Он поднял взгляд на Блейка. Тот даже не посмотрел на оружие.

Он тяжело, почти демонстративно плюхнулся в кресло напротив. То протестующе скрипнуло, не рассчитанное на такую нагрузку и такой вес.

— М... Майкл, — сказал он устало, снова с легкой запинкой, — ты всегда был трусом.

Он развёл руки, словно отмахиваясь от всей этой сцены.

— Ты не уйдёшь через кодекс. Не в этот раз. И вообще… расслабься.

Мужчина устало вздохнул, словно разговор уже начал его утомлять. Не отводя взгляда, он поковырялся пальцами в одной из ран, нащупал металл, выдернул пулю и небрежно отправил её в мусорный контейнер. Кровь выступила снова — медленно, лениво, как что-то несущественное.

— Я пришёл поговорить.

Он поднял на Майкла свои пугающе живые, голубые глаза. И Майкл медленно и лёгким внутренним сожалением положил пистолет на стол.

— О чём с тобой говорить? — тихо спросил он. — Маньяк ты ненормальный.

Он повышал голос. Совсем чуть-чуть. Ровно настолько, чтобы это стало заметно. Те, кто хоть раз присутствовал на приёмах у Майкла Колдвелла, знали: если он начинал повышать голос, пусть даже едва уловимо, ничего хорошего это не предвещало.

— Ты был мечом и щитом ОПЗ. Десятилетиями. А потом… — Майкл на секунду замолчал, подбирая слова. — Потом ты поехал окончательно. Перебил экипаж. Угнал “Чёрную Птицу”. Творил несусветную дичь на периферии.

Он поднял взгляд.

— Мира говорила мне, что это период. Что если тебя оставить в покое, ты придёшь в себя. Станешь управляемым. Что твоя самодеятельность, в целом, даже полезна.

Пауза. Длиннее предыдущих.

— Но десять лет назад ты похитил мою дочь.

Лара тихо ойкнула.

Этот факт — как и само нападение Блейка на транспортный корабль — входил в перечень совершенно секретной информации. Доступа к нему у неё не было. И не должно было быть.

— Я её вернул, — сказал Блейк спокойно. — В целостности и сохранности. Ну… более или менее.

Лицо Майкла покраснело. Он сжал челюсть.

— С ней потом год работали психологи. Военные — как с ветеранами. И это был самый длинный год в моей жизни.

Блейк сначала замер. А потом расхохотался — резко, громко, нуместно живо для этой комнаты.

— Боже мой, — выдохнул он сквозь смех. — Какие вы все, однако, хрупкие.

Он выпрямился, всё ещё улыбаясь.

— Похитил. Маньяк. — Он произнёс слова медленно, будто пробуя их на вкус.

Он шагнул ближе к столу и, не спрашивая разрешения, взял рамку с фотографией Алисы. Поднёс её к глазам, чуть наклонил, разглядывая — как предмет, как уравнение, как вещь, подлежащую оценке.

Майкл не двинулся.

Но что-то внутри него болезненно сместилось, словно нарушилась тщательно выстроенная симметрия. Он почувствовал это телом — короткий спазм под рёбрами, мгновенное напряжение в плечах. Руки сжались сами собой, прежде чем он успел это осознать.

— И знаешь, что самое смешное? — Блейк перевёл взгляд на Майкла. — Я не преуспел.

Улыбка изменилась. Стала тоньше. Холоднее. В ней больше не было насмешки — только расчёт.

— Она вернулась. И занялась тем же самым.

Он говорил спокойно, почти буднично.

— Всё те же вопросы. Всё то же упрямство. Та же привычка копать там, где копать не принято.

Он слегка постучал пальцем по стеклу рамки. По экрану побежали радужные разводы, искажая лицо Алисы.

— Как думаешь, сколько времени пройдёт, прежде чем верхушка решит её устранить?

Он не угрожал. Не давил. Просто озвучивал сценарий — как один из возможных исходов.

— Она копает под бессмертие, Майкл. Под Кодекс.

Короткая пауза.

— А значит — под тебя.

Блейк чуть наклонил голову, словно размышляя вслух.

— Твоя замечательная и понимающая Мира отдаст приказ. А ты его подпишешь. Или, если захочешь сохранить иллюзию чистых рук, просто не станешь голосовать.

Он усмехнулся краешком рта.

— Будешь потом немного горевать. О том, какой ты плохой отец.

Он пожал плечами.

— Я просто заметил это раньше. Проследил линии развития. Посмотрел, куда всё идёт.

Пауза.

— Ну и мне нужны были фонды для работы. Финансирование ты прекратил, а содержание корабля, как ты знаешь, стоит денег.

Он посмотрел на фотографию ещё раз.

— Совместил, так сказать, приятное с полезным.

Блейк наконец поставил портрет обратно.

Чуть криво.

— Я пытался научить её быть хорошей девочкой. Знать своё место. Не лезть в большие игры. Не задавать вопросов, на которые нет безопасных ответов.

Он посмотрел Майклу прямо в глаза.

— Не вышло.

— И раз уж мы заговорили о маньяках…

Он склонил голову набок.

— Тебе напомнить про Лос-Анджелес?

Тишина в кабинете стала плотной, почти физической.

Блейк откинулся в кресле, закинув ногу на ногу, и посмотрел на Майкла с выражением вежливого любопытства.

— Ты вообще представляешь себе заголовки? — спросил он почти весело.

Он усмехнулся. Картинно разводя руки.

— Твоя фотография во всё лицо. Прямо на фоне “Стены Слёз”. Я видел фотографии — там после деактивации сделали фонтан. Красиво получилось. Символично. Звучит, правда?

Майкл не ответил. Он сидел неподвижно, сцепив пальцы, и смотрел не на Блейка — куда-то чуть мимо. С холодным, внезапным сожалением он подумал, что ему стоило нажать на спуск парой минут раньше.

— Чего ты хочешь? — спросил он глухо.

— Практически ничего, — ответил Блейк. — В этом и прелесть ситуации.

Он наклонился вперёд.

— Всё грязное бельё Совета Двенадцати — и твоё в том числе — давно рассыпано по всей сети. У каждого мало-мальски убеждённого сторонника теорий заговора есть этот небольшой архив. Зашифрованный, конечно.

Он сделал паузу, наслаждаясь эффектом.

— Всё, что мне нужно, — это посылать одно письмо. Один раз в год. На вполне конкретный адрес.

Ещё пауза.

— И тогда таймер обнуляется ещё на один год. А если письма не будет — криптографический ключ уйдёт в открытый доступ.

Он улыбнулся.

— Хочешь, я скажу тебе ключ? Можешь сам всё скачать и расшифровать. Данные в открытом доступе.

Блейк развёл руками.

— А там — доказательства. Подписи, цепочки, журналы, приказы. Всё, что превращает теорию заговора в скучную юридическую реальность. Как горстка бессмертных подмяла под себя мир.

Он прищурился.

— Мира. Ты. Морита — с его внезапными материнскими инстинктами и проблемами с грудным вскармливанием. И ты ещё говоришь, что я поехавший.

Майкл побледнел.

— Ты блефуешь, если ключ уйдёт… — начал он.

— …то история перепишется, — мягко закончил Блейк. — И, кстати, не в мою пользу. Но тебя это вряд ли утешит.

Он повернул голову и посмотрел на Лару, застывшую у окна.

— А ведь я тебя убил, — сказал он ей вдруг, почти буднично.

Девушка вздрогнула.

— Может быть, — продолжил Блейк, не повышая голоса, — Майкл тебя и не убьёт. Он у нас моралист. Любит лить крокодиловы слёзы.

Он снова перевёл взгляд на Майкла и улыбнулся.

— Но прохлаждаться в жидком азоте следующее столетие ты будешь почти наверняка. Без суда. Без обвинений. Просто… в интересах государственной стабильности.

Он пожал плечами.

— Так что, Майкл, выбор у тебя простой.

Письмо — или его отсутствие.

Один раз в год. И весь мир продолжает жить, как будто ничего не было.

Майкл провёл ладонью по лицу, помедлил и кивком указал на Лару.

— Хорошо. Ты прав. Убери её.

Короткая пауза.

— Ей незачем это дальше слушать.

Лара выронила планшет, которым всё это время инстинктивно прикрывалась. Он с глухим стуком ударился о пол. Она переводила испуганный взгляд с Блейка на Майкла, не в силах сразу понять, кто из них страшнее.

Лара знала Майкла много лет. Достаточно, чтобы верить ему. Достаточно, чтобы не задавать лишних вопросов.

— Я никому ничего… — прошептала она и сразу поняла, что не верит даже самой себе.

Лос-Анджелес был для неё не новостью и не теорией заговора. Это была трагедия — из тех, про которые проходят в школе. Как одиннадцатое сентября в начале двадцать первого века. Девятнадцатое августа 2209 года. Страница истории. День, после которого мир стал другим.