— А почему ты спрашиваешь?

— Знала? — настаиваю.

— Да. Пару лет уже прошло, Дамюш.

— Почему ты мне не сказала? — спрашиваю глухо.

— Я и сама узнала не сразу, а потом как-то завертелось, забылось, — юлит она. — Жизнь непростая штука, сынок. Иногда люди уходят.

— А Полина? Обиды выше смерти, получается? — швыряюсь отрывками фраз, чтобы не обидеть маму вопросом, какого хрена они все знали и не поддержали ее в трудной ситуации.

— Не переживай о Полине. Ее, наверняка, поддержал Никита, так же звали мальчика, с которым она дружила?

Мама бьет нежно, но наотмашь, зная, на что давить.

— И потом, Дамиан, это не просто обиды. Ты знаешь непростую ситуацию, в которую нас втянули. После судебных тяжб отец и слышать об их существовании не желает. К чему этот разговор?

— Да так… Воспоминания нахлынули.

— Пусть заодно нахлынут и те, где ты был ей не нужен. Давай-ка лучше спать. Только отца не донимай расспросами, ему это не понравится.

Тошно.

Устало плетусь в номер. Все же хочу постучаться к отцу, но на его двери висит табличка «не беспокоить», наверное, уже спит.

Заваливаюсь на кровать и выуживаю из кармана чокер. Жемчужные бусинки, разделенные прожилками золотой цепочки с маленьким медальоном в виде пчёлки.