от лица службы собеседник, хотя своего отчества я ему не называл. Видимо, во время разговора по компьютеру пробили.

Засим я положил трубку и блаженно закинул руки за голову в безмятежном ожидании миллиона.

Как вы думаете, я его дождался?

Если бы дождался, разве стал бы я корячиться над писанием книжек? Я бы лежал сейчас в пляжном шезлонге на Карибских островах. Или ловил лосося на Аляске. Или наблюдал пингвинов в Антарктиде. Или катался на слоне в Таиланде. Или катил на БМВ по панамериканскому шоссе. Или нырял с аквалангом на Большом Барьерном рифе. Или наблюдал красоты Новой Зеландии. Или рассекал на небольшой яхте теплые воды Индийского океана. Или шел с шерпами в Лхасу. В общем, только бы меня и видели!

Но раз я здесь, значит, чудес не бывает. А похищенного Кукуру держали где-то в белорусской деревне. Откуда бедолага после того, как его бандиты отпустили, за сто баксов доехал на такси до Москвы.

Зато на прощанье колдун Кручинин подарил мне свою визитную карточку. Теперь я знаю, чем отличаются колдовские визитки от обычных. У обычных людей визитки белые с черными буквами, у колдунов — черные с золотыми буквами. А так визитка как визитка — эмблема «фирмы» (таинственный каббалистический знак), телефон, ФИО и профессия: «магистр ордена колдунов-экзорцистов Киевской Руси». Простенько и со вкусом.

Этот случай произошел лично с писателем Бушковым, столь гениально вдохновившим меня на написание этой книги.

Жизнь писателя Бушкова не всегда была жизнью писателя Бушкова. Когда-то, в далекие советские времена, она была жизнью простого советского алкоголика Бушкова, работяги в геологической партии. Партия эта располагалась, натурально, в тайге, у подножия сопки. Ближайшая деревня была в пяти километрах от лагеря, аккурат на другой стороне сопки. Дорога от деревни до лагеря изгибалась полукругом вокруг сопки, была она такой узкой, что раздолбанная полуторка, проезжая по ней, задевала ветки деревьев. Развернуться на этой дороге, как отмечает Бушков, было возможно только на танке — свалив при этом пару десятков деревьев.

Жизнь в геологическом лагере довольно скучная, поэтому, заслышав шум полуторки, весь лагерь высыпал из палаток: хоть какое, но развлечение. Тем более что полуторка, приезжавшая всего пару раз в неделю, привозила не только припасы, но и письма.

И вот однажды отряд услышал рев полуторки. И по обыкновению высыпал к дороге встречать грузовик. Дальше я лучше передам слово самому Бушкову: он умудряется маленькие истории раздувать описательными кусками до великанских эпопей, что весьма способствует повышению гонорара. В моем изложении вся бушковская книжка уложилась бы в пятьдесят-семьдесят страниц, а у него вышло аж 383. Талант, что говорить.

Итак, в лесу загудело.

«…Дорога просматривалась метров на сто, а далее резко поворачивала вправо, так что полагаться приходилось исключительно на слух. И все двадцать пять человек прекрасно слышали, как совсем близко надрывается мотор, как скрежещут шестерни в ветхой коробке передач. Совсем близко раздавались эти звуки, под самым носом, за поворотом. Вот-вот появится машина…

Она так и не появилась. Более того, мотор вдруг замолчал и больше уже не работал. Воцарилась неописуемая таежная тишина. Полагая, что наш старенький ГАЗ-51 накрылся медным тазом буквально в паре сотен метров от лагеря — а иного вывода на основании того, что мотор сначала работал, а потом умолк, и нельзя было сделать, — самые нетерпеливые бодрым шагом двинули навстречу.

И не обнаружили за поворотом никакой машины. Более того, не обнаружили ее вообще. Недоуменно матерясь, прошагали в сторону деревни еще не менее километра — но никакой машины не обнаружили.

Она так и не появилась в тот день. Прибыла только через сутки. Такие дела.

Естественно, имела место некоторая оторопь. Ведь, с одной стороны, чуть ли не три десятка человек прекрасно слышали, как совсем рядом, ну, метрах в двухстах самое дальнее, завывает изношенным мотором старенькая машина, переваливаясь по буграм и колдобинам. С другой стороны — те, кто пошел на звук, не обнаружили вблизи каких бы то ни было транспортных средств с двигателем внутреннего сгорания… Ясен ребус?

И ведь через два дня все это в точности повторилось, вновь повергнув отряд в злое, тягостное недоумение. Снова близенько, вот туточки, за поворотом шумит мотор, скрежещут передачи, тужится потрепанная машиненка, пытаясь одолеть колдобины и рытвины, вот-вот покажется из-за поворота… а вот вам шиш! В один прекрасный момент звук мотора умолкает, словно повернули некий выключатель, и ни звука более не слышно. До следующего раза. Невидимая машина с завидным постоянством стремится к лагерю и, не доехав до него пары сотен метров, исчезает неведомо куда…

Бога ради, только не надо логических, рациональных, материалистических объяснений! Их попросту нет, понимаете? Версию о том, что это попросту долетал до нас шум мотора ездивших где-то поблизости машин, отмели почти сразу же. Потому что „поблизости“ не было ни машин, ни дороги с оживленным движением. До деревни, повторяю еще раз, было километров пять — и еще километрах в восьми далее располагалась самая оживленная ближайшая трасса.