| | | |  |
Вся Россия – пустое место…
Не страна, а сплошной бивуак.
Для одних – золотые россыпи,
Для других – непроглядный мрак.
«В этом мире немытом
Душу человеческую
Ухорашивают рублем,
И если преступно здесь быть бандитом,
То не более преступно,
Чем быть королем...»
«Страна негодяев» Сергей Есенин
| | | Поделиться: ]]> :4]]> ]]> :]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| |
Поэтам интернета Я – в Глобальной Сети. Влюбленный
В то, от чего, в общем, пользы нет.
Чувствую – рядом сто миллионов
Таких же влюбленных ползает.
Услуги, продажи, товары, цены...
Любой бы, не знающий, хмуро внял,
Что Интернет – это, в общем и целом, –
Базар мирового уровня!
Но я-то знаю, что много полезного
Есть в Сети, спеленавшей планету,
Поэтому через прилавки лезу
К свету!
Кому уже ночь, а кому закат,
Развязка прений и трений,
А мне это время – как музыка
Для всех моих стихотворений.
Другие пишут, когда восток
Утро доброе прочит,
А я пишу, когда темнотой
Вселенная кровоточит.
Когда Млечный путь ли, дорога ли,
Уснув в лепестках тоски,
Желают, чтоб их не трогали
Колеса и каблуки.
Ну, а пока еще город не стих,
И гул моторов – как вой, я рассматриваю в Сети
Стихотворений конвой.
Плывут – одно другого стройней,
Приносят добро и весть...
Как все же здорово, что в стране
Сто тысяч поэтов есть!
Воров – немало, мошенников – тьма,
Взяточников – не счесть,
Однако, на всю эту кучу дерьма
Сто тысяч поэтов есть!
Сто тысяч! – и каждый током набит,
В каждом – любви туман...
И я уже знаю, что победит
Не тьма!
Сейчас для поэтов везде – стена:
Стихи – не товар, - гусарство!
Сегодня в России отделена
Поэзия от государства.
Её не воздвигнут на пьедестал,
Наоборот – рассердятся:
Подумаешь, Иванов достал
Острую боль из сердца!
И лишь Глобальная Сеть Интернет
На обозренье планеты
Выносит невыносимый свет
Своих неизвестных поэтов.
Сто тысяч костров полыхает в Сети,
Сто тысяч пылает творений,
Их свет обязательно долетит
До будущих поколений.
Есть между прошлым и будущим связь
И след её слишком приметен –
Поэты не оставляют грязь
После себя на планете!
Лишь звонкие чувства и связки слов,
И мысли, рожденные в споре...
Поэты не оставляют кровь
На белой рубашке Истории!
Полночь. Я много стихов прочитать
Успел без шума и гула,
Со мной разговаривали Чита,
Норильск, Архангельск и Тула.
Со мной шептался Владивосток,
Я был на Волге и Каме,
И сотни звонких московских строк
Наматывал я на память.
И стало проще. И ночь в полет
Уже превратилась бесплатный,
И я уже в будущее своё
Слетал – туда и обратно.
Чего ж вы наделали, господа,
Причастные к власти и знати –
Ведь жизнь намного светлей, когда
Вы все сопите в кроватях.
Свободны просторы, несут небеса
Целительный воздух дружно...
И ради этого можно писать!
И жить
ради этого
нужно!
 ХХХ
| | | Поделиться: ]]> :5]]> ]]> :]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> ]]> :5]]> ]]> :4]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| |
Серые глаза – рассвет,
Пароходная сирена,
Дождь, разлука, серый след
За винтом бегущей пены.
Чёрные глаза – жара,
В море сонных звёзд скольженье,
И у борта до утра
Поцелуев отраженье.
Синие глаза – луна,
Вальса белое молчанье,
Ежедневная стена
Неизбежного прощанья.
Карие глаза – песок,
Осень, волчья степь, охота,
Скачка, вся на волосок
От паденья и полёта.
Нет, я не судья для них,
Просто без суждений вздорных
Я четырежды должник
Синих, серых, карих, чёрных.
Как четыре стороны
Одного того же цвета,
Я люблю – в том нет вины –
Все четыре этих цвета.
P.S. Полицейский с Рублёвки.
| | | Поделиться: ]]> :3]]> ]]> :]]> ]]> :3]]> ]]> :3]]> ]]> :3]]> ]]> :3]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| |
Поломала жизнь, поломала, вот уже слегка надломила:
она любит лётчика, мама, я опять пролетаю мимо -
он крылами качает нежно, он заходит в пике над домом,
столкновение неизбежно, всё, прощайте, привет знакомым.
Она любит лётчика, мэра, коммерсанта, майора МУРа,
убедить её не сумела мировая литература,
что у нас в инвалидной роте дух высокий, полёт нормальный -
видно, зря мы бились на фронте революции сексуальной.
То есть в жизни иной, небесной, наглотавшись небесной дури,
мы, конечно, взлетим над бездной, обнимая небесных гурий,
из одной тарелки с богами потребляя нектар и манну,
но сначала - вперёд ногами, а она всё с лётчиком, мама.
Остаётся заняться делом: штурмом взять, изумить подкопом,
и на бреющем, как Отелло, показать афедрон европам,
и, срезая углы и крыши, лишний раз убедиться - боже -
всё равно он летает выше, всё равно получает больше.
❖■❖■❖■❖■❖■❖■❖■❖■❖❖■❖■❖■❖■❖
По второму каналу опять – сериал,
По четвёртому – трёп о любви.
Я пельмени купил. Я пятьсот разменял.
Не ругайся. Шифровку прими.
Доставай из комода свой ключ запасной.
Передатчик дыханьем согрей.
Мы – не крови одной, мы – спецслужбы одной.
(Алекс – Юстасу: «Выпьем. Налей.»)
Просто нас угораздило жить свысока,
Видеть вещи с другой стороны...
Нам отдали с лотка, по цене коробка
Спичек – пару мгновений весны.
Я красивую форму в ломбард отнесу.
Я кресты и нашивки спорю.
Я покончу с собою в баварском лесу.
(Для тебя – на работе сгорю).
Ты ж – не выдай, смотри, агентурную сеть,
Отпирайся и стой на своём:
«Он – такой же, как все...
Он – такой же, как все...»
Не ругайся.
Как слышно?
Приём.
❖■❖■❖■❖■❖■❖■❖■❖■❖❖■❖■❖■❖■❖
...Мы никому ничего не должны
Кистью, мазком, сочетанием литер.
Дверь приоткроем с другой стороны —
Не разглядели? — ну что ж, извините...
Геннадий Каневский
❖■❖■❖■❖■❖■❖■❖■❖■❖❖■❖■❖■❖■❖
| | | Поделиться: ]]> :6]]> ]]> :]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> ]]> :5]]> ]]> :6]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| |
Это совсем не страшно –
Слово тебе даю
И приглашаю в башню
Сорванную свою.
Здесь не гнездятся мысли,
Встали давно часы:
Возле шести обвисли
Стрелочные усы.
Лик циферблата умер,
Голос живой иссяк...
Видишь, у нас, неумных,
Всё наперекосяк.
С виду-то я в порядке,
Только внутри не та.
На смотровой площадке
Ветер и пустота,
Пыль, семена акаций.
Место ли тут греху?
Ладно, давай спускаться.
Холодно наверху...
Московской жизнью принято гордиться. И я который год, и день, и час, вкушаю тело пряное столицы, искусно симулируя экстаз. А дома, как носителя культуры, меня друзья пытают под вино: "Ну что в Москве насчёт литературы? Мы новостей не слышали давно". Веду себя довольно неучтиво: не глядя в лица, не вступая в спор, я говорю: "Да есть, ребята, чтиво", сворачивая этот разговор. беседу продолжать не вижу смысла. Не хочется вилять, кривить душой. С литературой здесь довольно кисло, хотя, казалось, город-то большой.
Чтоб удовлетвориться без базаров, без мысли бросить в автора кирпич, есть "старички" – Липскеров, Елизаров (неважно, что последний не москвич). Сорокин тоже. Хоть я не любитель, но иногда читаю эту жесть. Да, есть ещё Пелевин дядя Витя. Спасибо, дядя Витя, что ты есть. Акунин варит слишком жидкий кофе - меня тошнит от эдакой бурды. Мы движемся не то чтоб к катастрофе, скорее к безмятежности воды. Хотя недавно был серьёзный шухер: узнали мы к всеобщему стыду, что заслужил награду "Русский букер" романчик про елду и про манду. Потом твердили люди от искусства: мол, у него особенная стать. Конечно, среди прочего занудства "манду" хотя бы весело читать.
Москвич, наверно, скажет: "Бред всё это. Имеются писатели и тут. А если вы желаете поэтов, то вот литературный институт". Ага, их там навалом, только гляньте. Давай писать и хлебом не корми. На всех один занюханный талантик из Новгорода или из Перми. Женившись на Хабаровской девчонке (по силам ли ему столичный гнёт?), уедет в Пермь печататься в районке, иль вовсе на поэзию загнёт.
И чтоб по скользкой не идти дороге, я говорю на кухне под вино: "Читайте-ка, ребята, лучше блоги. там остренько, со вкусом и умно. А кто-то яркий просто ждёт момента, чтоб всколыхнуть столичный водоём. Воистину, нет лучшего контента, чем тот, который сами создаём.
девочки дружат ласково. шутят, стреляют глазками,
на маникюр с пилатесом бегают, щебеча.
красят друг другу личики, меряют вместе лифчики
и говорят про личное, и попивают чай.
мальчики дружат бешено. дружба - такая вещь она,
столько всего намешано, а не разлей вода.
вместе гоняют велики, дарят девчонкам "веники",
клеят друг другу ценники сразу и навсегда.
кто одиноким вырос там, дружбы не тронут вирусом?
дружбу ещё папирусы помнят до наших дней.
бабушки дружат внуками, профессора - науками,
дружит больной недугами с тем, кто ещё больней.
дружат монархи замками. дружат якуты санками.
даже олени - самками. дружба как естество.
дружит гигант с пигмеями, а лесбиянки - с геями,
дружит бездарный с гением, чтоб отравить его.
день ото дня не легче мне, зябко душе калеченой.
друг, до сих пор не встреченный, где заплутал, родной?
зайчик ты или белочка, мальчик ты или девочка -
в сущности, это мелочи. просто дружи со мной.
© Елена Ширимова
| | | Поделиться: ]]> :6]]> ]]> :]]> ]]> :4]]> ]]> :6]]> ]]> :4]]> ]]> :5]]> :0 ]]> :6]]> |
|
{"0":false,"o":30} |
{"0":false,"o":30} |
КОММЕНТАРИИ 732 425
