По привычке сжимала ладонь.
Так бывает…
Случайность.
Та самая, которой – не бывает.
Оберег, вырезанный мальчишкой из обломка драгоценного, как вода на Татуине, дерева – на широкой, затянутой в чёрную кожу ладони рыцаря.
Никогда не будет…
И была их любовь
Словно пламя костра на ветру,
Что погаснет под утро
Под мелким осенним дождем...
Пусть когда-нибудь в песне счастливой
Поэты соврут,
Hо я знаю – лишь день, только день
Они были вдвоем.
Тонкий кожаный шнурок, намертво запутавшийся в цепких лапах морских трав.
Пропасть. Сожженный чёрный остов её последнего моста.
Может быть, она даже пыталась бороться за жизнь…
Или нет?..
А с рассветом их вновь развело
Перекрестье путей.
Он ушел, а ее через год
Забрала к себе смерть.
Как сказать – может, он даже
Помнил о ней,
Но о смерти ее даже я
Не смогу ему спеть.
- Бэйл, расскажи мне… - она улыбнулась вдруг, и неуместная улыбка эта заставила его крепче сжать под полой мундира чуть шершавый ствол старого кореллианского бластера. – Расскажи мне… как всё было на САМОМ деле.
Он смотрел на неё, а она видела – в его глазах – сомнение и досаду, зависть и ненависть, сожаление и любовь. И в этих обострившихся внезапно чувствах её всё то же – неизбежность . Может быть, это и есть – предвидение? Знать, что будет и не иметь возможности ничего изменить? Может ли человек жить с этим знанием и не сойти с ума? Или это уже – не-человек ?
Твоя просьба равносильна смерти, Падме.
Я знаю …
А на сердце осталась туманом
Глухая тоска,
Только время поможет
Потерю и боль пережить.
Не узнать никому,
Как я мертвую нес на руках,
Потому, что об этом я песню
Не смею сложить.
Тишина взорвалась миллионом звуков. Со звоном покатился по зеркальному мрамору пола огрызок дерева.
Что?..
Менестрель… Живая легенда прошлого на альдераанских дорогах.
Менестрель пел в королевском парке. Пел для собравшихся вокруг людей. Пел за еду. Пел за монету. Пел за кредит.
Так думали люди.
А он пел просто так.
Потому что не мог не петь.
Бэйл Органа, не обратив внимания на тут же попытавшуюся оттеснить его от бродяги королевскую охрану, сбежал по широким ступеням дома своих многоликих предков.
Случайностей не бывает…
Разжать кулак.
Пропылённый плащ, стоптанные сапоги, раскрытый футляр от старинной лютни небрежно брошен на землю – оберег, вырезанный мальчишкой из обломка драгоценного, как вода на Татуине, дерева – на истёртой в долгих странствиях коже…
Не проси меня петь о любви
В эту ночь у костра,
Не проси называть имена –
Ты же понял все сам.
Не сули за балладу неспетую
Горсть серебра –
Все равно эту тайну я,
Странник, тебе не отдам.
… Она медленно отступала. Шаг за шагом. В какой-то момент, ступив в пустоту, в испуге отдёрнула ногу. Из-под каблука с шуршанием покатились мелкие камни. Обрыв…
Размеренный шум прибоя – откуда-то издалека.
«Я знаю…
Ты должен быть сильным, а я не имею права стать твоей слабостью…
Ты должен быть мудрым, а я не имею права стать твоим безумием…».
… На проигрыш свой поставил я. Не на Силу – на Человека. Поймёшь – простишь…
Они появились не к месту и не ко времени.
Естественно, они стали героями.
Эпиграф к русской новеллизации «Новой Надежды».
Наш вариант:
Андреа: Несчастна та страна, в которой нет героев.
Галилей: Нет! Несчастна та страна, которая нуждается в героях.
Б. Брехт. Жизнь Галилея.
