| | | |  |
Роза ревнует к Лису. Нелепый ход. Принц предложил ей руку, сердце и все дела.
Роза ревнует к Лису - который год, как-то не верится в то, что оно пройдёт…
Впрочем, чего другого она ждала? Карты ложатся в руки. Держу вразлёт.
Будет судьба решаться поверх стола.
Лиса спасает поле - пшеница, рожь. Мыши танцуют в норах, и хлеб, и соль.
Поле спасает Лиса - который дождь, где-то под шерстью скромно таится дрожь,
уши трепещут - ну, подходи, изволь. Это не покер. Здесь не поможет ложь.
С добрым. Я не пишу к вам, не-мой Король.
Принцу никто не пишет. Он ждёт вестей. Роза сказала да и ещё раз да -
можно готовить свадьбу и ждать гостей: вот, наконец, решение всех страстей,
вот, наконец, то самое навсегда. Козыри - пики. Я похожу с крестей.
Принцу никто не пишет. Нет, ерунда.
Свадьба гремит по полной. Доволен, Принц? Роза довольна точно - на раз-два-три:
пляшет, бросает взгляды из-под ресниц, мол, посмотри, где я и где глупый Лис?
Мол, посмотри. Смотри же, смотри, смотри.Карты ложатся в веер, рубашкой вниз.
Лис ещё помнит. Взятка. Два паса. Вист.
Лис ещё помнит. Сколько несчастных раз память за ним бежала - слезами в след.
Лис ещё помнит - каждый проклятый час, каждую встречу душ, или рук и глаз,
все эти не-четыреста-тридцать-лет. Ты закрываешь пулю - на преферанс.
Лис ещё помнит. Всё. Почему бы нет?
Принц ушёл на войну - У принцессы разбитое сердце.
Принц ушёл на войну - И с принцессой танцует барон.
Лис глядит на луну - Подпевая негромким не-меццо.
Лис глядит на луну - Ставя душу с размаху на кон.
Принцу снится весна - Незабвенные утра и ночи,
Принцу снится весна - Шёпот листьев и пенье травы.
Лис не может без сна… Лису больно? Не так, чтобы очень.
Лис не может без сна - И заснуть лис не может, увы.
Лису сложно понять Человеческих своды законов.
Лису сложно понять, Почему он остался один.
Принц сидит у огня - Иногда он не носит корону...
Принц сидит у огня - Горло режет удушливый дым.
Лису дни не нужны, Он дотявкает трек до припева.
Лису дни не нужны - Он и жить-то почти что отвык.
Принц вернётся с войны, А принцесса уже - королева.
Принц вернётся с войны, А из лиса готов воротник…
Мой город сдастся, любезный граф: от флагов площадь белым бела.
Меня послали к тебе, ты прав, но, знаешь, я б и сама пришла.
Меня прислали к тебе — как дар: бери, мол, эту, не тронь других!
Но мне не страшно. И, кстати, да: других не трогай, тони в моих
глазах синее любых морей, забудься на ночь в моих руках…
С утра прикажешь седлать коней — и город сдастся. А ты пока
прими подарок, любезный граф, и не желай горожанам зла…
Меня послали к тебе, ты прав, Но, знаешь, я б и сама пришла.
Меня прислали к тебе — как дар. Пусть нас оставят с тобой вдвоём:
я холоднее любого льда, но для тебя разгорюсь огнём,
пылая страстью, тебя обняв, к губам прижавшись горячим ртом…
Ещё никто не входил в меня (как в город мой не входил никто).
Мой город сдастся — и я сдаюсь тебе на милость: давай, бери.
На шее лопнувшей ниткой бус, и резкой болью внизу, внутри,
горячей кровью — да по бедру, и в кровь искусанною губой…
Мой голос множится на ветру И возвращается к нам с тобой.
Мой голос — тише речной воды, мой голос — ниже лесной травы.
Любезный граф, расскажи мне, ты мечтал остаться без головы?
Мечты сбываются, милый граф, земля от крови твоей ала.
Меня прислали к тебе, ты прав, но, знаешь, я б и сама пришла:
красой невинной врагу на грудь, а как поверит — его убей.
Мой город сдастся? Когда-нибудь. Но не сегодня. И не тебе.
У Дикой Охоты — свод непреложных правил:
нельзя отставать, не то в темноте оставят,
нельзя вспоминать, откуда и кто ты есть.
Пусть в небе морозном каждый друг другу равен,
но те, что под нами, гоним мы их и давим,
не смей заступаться — быстро собьётся спесь!
Была среди нас такая — из тех, кто против.
Тебя подобрали, кстати, на той Охоте…
Ты славной малышкой, честно скажу, была!
Почти как она, но младше и голос звонче,
почти не боялась наших-то диких гончих,
стояла в пороге — тонкая как стрела.
Тебя подхватил наш Ловчий, оскалясь дико,
но он не дождался дрожи, испуга, криков,
ты просто смотрела через его плечо.
Она подошла: румянец как костяника,
луна приласкала латы округлым бликом —
и тени взметнулись вслед за её мечом.
— Оставь её, Ловчий, — хрипло и без сомнений.
И вслед за мечом, ты помнишь, взметнулись тени…
Она была быстрой, так же как ты быстра,
но это неважно, ведь главный закон священен:
предателя — в снег, предателя — на колени
и голову с плеч. Погибла твоя сестра.
А Ловчим был я. Чего уж тут, в самом деле.
Седлаем коней, под нами ревут метели,
конец октября — пора загонять и жечь!
Скакать между звёзд без удержу и без цели,
чтоб смертные в страхе падали и хрипели…
Она промолчит, рывком обнажая меч.
У Дикой Охоты главный закон священен:
нельзя отставать, предателей — на колени,
нельзя вспоминать, нельзя замедлять свой бег.
У всадников диких — ни сердца, ни сожалений,
их надо держать вдали от родных селений…
Раз Ловчий убит — Охоту вести тебе.
Ведьма, пиратка, задира, авантюристка. Имя твоё — во всех королевских списках: в списках на «отыскать, пристрелить и сжечь». Просто не позволяй подобраться близко — да, никому. Овчинка не стоит риска, игры в любовь не стоят сгоревших свеч. Правды не раскрывай никому ни слова: кто ты и где «Летучий» твой пришвартован, как хороша со шпагой ты и с ружьём. Каждый, кто встретит вечер с тобой лиловый, может шпионом быть — городским, дворцовым, посланным оказать тебе свой приём. Ищет тебя, пойми, половина света, так что… не раскрывай никому секретов: лучше молчать, но быть, например, живой. Все эти чувства — ветошь, сплошная ветошь, были сегодня, завтра летят по ветру. Думай давай не сердцем, а головой.
Думай, куда направить свой чёрный парус. Много ли в этом мире морей осталось, где не купал «Летучий» своих бортов? Да, тебе вряд ли выпадет встретить старость, что и неплохо в общем-то: все кошмары снятся тебе про сушу и дом и кров. Ты не из тех, кто смотрит в камин ночами. Ведьма, пиратка, аватнюристка, пламя. Вслед за тобой идёт королевский флот. Ты на раз-два обойдёшь его: за волнами прячутся скалы, свяжут они узлами их корабли — и ты их потопишь влёт. Бегать и драться — вот тебе вся забота, грабить и прятаться в море от эшафота, здесь на заре такая грохочет тишь… Только смотри, слезает ведь позолота: если бежишь неистово от чего-то, то и к чему-то всё-таки прибежишь.
Дочь короля. Корсеты, причёски, платья. Для остального, важного есть ведь братья. Мать умерла, отцу до тебя нет дел. Хочется истово что-то там доказать, но «не отвлекай, возись с придворцовой знатью, через полгода — замуж, я так велел». Через полгода замуж, а ты не хочешь, даже — боишься… Все бы боялись, впрочем — у жениха гримаса взамен лица. Он, говорят, лишь пытками озабочен: мучает пришлых, беглых, своих рабочих, он, говорят, родного убил отца. Только тебе не этого, честно, страшно: башню одну сменить на другую башню, в клетке оставшись, вот что всего страшней. Женщине предначертано быть домашней? Ты про одну читала — мол, нет отважней. Ты бы хотела стать на секунду ей.
Ей не страшны ни бог, ни отец, ни дьявол. Ведьма, пиратка, входит в любую гавань — что там захочет, то там и заберёт. Нет для неё законов, устоев, правил. Стать бы домашней кто бы её заставил — или хотя бы просто вернуться в порт? Нет никого, кто справился б с этой силой. Лишь океан — постель ей и ей могила, долгие годы ловит её отец. Пишут ему (плывут по листу чернила): четверть эскадры шквальным огнём накрыла, а остальных — на риф увела, конец. Пишет король: ищите её любою, мне безразлично, мертвой или живою, только поймайте — мигом озолочу! Дочь короля сбегает под шум прибоя, острую шпагу только берёт с собою: папа полюбит, если её схвачу.
Если чего-то истово хочешь, значит, будь получить готова — но чуть иначе: жизнь выдаёт обычно слегка не то. Если бежишь неистово (и не плачешь, просто бежишь от всех и себя в придачу), то прибежишь куда-то, таков итог. Так что они столкнутся однажды точно: бросит «Летучий» якорь глубокой ночью, утром в таверне встреча лицом к лицу. Могут не сбыться лучшие из пророчеств — вот про пираток и королевских дочек… Выпила рома — значит, танцуй, танцуй. Нет никаких «схватить!», никаких «вернуться!», вот они пьют в два горла и в два смеются, дочь короля свободна как дикий норд. Банк будет взят — спокойно, на нож и штуцер, в небе закатном тьмой паруса взовьются, вместе с добычей двое покинут порт.
Дочь короля — и ведьма, авантюристка, с именем в верхней строчке расстрельных списков, с именем в списках сосланных на убой. Не заводила долгие годы близких: игры в любовь не стоят большого риска, только есть нечто большее, чем любовь. Раньше любой «без памяти очарован» мог быть шпионом — морским, городским, дворцовым, посланным засадить меж лопаток нож, ну а теперь — хватает и полуслова, тонкие пальцы держат прочней верёвок, вместо богатств достаточен медный грош. Ищут тебя в морях и на суше тоже, но ничего не мучит и не тревожит, ветер гудит вверху в парусах, горласт… …Может предать любимый, любовник — может. Дружба — намного выше, куда дороже.
И никогда она тебя не предаст.
Им не нужен вызов, не нужен повод, чтоб визжащим клином войти в твой город.
Тот, кто стар, боится, а тот, кто молод, точит меч с рассвета и дотемна.
Ты боишься тоже и тоже точишь, хоть и знаешь точно: не превозмочь их.
У Судьбы осталось не больше ночи, а потом твой город сметёт война.
Но пока что - вечер, притихший вечер. Обещали мудрые: время лечит,
но убит был внук твой, и вот давеча печенежьи стрелы и дочь нашли.
Им не нужен раб, не нужна рабыня, не нужны богатства. Одна гордыня -
мол, мы взяли город, и здесь отныне будет только пепел взамен земли.
Ничего не надо. Нет счастья выше, чем стрелой горящей в солому крыши,
а для тех, кто выжил, к несчастью, выжил, приготовить муки любых страшней.
Им срезают веки - пусть видят чётко, как их жёны воют под хлёсткой плёткой,
как горит их город на сковородках разведённых степью в ночи огней.
Им нужна лишь битва, и боль, и ярость, а людского в каждом из них осталось -
с ноготок. Их предки встречают старость, обнажая шею - рази, сын мой.
И сынок разит с упоённым смехом, потому что смерть для него - потеха.
Ты встречаешь старость свою в доспехах, и хотя бы двое уйдут с тобой.
Ты умрёшь свободной, седой и гордой. Конь уткнётся в руку печальной мордой,
а потом финальным глухим аккордом вороньё закаркает, закружась.
Вечер будет тихим и будет страшным, но закат мазнёт по далёкой башне
и увидит небо, как горсть отважных защищает город, готовый пасть.
И такая будет в них страсть и сила, что в любой бы сказке не стыдно было
рассказать, как светлое - победило, но сгорят все сказки на чердаке.
…А пока что - вечер, притихший вечер. Ты накинешь шаль на худые плечи
и верёвкой крепкой привяжешь меч свой к постаревшей слабой твоей руке.
Высокомерна. Диковата. Нет уважения к кресту.
Как раз таких и жгли когда-то - За колдовскую красоту.
Защитный круг - начерчен криво, Шаманы были ли в родне?
Дерзка, упряма, прихотлива - Ей место самое в огне.
Гореть. Сгорать. Упасть без чувства. И не погибнуть всё равно.
Быть ведьмой - горькое искусство, С рожденья женщине дано.
Любой дано. И пусть у каждой Свой личный путь среди костров,
Нас всех до тла сожжёт однажды Бог Инквизиции - Любовь.
Таких как я бессмысленно жалеть:Распятые, как вышивка на пяльцах,
Мы выбираем плавить, а не тлеть,И застываем шрамами на пальцах.
Мы выбираем в море уходить,Сирен перепевая там в два счёта:
Топить и грабить чьи-нибудь ладьи,На абордаж ходить как на работу.
Лицо подставив хлещущим ветрам,Глядим вперёд. Куда б судьба ни била,
Мы не смиримся. У любой из драмЕсть свой конец — и нам любой по силам.
По силам всё. Пожар, банальный конь,Любой дракон — и рыцарь тоже, впрочем.
Мы — кровь и снег. Мы — море и огонь.Мы — волчий вой в лесу глубокой ночью.
Мы — звон мечей, карающая плетьИ тетива, поющая на пальцах...
Таких как мы бессмысленно жалеть.Таких как мы — учитесь опасаться!
| | | Поделиться: ]]> :6]]> ]]> :]]> ]]> :6]]> ]]> :6]]> ]]> :6]]> ]]> :6]]> :0 ]]> :7]]> |
|
| |
А чего, собственно, хочет женщина? Несовместимость желаний, парадоксы логики, игры разума…
Ложь – сродни океану: не видно конца и края.
Я прошу лишь того, что обещано как итог.
Чтоб предатель, шептавший: «Умру без тебя, родная», -
Наконец-то сдержал своё слово – пошел и сдох.
Вот тебе простая арифметика: Брак двоих не делится на три.
Не смотри глазами теоретика На душе сожженной пустыри.
Вот тебе простое объяснение: Каждый в чем-то прав и виноват.
Есть ли смысл вымаливать прощение Той, что не воротится назад?
Вот тебе простая геометрия, Хочешь - верь, а хочешь – проверяй:
Где в любви нарушена симметрия, Невозможно дальше строить рай.
Не сыпьте на раны вчерашней солью.Достоин короны, коня и царства
Не тот, кто кичится своею болью, А тот, кто нашел от нее лекарство.
Любой – повелитель своим желаньям,Но все ж не увязнет в душевной пыли
Не тот, кто упился своим страданьем,А тот, кто решился его осилить.
Судьба – не любитель слезливых басен.Всегда побеждает в неравной драке
Не тот, кто всю жизнь глубоко несчастен,А тот, кто способен сиять во мраке.
Страдать не сложней, чем считать на пальцах.Печали и радости - в нашей власти.
И я не особо люблю страдальцев, Как тех, кто не жаждет добиться счастья.
 И толку мне с того, что ты святой, Что небом одарён от «А» до «Я»?
Когда по жизни с бирочкой «не мой» Тебе шагать в далёкие края.
И толку мне с того, что ты, как Бог, Что ты почти во всём неотразим?
Не мой расклад – рабою пасть у ног, С надеждою назвать тебя «своим».
И толку мне с того, что ты, как принц, Меняющий полцарства на коня,
Когда, сойдя со сказочных страниц, Ты подвиги творишь не для меня?
Ну, толку мне с того, что ты такой? Я без тебя спокойно вижу сны….
И знаешь, мной не признанный герой, Все идеалы чуточку скучны…
У Судьбы есть для каждого пряник и личный кнут,
И задача – взлететь на конкретную высоту.
Мудрость вовсе не в том, что по жизни тебе не лгут,
Мудрость в том, чтобы ложь эту чувствовать за версту.
Очень важно мятежной душе отыскать приют,
Не рвануть от скопленья обид, выпускать свой пар.
Сила вовсе не в том, что тебя никогда не бьют,
Сила в том, чтобы гордо и стойко держать удар.
И достоин не тот, кто готовое ест из блюд,
Кто прошел по прямой и ни разу не взвел курок…
Отыскать верный путь, взять своё, а не что дают,
Если падать, то правильно... И извлекать урок.
Мы – разные люди, и разные взгляды Разводят нас в разные стороны света.
А разность – не грех, не дефект. И не надо Ни Бога, ни небо ругать нам за это.
Мы разные в корне, в концепции, в мысли,В стремлении к лучшему, в планах и в деле,
Останься мы вместе, то просто зависли б На стадии прений, на вечном пределе.
Мы разные… Стоит ли бегать по кругу? Прощаясь сегодня, никто не заплачет…
Позволила жизнь нам коснуться друг друга, Чтоб сделать мудрей и духовно богаче.
Теперь безотносительно пола
Сколько ни рассказывай про эти
Чувства нереальной чистоты,
У тебя всегда в приоритете -
Ты.
Если жизнь - это поле, то, видимо,– поле сражения,
Где не всем удаётся дожить до победного марша.
Кто-то учится, мыслит, лавирует, ищет прозрения,
Ну а кто-то - с годами всего лишь становится старше.
Всякий раз, побеждая сомнения, боль и страх,
Ощущаешь судьбу, что подвластна упрямству пальцев.
Каждый – чуточку бог, каждый сам себе друг и враг,
Архитектор мечты и маяк для других скитальцев.
Где ни ищи: на страницах мудреных книг
Или в бетонной коробке с названьем «дом» -
Счастье как ценность нельзя обрести в других,
Если его не хватает в тебе самом.
Сколько шансов за жизнь ни взвесь,
Сколько слов ни возьми в запас,
Идеальное место – «здесь»,
Идеальный момент – «сейчас».
Для дающих советы и знающих, как мне жить,
Разделяющих однозначно нужду и прихоть,
Для горящих желанием взвешивать и учить
Мои двери всегда открыты… Прошу на выход!
Мы катимся вниз, живя по готовой схеме,
Пытаясь собрать воедино осколки фраз.
И кажется, будто мы убиваем время,
На самом же деле - оно убивает нас.
Боже, ты занят конечно же… Без сомнения.
Я не хочу отвлекать, постараюсь вкратце:
Глупо молиться о мужестве и терпении,
Пусть они лучше мне в жизни не пригодятся.
Очень часто все думают: «Господи, мне бы так!»,
За успехом и счастьем готовые лезть на стену,
Упуская из виду один небольшой пустяк:
Ничему не завидуй, пока не узнаешь цену!
| | | Поделиться: ]]> :5]]> ]]> :]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> ]]> :7]]> ]]> :5]]> :0 ]]> :5]]> |
|
| |
Говорят, талант обретёт успех.. И развить его - дело принципа..
У меня талант.. Выбирать не тех.. Вот такой талантик.. Единственный..
Вы поставьте в ряд мужиков пятьсот.. Да чего там.. Целую тысячу..
И все будут те, а один не тот.. И не тот мой сходу отыщется..
Не обходим горы, не лазим вброд! Если нужно маяться - маемся!
И коню понятно уже.. Не тот.. Но ведь решено - развиваемся!
И талант о сердце с разбега "ух", Мол, мои тут шепчутся, сладится..
И орлиный глаз, и звериный нюх, И чутьё /которое задницей/.
Ты такой простой, до зависти.Только я не из завистливых.
Подбирай к рубашке запонки И давай скорей усвистывай.
Скатертью тебе дороженька, Облака над нею — ватою,
Раз уж я такая сложная, Во всех бедах виноватая.
Между нами мостик тоненький, Был да сплыл. Горит-не тушится.
Ждут тебя любови тоннами, Не чета мне — лучше лучшего.
Пропади оно все пропадом! Кто тут против, правда, зай?!
Ты теперь мужчина с опытом, Проще пыль пускать в глаза.
А если вышел - захлопни двери, И за ключи не хватайся зря..
Понятно, все мы друг другу звери.. И все друг другу учителя..
И каждый избранный и великий..И каждый ранен, и каждый прав..
И каждый холит родные сдвиги, Чужие дергая за рукав..
И каждый болен сильнее меры, Непонят, взорван, поломан, сбит..
И нет отныне любому веры.. Хотя, у каждого отболит..
И будет найден, кто слепо ищет..И будет счастлив, кто быть готов..
Но уходя, все же.. хлопай тише, Чтоб сам же в будущем не оглох..
Все это было... Кажется, в прошлую среду..
Скажешь, что в пятницу.. Значит, пусть будет в пятницу..
Миленький мой, девочки в двадцать слепы..
В тридцать мудры - и вам это так не нравится..
Мудрость пугает.. Мудрость ломает правила..
Значит, игры не будет.. Ну или тайная..
Девочкa в двадцать - многое бы исправила..
Девочка в тридцать - каплю рациональнее..
Ценит, что было.. И вечером темной пятницы
Все "за" и "против" медленно-верно сводит..
Миленький мой, в тридцать не обижаются..
Делают выводы.. Красятся.. И уходят.
АННА ТУКИНА
| | | Поделиться: ]]> :4]]> ]]> :]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| |
… Уходящему — флаг и посох. Нужно плакать?! Пусть плачет ливень!
Это кто еще кого бросил, если бросивший несчастливей…
… Над домами мерцает просо. Лунный заяц в кофейной чашке.
Это кто еще кого бросил, если бросивший во входящих…
… Он напишет в стихах и в прозе, что ошибся в плену эмоций.
Это кто еще кого бросил, если брошенный не вернется…
… Жизнь ответит на все вопросы. Даст. Отнимет. Переиначит.
Разве важно, кто кого бросил?. У любви. не бывает. сдачи.
 Ну, а вы, что меня судите, О чем знаете? Что вы видели?
Не к тому ли глаза ваши сужены, Что убийцы вы и грабители?
Убиваете словом каменным, И воруете веру в лучшее...
Без греха, расскажите, сами вы, Разъяренные горе-лучники?
Той ли мерой себе отмерили, Тем ли взглядом свое охвачено?
Для себя ядовиты стрелы ли? И эпитеты равнозначные?
Ваши ноги путями этими Проходили? И кровоточили?
Или просто на этом свете вы Все заочники и заочницы?
Ваши камни - лишь ваши слабости, Слов кострища - души остылые.
Я б и щеку вам, судьи, подставила, Но ведь метите только в спину вы.
Нам с тобою грешно пути
Пересекшиеся винить..
Мы приходим, чтобы уйти..
Остаёмся, чтобы любить..
Слепо-слепо.. За то, что нас
Никогда никто не любил..
Мы встречаемся в день на час..
Чтоб вдохнуть и тепла, и сил..
Чтобы выдохнуть все, о чем
Грусть-тоска пишет стих внутри..
Чтоб коснуться плеча плечом..
Чтоб сказать из ста слов.. Лишь три..
Никого не зову, никого не гоню,
Все кто рядом - моя награда.
Я научена жизнью печаль свою
Оставлять на листе тетрадном,
Помнить только добро, не затаивать зла,
Все обиды пускать по ветру...
И не верить людям, скупым на дела,
А на слово красивое - щедрым.
Напиши шпаргалку и в память вшей..
И по мере надобности смотри:
Близкие - не крови вопрос. Души.
Главное - не внешнее. Все внутри.
Лучшее - порой не блестит совсем.
Верное - имеет невзрачный вид.
Важное - оторвано от систем.
Важное - основано на любви.
Знаешь, у нас все сложится, Все непременно получится.
Счастье хлебать будем ложечкойИ заедать теплым лучиком..
Просто не будем сетовать, Просто - плевать на мнения,
Просто за сердцем следовать, Верить его решениям.
Не получилось, стало быть..Веришь? У нас получится.
Будем о скалы лодки бить, Будут скрипеть уключины,
Но все непременно сложится.Все непременно сбудется.
Счастье хлебать будем ложечкой, А повезет - из блюдечка…
АННА ТУКИНА
| | | Поделиться: ]]> :4]]> ]]> :]]> ]]> :4]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> ]]> :4]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| |
Улица
Это место потрясающе красиво. Вряд ли, вы запомните его на всю жизнь, увидев лишь раз, и вообще обратите особое внимание. Но это ничего не доказывает. Вы не заметите ничего по-настоящему прекрасного, ни цветка среди потрескавшегося асфальта, ни морозные узоры на окне, ни причудливые волны песков, что рисует ветер посреди пустыни. Вы отметите про себя краем сознания эту картинку, вернее ваше сознание это сделает само, отметит про себя и засунет в долгий ящик, как отмахнулось бы от назойливой мухи, и максимум решите подумать об этом потом. Вы вечно спешите, застряв по уши в своих проблемах, и, пожалуй, никто не посмеет вас в этом упрекнуть. А тем временем здесь по-настоящему красиво. И это та самая красота, которая не нуждается в оценке. Она просто есть и находится здесь.
Это хмурое небо снова спрятало солнце, укрыло-закутало своим грозовым покрывалом и солнце, возможно, также греется под ним, как вы под теплым одеялом поздней осенью, и совсем не хочет из-под него вылезать. Колючий ветер будет гнать вас вперед по улице и кусать за голую кожу, будет пытаться забраться вам под свитер, словно хочет согреться сам.
Вот черные и бархатные с виду, но мы-то с вами знаем, что это замша, ботинки ускорили свой шаг. Ветер все-таки сегодня беснуется. Стук их устойчивых каблуков совершенно не слышен на этой улице. Хотя, на этой улице никто и не пытается ничего услышать или увидеть. Потому и не слышат, и не видят ничего вокруг. А между тем, красота одна из самых больших драгоценностей этого мира. И хотя человека от других животных отличает эта ценность прекрасного, люди постепенно перестают видеть и ценить красоту.
Вот на мостовую капает кровь. Лишь капля, но сколько цвета. Рыжие ботинки остановились и через полминуты в урну, стоящую неподалеку (это же цивилизованный город), уже летит одноразовый бумажный платочек, а рыжие ботинки продолжают свой путь дальше.
Улица всего лишь декорация, на фоне которой разворачивается история, кипит жизнь. Но все актеры пройдут дальше и спектакль продолжится в другом месте, жизнь будет продолжаться, но улице это безразлично, хотя может и нет, возможно улице грустно, что она не узнает, что же случилось дальше.
Двухэтажные дома с лепниной, которые были здесь до моего и вашего рождения являются безмолвными свидетелями всего, что здесь происходит, как и камни, которые много лет точит вода. Они идеальные свидетели – слепы, глухи и немы.
Узкая проезжая часть и машины не из этой эпохи. Они не для этого места и не вписываются сюда, но находятся здесь, как и многое и многие в этом мире….
Но здесь родной запах. Вы никогда не замечали, что запах определяет, пожалуй, даже больше, чем красота золотого сечения. Запах бывает настолько знакомым и родным, какой никогда не станет визуальная красота. Может все потому, что мы, люди, ориентируемся в основном на визуальный мир, картинку, что видят наши глаза. Так вот здесь запах моря. Море. Оно слишком невероятно в целом, но для этого места обыденно и привычно настолько, что его перестали замечать. Оно приелось людям. А меж тем, его воды все также прекрасно-непредсказуемы. Море чутко отзывается на любой каприз природы, будь то ветер, дождь, солнце, лучше любой любовницы.
Вот около перил моста, что перекинут через воды моря, которые образовали своеобразный рукав в этом месте, остановились черные лакированные туфли. Они долго стояли здесь, относительно других прохожих. Около пятнадцати минут. Но затем к ним подошли кремовые лодочки (это такие женские туфли на каблуке) и они вместе ушли. Даже для обладателя черных туфель – море лишь кратковременное заполнение пустоты, неуютности ожидания, альтернатива, если нет ничего более интересного.
Редкие лучи солнца, проступающие сквозь шерстяное покрывало туч, лижут серые, под стать небу, волны. И так каждый день, за часами часы. Днем безудержный темп, сумасшедший галоп и полное безразличие к этому месту. Ночь – время любовных свиданий, кутежа под винными парами и безрассудных поступков. Люди же, живущие в стенах этих домов, летом по утрам пьют чай или кофе на своих балкончиках и смотрят в морскую даль, слушают редких чаек и этот для них уже родной, пусть он уже и не вызывает восторга, но РОДНОЙ. Правда зимой на холод балкона ни-ни.
Вечереет. Солнце так и не выбралось из-под своего теплого одеяла. По улице идут бордовые берцы. Да не просто идут, а пританцовывают. И даже лужи им не страшны. Вот очередной прыжок в самую глубокую лужу и вокруг летят брызги. Представляете, сколько недовольных взглядов покосилось в сторону бордовых берц? И даже как-то улыбнуться захотелось. Берцы остановились около перил и пошли дальше. Все также пританцовывая. Красивая картинка, но ничего больше. Слишком хорошее настроение, чтобы оценить этот в высшей степени печальный пейзаж.
Ночь. На крыше одного из домов сидит тень и рядом с ней черные туфли. Позади тени лежит коса. Сама тень одета в балахон из мрака, да и настроение не лучше. Тихо разговаривая, не нарушая ночь, не тревожа жильцов, делятся друг с другом как прошел день. В начале улицы показались красные лаковые туфельки на тонкой острой шпильке. Фонари, охраняющие улицу от темноты, осветили и владелицу туфелек. Это были грустные, опустошенные туфельки с потекшей тушью, которая никого не красит. Они никуда не спешили. Дойдя до середины моста, повернулись к морю. Сейчас оно было черное, как и прежде под стать небу. Постояли немного. Эти туфельки не пытались заполнить свою пустоту, когда человеку приходиться ждать и нечем себя занять. Они просто смотрели на море. Затем, соскальзывая, все же забрались на перила и шагнули. В море. Всплеск. И прежняя тишина.
- ну, вот. Пришел посмотреть на хорошую сторону жизни, свидание любовников, кутеж богемщиков, а тут снова смерть. Мало мне ее на работе…., - прошелестела-проворчала тень.
Черные туфли грустно улыбнулись:
- сиди, я сам провожу ее душу, - и стали спускаться вниз. Один прыжок и тень осталась одна на крыше. Такая же грустная, а может быть и грустнее обычного. Тень обняла свою косу и снова уставилась вдаль. Море прекрасно. Оно успокаивает, даже без дополнительного спектакля жизни. Тень его истинный ценитель.
Но безмолвные свидетели никому не расскажут об этом.
Ян Леонард
08.10.2017
| | | Поделиться: ]]> :0]]> ]]> :]]> ]]> :0]]> ]]> :0]]> ]]> :0]]> ]]> :0]]> :0 ]]> :0]]> |
|
| |
Знаешь, какая стоит тишина, когда я говорю?
Грохот Московских улиц, гомон парижских рю —
Всё умолкает разом, стоит лишь рот открыть.
Я родилась алмазом —
Сможешь ли огранить?
Нужен искусный резчик, опытный ювелир,
Некий Данила-мастер... Йог. Лицедей. Факир.
Скальд с обожжённым сердцем, бог и секир, и лир.
Воин — и проповедник,
людям несущий мир.
Воин — и проповедник, людям несущий свет.
Я родилась со сколом… Виден тебе дефект?
Только дурак считает, что совершенство — гладь:
Вся наша суть — в изъянах,
в трещинках, так сказать,
В шрамах, в несовершенствах, в саже, что не отмыть.
Слышишь, как в мире тихо, стоит мне рот открыть?
Грохот московских улиц, шёпот парижских рю...
Если свеча погаснет —
Я за неё сгорю.
Если погаснет солнце, буду светить взамен.
Что же до ювелиров, скальдов и мира всем,
Правда — совсем другая, правда — всегда одна:
Я родилась алмазом.
Огранка мне не нужна.
Они остаются: шрамами, засушенными цветами,
И контуром паутинным на нежных участках кожи,
И письмами в междукнижьях, и будто как книги сами,
И возгласами при встрече — как ты изменился, боже!
Они остаются: снами, распятыми на подушке,
И мигом, когда проснёшься и не понимаешь, кто ты...
Они остаются: каждый — в подаренной им игрушке,
В совместном холодном кофе и завтраке до работы.
Звонком, дребезжащем жутко, проходом в родные двери,
И вкусом горячей пиццы, и запахом скользких мидий,
Они остаются: болью, таящейся в подреберье,
И тихой полуулыбкой, когда ни один не видит.
Они остаются тайной (на людях не разреветься!)
И чем-то куда как явным — измученной нервной дрожью.
Они остаются: в списках "чтоб я ещё раз!" — и в сердце...
Мне хочется верить: я в них
немного осталась тоже.
В конечном итоге останутся только фото (и, может быть, пара строчек, хотя – навряд ли):
вот я под мостом в забавном цветастом платье, а вот я в лесу (такая была работа),
вот я у окна (без кофе и сигареты), вот красной брусчатки касаюсь носочком кеда,
вот тут я смеюсь (плохая была примета), вот тут показала пальцами знак победы.
Запомнить себя такой и других – такими: нелепо, смешно, хоть раз ну давай нормально!
Вот Красная Площадь (сфоткаю – скину маме), а вот облака, и горы, и я под ними.
Вот небо сползает шалью ко мне на плечи, а вот я пакую мусор (работа, снова).
Часы отбивают медленно полвторого, но я всё смотрю – и плакать мне больше нечем.
И я всё смотрю. Кораблик плывёт бумажный – он скоро утонет. Хватит. Не будет чуда.
Я столько всего однажды, боюсь, забуду, что можно уже сейчас называть неважным
фотографа имя, и время, и даже место. Я лет через десять вспомню о них хоть что-то?
…В конечном итоге останутся только фото: и с ним у нас было не больше одной совместной.
Может быть, на его планете даже время течет иначе -
Целый год ничего не значит, и вся жизнь ничего не значит.
И пока он там чистит зубы или, не приведи, рыбачит,
Здесь успеешь купить квартиру, и, к примеру, отстроить дачу.
И пока он там чистит зубы, убирает в стаканчик щётку,
Ты успеешь на жизнь все планы расписать максимально чётко:
Отучиться, найти работу, чтоб зарплата не ниже сотки,
Не скучать по нему, конечно, научиться плясать чечётку,
Записаться в бассейн и фитнес, за границу продать картину,
Написать свой роман-бестселлер - на три тома, не очень длинный,
И влюбиться, и выйти замуж, и родить непременно сына,
А потом непременно дочку - скажем, Дмитрий и Катерина.
Воспитать их, дождаться внуков, снять кино по своим мотивам,
С первой пенсии - дом у моря, чтобы ноги купать в приливах,
Любоваться высоким небом, и, конечно, стареть красиво,
Не скучать по нему, ты слышишь, доживать свою жизнь счастливой.
Умирая в своей постели, здравомыслящей, мудрой, зрячей,
Помнить: жизнь не была ошибкой, а скорее была удачей.
...Так уж вышло: в его Вселенной даже время текло иначе.
Он вернулся. К твоей могиле. Через пару веков.
И плачет.
| | | Поделиться: ]]> :4]]> ]]> :]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> ]]> :5]]> ]]> :4]]> :0 ]]> :5]]> |
|
| |
Ничего ни о ком. Не суди. Просто молчи и знай:
Здесь у каждого — своя боль и собственная война.
Будь осторожен и вежлив, на раны не наступай.
Самый лучший в мире ответ —
улыбка и тишина.
Здесь у каждого рвётся грудь, швы по ночам трещат,
Осень жмётся к холодным ногам, дёргает за рукав.
Здесь никто никому не рад, никто никому не брат,
Только каждый идёт сквозь тьму.
И каждый бывает прав.
Это время промокших ветров, окровавленных городов,
Время воздуха в мёрзлых лёгких, пахнущего листвой.
Здесь у каждого мало денег, мало любви и слов,
Здесь у каждого много проблем —
с сердцем и с головой…
Оголяются нервы, как лес. В лужах застыла ртуть.
С новой осенью — больше яда. Комментариев ни о чём.
Здесь у каждого — свой Достоевский, что не даёт уснуть,
Так что будь не ударом в спину.
Будь надёжным плечом.
Согревай, словно плед и чай, будь камином, гори свечой,
Обнимай своего до хруста и целуй, будто завтра — смерть.
Будь любовью, бессонной ночью, первым ложись лучом.
Здесь у каждого есть, что любить.
И у каждого есть, что терпеть.
этот город и улицы, снежный ворох - всё до боли привычно и так знакомо...
говорят, что любовь согревает бездомных, а меня она гонит из тёплого дома.
остаются следы на вечернем снеге, остаются следы на голодном теле.
говорят, что любовь нужна человеку. ну а мне нужно выспаться, в самом деле.
мы не купим колец, не поедем к морю, наша страсть догорит на чужой квартире.
всё равно я зову это всё любовью. а иначе - зачем ещё жить в этом мире?
Ничего о любви. Ни слова. Потому что любви нет.
Есть секунды. Точёный профиль. И за шторой - лимонный свет.
Шум волны, под ногами камни, нерешительный луч, щека...
И в руке его, плотно сжатой, - свежевынутая чека.
Есть огонь. Эпицентр взрыва. И застывшая пара тел.
Знаю - каждый хотел "до гроба". Только мало кто так сумел.
Дым рассеется, пепел смоет. Видишь лодку? Садись, плыви.
Есть секунды. Рассветы. Волны. Только нет никакой любви.
| | | Поделиться: ]]> :4]]> ]]> :]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| |
 
СКОРБНАЯ ПОМОЩЬ
Опять часы набирают скорость, опять заминка на слове "помнишь",
опять какие-то летние лица смешиваются с зимним дымом.
Давайте вызовем "Скорбную помощь", один звонок — и "Скорбная помощь"
мчится по улицам ровно в полночь, со всем инструментом необходимым.
Летят снежинки запретным низом, такая подпольная иллюминация:
если чего-то хотеть однажды, когда-нибудь оно может сбыться.
Если вы оформили вызов — не надо страдать и не надо бояться,
всё будет так, как захочет каждый, всё будет так, как обычно снится.
Вперёд становится самым полным, луна становится самой полной,
любая дура становится полной (но это не лечится, как ни жаль),
и выезжает "Скорбная помощь", один звонок — и "Скорбная помощь"
летит по улицам: снова полночь, и снова кто-то звонит в печаль.
Опять кому-то желанно странное, опять кому-то странно желанное,
опять кого-то взяли за горло, и не важно, кто именно — черт или Бог.
И приходит помощь обетованная, четкая, быстрая и необманная,
помощь, которая вонзает свёрла любой проблеме в бугристый бок.
Кому-то хочется, чтобы любили, кого-то достали автомобили,
кого-то бросили или забыли, а кого-то помнят, но лучше б не помнили —
и "Скорбная помощь", глотая мили, едет навстречу из сонной были,
а может, из небыли, или из пыли лепит куличики свежей полночи.
Хотите булочку? Вот вам булочка. Хотите девочку? Вот вам девочка.
Хотите плохого, хотите хорошего, хотите — заказывайте фрукт или овощ.
По переулкам и переулочкам, чтобы кому-то полегче сделалось,
чтобы кого-то спасти от прошлого, едет и едет "Скорбная помощь".
Не бывает мест, закрытых для скорби, не бывает мест, закрытых для боли,
а значит — всюду, куда закажете, прибудет она, с инструментами разными.
Могут опаздывать больницы и морги, может опаздывать директор в школе,
может опаздывать всё остальное, "Скорбная помощь" никогда не опаздывает.
Лепит и лепит свои лекарства, мажет и мажет своими мазями,
проводит и проводит свои сеансы, и черт его знает, что еще там устраивает.
Блаженных нищих сажает на царство, делает грязи любые — князями,
поет псалмы, сочиняет стансы, и никакая скорбь перед ней не устаивает.
Вы меня спросите: а что у них за занятия? Ну в чем заключается эта миссия света?
Не может же быть, что вот просто выпроси — и будет тебе чтоугодная силища,
и её получит любая сволочь? А я отвечаю: не имею понятия Просто не знаю, откуда мне-то.
Откуда мне-то, я ведь не с той стороны еще. Я-то ведь не "Скорбная помощь".
Но если снова поникли звёзды, и снова сложно дышать от сонмищ
каких-то чудищ и чьих-то полчищ, и кто-то бредит, а кто-то судит —
давайте вызовем "Скорбную помощь". Один звонок — и "Скорбная помощь"
примчится по улицам ровно в полночь. И никто не узнает, что дальше будет.
Про кота
Я хочу, чтоб меня взяли на руки и качали
теплыми и уверенными руками.
Когда меня еще не было, в самом начале,
так и было.
Время неслось прыжками,
швырялось плюшками и жареными пирожками,
мама замуж четырежды выходила,
и всё удачно. Первый муж её был хорошим,
много смеялся, презирал сомненья любого рода,
любовался мамой, носил рубашки в горошек
и погиб на войне, не помню какого года.
От него осталась пачка коричневых фотографий,
он успел построить домик с перилами из металла,
отделать ванную комнату белым кафелем
и зачать меня. Я его уже не застала.
Мама очень страдала, носила траур,
пела печальные песни, курила «Ноблесс»,
рассыпала окурки (я ими потом играла)
и при всех говорила, что умереть — не доблесть,
а доблесть — жить, потому что это опасней.
Второй её муж работал в библиотеке.
Он мог часами со мной говорить о счастье,
и о том, что родиться нужно было в десятом веке
в Японии. Он понимал в проблемах,
раскраивал шелк, стачал мне десяток платьев,
научил меня, что лемма — это обратная теорема,
а потом ушел, в дверях некрасиво пятясь
от мамы, в который раз потерявшей терпение.
Мама была темпераментна, как торнадо.
Второй её муж устал от температуры кипения
и ушел туда, где прохладно.
Я хочу, чтоб меня взяли на руки и качели
звонко скрипели, и были бы с милю ростом.
Мама ждала себе принца, а дни недели
летели. В третий раз я была подростком
с плохим характером. И принца не возлюбила.
Ни рук его с крупными пальцами, ни сигарет.
Я его чашки с кошками вечно била
и на любой вопрос отвечала «нет,
спасибо, не надо». Он был высоким и сильным.
Позвал меня как-то в кино на двенадцать двадцать,
и там я услышала, как он смеется на фильме
для школьного возраста. И согласилась остаться
(а хотела сбежать из дома и стать пиратом).
Мы жили дружно, мама варила обеды,
и я приставала к ней «мама, роди мне брата!»,
а она отмахивалась — мало мне вас, дармоедов.
С третьим мужем она прожила недолго,
потому что влюбилась в четвертого. Как в романах.
А он оказался бездельником высшего сорта
и в поисках денег рылся в моих карманах.
Потом напился, потом отказался бриться,
потом сказал как-то маме «да наплевать мне»
и она его выгнала. После чего жениться
он сумел еще дважды. А мама сказала «хватит».
Никаких больше свадеб, никаких доказательств
любви и верности. Никаких неразрывных оков.
И завела себе просто любовника, без обязательств.
А он рассказал мне, что у него есть кот.
Этот кот невидим, не прыгает, не бушует,
он не ловит мышей и не понимает слов,
но он все-таки есть, хотя и не существует,
и в душе от него тепло. И вокруг тепло.
Я спросила «а можно мне тоже такого?»,
а он ответил — второго такого нет.
Но если хочешь, мы можем владеть им оба.
И я согласилась. И кот перешел ко мне,
хотя и частично. Мы не мешали друг другу,
мамин любовник, я и невидимый кот.
Мы просто жили, как у костра, по кругу
передавая фляжку с одним глотком.
и он не кончался. Но мама уже устала.
И про любовника мне говорила «тоска».
Они перестали встречаться, потом расстались,
и я не знала, где мне его искать.
А кот остался. Мамин любовник с нами
пока еще жил, говорил, что коты не теряются.
И это правда. Я это точно знаю.
А если кот остается — какая разница,
остаются ли люди. Призрачны их печали,
но вечны кошки. Печалям не выжить столько.
Я хочу, чтоб меня взяли на руки и качали.
Долго-долго.
Одноклассники
Жениться нужно было на той, изящной, без косметики, без каблуков.
Теперь ты понял, дубина? Вон как она выглядит, через двадцать лет.
А Кирюха уехал в Америку, уехал и был таков,
а у Андрея машина, впрочем, машины у кого теперь только нет.
Мальчики растолстели, девочки вышли замуж,
девочки демонстрируют кольца и вырезы модных кофт.
Кто-то родил тогда еще, а ведь кто-то еще тогда уже
надеялся, что бездетен. Особенно из мужиков.
Половина родили девочек, половина не ладят с соседями,
половина ушли в религию, хорошо хоть, не все в одну.
Но даже и захотели бы, все равно не дружили бы семьями,
мы ж не можем выбрать одну на всех - ладно школу, а то страну.
В переодетых мадоннах пойди узнай девочек в белых фартуках.
Какого черта ты тогда не женился на той, изящной?
Какая была синица в руках! Стой теперь, рот разевай
на чужой каравай, простая задача для школьника.
А не ходил бы ты в школьниках - ходил бы в дворниках.
Бывший очкастый мальчик, ты лучше взбирайся в горы,
или проветривай темя в автомобиле длинном,
но не пересекайся с теми, кто помнит тебя летящего
по школьному коридору цвета убитой глины.
Тебя не позвали в кино в воскресенье, натравили собаку в субботу,
в среду скинули без разрешенья в очень холодный сугроб,
и ты бежишь, отплевываясь от собственного сопенья,
откашливая терпение с жалобной рвотой взахлёб.
И прошло уже столько времени, ты осилил науку нежности,
ты осилил науку странности и немного науку старости,
а в том коридоре по-прежнему ты бежишь как дурак от горести,
освещая дорогу пламенем оглушительной детской ярости.
А тебя приглашают, радушные, не помня, что переброшены
обиды горючие самые через твое плечо -
и они ведь правы, послушай, они, да и та, хорошенькая,
что вышла в итоге замуж за кого-то еще.
Половина родили мальчиков, половина гуляют за полночь,
половина жалуется на горе: статистика теплых тел.
И никто не может тебе помочь, потому что тебе уже
не помочь, ты же умер в том коридоре, умер, пока летел.
И сегодняшнее хотение, и сегодняшние сплетения
согревают тебя настоящего, он-то вполне живой.
А вот если бы та, хорошенькая, без каблуков, изящная,
стала твоей тогда еще - была бы теперь вдовой.
А теперь и она не вдова никак,
и тебе хорошо, ты давно не враг
ни своих друзей, ни чужих собак,
и не прячешь дневник на своем столе и не плачешь с утра "доколе".
Только носишь под майкой товарный знак,
как глубокий ожог, как командный флаг,
как зрачок в глазу, как шрам на скуле,
как сердечко, испачканное в золе,
как татуировку "возьмем Рейхстаг",
как коронный удар для дворовых драк: "я когда-то учился в школе".
Обычный день в обычный разговор. Два.
Стрелки летят на лица, возраст в кибитке мчится,
Праведник ищет славы, грешника ждёт расправа.
Пожалуйста, обещай мне, что ничего не случится!
Ну пожалуйста, обещай мне... Ну что тебе стоит, право?
Я не боюсь пожара, я не боюсь подвоха,
Я не боюсь ударов, я не ищу отдушин.
Только пообещай мне, что в жизни не будет плохо
Мне на твоей постели, возле твоей подушки!
Стрелки летят на лица, возраст в карете мчится,
Праведник стар, как мрамор, грешник умён, как люди .
Как же я пообещаю, что ничего не случится,
Если и сам не знаю, что с нами завтра будет?
Я не боюсь пожара, я не боюсь подвоха,
Я не карась на море и не слабак на суше.
Но не царапай сердце страхом от слова "плохо"!
Я не умею клясться. Я не читаю в душах.
Стрелки летят и лица, возраст тяжёл, как веки,
Праведник жил и умер, грешник грешил и выжил.
Пожалуйста, пообещай мне хоть что-нибудь, но навеки.
Я не могу без правил. Я не хочу без крыши.
Можешь уйти, вернувшись. Можешь ходить по кругу.
Можешь найти примету и соблюсти обряды.
Но обещай мне быстро, что никогда друг другу
Мы не доставим боли, сходной по силе с адом!
Стрелки ложатся в небо, возраст - тоска лесная,
Праведник спит и видит, грешник уложен в кому.
Я не могу поклясться в том, что и сам не знаю.
Я доверяю нашим силе, любви и дому.
Нас сохранит дорога. Путь наш - почти что Млечный.
Я доверяю песне, я доверяю длани.
Но не терзай надрывом: "пообещай мне вечность":
Я не хозяин века. Я не ловец желаний.
Стрелки летают птицей, возраст уже за гранью.
Праведник я ли, ты ли? Колом стоит нирвана.
Пожалуйста, пообещай мне... Можешь меня не ранить?
Нет, не могу не ранить. Я не хозяин раны.
Мы не даём гарантий - и не шепчи "не каркай".
Мы сотворяем чудо, вместе бросаясь в воду.
Всё остальное - смутно. Всё остальное - карта.
Ляжет, куда захочет. Мы не крапим колоду.
Возраст побыл и вышел, стрелки лежат, смирившись.
Праведник взял от скуки грешника на поруки.
Вот мы и жизнь прожили, так и не договорившись.
Так и умрём, повздорив - руки сдавив об руки.
Локтем толкая локоть, взгляд отрицая взглядом,
Требуя, протестуя, былью скрепляя небыль.
Да ладно, не обещай мне. Мне ничего не надо.
Только пообещай мне так и дожить до неба.
На самом деле, все мы делимся не на белых и черных, мужчин и женщин или евреев и антисемитов. Мы делимся на отличников и двоечников. И между нами веками длится классовая борьба.
...Если отличника спросить "кто ты", он честно ответит: "инженер-технолог".
...Если спросить "кто ты" двоечника, он ответит "Вася".
...Оценки не говорят нам ни о чем. На доске "Гордость школы" висят вперемешку как портреты отличников, так и портреты двоечников…Дело не в баллах, дело в подходе.
...И отличники, и двоечники бывают талантливыми. И двоечники, и отличники бывают блестящими. Из блестящих отличников получаются миллионеры и президенты корпораций, а из блестящих двоечников - писатели-поэты, программисты-инженеры и прочая творческая соль земли, не отягощенная излишней социализацией.
...Два класса, как и положено, испытывают друг к другу классовую ненависть. Отличники считают двоечников везучими бездельниками…Двоечники, со своей стороны, убеждены, что отличники - примитивные зануды…
...Отличница точно знает, что в доме должна быть еда, в холодильнике - продукты, а полы в квартире надо мыть хотя бы раз в неделю.
Двоечница считает, что между мужчиной и женщиной должно быть равноправие. Равноправие выражается в том, что она выходит за него замуж, а он делает за неё всё остальное.
Отличница заводит детей, потому что она женщина, воспитывает их - потому, что она мать, и помогает родителям, потому что она дочь.
Двоечница заводит детей, потому что интересно, какие у них будут рожи, не воспитывает их вообще, потому что и так сойдет, и помогает родителям, потому что иначе они не отстанут.
Отличница никогда не пустит своего мужа на работу в грязной рубашке.
Двоечница не считает нужным проверять, надел ли он рубашку вообще.
Отличница скорее покончит с собой, чем подаст семье на ужин сосиски.
Двоечница скорее умрет от старости, чем задумается об ужине….
...Логично было бы предположить, что межклассовых браков не бывает, но это не так.
...Создаются, безусловно, и идеальные пары. Двое отличников, живущие вместе, могут достичь невиданых карьерных высот, заработать миллионы, выстроить огромный дом и вырастить кучу румяных детей. А влюбленные двоечники способны изобрести вечный двигатель, соорудить из него ероплан и улететь куда-нибудь к такой-то матери и всеобщему удовлетворению.
Но двоим отличникам при этом часто невыносимо скучно друг с другом.
А пара двоечников зарастёт грязью по уши и умрёт от голода…
Вы считаете, я преувеличиваю?
| | | Поделиться: ]]> :4]]> ]]> :]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| | | | - Скрыть ответы 1 | | Поделиться: ]]> :27]]> ]]> :]]> ]]> :29]]> ]]> :28]]> ]]> :29]]> ]]> :28]]> :0 ]]> :35]]> |
|
| |
Здравствуйте! В добавленной вчера вами книге Джейн Доу "Любовница ледяного дракона" https://www.litmir.me/bd/?b=591217 текст не этого романа, а совсем другого - Ричард Кнаак "Ледяной дракон".
| | - Скрыть ответы 1 | | Поделиться: ]]> :27]]> ]]> :]]> ]]> :31]]> ]]> :26]]> ]]> :28]]> ]]> :29]]> :0 ]]> :35]]> |
|
| |
Здравствуйте! Нашла у вас свою книгу https://www.litmir.me/bd/?b=590781. Я не против её размещения здесь, но... сдаётся мне, что надо указать, что это - вторая книга цикла, а не книга вне серий)
| | - Скрыть ответы 1 | | Поделиться: ]]> :25]]> ]]> :]]> ]]> :26]]> ]]> :25]]> ]]> :24]]> ]]> :26]]> :0 ]]> :34]]> |
|
| |
Здравия Вам. Я Автор, правда как им стать на Вашем сайте мне еще несколько не ясно. Приятно видеть, мои книги читают. Благодарю Вас за рекламу. Видел пару коментов к книге "Химера" и был опечален, (хотя тех кто писал понимаю) там и правда мой черновик в 16 лет написанный. Сейчас книга переделывается, на самиздате залито две переделанных главы, будь так добры, перезалейте пожалуйста мои книги, а то у Вас тут черновики не редактированные (Перезалить прошу на этом сайте и на всех других, куда закидывали). Буду очень Вам признателен. И да, Вы можете все три переделать? Исток, Исток 2, Химера? Вот ссылка где они перечислены на Вашем сайте: https://www.litmir.me/a/?id=276307<;br />
p.s.
Еще вопросик, у вас для авторов какой-то отдельный личный кабинет есть? Просто любопытно могу ли я свои книги постоянно отслеживать? Зарегистрирован у Вас не давно, по сему не разбираюсь пока на сайте.
С Уважением,
Буянов Никита.
| | - Скрыть ответы 2 | | Поделиться: ]]> :25]]> ]]> :]]> ]]> :23]]> ]]> :24]]> ]]> :27]]> ]]> :24]]> :0 ]]> :35]]> |
|
| |
«Попробуй…» – шепнула Мечта.
«Что? Опять?!» – возмутился Опыт.
«Хе… снова из-за меня», – улыбнулась Причина.
«Нет! Из-за меня!!!» – поспорила Гордость.
«А может… не надо?» – пролепетала Осторожность.
«Осторожность, не лезь!» – гаркнула Храбрость.
«А вот и я!» – объявила Решительность.
«Куда это без меня?» – вопросило Опьянение.
«Без тебя уже никуда…» – ответило Спокойствие.
«А может, лучше завтра?» – поинтересовалось Сомнение.
«Сегодня или никогда!» – отрезало Упрямство.
«Главное, только не как вчера!» – предупредила Обыденность.
«Вчерашнее не повторится!» – успокоила Глупость.
«Все будет по-другому!» – соврало Предчувствие.
«На что-то это похоже…» – задумалась Память.
«Суки вы все…» – вставая и отряхиваясь, процедила сквозь зубы Мечта.
| | | Поделиться: ]]> :1]]> ]]> :]]> ]]> :2]]> ]]> :0]]> ]]> :0]]> ]]> :2]]> :0 ]]> :0]]> |
|
| |
ПОРИЦАНИЕ ПОРИЦАНИЯ
Я бы отправил в богадельню людей, утверждающих на основе статистических данных,что любой человек - и святой, и каналия -
Представляет собою простое сочетание железа, воды, белка и поташа, или иначе - углекислого калия.
Формально это, возможно, и правда, но по существу это ерунда:
Сказать такое - все равно что сказать, будто коктейль есть простое сочетание джина, вермута и кубика льда.
Я решительно отказываюсь симпатизировать Людям, стремящимся все анализировать.
Я против противоестественной страсти Все на свете раскладывать на составные части.
Эти люди не могут посмотреть на картину Рембрандта или другого мастера,повсеместно известно имя которого,
И воскликнуть:"Ух ты! Вот это здорово!"
Нет, им надо разобрать полотно по косточкам и не оставить камня на камне и устроить полнейший разгром и тарарам,
А потом собирать это все обратно с помощью графиков, схем и диаграмм.
Я согласен, что, глядя вокруг себя - и даже глядя на самого себя, - можно не увидеть особых оснований для того, чтоб гордиться человеческим званием,
Но я не желаю, чтоб кто-то тыкал пальцем в мое железо и мой поташ и считал меня их простым сочетанием.
Во-первых, это как-то обидно и люди этого обычно стесняются,
А во-вторых, этим ровно ничего не объясняется,
Потому что не железо и не вода превращают людей в гибеллинов и гвельфов или вреспубликанцев и демократов или в представителей разных монополий, доходящих вконкуренции почти до мордобойства,
А только присущие самим этим людям малоаппетитные природные свойства.
Пора послать подальше любителей анализа и прочий псевдоученый сброд - я бы так не говорил, когда б меня не принудили,-
И если б их всех перемололи на фарш, я не стал бы этим фаршем кормить и пуделя!
 УЖАСНЫЕ ЛЮДИ
Люди, у которых есть все, что им нужно, любят убеждать людей, у которых нет того, что им нужно, в том, что им вовсе не нужно этого и что они попросту сгущают краски;
Лично я собрал бы подобных людей в какой-нибудь старинный замок на Дунае и направил бы туда за собственный счет полдюжины Дракул - для пущей острастки.
Я не против того, что у них куча денег, и пусть себе покупают одежду и продовольствие,
Но пусть признают, черт побери, что это доставляет им удовольствие.
Между тем владельцы недвижимого имущества
Предпочитают замалчивать свои преимущества,
А те, кто обладает дворцами и ларцами,
Считают своим долгом вздыхать о том, как трудно в наши дни сводить концы с концами.
И этот принцип так им близок и дорог,Что практически в каждой житейской ситуации они находят массу подходящих отговорок.
Они всегда готовы к ответу: Во-первых, деньги - это не все, а во-вторых - все равно у них денег нету.
Одни люди всю жизнь трудились денег ради, А другие получили их в наследство от дяди,
Но все они подсчитывают единицы и нолики С таким несчастным видом, будто у них спазмы и колики.
Может быть, деньги их и впрямь обременяют - я допускаю это вполне,
Но тогда почему они не скинут это бремя и не переложат его на плечи кому-нибудь- ну, скажем, хотя бы мне?
Может быть, и вправду богатый человек страдает от богатства всю жизнь, бедолага,
Но я охотно вынесу моральные страдания, если мне отпустят матерьяльные блага.
Есть и у богатых свои напасти - болезни, перед которыми деньги пасуют;
Но ведь эти болезни еще болезненнее, если ваши карманы пустуют.
Конечно, на свете масса вещей, которых ни за какие деньги не купишь, но ответь
мне по совести, мой современник:
Ты когда-нибудь пробовал купить их без денег?
БАНКИРЫ ТАКИЕ ЖЕ ЛЮДИ, ТОЛЬКО ПОБОГАЧЕ
В этой песне банки будут воспеты, Потому что в них полным-полно денег, и когда бы вы туда ни пришли, вы услышите звон очень звонкой монеты
Или шум, похожий на ветер в деревьях горных высот: Это шелест тысячедолларовых банкнот.
Банкиры возводят себе не дома, а целые мраморные громады,И живут припеваючи потому, что не очень любят выдавать ссуды и очень любят принимать вклады,
Но главным образом потому, что один закон соблюдают дружно, А именно: денег не ссужать никому, кроме тех, кому денег не нужно.
Ох эти банки! Я вижу вас насквозь: у вас есть хитрая и тонкая программа!
Если людям нечем заплатить за квартиру, вы из чувства долга не дадите им в долгдаже самого мелкого медного профиля покойного мученика Аврамма',
И если они просят полсотни долларов, чтобы расплатиться с родильным домом, вы смотрите на них осуждающим взглядом, как Тарзан на какого-нибудь павиана - что это, мол, за наглая бестия?
И спрашиваете, за что они принимают банк и не проще ли будет одолжить эту сумму у собственной тещи или у тестия.
Но предположим - приходят клиенты, у которых в кармане есть миллион, и они хотят еще миллион - для ровного счета, дело несложное;
Тогда вас заливает волна доброты, и вы готовы расшибиться в пирожное;
И вы ссужаете им миллион, так что теперь у них целых два, и они решают, что четыре - это лучше, потому что иметь более - лучше, чем менее;
И так как два миллиона - надежная гарантия, вы им ссужаете еще два миллиона без сомнений и без промедления;
И все вице-президенты кивают головой, сидя в полнейшем согласии рядом,
И их интересует только одно: желают ли клиенты взять деньги с собой или предпочитают, чтоб их прислали на дом.
Но только, пожалуйста, не подумайте, что я плохо отношусь к банкам и банкирам;
Я считаю - мы должны им поклониться всем миром:
Банки оказывают услугу обществу, избавляя его от безмозглых ослов, которые любят кричать на всех углах, что здоровье и счастье - это якобы все, а деньги не имеют никакого значения,
Потому что когда эти люди ищут денег, потребных им для здоровья и счастья, то банк этих денег им не дает, и тогда они помирают с голоду и больше не могут кричать на всех углах и порочить наши милые денежки,- и в этом я усматриваю руку Провидения.
МЕМОРАНДУМ ДЛЯ ВНУТРЕННЕГО ПОЛЬЗОВАНИЯ
Я разрешил бы грешить только лицам, Которые безмятежностью подобны птицам,
Потому что если вы не можете грешить без дрожи,То это выходит себе дороже.
Не стоит соблазняться даже мелким грешком, Если вы у совести под башмаком.
Одни люди раскаиваются на миллион, согрешив на две ломаные полушки,
А другие посвистывают, отравив мужа мышьяком или придушив бабушку при помощи подушки.
Одни не теряют самообладания, проводя дни на грани delirium tremens',
А другие готовы повеситься на вешалке, если выпили на именинах лишний коктейль и развлекали гостей стихами миссис Хеманс'
Одни не испытывают склонности к моногамии и ведут себя как известные домашние пернатые,
А другие впадают в тяжелую депрессию, если протанцуют два танго подряд с дамой,на которой они не женатые.
Один, не уплатив за проезд в автобусе, считает, что ад для него - слишком мягкая мера,
А другой разоряет сирых и вдовых и часто настолько входит во вкус, что разоряет все новых и новых - и превращается в миллионера.
Я не собираюсь лезть напролом И определять, в чем разница между добром и злом,
Но если вы относитесь к злополучному меньшинству, признающему, что такая разница есть,- я вам советую прямо и грубо:
Противьтесь наимельчайшим искушениям, сжав кулаки и по возможности зубы.
Совершайте на здоровье все что угодно, ежели вам не приходит в голову, что вы совершаете какое-то зло;
И если вы при этом спите спокойно и смотрите миру прямо в глаза,- считайте, чтовам в основном повезло.
Но если вы начинаете думать, что зло совершать, пожалуй, не стоило и что вообще вы такой и сякой,-
Проститесь с надеждой на душевный покой.
Итак, я позволю себе сказать в заключение этой печальной повести:
Для счастья нужна либо чистая совесть, либо чистое отсутствие совести.
ОГДЕН НЭШ
http://nesh-ogden.myviv.ru/cont/nash/1.html
| | | Поделиться: ]]> :3]]> ]]> :]]> ]]> :3]]> ]]> :3]]> ]]> :3]]> ]]> :3]]> :0 ]]> :3]]> |
|
{"0":false,"o":30} |
{"0":false,"o":30} |
КОММЕНТАРИИ 733 299
/c67875c5aad8db5.ru.s.siteapi.org/img/2a021355f33ca941df05ef96b3e8140e56ca7a92.jpeg)
