С ним бывало не раз: переживаешь. Начнешь анализировать, и разум утвердит — переживать не стоит. Разуму поверишь, у него, у разума, знание жизни и логика. Только этой веры мало, все равно тайно волнуешься и чего-то ждешь. Должно переключиться — все дело в переключении психического состояния. Должно вмешаться время и в мозгу щелкнуть, как в электроприборе. «Это есть» перейти в «Это было». И не важно, час прошел или год. «Это есть» со мной, здесь, страшно; «Это было» — давно, в прошлом, для воспоминаний. Возможно, таким способом мозг защищался.

У Викентия переключилось. Он отстранился от ушедших дней, и ничего не осталось, кроме удивления: ведь надо же, что с ним произошло? В прошлом.

Угрызения совести… Это из области нравственности, а нравственность есть самоограничение. Оно не для творческих натур. Творить можно, только пребывая в духовном наслаждении; не испытывая его, а именно постоянно пребывая, как в свежем и бодрящем воздухе…

Звонил телефон. Трудно определимый голос — хрипотца, ирония, настырность — спросил:

— Сам зайти не догадаешься?

— Зачем?

— Вопрос, как у сифилитика нос. Викентий, да ведь мы с тобой родственники.

— Каким образом?

— Если у моей жены родится от тебя ребенок. Короче, жду через полчаса.

То, от чего художник отстранился, нахлынуло вновь. О ребеночке он не подумал. Как зовется семья из мужа, жены, ребенка и отца ребенка? Или таких семей не существует? Черный страх, еще слабо осознанный, подкатил к горлу: неужели судьба привязала его к бандитам крепчайшей связью, родственной?..

В знакомой комнате монотонно гудел вентилятор. Розоватый свет откуда-то взявшегося торшера накрывал стол, на котором не было ни одной бумажки — скрепки не лежало. Тарелки, блюда, рюмки, бокалы… Фаянс и стекло от света слегка розовели, и казалось, что все уложено кусками распотрошенного торта. Впрочем, были дупла: черная икра и маслины.

— К чему это? — удивился художник.

— К серьезному разговору.

— О чем?

— О смысле жизни.

Викентий сел за стол с нескрываемой иронической улыбкой, догадавшись о сути разговора. Дельфин будет расспрашивать об интиме с женой. Но Дельфин, разлив по рюмкам виски, спросил о другом:

— Викентий, ты художник прикольный?

— Я художник талантливый.

— А живешь хуже моего Бультерьера.

Викентий лишь усмехнулся и выпил рюмку — несравнимое не сравнивается. Дельфин же начал сравнивать:

— Машина у тебя старенькая, живешь в подвале, выставок не делаешь, валютного счета не имеешь… Картины твои, включая «Взгляд», можно украсть без напряга…

— У меня железная дверь.

— Э, дорогой, твою дверь можно унести вместе с коробкой.

— К чему разговор?

— Жить не умеешь. Тебе даже оттянуться не с кем, другана нет.

Лицо Дельфина менялось странным образом и часто, как переключаемый светофор. Художник понял причину. Дельфин старался казаться добрым, поскольку заботился о человеке; но эту доброту ему было не удержать — ее с частотой пульса сминала тупая суровость. Выпитое виски, уже две рюмки, придали художнику смелости.

— Мафия набивается в друзья?

— Викентий, не будь попугаем. Мафия кругом. Менты не мафия? За своего любому челюсть свернут. А торгаши не мафия? Своего из любого дерьма вытащат. А врачи? Хоть одного посадили за хреновую операцию? Они стоят друг за друга, как урки на допросе. И запомни: мафия вечна, потому что мы строим капитализм.

— И капитализм не вечен, — вяло не согласился художник.

— Социализм лопухнулся почему? Потому что попер против человеческой сути: своя рубашка ближе к телу.

Художник тоскливо съел бутерброд с черной икрой, пробуя догадаться, к чему клонит Дельфин. К чему-то тот шел. Не картину же нарисовать, не денег же одолжить… Все перебрав, Викентий остановился на мысли очевидной: Лжицын потребует провести еще одну ночь с его женой, а может быть, и не одну.

— Викентий, чего ты ловишь в жизни?

— Как и все, счастья.

— Как Бультерьер.

— А что Бультерьер?

— Ловит кайф на три б: баксы, бабы и бибика.

— Я сказал про счастье…

— Оденешься, выпьешь и топаешь баб трахать.

— Что вам нужно? По-моему, мы в расчете.

— В расчете? Утопить девку и трахнуть мою жену, по-твоему, одно другого стоит?

Перемены в лице Дельфина убыстрились, словно бегущий кадр на экране телевизора. То деготь, то мед. И этим переменам соответствовал тон. Остановившись на самом грубом, когда глазки, казалось, вообще скрылись в кожистых наплывах, он прогудел угрожающе:

— Художник, кто с нами ссорится, тот попадает в наркоз. Кто с нами дружит, тот ест копченого осьминога в кокосовом молоке.

— Я не ссорюсь, — бросил Викентий и схватился за рюмку, как за соломинку.

Дельфин вышел из-за стола и прошелся по кабинету. Если за счет лица его фигура выглядела заостренной, то со спины казалась широкой, как и положено дельфину.

В газетах частенько упоминались крепкие затылки бандитов. Но никто не заметил, что у них здоровенные крепкие зады от постоянного сидения в иномарках. Он взял рюмку и стоя чокнулся с художником.

— Викентий, я от души хочу, чтобы твоя жизнь вспыхнула, как Африка на горизонте!

— В каком смысле?

— В смысле море кайфа.

— Не надо мне моря…

— Допустим, тебе не нужны новая иномарка, коттедж с вертолетной площадкой и спаржа по утрам. А картинная галерея?

В голове сами, без натужной помощи, побежали кадры аукционных залов и картинных галерей: Гелос, Тейт, Пол, Гетти… Если бы… Помещение под галерею он выбрал бы длинное и узкое, которое упиралось бы в короткую поперечную стену; на длинных боковых стенах его картины, а на последней, поперечной — Взгляд.

— Мечты, — вздохнул художник.

— А ты чаном-то пошевели!

— В смысле подумать?

— Соедини два своих достоинства…

— Каких?

— Талант художника.

— А второе достоинство? — заинтересовался Викентий.

Дельфин сдвинул в сторону посуду с закусками, оперся на локоть и приблизил лицо к лицу художника настолько, что тот отшатнулся. Высокая спинка стула не дала. Широкий нос и подковообразный рот были в сантиметре… Художнику почему-то пришла на память картинка дельфина, прыгающего в обруч. Лжицын почти ткнул носом и выдохнул:

— Усыпи меня взглядом.

— В каком… смысле?

— Ты же умеешь гипнотизировать.

— Ну, иногда…

— Понты колотишь? Мы же знаем, что девиц трахал под гипнозом.

— Были случаи…

— Любую можешь трахнуть?

— Есть женщины, на которых моя аура не действует.

— Вот суки! — удивился Дельфин. — Выпьем за наш с тобой бизнес.

— Какой бизнес?

Но Игорь Лжицын увлеченно хлопотал: виски налил под завязку, блюдо с бутербродами придвинул гостю, тарелочку с ростбифом, бокал с соком манго… И тут же выпил. Художнику ничего не оставалось, как последовать, понимая, что эта четвертая рюмка обострила видение мира: черная икра стала чернее. Дельфин — дельфинистее.

— Что за бизнес?

— Надо фраернуть одну бабу.

— В смысле?

— Довести ее до сексуального бешенства.

— Для кого?

— Для тебя.

— И кто эта баба?

— Буль! — крикнул Игорь. — Тащи досье.

Похоже, что Бультерьер стоял с ним, с досье, за дверью. Плоской рыбой он вскользнул в кабинет, отдал папку своему начальнику и ушел — видимо, под дверь. Дельфин пьяновато поворошил бумаги и начал читать:

— Тамара Константиновна Ледней, около сорока, незамужняя, бездетная, за городом коттедж…

— Он вам и понадобился? — вставил Викентий.

— Художник, обожди пускать пузыри. Тамара Константиновна желает выглядеть фотомоделью: диеты, массажи, кремы и шампуни. Тайно смотрит порнуху. По данным из компетентных источников, восстановила девственность хирургическим путем.

— Кто проверял? — засмеялся художник.

— Буль, — серьезно ответил Дельфин.

— Пусть бы и вел дело до конца…

— Она пальнула в него из газового пистолета.

Художник не мог уловить связи между какой-то бабой, совместным бизнесом, восстановлением девственности и Бультерьером. Поэтому он сам налил себе виски и выпил ради просветления головы. Дельфин эту самостоятельность расценил как окончание разговора с положительным результатом.