Блейк не был уверен, хочет ли он запереть эти слова в ящике, чтобы не иметь с ними дела, или хочет, чтобы они рассыпались по треснувшему бетону, как пара игральных костей — нечто, способное спасти его или погубить, в зависимости от того, как они лягут.

— Потому что. — Фарра облизнула губы, и он почти застонал, представляя скольжение её языка по его губам. Он гадал, какова она на вкус. Сладкая, без сомнения, как мед и искушение. — Блейк, я…

— Я люблю тебя.

Черт. Он не собирался этого говорить.

Паника пронеслась по его телу, а надежда в глазах Фарры заставила его желудок уйти в свободное падение.

— Я люблю тебя как сестру и не хочу, чтобы тебе было больно, — уточнил он. Слова горчили на языке.

Если бы Блейк думал о Джой так же, как о Фарре, в загробном мире его ждал бы настоящий ад.

Но он также не любил Фарру. Они знали друг друга всего несколько месяцев, и хотя она заставляла его сердце биться так, как никто другой, было слишком рано называть то, что между ними было, «любовью» в традиционном смысле. Верно?

Головная боль Блейка усилилась.

— Любишь как сестру, — повторила Фарра. Надежда исчезла, сменившись… ничем. Её пустое лицо и плоский голос заставили холодок опасения пробежать по его спине. — Полезно знать. Рада, что мы во всем разобрались.

Она развернулась, чтобы уйти, и Блейк, не раздумывая, схватил её за руку. Он не мог отпустить её так. Он не знал, что скажет, — знал только, что ненавидит вид Фарры, поворачивающейся к нему спиной. Ненавидит мысль о том, что их отношения, или что бы там между ними ни было, могут стать другими после этой ночи.

Больше всего он ненавидел себя за неспособность произнести слова, погребенные глубоко внутри. Те, что она хотела услышать, и те, в которых он был слишком труслив, чтобы признаться даже самому себе.

— Фарра, ты… — Блейк замолчал, раздираемый сомнениями. Фарра смотрела на него, её глаза сияли, как шоколадные омуты в лунном свете. Он хотел потеряться в этих глазах, зацеловать её до беспамятства и стереть из её памяти любое воспоминание о Прилизанном Ублюдке.

И это пугало его до чертиков.

— Я не… — Слова застряли в горле.

Проклятье. Блейк не знал, радоваться ли ему или злиться на свою неспособность выразить шторм эмоций, бушующий внутри.

— Тебе больше ничего не нужно говорить. Я понимаю. — Фарра высвободила руку из его хватки. Тепло, которое обычно исходило от неё, исчезло, сменившись холодным фронтом, от которого у Блейка скрутило живот. — Теперь, если извинишь, мне нужно отпраздновать день рождения подруги.

Она скрылась в клубе, оставив Блейка стоять на тротуаре с мучительной болью в груди и вопросом, что же он, черт возьми, только что наделал.