Я подбегаю к отцу, пытаясь помочь ему, пока он с трудом дышит. Так много крови. Она заливает дощатый настил и покрывает мои руки. Я пытаюсь остановить ее своим телом, ложась сверху, чтобы удержать все внутри.

«Помогите! — кричу я. — Пожалуйста! Кто-нибудь!»

Но все стоят в стороне, и через мгновение я чувствую, как его тело замирает подо мной. Когда наконец приезжает полиция, я сопротивляюсь изо всех сил, пока они оттаскивают меня от его безжизненного тела — обещая себе, что я покажу монстрам, сделавшим это, насколько безобидным я могу быть.

— Ничего, — говорю я, заканчивая разговор, даже не начав его. — И больше никогда не пытайся до меня дотронуться.

Солнечный свет вырывает меня из сна, который был, без сомнения, лучшим за последние недели. На секунду я позволяю себе потеряться в мечтах, что я свободна. Что я не заперта в комнате с тремя разными засовами и бесконечным запасом мафиози, отделяющих меня от внешнего мира. Но когда я пытаюсь пошевелить рукой и слышу лязг металла, меня возвращают в реальность. В ту, где я буквально прикована наручниками к спящему рядом богу, мужчине, который держит ключ к моей судьбе в своих руках.

Я не могу не смотреть на него. Его безупречная кожа, линия челюсти, которой можно резать стекло. Как ему удается носить щетину лучше, чем кому-либо, кого я когда-либо видела. То, как его грудь поднимается и опускается с каждым вздохом. Он выглядит таким умиротворенным, будто не прикован наручниками к кому-то, кого держит в плену.

Плену. Точно.

Одно лишь его присутствие действует на меня. Заставляет забыть, что есть причина, по которой я не могу позволить себе снова увязнуть в нем, как в день моего рождения Я не могу. Нельзя, если я хочу сбежать. Вернуть себе свободу. Выбраться из этого ада.

Когда я смотрю мимо него, у меня перехватывает дыхание: на тумбочке лежит его пистолет — прямо там, готовый к тому, чтобы его взяли. Это кажется слишком хорошим, чтобы быть правдой, и, возможно, так и есть. Кейдж не кажется человеком, который делает что-то случайно, но я не могу не попытаться.

Я снова сосредотачиваюсь на нем, гадая, крепко ли он спит. Его дыхание все еще ровное, лицо неподвижно. Это может быть мой единственный шанс, и я должна им воспользоваться.

Представляя, что я невесома, я задерживаю дыхание и осторожно двигаюсь к нему. Любое изменение в нем заставило бы меня мгновенно остановиться, но он остается точно таким же. Я использую свободную руку, чтобы потянуться вверх и над ним, но прежде чем я успеваю приблизиться, холодные пальцы обхватывают мое запястье.

Мои глаза встречаются с глазами Кейджа, и я вижу, что они темнее обычного. Злые — нет, в ярости.

— Что, по-твоему, ты делаешь? — спрашивает он, голос хриплый со сна, и черт, я не должна находить это таким привлекательным.

Я пытаюсь выдернуть руку, но он не двигается.

— Отпусти меня.

— Что ты делала, Саксон? — повторяет он, только на этот раз более требовательно.

Сглотнув, я стараюсь не показывать страх.

— Ты точно знаешь, что я делала.

Глубокий смех вибрирует в его груди, когда он тянется и хватает пистолет.

— Это то, что ты хотела?

Черт.

— Д-да.

Он садится и перекидывает через меня одну ногу, оседлав мою талию.

— И что бы ты сделала, если бы добралась до него?

Все во мне кричит не двигаться. Малейший прогиб в спине — и я прижмусь к нему. Мой кожу покалывает. Дыхание сбивается. И почему, черт возьми, то, как он смотрит на этот пистолет, так чертовски привлекательно?

Когда я не отвечаю, он смотрит на меня и склоняет голову набок.

— Ну?

— Ничего, — выдавливаю я.

Уголок его рта приподнимается.

— Ты не лгунья и не трусиха. Не становись ею сейчас.

Его слова задевают за живое, но он прав.

— Я бы застрелила тебя.

— Вот так лучше.

Он выглядит угрожающе, проводя стволом пистолета по моей щеке. Мои пальцы подергиваются от желания попытаться схватить его, но я достаточно умна, чтобы сдержаться. Я остаюсь совершенно неподвижной, пока он проводит им по моим губам, а затем убирает. Он поворачивает пистолет так, что дуло смотрит на него самого.

— Давай.

У меня сжимается горло.

— Что?

Он жестом предлагает мне взять пистолет.

— Ты хочешь застрелить меня. Давай. Я дам тебе один выстрел.

Это проверка. Должна быть. Попытка воспользоваться этим предложением была бы ошибкой. И все же мне хочется.

— Поторопись, — говорит он мне. — Бени должен быть здесь примерно через час, и тебе лучше исчезнуть до этого, потому что, найдя своего лучшего друга мертвым, он может разозлиться.

Я даю себе всего три секунды, чтобы взвесить варианты, прежде чем забрать у него пистолет и направить ему в грудь. Моя рука дрожит под его тяжестью. Кейдж смотрит на меня своими ледяными зелеными глазами, дразня и искушая.

Он смотрит на пистолет, затем снова на меня.

— Давай, Гуччи. Стреляй.

Выражение его лица говорит мне, что он не думает, что я это сделаю. Он либо недооценивает меня, либо переоценивает свою власть надо мной. Большая ошибка с его стороны, потому что я люблю свою свободу намного больше, чем его.

Мой палец ложится на спусковой крючок, и, не колеблясь ни секунды, я нажимаю.

Ничего.

Нет.

Нет, нет, нет.

Ужас пронзает меня, когда тьма в глазах Кейджа усиливается. Он вырывает пистолет из моих рук и мрачно усмехается, поворачивая его боком.

— Папочка действительно должен был научить тебя обращаться с оружием, Эрме, — насмехается он. — Если бы предохранитель не был включен, я был бы мертв.

Я сглатываю. Если честно, это был первый раз, когда я держала в руках пистолет, не говоря уже о том, чтобы пытаться стрелять. У меня никогда не было причин. По крайней мере, до сих пор. И мое незнание могло только сделать все в десять раз хуже для меня.

Лежа совершенно неподвижно, я не отрываю взгляда от Кейджа, ожидая его следующего шага.