— Томми, все хорошо... — тихо и ласково, откуда-то из-за спины. Томас жмурится, прокусывая собственную руку до крови, когда мягкие губы осторожно касаются волос на затылке, скользят по шее, плечам. А руки — худые, как у девчонки, обхватывают крепко, как тогда, в Глэйде, в свете костра. — Я всегда буду с тобой, слышишь?