| | | | |
александра лимова Парадигма можете ли вы добавить 
| | Комментариев: 0 | Поделиться: ]]> :56]]> ]]> :]]> ]]> :53]]> ]]> :52]]> ]]> :58]]> ]]> :54]]> :0 ]]> :57]]> |
|
| |
Даниэль Пеннак "Как роман"
 Чтение никак не связано с регламентом жизни общества, оно, как и любовь, просто образ жизни.
По части чтения мы, читатели, признаем за собой все права, начиная с тех, в которых отказываем юному поколению, полагая, что приобщаем его к чтению. 1) Право не читать. 2) Право перескакивать. 3) Право не дочитывать. 4) Право перечитывать. 5) Право читать что попало. 6) Право на боваризм. 7) Право читать где попало. 8) Право читать вслух. 9) Право втыкаться. 10) Право молчать о прочитанном.
Перечитывать не значит повторяться, это значит давать каждый раз новое доказательство неутомимой любви.
Основания читать у нас такие же странные, как и основания жить.
В отличие от хороших вин хорошие книги не стареют. Они ждут нас на полках, а стареем мы. Когда нам кажется, что мы "дозрели", мы беремся за них снова.
Мы читали (и читаем), словно бы защищаясь, не соглашаясь, бунтуя. И если выглядим дезертирами, если отгораживаемся от действительности «чарами» нашего чтения, то дезертируем мы в самосозидание, убегаем, чтобы заново родиться.Всякое чтение – акт противостояния. Противостояния чему? Всем обстоятельствам. Всем.
Книга священна, как можно не любить читать?
Тем непостижимее для нас эта нелюбовь к чтению, если мы принадлежим к поколению, которому и семья, и все окружающие скорее старались не давать читать. ...О, эти памятные часы краденого чтения под одеялом при свете карманного фонарика!
Вот так лежишь, и не можешь уснуть, и думаешь, вспоминаешь — ведь этот вечерний ритуал чтения, когда он был маленьким, был сродни молитве. Каждый вечер в один и тот же час после дневной кутерьмы наступало затишье, непременная встреча, вопреки любым обстоятельствам, миг сосредоточенного молчания перед первым словом рассказа, голос, наконец-то наш, настоящий, литургия эпизодов… Да, вечернее чтение выполняло самое прекрасное предназначение молитвы — самое бескорыстное, наименее отвлеченное, чисто человеческое: оно освобождало от обид. Мы не каялись в грехах, не пытались обеспечить себе толику вечности, мы вместе причащались словом, получали отпущение и возвращались в единственный рай, который чего-то стоит: близость. Сами того не подозревая, мы открывали для себя едва ли не главное назначение сказки, и даже шире — назначение искусства: устанавливать перемирие в битве жизни.
Чтение помогает общаться? Очередная шутка толкователей! Мы молчим о том, что прочитали. Удовольствие от прочитанной книги мы чаще всего ревниво храним в тайне. То ли потому, что, на наш взгляд, это не предмет для обсуждения, то ли потому, что, прежде чем мы сможем сказать хоть слово о прочитанном, нам надо позволить времени проделать тонкую работу перегонки. Наше молчание — гарантия интимности. Книга прочитана, но мы все еще в ней. Одна лишь мимолетная мысль о ней открывает нам путь в убежище, куда можно скрыться.
Нет, чтение не годится для поверхностного общения, оно — то, чем делятся. Но делятся далеко не сразу и с большим выбором.
...лучшим, что мы прочли, мы обязаны чаще всего тому, кто нам дорог. В нас живут книги и друзья.
Истинная радость от чтения и состоит в открытии этой необычайной личной связи: автор и я…
Коль скоро встает вопрос, есть ли время читать, стало быть, нет на то желания. Потому что, если разобраться, времени читать ни у кого никогда нет. Нет у мелких, нет у подростков, нет у взрослых. Жизнь — постоянная помеха чтению. Время читать — это всегда украденное время. (Как, впрочем, и время писать, время любить.)
Немного найдется предметов, пробуждающих такие собственнические чувства, как книга. Попав к нам в руки, книги становятся нашими рабами — рабами, поскольку они живые, но рабами, которых никому не придет в голову освобождать, поскольку они бумажные. Соответственно и обращаются с ними хуже некуда — издержки слишком горячей любви или неудержимой злости. Вот возьму да загну страницу (о, какая это всякий раз боль — видеть загнутую страницу! «Но надо же мне знать, где я чита-а-а-ю!»), и кофейные круги от чашки на обложке, и оттиски бутербродов, и масляные прозрачно-солнечные пятна… и еще отпечатки пальцев на каждой странице: я уминаю табак в трубке, когда курю за чтением… Чего только не приходится терпеть от нас книгам… Но ранит нас только чужое варварство по отношению к ним.
Как только та или иная книга дочитана нами, она уже наша, дети так и говорят: «Это моя книга…», она — неотъемлемая часть нашего «я». Несомненно, по этой-то причине мы так неохотно возвращаем книги, которые нам дали почитать. Речь идет не о краже (нет-нет, мы не воры, как можно…), а, скажем, о перемещении собственности или, вернее, переходе в другое состояние: то, что было чьим-то под взглядом этого кого-то, превращается в мое по мере того, как насыщает мой взгляд; и, право же, если я полюбил то, что прочел, мне довольно-таки трудно это «вернуть».
Тем не менее есть романы хорошие, а есть плохие. Плохие романы — это ширпотреб, сделанный по шаблону, который норовит и нас подогнать под шаблон. Хорошее и плохое — на каком-то этапе мы читаем и то, и другое. А потом в один прекрасный день перевешивает Пастернак. Мы ищем в книге писателя, ищем творческий почерк; товарищей по играм нам уже мало, мы ищем спутников жизни. Просто анекдота нам уже не достаточно. Пришло время, когда мы требуем от романа чего-то большего, чем мгновенное и безотлагательное удовлетворение жажды острых ощущений.
Человек строит дома потому, что живет, а пишет книги потому, что смертен и знает это. Он живет в коллективе потому, что он — общественное животное, но читает потому, что одинок и знает это. Чтение составляет ему компанию, которая не может заменить никакую другую, но и ее никакая другая компания не заменит. Чтение не дает человеку исчерпывающего объяснения его судьбы, но сплетает прочную сеть соприкосновений между ним и жизнью. Несущественных, тайных соприкосновений, которые провозглашают парадоксальное счастье бытия, раскрывая трагическую нелепость жизни. Так что основания читать у нас такие же странные, как и основания жить. И никто не уполномочен требовать у нас отчета в таком личном деле.
Те немногие взрослые, которые давали мне читать, всегда уходили в тень, оставляя меня с книгой, и не позволяли себе выспрашивать, что я там понял. Вот с ними я, естественно, говорил о прочитанном. Им, живым или умершим, я дарю эти страницы.
| | Комментариев: 0 | | Поделиться: ]]> :5]]> ]]> :]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| |
Он приходит прямо с утра.
— Идём, — говорит, — пора.
— Я же сплю, — говорю, — будь человеком.
— Там конец света, — говорит, — спать некогда.Я надеваю тапочки и спускаюсь, держась за перила,
И думаю: «Чёрт, чёрт! Кота покормить забыла!»* * *Он подкрадывается, как мышь.
— Что, — говорит, — сидишь?
— Да отстань, — говорю, — у меня проблемы.
— Ну-ка, ну-ка, — говорит, — это уже тема.Ложится на диван, будто у психолога на сессии.
Я думаю: «Дурак! Испортил мне такую депрессию!»* * *А звонит обычно в ночи.
— Стоп, — говорю, — не кричи!
— Где болит? — говорю. — Объясни спокойно.
— Не знаю! — кричит. — Везде уже больно!Соображаю с трудом, вызываю такси, приезжаю.
Сидит на кухне в трусах. Говорит: «А сделай-ка мне чаю».* * *Стоит в дверях и нудит.
— Не мешай, — говорю, — уйди.
— Опоздаем, — говорит, — так уже было.
Ты зонтик взяла? А тапочки положила?Выскакиваем, несёмся, толкаемся в полной маршрутке.
И тут он говорит:"Ой… а билеты в другой куртке.* * *Он выглядывает в окно.
— Ого, — говорит, — там темно.
— Так ведь ночь, — говорю, — это нормально.
— Ура, — говорит, — значит, нам пора в спальню!А я думаю: «Что он имел в виду, когда говорил „нам“?
Мы же засыпаем, вообще-то, по разным городам…»© Елена Касьян
 Я любил яркие, цветные рубашки.
Ты их стирала, гладила, молча вешала
На мужские сутулые плечики.
Я был чем-то вроде садовой ромашки.
Любишь – не любишь. И какого - то лешего
Слюни пускал на чужие пестики
И на прочие плотские аксессуары.
Ты ж увлекалась японскими оригАми,
Кружением красных рыбок Матисса,
Восхищалась пленэром Огюста Ренуара,
Занималась детьми, нашим домом, цветами,
Ухаживала за своим нарциссом…
Ты застала меня с Катей или с Олей
И сказала «прощай»… Я - перекати-поле.
Моя вина соразмерна твоей боли.
ЦВЕТНЫЕ СТИХИ О ЛЮБВИ (А.Шведов)
| | Комментариев: 0 | | Поделиться: ]]> :5]]> ]]> :]]> ]]> :7]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| | | | Комментариев: 0 | | Поделиться: ]]> :4]]> ]]> :]]> ]]> :3]]> ]]> :3]]> ]]> :3]]> ]]> :3]]> :0 ]]> :2]]> |
|
| |
Раз уж ты завел кота,
то и гладь его... ВСЕГДА!
Вот тут еще почеши. И здесь.
Я чего сказать-то хотел. Как дела?
Я тут на днях к тебе заходил поесть,
А тебя дома не было. Ты где была?
Ты понимаешь, мир какой-то стал равнодушный весь.
Спинку погладь? Там для тебя осталось.
Я тут на днях ко всем заходил поесть,
А всех дома не было. Такая жалость.
А мне говорят – занимайте свои места,
Согласно билетам. Какой у меня билет?
Я так долго спал, что даже устал и встал.
У меня за ушами недочесано за сто лет.
Ты чего вздыхаешь? Давай погрустим вдвоем.
В моей шерсти лекарство есть для души.
Мне гадалка сказала: «Быть тебе королем!
Или не быть». Вот тут еще почеши.
Меня тоже все обижают, особенно все.
И сразу дождь на улице моросит.
А хочешь, возьми меня к себе насовсем.
Не можешь, нет? Ничего, я так спросил.
Ну, я пошел. Как стемнеет, зайду потом.
Ты куда за мной? Хотела чего сказать?
У меня тоже такое бывает, не знаю, что.
Тут еще осталось, за ухом, почесать.
Виктория Райхер. https://neivid.livejournal.com/315000.html
| | Комментариев: 0 | | Поделиться: ]]> :5]]> ]]> :]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| |
Привет, я тут новенькая
| | Комментариев: 0 | | Поделиться: ]]> :3]]> ]]> :]]> ]]> :3]]> ]]> :3]]> ]]> :4]]> ]]> :3]]> :0 ]]> :2]]> |
|
| |
Будь, Малыш, настороже: Семь Печатей спят в душе.
Охраняют Три Печати три Великие Печали.
Вечный сумрак, вечный ад... Самовольный взлом чреват...
Три других - Печати Сил. Черт у Бога их стащил,
в рай залез и там запрятал, трижды кровью запечатал.
А последняя Печать, потаенная, Седьмая,
может целый век, немая, ничего не означать...
Кто раскрыть ее сумеет, тот забыть себя посмеет
и сначала все начать.
Владимир Леви
| | Комментариев: 0 | | Поделиться: ]]> :5]]> ]]> :]]> ]]> :9]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| |
Мир состоит из гор, из неба и лесов,
мир-это только спор двух детских голосов.
Земля в нем и вода, вопрос в нем и ответ.
На всякое "о, да!" доносится "о, нет!".
Среди зеленых трав, где шествует страда,
как этот мальчик прав, что говорит "о, да!".
Как девочка права, что говорит "о, нет!",
и правы все слова, и полночь, и рассвет.
Так в лепете детей враждуют "нет" и "да",
как и в душе моей, как и во всем всегда.
ГАЛАКТИОН ТАБИДЗЕ
ХУДОЖНИК СЕРГЕЙ РИМАШЕВСКИЙ
| | Комментариев: 0 | | Поделиться: ]]> :5]]> ]]> :]]> ]]> :9]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> :0 ]]> :5]]> |
|
| |
 обожаю читать!
| | Комментариев: 0 | | Поделиться: ]]> :2]]> ]]> :]]> ]]> :6]]> ]]> :2]]> ]]> :2]]> ]]> :6]]> :0 ]]> :3]]> |
|
| |
Скрипка плачет и рыдает, наказуема смычком.
Мальчик скрипочку терзает, притворившись дурачком.
Век от века сей невинный повторяется сюжет.
Мальчик скрипку ненавидит, оттого что слуха нет.
Скрипка плачет, скрипка стонет, желтой декою блестит.
Мальчик вырастет и скоро глупой скрипке отомстит.
Пусть похнычет, помяучит, похохочет под смычком.
мальчик женщину замучит, притворившись дурачком.
А зачем она так подло нежной кожею блестит,
никаких обид не помнит - всё отпустит, всё простит?
А зачем она так гибко торжествует над судьбой,
и зачем она на скрипку так похожа?
Боже мой...Помнишь, мама была самой лучшей из мам,
подарила машинку — и даже две,
и сказала: «Ну кто еще нужен нам?»,
и учила стоять тебя на голове,
и читала на ночь, прижавшись плечом.
«Чтоб быстрее уснуть, посчитаем овец…»
Закопался в подушку, подумал: «Я — молодец…»
и не ведал, что ты — ни при чем, ни при чем…
А сегодня она чужая, кричит: «Дурак!»,
улыбнись, замкнись, отвернись — все не то, не так,
и звонит беспрестанно в какой-то Джанкой — на кой? —
и кричит, и плачет, стуча о стол кулачком…
Закопался в подушку и думаешь: «Я — плохой…»
и не знаешь, что ты — ни при чем, ни при чем.
А потом ты вырастешь — дети, они растут.
У колен завертится мальчик — пускай, раз тут.
Будешь ты для него лучом (калачом, кирпичом),
он, зарывшись в подушку, уснет, не зная, что он ни при чем.
Да и ты ни при чем.
Что на плаву держало, толкало в гору?
Сказки.
Яблочко наливное с отравною сердцевиной.
Туфелька Золушки мне оказалась не впору.
Честный размер ноги - тридцать семь с половиной.
Загнанность, бедность, усталость, -
все вроде в шутку.
Красную шапочку сшила -
да только зря.
Гадкий утенок вырос в гадкую утку.
Что я могу вам сказать?
Ну, кря.
Старушка Х.
| | Комментариев: 0 | | Поделиться: ]]> :5]]> ]]> :]]> ]]> :7]]> ]]> :5]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> :0 ]]> :3]]> |
|
| |
А ему все опять говорили-
«Женись! Женись!»
Парень то в общем не пьющий, а холостой..
А у него в подсобке котята, вот, родились,
И отец заболел, и сменщик ушел в запой.
Он даже не курит, семечки полкулька,
На его неуклюжей ладони
Можно согреть пять синиц.
Он улыбается птицам и облакам
И стесняется девушек, пряча глаза вниз.
Ему говорили- «Жениться б тебе сейчас!»
Мать приводила невест, и были они хороши,
А у него на это такая в душе печаль,
Столько дел, и куда только небо спешит!
Не важно кто,
Важно, чтоб у нее был парень,
Чтоб была ее собственная, пусть и его, квартира.
Он не пьет, и даже прибьет полочку над умывальником,
И в конце концов с ним не так уж противно.
Когда он спит, он похож на пупсика, плюшевого зверюшку.
И все подруги считают его милым, а кто-то хорошим.
И пусть они теперь знают- она живет с мужем,
А не снимает комнату с старой кошкой!
Новый Год они проведут с его друзьями на даче.
Он отвозит ее на работу, целует в щечку.
И вы знаете, она ведь совсем не плачет,
И кажется, больше уже ничего не хочет.
Не важно ведь кто-
Любовь это миф для мыльниц.
Она любила женатого… это в прошлом.
Ей немного скучно в этой его квартире
И не хватает книг, не хватает кошки…
А у него аллергия, на кошек- кашель.
Хочется быть женатым, на ком- не важно.
Хочется вскользь- «моя тоже, такая стерва…»
Немного жаль, что он был у нее не первым.
А так- будет готовить ужин,
Гладить как мама, родит непременно сына,
И говорить, чтоб слышали все другие,
Какой он заботливый, самый лучший мужчина,
Ничем не хуже, чем остальные.
Безусловно, хитрее многих, завидный «мачо»,
Вот он уже на работе шептался на равных с шефом,
У него еще будет любовница и заначка,
Как и все он имеет право «сходить налево».
Не важно, что он не читает книг, не заканчивал ВУЗов,
Он вообще славный парень, умеет чинить розетку!
Ему не нужна «неряха» и «с толстым пузом»,
Он ждет себе в жены лишь молодую студентку!
Когда она спит с ним, она иногда зевает
И думает «надо бы вымыть окна, сменить обои…»
И еще хорошо, что он очень быстро кончает,
И обещал когда-нибудь съездить к морю…
...Что я знаю о Еве?
Это девушка, живущая этажом выше.
Эта женщина была первой
И родилась бесстыжей.
А теперь на щеке ее прыщик
Уже два дня,
Может быть поэтому она избегает меня?
Ева никогда не была жадной,
Даже яблоко надкусив,
Отдавала другому…Спасибо, Ева, мерси!
Любительница шоколада
И самых сладких блюд,
Не представляю, что б ела Ева,
Если б жила в Раю?
Но, увы, теперь Ева
Стыдится каждого прыщика,
На лестнице не целуется
И засыпает в пижаме.
Что я знаю о Еве,
Находясь этажом ниже?
Она, смущаясь, сутулится,
А я ее обожаю!
| | Комментариев: 0 | | Поделиться: ]]> :4]]> ]]> :]]> ]]> :7]]> ]]> :4]]> ]]> :7]]> ]]> :4]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| | | | Комментариев: 0 | | Поделиться: ]]> :3]]> ]]> :]]> ]]> :3]]> ]]> :3]]> ]]> :2]]> ]]> :3]]> :0 ]]> :3]]> |
|
| |
Между печалью и ничем мы выбрали печаль.
И спросит кто-нибудь "зачем?", а кто-то скажет "жаль".
И то ли чернь, а то ли знать, смеясь, махнет рукой.
А нам не время объяснять и думать про покой.
Нас в мире горсть на сотни лет, на тысячу земель,
и в нас не меркнет горний свет, не сякнет Божий хмель.
Нам - как дышать,- приняв печать гонений и разлук,-
огнем на искру отвечать и музыкой - на звук.
И обреченностью кресту, и горечью питья
мы искупаем суету и грубость бытия.
Мы оставляем души здесь, чтоб некогда Господь
простил нам творческую спесь и ропщущую плоть.
И нам идти, идти, идти, пока стучат сердца,
и знать, что нету у пути ни меры, ни конца.
Когда к нам ангелы прильнут, лаская тишиной,
мы лишь на несколько минут забудемся душой.
И снова - за листы поэм, за кисти, за рояль,-
между печалью и ничем избравшие печаль.
Дай вам Бог с корней до крон Без беды в отрыв собраться.
Уходящему – поклон. Остающемуся – братство.
Вспоминайте наш снежок Посреди чужого жара.
Уходящему – рожок. Остающемуся – кара.
Всяка доля по уму: И хорошая, и злая.
Уходящего – пойму. Остающегося – знаю.
Край души, больная Русь, Перезвонность, первозданность
(с уходящим помирюсь, с остающимся – останусь)
Дай нам, Вьюжен и Ледов, Безрассуден и Непомнящ,
Уходящему – любовь, Остающемуся – помощь.
Тот, кто слаб, и тот, кто крут, Выбирает каждый между:
Уходящий – меч и труд, Остающийся – надежду.
Но в конце пути сияй По заветам Саваофа,
Уходящему – Синай, Остающимся – Голгофа.
Я устал судить сплеча, Мерить временным безмерность.
Уходящему – печаль. Остающемуся – верность...
Мне снится грусти неземной язык безустный,
и я ни капли не больной, а просто грустный.
Не отстраняясь, не боясь, не мучась ролью,
тоска вселенская слилась с душевной болью.
Среди иных забот и дел на тверди серой
я в должный час переболел мечтой и верой.
Не созерцатель, не злодей, не нехристь все же,
я не могу любить людей, прости мне, Боже!
Припав к незримому плечу ночами злыми,
ничем на свете не хочу делиться с ними.
Гордыни нет в моих словах — какая гордость? —
лишь одиночество и страх, под ними горблюсь.
Душа с землей свое родство забыть готова,
затем что нету ничего на ней святого.
Как мало в жизни светлых дней, как черных много!
Я не могу любить людей, распявших Бога.
Да смерть — и та — нейдет им впрок, лишь мясо в яму, —
кто небо нежное обрек алчбе и сраму.
Покуда смертию не стер следы от терний,
мне ближе братьев и сестер мой лес вечерний.
Есть даже и у дикарей тоска и память.
Скорей бы, Господи, скорей в безбольность кануть.
Скорей бы, Господи, скорей от зла и фальши,
от узнаваний и скорбей отплыть подальше!..
Больная черепаха - ползучая эпоха,
смотри: я - горстка праха, и разве это плохо?
Я жил на белом свете и даже был поэтом, -
попавши к миру в сети, раскаиваюсь в этом.
Давным-давно когда-то под песни воровские
я в звании солдата бродяжил по России.
Весь тутошний, как Пушкин или Василий Тёркин,
я слушал клёп кукушкин и верил птичьим толкам.
Я - жрец лесных религий, мне труд - одна морока,
по мне, и Пётр Великий не выше скомороха.
Как мало был я добрым хоть с мамой, хоть с любимой,
за что и бит по рёбрам судьбиной, как дубиной.
В моей дневной одышке, в моей ночи бессонной
мне вечно снятся вышки над лагерною зоной.
Не верю в то, что руссы любили и дерзали.
Одни врали и трусы живут в моей державе.
В ней от рожденья каждый желёзной ложью мечен,
а кто измучен жаждой, тому напиться нечем.
Вот и моя жаровней рассыпалась по рощам.
Безлюдно и черно в ней, как в городе полнощном.
Юродивый, горбатенький, стучусь по белу свету -
зову народ мой батенькой, а мне ответа нету.
От вашей лжи и люти до смерти не избавлен,
не вспоминайте, люди, что я был Чичибабин.
Уже не быть мне Борькой, не целоваться с Лилькой,
опохмеляюсь горькой. Закусываю килькой.
| | Комментариев: 0 | | Поделиться: ]]> :5]]> ]]> :]]> ]]> :4]]> ]]> :6]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| | | | Комментариев: 0 | | Поделиться: ]]> :5]]> ]]> :]]> ]]> :6]]> ]]> :5]]> ]]> :6]]> ]]> :5]]> :0 ]]> :5]]> |
|
| |
О себе, директор в Юрконсалтгрупп, люблю как классику, так и произведения Стивена Кинга
| | Комментариев: 0 | | Поделиться: ]]> :4]]> ]]> :]]> ]]> :5]]> ]]> :3]]> ]]> :3]]> ]]> :3]]> :0 ]]> :3]]> |
|
| |
Хорошо пить кофе-гляссе В уютном кафе на исходе лета.
Смотреть в окно. Вспоминать Мюссе Или ещё какого-нибудь поэта.
Как хотелось когда-то словом веским Мир заблудившийся покорить.
О Леконте де Лиле говорить не с кем, Да и вообще не хочется говорить.
Я боюсь не выдержать этого звона, Так любого можно вогнать в тоску.
Прочитайте мне что-нибудь из Реми де Гурмона
Или Лотреамона из себя извлеку.
Всё это, конечно, игра, причуда Имена коварны, стихи бессвязны.
И давно уже пора уходить отсюда Снова по улицам грязным.
Молодость тоньше, старость ближе, Не проживёшь, никого не сгубя.
Не думай о тех, кто живёт Париже, А думай о тех, кто любит тебя.
Если думать, что горизонт черта, Ему нужна параллель.
Без неё не получается ни черта, Какая-то бесформенная канитель.
Параллельные линии, параллельные пути, Две розы, две лилии.
Не пересечёшься, как ни крути, Да и как крутится, коль ты линия.
Невозможность любви выражена графически, Математическая благодать.
Но горизонт один, вот в чём фикция, Ему даже не о ком помечтать.
Моя судьба горизонтом скошена, Я сам себе царь и монах.
Лучше уж иллюзии крошево, Чем её крах.
Уходя со всеми дорогой заката, Ощущая ступнями земли испуг.
Узнаю в Лобачевском брата, И линию жизни соскребаю с рук.
Чтобы потеряться в мире параллельном, Где никто не встречается с тем,
С кем хотелось бы в час расстрельный Пережёвывать виноград поэм.
Видишь, надуваются пузыри На воде не живой не мёртвой.
А Рима всего лишь три, И каждый из них четвёртый.
А когда я выгуляю всю маету, Дайте мне кисть колонковую,
И я подведу черту, Параллельную и незнакомую.
Откроется последний клапан, Выпорхнет чумовая звезда,
И планета в геометрическом коллапсе, Улетит неизвестно куда.
| | Комментариев: 0 | | Поделиться: ]]> :6]]> ]]> :]]> ]]> :7]]> ]]> :7]]> ]]> :7]]> ]]> :5]]> :0 ]]> :6]]> |
|
| | | | Комментариев: 0 | | Поделиться: ]]> :4]]> ]]> :]]> ]]> :4]]> ]]> :3]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> :0 ]]> :3]]> |
|
{"0":false,"o":30} |
{"0":false,"o":30} |
ОТЗЫВЫ 750 163
