| | | |  |
 Некто из малостей создал огромный мир, мудро и тщательно выверил каждый шаг…
Жизнью наполнил бескрайний пустой эфир – космос, способный вселенским теплом дышать.
Некто раскрасил закаты в багряный цвет, в небо ночное чернила разлил, шутя... Щедро рассыпал цветные шары планет... Некто свободный и радостный, как дитя…
Звёздными брызгами Млечный отметив путь, взбил облака, посадил на лугах цветы…
Некто... По крохам, старательно, по чуть-чуть, чтоб любоваться содеянным с высоты.
Не говорите, мол, Бог - молчалив и строг... Он - сумасбродный затейник и острослов.
Мелко быть букой, когда ты – всесильный Бог, если ты волен из боли творить любовь.
Можно, измыслить полёт неземных светил, смену сезонов, порхающий белый снег.
Хватит на многие годы идей и сил, если ты – Бог, а не крошечный человек. Пёстрые листья кружатся, летя к земле, птицы на юг устремляются, что ни год. Странные мысли о вечном добре и зле, нас донимают, а Время себе идёт...
Время шагает куда-то в далёкий край, нам ни мгновенья оно не отдаст назад... Выбьешься в Боги, возьми и придумай рай... Или, хотя бы, дружок, не придумай ад…
 Одному тяжело... Но бывает гораздо «одней» - если веры в грядущую встречу уже не осталось,
если скрылась надежда в потоке мелькающих дней, если вместо любви, за века накопилась усталость...
Ты проснёшься однажды, а мир безнадёжно не тот... Он не лучше, не хуже, он просто – другой, без кого-то…
И из множества разных тобой обретённых свобод, отчего-то теперь не нужна никакая свобода.
Я состарюсь в любви, без неё эта вечность пуста. Мне совсем ни к чему вереница земных одиночеств.
Бесконечность начал... Белый лист, поглотивший цвета... Выбираю любовь, вопреки многоточьям пророчеств.
Не хочу я напрасно заглядывать в тысячи глаз, чтоб пытаться найти отражения прежнего счастья.
Я прочувствую всё, до конца, за единственный раз, через яростный пульс рвущий горло, виски и запястья.
Наше время продлится куда-то в иные края, утечёт за пределы короткой судьбы человечьей.
Только кто же рассудит в чём, истинный смысл бытия, вдруг окупиться вечность одной, самой главною встречей.
 Теченье лет - нелепо, ломко, странно... Пунктиры чувств – неявных снов пути... Он к ней придёт, не строя дальних планов, легко решив, куда ему пойти.
Он к ней придёт холодной зимней ночью, а может быть, осенним рыжим днём, когда небес усталых многоточья, на землю рухнут градом и дождём...
Конечно, он её не то, чтоб любит, хотя, не против с ней делить тепло…
Пока они совсем чужие люди, которым в прежней жизни не везло.
Она спокойно примет, без надрыва, обидный, но логичный ход игры.
Звучать упрёки стали бы фальшиво - законы жанра точно мир стары.
Она задёрнет прежних дней портьеры, решив испить простых надежд вино... Ведь ей давно постыли адюльтеры, к тому же грустно строить жизнь одной. Шутя, поддержит он её попытку, создать из женских грёз счастливый быт…
На данность общих смыслов, как на нитку они нанижут каждый вздох судьбы. Устроят вместе дом, поедут к морю, оставив в прошлом боль минувших встреч, постигнут мудрость - жить, почти не споря, чтоб свой мирок от мелких бед сберечь.
И вот однажды вдруг за чашкой чая, глаза в глаза, не тратя лишних слов,
поймут они - всё вышло не случайно, поймут они, что их нашла любовь.
| | | Поделиться: ]]> :6]]> ]]> :]]> ]]> :6]]> ]]> :8]]> ]]> :6]]> ]]> :7]]> :0 ]]> :6]]> |
|
| |
Я могу понят, что кому-то не нравятся мои комментарии и кто-то не согласен с моим мнением, но это не значит, что их надо отслеживать и каждое минусовать.Хотя, если человек тратит своё время на моё скромное мнение, то скорее всего я не всегда не права, его просто раздражает всё чтобы я не высказала.Отсюда вопрос:" Откуда такая неприязнь?"
Я не прошу любви и дружбы, но хочется честного отношения и справедливости.В противном случаи есть ведь ещё комментарии, которые не отминусованы, может уже раз потратить на них своё время и отминусовать их все и потом спать спокойно, с чувством выполненного долга.
| | | Поделиться: ]]> :42]]> ]]> :]]> ]]> :37]]> ]]> :39]]> ]]> :37]]> ]]> :38]]> :0 ]]> :38]]> |
|
| |
Медленный ветер гладит лениво ветки осин,
Не забывая клёны, берёзы и тополя…
Путь мой известен: офис – квартира (сквозь магазин).
Или гораздо длиннее, если рядом друзья.
Яркое солнце высушит за день капельки снов,
Боль отпускает – словно прощает: «Ладно, живи!».
Путь мой известен: вера – надежда (через любовь).
Даже гораздо короче, если много любви...
...В небе журавль, в ладони синица, пёс в конуре,
В правом кармане презервативы, пластырь и йод.
Путь мой известен: роды – могила (в виде тире).
Ну, а длиннее или короче – как повезёт.
══════════════════════════ღೋƸ̵̡Ӝ̵̨̄Ʒღೋ
ღೋƸ̵̡Ӝ̵̨̄Ʒღೋ══════════════════════════
Человек заводит машину, друзей, кота,
Будильник на шесть утра, секретаршу босса.
А внутри у него прозрачная пустота,
В которой висят незаданные вопросы.
Человек получает зарплату, качает пресс,
Жарит картошку, играет на фортепьяно.
А внутри у него огромное поле чудес,
И бродят ветра среди тысяч разрытых ямок.
Человека везут на кладбище (плачут, пьют).
Он уже ничего не чувствует, словно голем.
Но внутри у него покой, лепота, уют.
И вечный закат в пустоте над заросшим полем.
══════════════════════════ღೋƸ̵̡Ӝ̵̨̄Ʒღೋ
ღೋƸ̵̡Ӝ̵̨̄Ʒღೋ══════════════════════════
На пути в никуда он привык быть один,
Но своим одиночеством не был он сломлен.
Жизнь его состояла из двух половин:
В первой он её ждал, во второй — её помнил…
Все мы, рано иль поздно, получим своё,
Но страшнее стрелять, чем заглядывать в дуло.
С ней он был просто лучше, чем был без неё.
Он её не терял — отпустил — упорхнула…
Только всё же у каждого есть свой предел,
И ломаются все, как бы пальцы ни гнули.
Он шагнул за карниз… И упал… И взлетел…
Понял он, как жестоко его обманули.
Только это не ложь. Мы ведь сами хотим
Обмануться: мы любим, надеемся, верим…
Он её не терял, он привык быть один,
Но в итоге он сам оказался потерян…
══════════════════════════ღೋƸ̵̡Ӝ̵̨̄Ʒღೋ
ღೋƸ̵̡Ӝ̵̨̄Ʒღೋ══════════════════════════
══════════════════════════ღೋƸ̵̡Ӝ̵̨̄Ʒღೋ
ღೋƸ̵̡Ӝ̵̨̄Ʒღೋ══════════════════════════
| | | Поделиться: ]]> :6]]> ]]> :]]> ]]> :6]]> ]]> :6]]> ]]> :6]]> ]]> :6]]> :0 ]]> :6]]> |
|
| |
А полюбят тебя обязательно за другое,
За то, что чужому и невдомёк.
Самое, что есть у тебя простое,
Будет для кого-то и шарм, и шёлк.
Родинка, ямочка, или дурной акцент
Станет кому-то чудом, почти пророчеством.
То, что ты и не видел так много лет,
Кого-то спасает от серого одиночества.
И полюбят тебя обязательно не за то,
Не за то, над чем ты всегда стараешься,
Но как ты ходишь, как снимаешь с себя пальто,
Может как ты плачешь, но скорее как улыбаешься.
Как грызешь колпачек от ручки, ловишь такси,
Или волос отводишь ладонями от лица,
Как ты ноешь с утра, как не знаешь куда идти,
И как в фильмах болеешь за подлеца.
Может вдруг ты зевнешь,
На важной какой-то встрече,
И сконфуженно сморщишь лоб,
И тебя полюбят,
Именно в этот вечер,
Не за что-то.
А вовсе — наоборот.
наша жизнь — будто вечное шоу в постоянно прямом эфире.
мы его проживаем вместе, но у каждого — свой финал.
только правда одна для всех:
очень важно, чтоб в этом мире
повстречался хоть кто-нибудь, кто бы тебя понимал.
наша жизнь — будто новый роман, недописанный на рассвете,
потому что писавшему вдруг не хватило чернил.
но пока он еще не окончен —
важно, чтобы на этом свете
повстречался хоть кто-нибудь, кто бы тебя любил.
наша жизнь — будто чье-то искусство. поиск мудрости и свободы.
неизвестно, кому достанется пьедестал.
нужно очень немного для счастья,
только необходимо, чтобы
повстречался хоть кто-нибудь, кто бы с тобой мечтал.
наша жизнь — будто партия в карты, где за все отвечает случай,
и, допустим, свершилось: ты в ней, наконец, победил!
но и это неважно, пока
не нашелся тот самый лучший,
кто бы вместе с тобою всю жизнь до конца разделил.
| | | Поделиться: ]]> :6]]> ]]> :]]> ]]> :6]]> ]]> :6]]> ]]> :7]]> ]]> :6]]> :0 ]]> :6]]> |
|
| |
Он говорит- как ты? Я говорю - трудно,
Села играть в карты, Да ни одной крупной.
Карту бы неплохую, Козырь у нас - трефы.
Я, говорю, блефую, Все, говорит, на блефе.
Я говорю, а мог бы Сгладить мои потери,
Я, говорю, взмокла, Все, говорит, потеют.
Я говорю - странно, Столько всего дал им,
Видела Инстаграмы - Всё короли, дамы.
Я не стою рядом: Счастье, успех, прибыль,
Тут, говорю, наряды, Там, говорю, Карибы.
Он говорит вот как? Он говорит, все ли?
Зеркало есть - фоткай, Изображай веселье!
Вроде бы не нагая, Шмоточки дорогие...
Я, говорю, другая. Все, говорит, другие.
Может ты эгоистка? Может не знаешь меры?
Люди теряют близких, Люди теряют веру.
Всем, говорит, проще? Сталкивалась с войною?
Ты, говорит, ропщешь, Да, говорю - ною.
Крепкая, молодая, Чего тебе не хватает?
Я, говорю, страдаю. Все, говорит, страдают.
Это закон жизни - Нужно страдать красиво.
Всё, говорит, не кисни,
Да, говорю, спасибо
Сола Монова
| | | Поделиться: ]]> :6]]> ]]> :]]> ]]> :6]]> ]]> :6]]> ]]> :6]]> ]]> :7]]> :0 ]]> :6]]> |
|
| |
Роза ревнует к Лису. Нелепый ход. Принц предложил ей руку, сердце и все дела.
Роза ревнует к Лису - который год, как-то не верится в то, что оно пройдёт…
Впрочем, чего другого она ждала? Карты ложатся в руки. Держу вразлёт.
Будет судьба решаться поверх стола.
Лиса спасает поле - пшеница, рожь. Мыши танцуют в норах, и хлеб, и соль.
Поле спасает Лиса - который дождь, где-то под шерстью скромно таится дрожь,
уши трепещут - ну, подходи, изволь. Это не покер. Здесь не поможет ложь.
С добрым. Я не пишу к вам, не-мой Король.
Принцу никто не пишет. Он ждёт вестей. Роза сказала да и ещё раз да -
можно готовить свадьбу и ждать гостей: вот, наконец, решение всех страстей,
вот, наконец, то самое навсегда. Козыри - пики. Я похожу с крестей.
Принцу никто не пишет. Нет, ерунда.
Свадьба гремит по полной. Доволен, Принц? Роза довольна точно - на раз-два-три:
пляшет, бросает взгляды из-под ресниц, мол, посмотри, где я и где глупый Лис?
Мол, посмотри. Смотри же, смотри, смотри.Карты ложатся в веер, рубашкой вниз.
Лис ещё помнит. Взятка. Два паса. Вист.
Лис ещё помнит. Сколько несчастных раз память за ним бежала - слезами в след.
Лис ещё помнит - каждый проклятый час, каждую встречу душ, или рук и глаз,
все эти не-четыреста-тридцать-лет. Ты закрываешь пулю - на преферанс.
Лис ещё помнит. Всё. Почему бы нет?
Принц ушёл на войну - У принцессы разбитое сердце.
Принц ушёл на войну - И с принцессой танцует барон.
Лис глядит на луну - Подпевая негромким не-меццо.
Лис глядит на луну - Ставя душу с размаху на кон.
Принцу снится весна - Незабвенные утра и ночи,
Принцу снится весна - Шёпот листьев и пенье травы.
Лис не может без сна… Лису больно? Не так, чтобы очень.
Лис не может без сна - И заснуть лис не может, увы.
Лису сложно понять Человеческих своды законов.
Лису сложно понять, Почему он остался один.
Принц сидит у огня - Иногда он не носит корону...
Принц сидит у огня - Горло режет удушливый дым.
Лису дни не нужны, Он дотявкает трек до припева.
Лису дни не нужны - Он и жить-то почти что отвык.
Принц вернётся с войны, А принцесса уже - королева.
Принц вернётся с войны, А из лиса готов воротник…
Мой город сдастся, любезный граф: от флагов площадь белым бела.
Меня послали к тебе, ты прав, но, знаешь, я б и сама пришла.
Меня прислали к тебе — как дар: бери, мол, эту, не тронь других!
Но мне не страшно. И, кстати, да: других не трогай, тони в моих
глазах синее любых морей, забудься на ночь в моих руках…
С утра прикажешь седлать коней — и город сдастся. А ты пока
прими подарок, любезный граф, и не желай горожанам зла…
Меня послали к тебе, ты прав, Но, знаешь, я б и сама пришла.
Меня прислали к тебе — как дар. Пусть нас оставят с тобой вдвоём:
я холоднее любого льда, но для тебя разгорюсь огнём,
пылая страстью, тебя обняв, к губам прижавшись горячим ртом…
Ещё никто не входил в меня (как в город мой не входил никто).
Мой город сдастся — и я сдаюсь тебе на милость: давай, бери.
На шее лопнувшей ниткой бус, и резкой болью внизу, внутри,
горячей кровью — да по бедру, и в кровь искусанною губой…
Мой голос множится на ветру И возвращается к нам с тобой.
Мой голос — тише речной воды, мой голос — ниже лесной травы.
Любезный граф, расскажи мне, ты мечтал остаться без головы?
Мечты сбываются, милый граф, земля от крови твоей ала.
Меня прислали к тебе, ты прав, но, знаешь, я б и сама пришла:
красой невинной врагу на грудь, а как поверит — его убей.
Мой город сдастся? Когда-нибудь. Но не сегодня. И не тебе.
У Дикой Охоты — свод непреложных правил:
нельзя отставать, не то в темноте оставят,
нельзя вспоминать, откуда и кто ты есть.
Пусть в небе морозном каждый друг другу равен,
но те, что под нами, гоним мы их и давим,
не смей заступаться — быстро собьётся спесь!
Была среди нас такая — из тех, кто против.
Тебя подобрали, кстати, на той Охоте…
Ты славной малышкой, честно скажу, была!
Почти как она, но младше и голос звонче,
почти не боялась наших-то диких гончих,
стояла в пороге — тонкая как стрела.
Тебя подхватил наш Ловчий, оскалясь дико,
но он не дождался дрожи, испуга, криков,
ты просто смотрела через его плечо.
Она подошла: румянец как костяника,
луна приласкала латы округлым бликом —
и тени взметнулись вслед за её мечом.
— Оставь её, Ловчий, — хрипло и без сомнений.
И вслед за мечом, ты помнишь, взметнулись тени…
Она была быстрой, так же как ты быстра,
но это неважно, ведь главный закон священен:
предателя — в снег, предателя — на колени
и голову с плеч. Погибла твоя сестра.
А Ловчим был я. Чего уж тут, в самом деле.
Седлаем коней, под нами ревут метели,
конец октября — пора загонять и жечь!
Скакать между звёзд без удержу и без цели,
чтоб смертные в страхе падали и хрипели…
Она промолчит, рывком обнажая меч.
У Дикой Охоты главный закон священен:
нельзя отставать, предателей — на колени,
нельзя вспоминать, нельзя замедлять свой бег.
У всадников диких — ни сердца, ни сожалений,
их надо держать вдали от родных селений…
Раз Ловчий убит — Охоту вести тебе.
Ведьма, пиратка, задира, авантюристка. Имя твоё — во всех королевских списках: в списках на «отыскать, пристрелить и сжечь». Просто не позволяй подобраться близко — да, никому. Овчинка не стоит риска, игры в любовь не стоят сгоревших свеч. Правды не раскрывай никому ни слова: кто ты и где «Летучий» твой пришвартован, как хороша со шпагой ты и с ружьём. Каждый, кто встретит вечер с тобой лиловый, может шпионом быть — городским, дворцовым, посланным оказать тебе свой приём. Ищет тебя, пойми, половина света, так что… не раскрывай никому секретов: лучше молчать, но быть, например, живой. Все эти чувства — ветошь, сплошная ветошь, были сегодня, завтра летят по ветру. Думай давай не сердцем, а головой.
Думай, куда направить свой чёрный парус. Много ли в этом мире морей осталось, где не купал «Летучий» своих бортов? Да, тебе вряд ли выпадет встретить старость, что и неплохо в общем-то: все кошмары снятся тебе про сушу и дом и кров. Ты не из тех, кто смотрит в камин ночами. Ведьма, пиратка, аватнюристка, пламя. Вслед за тобой идёт королевский флот. Ты на раз-два обойдёшь его: за волнами прячутся скалы, свяжут они узлами их корабли — и ты их потопишь влёт. Бегать и драться — вот тебе вся забота, грабить и прятаться в море от эшафота, здесь на заре такая грохочет тишь… Только смотри, слезает ведь позолота: если бежишь неистово от чего-то, то и к чему-то всё-таки прибежишь.
Дочь короля. Корсеты, причёски, платья. Для остального, важного есть ведь братья. Мать умерла, отцу до тебя нет дел. Хочется истово что-то там доказать, но «не отвлекай, возись с придворцовой знатью, через полгода — замуж, я так велел». Через полгода замуж, а ты не хочешь, даже — боишься… Все бы боялись, впрочем — у жениха гримаса взамен лица. Он, говорят, лишь пытками озабочен: мучает пришлых, беглых, своих рабочих, он, говорят, родного убил отца. Только тебе не этого, честно, страшно: башню одну сменить на другую башню, в клетке оставшись, вот что всего страшней. Женщине предначертано быть домашней? Ты про одну читала — мол, нет отважней. Ты бы хотела стать на секунду ей.
Ей не страшны ни бог, ни отец, ни дьявол. Ведьма, пиратка, входит в любую гавань — что там захочет, то там и заберёт. Нет для неё законов, устоев, правил. Стать бы домашней кто бы её заставил — или хотя бы просто вернуться в порт? Нет никого, кто справился б с этой силой. Лишь океан — постель ей и ей могила, долгие годы ловит её отец. Пишут ему (плывут по листу чернила): четверть эскадры шквальным огнём накрыла, а остальных — на риф увела, конец. Пишет король: ищите её любою, мне безразлично, мертвой или живою, только поймайте — мигом озолочу! Дочь короля сбегает под шум прибоя, острую шпагу только берёт с собою: папа полюбит, если её схвачу.
Если чего-то истово хочешь, значит, будь получить готова — но чуть иначе: жизнь выдаёт обычно слегка не то. Если бежишь неистово (и не плачешь, просто бежишь от всех и себя в придачу), то прибежишь куда-то, таков итог. Так что они столкнутся однажды точно: бросит «Летучий» якорь глубокой ночью, утром в таверне встреча лицом к лицу. Могут не сбыться лучшие из пророчеств — вот про пираток и королевских дочек… Выпила рома — значит, танцуй, танцуй. Нет никаких «схватить!», никаких «вернуться!», вот они пьют в два горла и в два смеются, дочь короля свободна как дикий норд. Банк будет взят — спокойно, на нож и штуцер, в небе закатном тьмой паруса взовьются, вместе с добычей двое покинут порт.
Дочь короля — и ведьма, авантюристка, с именем в верхней строчке расстрельных списков, с именем в списках сосланных на убой. Не заводила долгие годы близких: игры в любовь не стоят большого риска, только есть нечто большее, чем любовь. Раньше любой «без памяти очарован» мог быть шпионом — морским, городским, дворцовым, посланным засадить меж лопаток нож, ну а теперь — хватает и полуслова, тонкие пальцы держат прочней верёвок, вместо богатств достаточен медный грош. Ищут тебя в морях и на суше тоже, но ничего не мучит и не тревожит, ветер гудит вверху в парусах, горласт… …Может предать любимый, любовник — может. Дружба — намного выше, куда дороже.
И никогда она тебя не предаст.
Им не нужен вызов, не нужен повод, чтоб визжащим клином войти в твой город.
Тот, кто стар, боится, а тот, кто молод, точит меч с рассвета и дотемна.
Ты боишься тоже и тоже точишь, хоть и знаешь точно: не превозмочь их.
У Судьбы осталось не больше ночи, а потом твой город сметёт война.
Но пока что - вечер, притихший вечер. Обещали мудрые: время лечит,
но убит был внук твой, и вот давеча печенежьи стрелы и дочь нашли.
Им не нужен раб, не нужна рабыня, не нужны богатства. Одна гордыня -
мол, мы взяли город, и здесь отныне будет только пепел взамен земли.
Ничего не надо. Нет счастья выше, чем стрелой горящей в солому крыши,
а для тех, кто выжил, к несчастью, выжил, приготовить муки любых страшней.
Им срезают веки - пусть видят чётко, как их жёны воют под хлёсткой плёткой,
как горит их город на сковородках разведённых степью в ночи огней.
Им нужна лишь битва, и боль, и ярость, а людского в каждом из них осталось -
с ноготок. Их предки встречают старость, обнажая шею - рази, сын мой.
И сынок разит с упоённым смехом, потому что смерть для него - потеха.
Ты встречаешь старость свою в доспехах, и хотя бы двое уйдут с тобой.
Ты умрёшь свободной, седой и гордой. Конь уткнётся в руку печальной мордой,
а потом финальным глухим аккордом вороньё закаркает, закружась.
Вечер будет тихим и будет страшным, но закат мазнёт по далёкой башне
и увидит небо, как горсть отважных защищает город, готовый пасть.
И такая будет в них страсть и сила, что в любой бы сказке не стыдно было
рассказать, как светлое - победило, но сгорят все сказки на чердаке.
…А пока что - вечер, притихший вечер. Ты накинешь шаль на худые плечи
и верёвкой крепкой привяжешь меч свой к постаревшей слабой твоей руке.
Высокомерна. Диковата. Нет уважения к кресту.
Как раз таких и жгли когда-то - За колдовскую красоту.
Защитный круг - начерчен криво, Шаманы были ли в родне?
Дерзка, упряма, прихотлива - Ей место самое в огне.
Гореть. Сгорать. Упасть без чувства. И не погибнуть всё равно.
Быть ведьмой - горькое искусство, С рожденья женщине дано.
Любой дано. И пусть у каждой Свой личный путь среди костров,
Нас всех до тла сожжёт однажды Бог Инквизиции - Любовь.
Таких как я бессмысленно жалеть:Распятые, как вышивка на пяльцах,
Мы выбираем плавить, а не тлеть,И застываем шрамами на пальцах.
Мы выбираем в море уходить,Сирен перепевая там в два счёта:
Топить и грабить чьи-нибудь ладьи,На абордаж ходить как на работу.
Лицо подставив хлещущим ветрам,Глядим вперёд. Куда б судьба ни била,
Мы не смиримся. У любой из драмЕсть свой конец — и нам любой по силам.
По силам всё. Пожар, банальный конь,Любой дракон — и рыцарь тоже, впрочем.
Мы — кровь и снег. Мы — море и огонь.Мы — волчий вой в лесу глубокой ночью.
Мы — звон мечей, карающая плетьИ тетива, поющая на пальцах...
Таких как мы бессмысленно жалеть.Таких как мы — учитесь опасаться!
| | | Поделиться: ]]> :6]]> ]]> :]]> ]]> :6]]> ]]> :6]]> ]]> :6]]> ]]> :6]]> :0 ]]> :7]]> |
|
| |
А чего, собственно, хочет женщина? Несовместимость желаний, парадоксы логики, игры разума…
Ложь – сродни океану: не видно конца и края.
Я прошу лишь того, что обещано как итог.
Чтоб предатель, шептавший: «Умру без тебя, родная», -
Наконец-то сдержал своё слово – пошел и сдох.
Вот тебе простая арифметика: Брак двоих не делится на три.
Не смотри глазами теоретика На душе сожженной пустыри.
Вот тебе простое объяснение: Каждый в чем-то прав и виноват.
Есть ли смысл вымаливать прощение Той, что не воротится назад?
Вот тебе простая геометрия, Хочешь - верь, а хочешь – проверяй:
Где в любви нарушена симметрия, Невозможно дальше строить рай.
Не сыпьте на раны вчерашней солью.Достоин короны, коня и царства
Не тот, кто кичится своею болью, А тот, кто нашел от нее лекарство.
Любой – повелитель своим желаньям,Но все ж не увязнет в душевной пыли
Не тот, кто упился своим страданьем,А тот, кто решился его осилить.
Судьба – не любитель слезливых басен.Всегда побеждает в неравной драке
Не тот, кто всю жизнь глубоко несчастен,А тот, кто способен сиять во мраке.
Страдать не сложней, чем считать на пальцах.Печали и радости - в нашей власти.
И я не особо люблю страдальцев, Как тех, кто не жаждет добиться счастья.
 И толку мне с того, что ты святой, Что небом одарён от «А» до «Я»?
Когда по жизни с бирочкой «не мой» Тебе шагать в далёкие края.
И толку мне с того, что ты, как Бог, Что ты почти во всём неотразим?
Не мой расклад – рабою пасть у ног, С надеждою назвать тебя «своим».
И толку мне с того, что ты, как принц, Меняющий полцарства на коня,
Когда, сойдя со сказочных страниц, Ты подвиги творишь не для меня?
Ну, толку мне с того, что ты такой? Я без тебя спокойно вижу сны….
И знаешь, мной не признанный герой, Все идеалы чуточку скучны…
У Судьбы есть для каждого пряник и личный кнут,
И задача – взлететь на конкретную высоту.
Мудрость вовсе не в том, что по жизни тебе не лгут,
Мудрость в том, чтобы ложь эту чувствовать за версту.
Очень важно мятежной душе отыскать приют,
Не рвануть от скопленья обид, выпускать свой пар.
Сила вовсе не в том, что тебя никогда не бьют,
Сила в том, чтобы гордо и стойко держать удар.
И достоин не тот, кто готовое ест из блюд,
Кто прошел по прямой и ни разу не взвел курок…
Отыскать верный путь, взять своё, а не что дают,
Если падать, то правильно... И извлекать урок.
Мы – разные люди, и разные взгляды Разводят нас в разные стороны света.
А разность – не грех, не дефект. И не надо Ни Бога, ни небо ругать нам за это.
Мы разные в корне, в концепции, в мысли,В стремлении к лучшему, в планах и в деле,
Останься мы вместе, то просто зависли б На стадии прений, на вечном пределе.
Мы разные… Стоит ли бегать по кругу? Прощаясь сегодня, никто не заплачет…
Позволила жизнь нам коснуться друг друга, Чтоб сделать мудрей и духовно богаче.
Теперь безотносительно пола
Сколько ни рассказывай про эти
Чувства нереальной чистоты,
У тебя всегда в приоритете -
Ты.
Если жизнь - это поле, то, видимо,– поле сражения,
Где не всем удаётся дожить до победного марша.
Кто-то учится, мыслит, лавирует, ищет прозрения,
Ну а кто-то - с годами всего лишь становится старше.
Всякий раз, побеждая сомнения, боль и страх,
Ощущаешь судьбу, что подвластна упрямству пальцев.
Каждый – чуточку бог, каждый сам себе друг и враг,
Архитектор мечты и маяк для других скитальцев.
Где ни ищи: на страницах мудреных книг
Или в бетонной коробке с названьем «дом» -
Счастье как ценность нельзя обрести в других,
Если его не хватает в тебе самом.
Сколько шансов за жизнь ни взвесь,
Сколько слов ни возьми в запас,
Идеальное место – «здесь»,
Идеальный момент – «сейчас».
Для дающих советы и знающих, как мне жить,
Разделяющих однозначно нужду и прихоть,
Для горящих желанием взвешивать и учить
Мои двери всегда открыты… Прошу на выход!
Мы катимся вниз, живя по готовой схеме,
Пытаясь собрать воедино осколки фраз.
И кажется, будто мы убиваем время,
На самом же деле - оно убивает нас.
Боже, ты занят конечно же… Без сомнения.
Я не хочу отвлекать, постараюсь вкратце:
Глупо молиться о мужестве и терпении,
Пусть они лучше мне в жизни не пригодятся.
Очень часто все думают: «Господи, мне бы так!»,
За успехом и счастьем готовые лезть на стену,
Упуская из виду один небольшой пустяк:
Ничему не завидуй, пока не узнаешь цену!
| | | Поделиться: ]]> :5]]> ]]> :]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> ]]> :7]]> ]]> :5]]> :0 ]]> :5]]> |
|
| |
Говорят, талант обретёт успех.. И развить его - дело принципа..
У меня талант.. Выбирать не тех.. Вот такой талантик.. Единственный..
Вы поставьте в ряд мужиков пятьсот.. Да чего там.. Целую тысячу..
И все будут те, а один не тот.. И не тот мой сходу отыщется..
Не обходим горы, не лазим вброд! Если нужно маяться - маемся!
И коню понятно уже.. Не тот.. Но ведь решено - развиваемся!
И талант о сердце с разбега "ух", Мол, мои тут шепчутся, сладится..
И орлиный глаз, и звериный нюх, И чутьё /которое задницей/.
Ты такой простой, до зависти.Только я не из завистливых.
Подбирай к рубашке запонки И давай скорей усвистывай.
Скатертью тебе дороженька, Облака над нею — ватою,
Раз уж я такая сложная, Во всех бедах виноватая.
Между нами мостик тоненький, Был да сплыл. Горит-не тушится.
Ждут тебя любови тоннами, Не чета мне — лучше лучшего.
Пропади оно все пропадом! Кто тут против, правда, зай?!
Ты теперь мужчина с опытом, Проще пыль пускать в глаза.
А если вышел - захлопни двери, И за ключи не хватайся зря..
Понятно, все мы друг другу звери.. И все друг другу учителя..
И каждый избранный и великий..И каждый ранен, и каждый прав..
И каждый холит родные сдвиги, Чужие дергая за рукав..
И каждый болен сильнее меры, Непонят, взорван, поломан, сбит..
И нет отныне любому веры.. Хотя, у каждого отболит..
И будет найден, кто слепо ищет..И будет счастлив, кто быть готов..
Но уходя, все же.. хлопай тише, Чтоб сам же в будущем не оглох..
Все это было... Кажется, в прошлую среду..
Скажешь, что в пятницу.. Значит, пусть будет в пятницу..
Миленький мой, девочки в двадцать слепы..
В тридцать мудры - и вам это так не нравится..
Мудрость пугает.. Мудрость ломает правила..
Значит, игры не будет.. Ну или тайная..
Девочкa в двадцать - многое бы исправила..
Девочка в тридцать - каплю рациональнее..
Ценит, что было.. И вечером темной пятницы
Все "за" и "против" медленно-верно сводит..
Миленький мой, в тридцать не обижаются..
Делают выводы.. Красятся.. И уходят.
АННА ТУКИНА
| | | Поделиться: ]]> :4]]> ]]> :]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| |
… Уходящему — флаг и посох. Нужно плакать?! Пусть плачет ливень!
Это кто еще кого бросил, если бросивший несчастливей…
… Над домами мерцает просо. Лунный заяц в кофейной чашке.
Это кто еще кого бросил, если бросивший во входящих…
… Он напишет в стихах и в прозе, что ошибся в плену эмоций.
Это кто еще кого бросил, если брошенный не вернется…
… Жизнь ответит на все вопросы. Даст. Отнимет. Переиначит.
Разве важно, кто кого бросил?. У любви. не бывает. сдачи.
 Ну, а вы, что меня судите, О чем знаете? Что вы видели?
Не к тому ли глаза ваши сужены, Что убийцы вы и грабители?
Убиваете словом каменным, И воруете веру в лучшее...
Без греха, расскажите, сами вы, Разъяренные горе-лучники?
Той ли мерой себе отмерили, Тем ли взглядом свое охвачено?
Для себя ядовиты стрелы ли? И эпитеты равнозначные?
Ваши ноги путями этими Проходили? И кровоточили?
Или просто на этом свете вы Все заочники и заочницы?
Ваши камни - лишь ваши слабости, Слов кострища - души остылые.
Я б и щеку вам, судьи, подставила, Но ведь метите только в спину вы.
Нам с тобою грешно пути
Пересекшиеся винить..
Мы приходим, чтобы уйти..
Остаёмся, чтобы любить..
Слепо-слепо.. За то, что нас
Никогда никто не любил..
Мы встречаемся в день на час..
Чтоб вдохнуть и тепла, и сил..
Чтобы выдохнуть все, о чем
Грусть-тоска пишет стих внутри..
Чтоб коснуться плеча плечом..
Чтоб сказать из ста слов.. Лишь три..
Никого не зову, никого не гоню,
Все кто рядом - моя награда.
Я научена жизнью печаль свою
Оставлять на листе тетрадном,
Помнить только добро, не затаивать зла,
Все обиды пускать по ветру...
И не верить людям, скупым на дела,
А на слово красивое - щедрым.
Напиши шпаргалку и в память вшей..
И по мере надобности смотри:
Близкие - не крови вопрос. Души.
Главное - не внешнее. Все внутри.
Лучшее - порой не блестит совсем.
Верное - имеет невзрачный вид.
Важное - оторвано от систем.
Важное - основано на любви.
Знаешь, у нас все сложится, Все непременно получится.
Счастье хлебать будем ложечкойИ заедать теплым лучиком..
Просто не будем сетовать, Просто - плевать на мнения,
Просто за сердцем следовать, Верить его решениям.
Не получилось, стало быть..Веришь? У нас получится.
Будем о скалы лодки бить, Будут скрипеть уключины,
Но все непременно сложится.Все непременно сбудется.
Счастье хлебать будем ложечкой, А повезет - из блюдечка…
АННА ТУКИНА
| | | Поделиться: ]]> :4]]> ]]> :]]> ]]> :4]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> ]]> :4]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| |
Улица
Это место потрясающе красиво. Вряд ли, вы запомните его на всю жизнь, увидев лишь раз, и вообще обратите особое внимание. Но это ничего не доказывает. Вы не заметите ничего по-настоящему прекрасного, ни цветка среди потрескавшегося асфальта, ни морозные узоры на окне, ни причудливые волны песков, что рисует ветер посреди пустыни. Вы отметите про себя краем сознания эту картинку, вернее ваше сознание это сделает само, отметит про себя и засунет в долгий ящик, как отмахнулось бы от назойливой мухи, и максимум решите подумать об этом потом. Вы вечно спешите, застряв по уши в своих проблемах, и, пожалуй, никто не посмеет вас в этом упрекнуть. А тем временем здесь по-настоящему красиво. И это та самая красота, которая не нуждается в оценке. Она просто есть и находится здесь.
Это хмурое небо снова спрятало солнце, укрыло-закутало своим грозовым покрывалом и солнце, возможно, также греется под ним, как вы под теплым одеялом поздней осенью, и совсем не хочет из-под него вылезать. Колючий ветер будет гнать вас вперед по улице и кусать за голую кожу, будет пытаться забраться вам под свитер, словно хочет согреться сам.
Вот черные и бархатные с виду, но мы-то с вами знаем, что это замша, ботинки ускорили свой шаг. Ветер все-таки сегодня беснуется. Стук их устойчивых каблуков совершенно не слышен на этой улице. Хотя, на этой улице никто и не пытается ничего услышать или увидеть. Потому и не слышат, и не видят ничего вокруг. А между тем, красота одна из самых больших драгоценностей этого мира. И хотя человека от других животных отличает эта ценность прекрасного, люди постепенно перестают видеть и ценить красоту.
Вот на мостовую капает кровь. Лишь капля, но сколько цвета. Рыжие ботинки остановились и через полминуты в урну, стоящую неподалеку (это же цивилизованный город), уже летит одноразовый бумажный платочек, а рыжие ботинки продолжают свой путь дальше.
Улица всего лишь декорация, на фоне которой разворачивается история, кипит жизнь. Но все актеры пройдут дальше и спектакль продолжится в другом месте, жизнь будет продолжаться, но улице это безразлично, хотя может и нет, возможно улице грустно, что она не узнает, что же случилось дальше.
Двухэтажные дома с лепниной, которые были здесь до моего и вашего рождения являются безмолвными свидетелями всего, что здесь происходит, как и камни, которые много лет точит вода. Они идеальные свидетели – слепы, глухи и немы.
Узкая проезжая часть и машины не из этой эпохи. Они не для этого места и не вписываются сюда, но находятся здесь, как и многое и многие в этом мире….
Но здесь родной запах. Вы никогда не замечали, что запах определяет, пожалуй, даже больше, чем красота золотого сечения. Запах бывает настолько знакомым и родным, какой никогда не станет визуальная красота. Может все потому, что мы, люди, ориентируемся в основном на визуальный мир, картинку, что видят наши глаза. Так вот здесь запах моря. Море. Оно слишком невероятно в целом, но для этого места обыденно и привычно настолько, что его перестали замечать. Оно приелось людям. А меж тем, его воды все также прекрасно-непредсказуемы. Море чутко отзывается на любой каприз природы, будь то ветер, дождь, солнце, лучше любой любовницы.
Вот около перил моста, что перекинут через воды моря, которые образовали своеобразный рукав в этом месте, остановились черные лакированные туфли. Они долго стояли здесь, относительно других прохожих. Около пятнадцати минут. Но затем к ним подошли кремовые лодочки (это такие женские туфли на каблуке) и они вместе ушли. Даже для обладателя черных туфель – море лишь кратковременное заполнение пустоты, неуютности ожидания, альтернатива, если нет ничего более интересного.
Редкие лучи солнца, проступающие сквозь шерстяное покрывало туч, лижут серые, под стать небу, волны. И так каждый день, за часами часы. Днем безудержный темп, сумасшедший галоп и полное безразличие к этому месту. Ночь – время любовных свиданий, кутежа под винными парами и безрассудных поступков. Люди же, живущие в стенах этих домов, летом по утрам пьют чай или кофе на своих балкончиках и смотрят в морскую даль, слушают редких чаек и этот для них уже родной, пусть он уже и не вызывает восторга, но РОДНОЙ. Правда зимой на холод балкона ни-ни.
Вечереет. Солнце так и не выбралось из-под своего теплого одеяла. По улице идут бордовые берцы. Да не просто идут, а пританцовывают. И даже лужи им не страшны. Вот очередной прыжок в самую глубокую лужу и вокруг летят брызги. Представляете, сколько недовольных взглядов покосилось в сторону бордовых берц? И даже как-то улыбнуться захотелось. Берцы остановились около перил и пошли дальше. Все также пританцовывая. Красивая картинка, но ничего больше. Слишком хорошее настроение, чтобы оценить этот в высшей степени печальный пейзаж.
Ночь. На крыше одного из домов сидит тень и рядом с ней черные туфли. Позади тени лежит коса. Сама тень одета в балахон из мрака, да и настроение не лучше. Тихо разговаривая, не нарушая ночь, не тревожа жильцов, делятся друг с другом как прошел день. В начале улицы показались красные лаковые туфельки на тонкой острой шпильке. Фонари, охраняющие улицу от темноты, осветили и владелицу туфелек. Это были грустные, опустошенные туфельки с потекшей тушью, которая никого не красит. Они никуда не спешили. Дойдя до середины моста, повернулись к морю. Сейчас оно было черное, как и прежде под стать небу. Постояли немного. Эти туфельки не пытались заполнить свою пустоту, когда человеку приходиться ждать и нечем себя занять. Они просто смотрели на море. Затем, соскальзывая, все же забрались на перила и шагнули. В море. Всплеск. И прежняя тишина.
- ну, вот. Пришел посмотреть на хорошую сторону жизни, свидание любовников, кутеж богемщиков, а тут снова смерть. Мало мне ее на работе…., - прошелестела-проворчала тень.
Черные туфли грустно улыбнулись:
- сиди, я сам провожу ее душу, - и стали спускаться вниз. Один прыжок и тень осталась одна на крыше. Такая же грустная, а может быть и грустнее обычного. Тень обняла свою косу и снова уставилась вдаль. Море прекрасно. Оно успокаивает, даже без дополнительного спектакля жизни. Тень его истинный ценитель.
Но безмолвные свидетели никому не расскажут об этом.
Ян Леонард
08.10.2017
| | | Поделиться: ]]> :0]]> ]]> :]]> ]]> :0]]> ]]> :0]]> ]]> :0]]> ]]> :0]]> :0 ]]> :0]]> |
|
| |
Знаешь, какая стоит тишина, когда я говорю?
Грохот Московских улиц, гомон парижских рю —
Всё умолкает разом, стоит лишь рот открыть.
Я родилась алмазом —
Сможешь ли огранить?
Нужен искусный резчик, опытный ювелир,
Некий Данила-мастер... Йог. Лицедей. Факир.
Скальд с обожжённым сердцем, бог и секир, и лир.
Воин — и проповедник,
людям несущий мир.
Воин — и проповедник, людям несущий свет.
Я родилась со сколом… Виден тебе дефект?
Только дурак считает, что совершенство — гладь:
Вся наша суть — в изъянах,
в трещинках, так сказать,
В шрамах, в несовершенствах, в саже, что не отмыть.
Слышишь, как в мире тихо, стоит мне рот открыть?
Грохот московских улиц, шёпот парижских рю...
Если свеча погаснет —
Я за неё сгорю.
Если погаснет солнце, буду светить взамен.
Что же до ювелиров, скальдов и мира всем,
Правда — совсем другая, правда — всегда одна:
Я родилась алмазом.
Огранка мне не нужна.
Они остаются: шрамами, засушенными цветами,
И контуром паутинным на нежных участках кожи,
И письмами в междукнижьях, и будто как книги сами,
И возгласами при встрече — как ты изменился, боже!
Они остаются: снами, распятыми на подушке,
И мигом, когда проснёшься и не понимаешь, кто ты...
Они остаются: каждый — в подаренной им игрушке,
В совместном холодном кофе и завтраке до работы.
Звонком, дребезжащем жутко, проходом в родные двери,
И вкусом горячей пиццы, и запахом скользких мидий,
Они остаются: болью, таящейся в подреберье,
И тихой полуулыбкой, когда ни один не видит.
Они остаются тайной (на людях не разреветься!)
И чем-то куда как явным — измученной нервной дрожью.
Они остаются: в списках "чтоб я ещё раз!" — и в сердце...
Мне хочется верить: я в них
немного осталась тоже.
В конечном итоге останутся только фото (и, может быть, пара строчек, хотя – навряд ли):
вот я под мостом в забавном цветастом платье, а вот я в лесу (такая была работа),
вот я у окна (без кофе и сигареты), вот красной брусчатки касаюсь носочком кеда,
вот тут я смеюсь (плохая была примета), вот тут показала пальцами знак победы.
Запомнить себя такой и других – такими: нелепо, смешно, хоть раз ну давай нормально!
Вот Красная Площадь (сфоткаю – скину маме), а вот облака, и горы, и я под ними.
Вот небо сползает шалью ко мне на плечи, а вот я пакую мусор (работа, снова).
Часы отбивают медленно полвторого, но я всё смотрю – и плакать мне больше нечем.
И я всё смотрю. Кораблик плывёт бумажный – он скоро утонет. Хватит. Не будет чуда.
Я столько всего однажды, боюсь, забуду, что можно уже сейчас называть неважным
фотографа имя, и время, и даже место. Я лет через десять вспомню о них хоть что-то?
…В конечном итоге останутся только фото: и с ним у нас было не больше одной совместной.
Может быть, на его планете даже время течет иначе -
Целый год ничего не значит, и вся жизнь ничего не значит.
И пока он там чистит зубы или, не приведи, рыбачит,
Здесь успеешь купить квартиру, и, к примеру, отстроить дачу.
И пока он там чистит зубы, убирает в стаканчик щётку,
Ты успеешь на жизнь все планы расписать максимально чётко:
Отучиться, найти работу, чтоб зарплата не ниже сотки,
Не скучать по нему, конечно, научиться плясать чечётку,
Записаться в бассейн и фитнес, за границу продать картину,
Написать свой роман-бестселлер - на три тома, не очень длинный,
И влюбиться, и выйти замуж, и родить непременно сына,
А потом непременно дочку - скажем, Дмитрий и Катерина.
Воспитать их, дождаться внуков, снять кино по своим мотивам,
С первой пенсии - дом у моря, чтобы ноги купать в приливах,
Любоваться высоким небом, и, конечно, стареть красиво,
Не скучать по нему, ты слышишь, доживать свою жизнь счастливой.
Умирая в своей постели, здравомыслящей, мудрой, зрячей,
Помнить: жизнь не была ошибкой, а скорее была удачей.
...Так уж вышло: в его Вселенной даже время текло иначе.
Он вернулся. К твоей могиле. Через пару веков.
И плачет.
| | | Поделиться: ]]> :4]]> ]]> :]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> ]]> :5]]> ]]> :4]]> :0 ]]> :5]]> |
|
{"0":false,"o":30} |
{"0":false,"o":30} |
КОММЕНТАРИИ 737 260
для поднятия Вашей гипергедонии!!!
.jpg)
/c67875c5aad8db5.ru.s.siteapi.org/img/2a021355f33ca941df05ef96b3e8140e56ca7a92.jpeg)
