— Я подумал и... Наверное, нам надо развестись.

Он кусает внутреннюю часть щеки, глаза бегают, а я в шоке сижу.

— Нам надо сделать что, Федь? — переспрашиваю, вдруг послышалось.

— Развестись, — повторяет муж.

— Ты охренел, что ли, Измайлов?

— Просто наш так называемый брак «по залёту» затянулся.

— Значит, затянулся? — киваю. — На двадцать четыре года?

— Да. На этой неделе соберу вещи и уйду.

— На неделе? — опять кивок. — Сбросил на мою голову бомбу и уйдёшь на неделе? Сейчас ты отсюда свалишь.

Встаю. Он тоже. Толкаю его к выходу.

— Тань! Тань... ну куда я на ночь глядя?

— Любовница, отель, подъезд, машина, лавочка — выбирай, ни в чём себе не отказывай, — выталкиваю его за дверь и, закрыв её, наваливаюсь спиной, не веря в то, что сейчас произошло.