Книга вторая. - Кто отец твоего ребенка? Артур? Я молча закипаю. - Как ты мог так подумать? Никита - твой сын. У Марка отвисает челюсть. - Как мой? Но ведь я...мы... семь лет... - Никите шесть лет. Я уехала в Париж беременной... Семь лет боли, грусти и одиночества снова привели меня в Россию. К женатому любимому мужчине.