Пшеничное поле за лесом встретило его пронизывающим ветром. Мелкие стрелы моросящего осеннего дождя резко, как иголки, щипали его лицо.

Сразу же вспомнились знойные дни ушедшего лета, те глупые жалобы на жару, которые он изливал в своих мыслях, ругаясь то на прохожих, то на небо, то на ставший уже родным, большой и часто сырой город.

Забыв про дождь, про усталость, про пропущенный завтрак и обед, он шёл по полю. Зачем и куда – ему было абсолютно неважно.

Многое стало как-то неважно. Да что многое, всё, абсолютно всё было неважно, было каким-то далёким...