Оглянувшись через плечо, мое сердце подпрыгнуло в груди, когда я увидела, как мой временный муж вошел и командует комнатой.

Маттео, одетый в свободный костюм, подошел прямо ко мне и наклонился, чтобы поцеловать меня в щеку.

— Ты в порядке? — Прошептал он мне на ухо.

Я кивнула, поворачиваясь к мужчинам через стол.

Одеколон Маттео — темный, дорогой, раздражающе знакомый – заполнил мои легкие, когда он сел рядом со мной. Мой пульс участился. Я ненавидела, что это произошло. Ненавидела за то, что один поцелуй в щёку мог выбить из меня все мысли, которые я удерживала с помощью силы воли.

Я не смотрела на него. Я не могла.

Вместо этого я снова сосредоточилась на мужчинах по другую сторону стола – пяти придурках, у которых эго больше, чем мозгов. В подземном баре пахло старыми сигарами, несвежим виски и дешевым тестостероном – голые лампочки над головой мерцали, как головная боль.

Маттео развалился в кресле, его колено коснулось моего. Небрежно-территориальный жест. Молчаливое предупреждение, одетое как привязанность.

Я никак не отреагировала.

Я просто выпрямилась, спина стальная, челюсть заострена.

— На чем мы остановились? — Спросила я таким холодным голосом, что замерзли бутылки со спиртным позади них.

Рокко поерзал, нервно теребя золотую цепочку. — Мы просто говорили...

— Нет, — оборвала я его. — Ты оправдывался. — Моим тоном можно было перерезать глотку. — Вы разгуливаете по улицам, как ковбои. Создаете шум. Лишние взгляды. Внимание полиции. Мы не привлекаем внимания. Мы не нарушаем Омерту. И мы не играем с именем семьи.

Рокко открыл рот в сардонической усмешке.

Я стукнула кулаком по столу с такой силой, что бокалы подпрыгнули, эхо раздалось, как от выстрела.

У одного из них – Паоло – был такой вид, словно он хотел плюнуть в ответ.

Вместо этого его взгляд метнулся к Diablo.

Маттео лениво развалился рядом со мной. Однако его глаза – холодные. Острые, как бритва. Взгляд хищника, изучающего добычу.

Только взгляд.

И каждый мужчина за этим столом вздрогнул.

— Поступи разумно и прислушайся к женщине.

Сегодня они не боялись меня.

Они боялись его.

Совещание закончилось быстро. Когда я отпустила их, они неуклюже поднялись, стулья заскрежетали по бетону, как гвозди. Каждый быстро кивнул мне – натянуто, обиженно, размеренно – и вышел со смертью в глазах.

Обычно я бы чувствовала себя сильной. Победителем.

Вместо этого у меня под кожей забралось беспокойство – потому что впервые я не знала, заткнулись ли они из уважения...

Или потому, что присутствие Маттео сделало восстание внезапно похожим на самоубийство.

Мои руки твердо лежали на столе, но мое сердце? Бушевало.

Я наконец посмотрела на него. И то, как он уже смотрел на меня, заставило что–то болезненно сжаться в моей груди.

Мне было не все равно. Больше, чем следовало.

И меня бесило, что я не знала, чувствует ли он то же самое.

Не в силах больше смотреть на него, я встала и направилась к бару. Маттео молча последовал за мной.

Столешница барной стойки была из полированного ореха, темная и глянцевая, отражая нас, как зеркало в доме смеха – двух людей, притворяющихся, что они не на грани того, чтобы сжечь все дотла.

Он оперся на нее предплечьем, наблюдая за мной с тем непроницаемым спокойствием, которое всегда меня нервировало. Как будто он мог ждать меня вечно.

— Я заказал столик на сегодня в семь, — сказал он тонко, как пистолет.

— Я уже говорила тебе, что я занята, — огрызнулась я.

— За исключением того, что я знаю, что это не так. — Его голос понизился, стал мягче, слишком проницательным. — Что случилось?

Все.

— Все в порядке. — Я смотрела на этикетки спиртных напитков, а не на его лицо. — Я просто не хочу проводить с тобой время.

Смешок – теплый, сводящий с ума. — Ты не хочешь провести со мной время? Да ладно, правда? Все хотят провести со мной время.

Его ухмылка была острой. Очаровательной. Той улыбкой, которая покоряет женщин.

По моему позвоночнику разлился жар. Гнев, ревность – я не могла определить разницу. Я подошла ближе, шипя голосом, предназначенным только для него.

— Нет. Не хочу, — отрезала я. — Ты не нравишься даже собственному брату.

Слова слетели с моих губ, как слишком сильно брошенный клинок.

Выражение его лица не изменилось.

Не его челюсть. Не его рот.

Но его глаза – Боже, его глаза.

Там что-то сломалось. Боль вспыхнула быстро, беззвучно, остро, прежде чем он закрыл ее за такой холодной пустотой, что воздух между нами заныл.

Он ничего не сказал.

Просто уставился на меня, как будто я прикоснулась к ране, о существовании которой и не подозревала.

Мое горло сжалось. Грудь обожгло. Чувство вины – непрошеное и острое – кольнуло под ребра.

Рокко появился из задней комнаты, как будто подслушивал именно тот момент, чтобы заставить меня ненавидеть сегодняшний день еще больше. Рубашка на нем была наполовину расстегнута, сигара все еще зажата в зубах, и когда он увидел мое лицо — увидел блеск в моих глазах, от которого я отчаянно пыталась избавиться, – его губы скривились.

— Слабая пизда.

Мой пульс участился, дыхание перехватило в груди. И прежде чем я смогла осмыслить то, что он пробормотал себе под нос, мой взгляд метнулся к Маттео – инстинктивно, как мышечная память, как нечто более глубокое.

Секунду назад Рокко ухмылялся, а в следующую его тело ударилось о стену со звуком, который я почувствовала всеми костями.

Рука Маттео схватила его за голову, один раз ударив черепом о камень.

Дважды.

Треск.

Влажный и окончательный.

В комнате воцарилась тишина.

Тело Рокко сползло по камню, оставляя красное пятно, похожее на жуткую подпись. Проблема устранена. Навсегда.

Мой бокал выскользнул у меня из рук, разлетевшись красными осколками по полу.

Он разбился, осколки разлетелись по плитке, как маленькие звездочки.

Но я уже уходила.

Я двигалась на автопилоте, стуча каблуками вверх по лестнице, через тусклый коридор, мимо мужчин, которые расступались передо мной, как будто я была бурей. Тяжелая дверь поддалась от порыва холодного воздуха, и я оказалась снаружи – бежала – сбегала, как будто здание за моей спиной горело дотла.

Хлопнула дверца машины. Мой водитель резко проснулся за рулем.

— Домой, — выдавила я.

Он не стал спрашивать дважды. Завизжали шины, город расплылся за тонированными стеклами. Я прижала ладони к глазам, пытаясь взять себя в руки, но все внутри меня было как стекло – трескалось, раскалывалось.

Все, что могло пойти не так… Пошло.

Рокко был мертв. Мой отец недвусмысленно сказал, никаких тел.

И Маттео… Боже, я ранила его словами, которые на самом деле не имела в виду.

Что, черт возьми, со мной не так?

— Вы в порядке, мисс? — спросил мой водитель тихим, взволнованным голосом. Тут я поняла, что по моим щекам текут слезы, горячие и тихие. — Мне сказать твоему отцу?

— Нет, — быстро ответила я, вытирая их тыльной стороной ладони. — Все в порядке.

Он заколебался, бросив взгляд в зеркало заднего вида. — Это... Маттео создает тебе проблемы? Ты же знаешь, что я прикрою твою спину, если это так.

Я прерывисто вздохнула. Покачала головой.

— Нет, — прошептала я, почти смеясь над абсурдностью ситуации. — Маттео действительно милый.

Милый.

И вот оно.

Правда, которую я не хотела.

Правда, от которой я бежала.

Проблема была не в Маттео.

А во мне.

Настоящее время

Верхний Ист-Сайд, Нью-Йорк

Я сидела на диване одна, дома, грустная, и смотрела плохой сериал. Я была одна уже несколько часов. Маттео так и не вернулся после нашей ссоры в три часа дня, а сейчас было уже за полночь.