—   Какая милиция? Ничего не знаем!

Через секунду после этого звонка они покидали ве­щи в чемоданы и растворились. Единственная ниточ­ка, которая могла привести меня к Кислому, порвалась.

Рассказывает сотрудник одного из антиэкс­тремистских подразделений, просивший не на­зывать его фамилии:

Комар и Кефир сидят в «Крестах», да только тол­ку от этого немного. Мельник, как и раньше, в бегах, Кислый — тоже в бегах, и как их ловить — совер­шенно непонятно. Вечный федеральный розыск. А те­перь кроме них бегать начали еще и Петя с Бен-Шер-маном. Руководство начинает хмуриться и задает во­просы типа того, что стоило ли и дело открывать, если теперь из всей преступной группы только двое задержанных? И вообще: когда же появятся хоть ка­кие-то результаты?

Весь отдел имеет бледный вид, скрипит зубами и пытается нащупать хоть какие-то ниточки. Но у каждого из оперативников помимо этого есть и еще какие-то дела. Так что все это постепенно ста­новится рутиной.

Рассказывает сотрудник одного из отделов ГУВД:

С квартирой у нас ничего не вышло, зато я смог установить машину, на которой парни катались, со­вершая свои похищения: красная «ауди-80». Я узнал даже номер, но где искать эту машину — тоже во­прос. Таких «ауди» у нас в городе почти тысяча штук. Проверять все подряд — потрачу несколько лет.

И вдруг мне звонит человек:

—  В четверг на хату приедет Петя.

Сегодня среда. Я смотрю на часы — почти пол­ночь. Значит, спать опять не придется. Единст­венное, что я у информатора смог спросить:

—  Зачем он туда попрется-то?

—  Заселяясь в квартиру, они привезли туда сти­ральную машину. Теперь Петя должен ее из кварти­ры забрать.

Стиральная машина! Какой бред! Но сама новость была просто отличной. Рано сутра мы выдвигаемся в засаду. Квартира располагалась в районе Автова. Экипажем из трех человек мы ехали по проспек­ту Стачек, и я все не мог успокоиться. Сам ли Петя приедет за машиной? А вдруг приедут грузчики? Тогда наверняка придется следить, куда они эту машину повезут. Поймать Петю было необходимо, причем этот шанс был явно последним. От всего этого голова просто разрывалась.

Когда мы проезжали мост, между станцией мет­ро «Нарвская» и Кировским заводом в потоке машин я заметил красную «ауди-80». Эти машины довели меня почти до психоза.

Они даже снились мне по но­чам. Теперь, увидев эту тачку, я сразу стал дергать нашего водителя за рукав:

—  Номер! Какой номер?!

«Ауди» мы уже обогнали, но я говорю напарнику:

—  Стой! Надо вернуться! Пусть «ауди» нас об­гонит.

—  Заколебал! У каждой встречной «ауди» номер разглядываешь!

Я объясняю: машина той марки и того цвета, что мы ищем. Плюс приблизительно в то же время и в том районе, где должен быть Петя. Ну что им сложно притормозить и посмотреть номер?

«Ауди» нас обгоняет, мы все втроем смотрим на номер, и напарник шепчет:

—  Твою мать!

Это был их номер. И тачка — их! Я не мог пове­рить, что наконец нашел эту машину.

—  Давай за ними. Только медленно.

Нужно было быстро сообразить, что теперь. Ту­да они едут или не туда? Стоит ли дать им доехать до квартиры или попробовать брать прямо здесь?

—  Ну его на хер, — говорю я. — Станем брать в квартире, еще сбегут. Соседи, погоня, крики — за­чем все это? Крепить будем на светофоре.

Понимаешь, что бы там ни показывали в кино, де­вяносто девять процентов времени нормальный опер проводит сидя за письменным столом и копаясь в бумажках. Собственно, кроме бумажек, мы почти ни­чего и не видим. Входящий номер такой-то, исходящий такой-то...

Чтобы провести всего одно задер­жание, мне приходится исписать минимум три кило­метра бумаги. А тут...

На красном светофоре их машина останавливает­ся. Мы с разгона бьем ее сзади. Распахиваем дверцы, выбегаем с пистолетами — я с одной стороны, напар­ник с другой. Краем глаза успеваю различить, что на сиденьи пассажира сидит здоровый такой кабанище. Я распахиваю дверцу водителя, за шиворот вытаски­ваю парня, тычу ему в затылок пистолетом и ору:

—  Фамилия! Я сказал, фамилия, сука! Застрелю!

Мне нужен был Петя. Но этот парень был явно не Петей. Со спины я его не узнал, — ору, а сам аж холо­дею: не того взяли! Это не он!

Он лег на асфальт мордой, трясется весь. Я над­саживаюсь:

—  Фамилия!

Он называет свою фамилию, и я аж выдохнул: он! Петя! Все верно!

—  Фу, блядь!

А пассажир пытается кулаками махать. Как потом выяснилось, это был шурин Руслана Мельника — муж его сестры. Напарник ему стволом в рожу тычет:

—  Милиция! Ты не понял? Дернешься — прист­релю нахуй и глазом не моргну! Лег быстро!

Короче, его тоже повалили. Прохожие были в пол­ном шоке. Сперва, когда мы протаранили их тачку, кто-то пытался орать и сигналить. А когда увидели людей со стволами, все быстро заткнулись и объез­жали место столкновения аж по тротуару.

 Особенно смешно было то, что, когда мы въехали им в зад, «ауди» дернулась и ткнула стоящую впереди ма­шину. Плюс, когда я вытаскивал водилу, тот сдуру дал по газам. Короче, впередистоящую тачку раскурочили мы довольно здорово. А там ехал тоже милиционер, со­трудник районного отделения. Как выяснилось, эту машину ему только недавно дали за хорошую работу.

Три вмятые машины в ряд, вокруг пробка, на зем­ле лежат люди с заломанными руками, мы стоим со стволами наперевес. А этот милиционер бегает во­круг и причитает:

—  Ах, моя машина! Ах, моя машина!

—  Ладно тебе, — сказал я ему. — Ты же тоже работаешь в органах. Должен понимать, что про­исходит, а?

4

Рассказывает сотрудник одного из антиэкс­тремистских подразделений, просивший не на­зывать его фамилии:

Все это произошло в самом конце марта. А 6 ап­реля застрелили сенегальца и все завертелось с бе­шеной скоростью. Из Москвы приехала спецбригада, начальство стояло на ушах, и все теперь требова­ли результатов.

Шурина, сидевшего в машине, пришлось отпус­тить. А вот Петю мы закрываем. Основной подозре­ваемый у нас есть, следственные действия прово­дятся, люди дают показания.

Мы постепенно устанавливаем остальных, подозреваемых в похищении, следователь выписывает нам обыски.

Рассказывает сотрудник одного из отделов ГУВД:

Выйти на Кислого мы так и не сумели. Зато по­лучили расклад по остальным членам банды.

Я отправился крепить Бен-Шермана. Входить в квартиры договорились в семь утра. В семь все на месте, стоим прямо в парадной, но нет следака. Мы ему звоним: ты вообще где?

— Заблудился в этих чертовых новостройках. Сейчас буду.

Мы топчемся перед дверью. Вдруг я слышу с той стороны мужские голоса. И первая мысль: а вдруг там Кислый?

К тому времени этого парня искала уже вся мили­ция города. Все уже знали, что переполох последних нескольких лет — его рук дело. Взять Кислого было первоочередной задачей. Теперь я стоял под дверью и думал. Дома парень не живет. Но ведь должен же он где-то скрываться, не так ли? Ясно, что он прячет­ся по приятелям, и почему бы не у Бен-Шермана? Если бы мы взяли его прямо сегодня, то весь сумасшедший дом последних недель сразу бы кончился.

На всякий случай я достаю пистолет. Патрон загоняю в ствол. И вдруг слышу — с той стороны начинает поворачиваться ключ. Следака по-преж­нему нет. Обыска на руках нет. Что делать? Пря­мо передо мной резко открывается дверь — на по­роге Бен-Шерман.