Я вдыхаю. Медленно. Осторожно. Прижимаюсь чуть сильнее — так, будто ВарРок — опора. Надёжный. Могучий. Опасный. И пугающе… притягательный.

ВарРок не говорит ни слова. Но его дыхание меняется. Оно будто становится чуть медленнее. Глубже. Как будто он чувствует каждую точку, где я к нему прикасаюсь.

И мне страшно. И сладко. И очень, очень хочется не отпускать.

А сзади жар ГрейТана, его ладони на моих бёдрах, сильные пальцы, удерживающие меня в равновесии, пока конь медленно двигается вперёд.

И этот едва заметный толчок отдаётся по всему телу. Лошадь качает меня, зажатую между мужских крепких тел, и каждое следующее движение откликается внутри.

Сначала я зажимаюсь. Не знаю, как дышать.

Но ГрейТан сзади продолжает шептать

— Расслабься, — звучит у самого уха, низко, мягко, с хрипотцой.

Голос ГрейТана… тёплый, как дыхание костра в холодную ночь. Он не приказывает. Не уговаривает. Просто говорит. И вдруг — внутри всё словно поддаётся.

Словно этот голос пробирается под кожу и касается чего-то самого уязвимого. Того, что я держала под замком. Словно он гладит не тело, а душу.

И она, душа, вдруг сворачивается клубочком, прижимается и тихо мурлычет: да, вот так… правильно…

Я не знаю, как это работает. Может, шаманская магия. А может… это просто его голос, который сливается с ритмом езды.

Лошадь идёт ровной, упругой рысью, и движение начинает входить в меня — не снаружи, а изнутри. Каждый шаг — мягкий толчок снизу. Качает. Убаюкивает внимание. Сливается с биением мужских сердец.

Я между ними двумя. Между вулканом и лесом после дождя.

Они — сильнее, старше, мудрее. И мне с ними безумно спокойно и хорошо.

У нас говорят: «За хорошим мужем, как за каменной стеной».

Так вот у меня таких стены — целых две.

Скованность исчезает. Запреты отпускают в голове.

С каждым вдохом, с каждым словом, что звучит во мне эхом, и с каждым… мягким толчком… Вверх и плавно вниз… и ещё… Как будто, так и должно быть.

Это же шёпот ГрейТана:

— Вверх… и плавно вниз. Да, Злата, девочка, умница, именно так. Вместе с нами. Все втроём… Вверх… ещё…

Ритм. Мерный, упругий, податливый. Лошадь ступает уверенно, мощно.

Я ощущаю это движение не только в теле, но и внизу живота. С каждым шагом, с каждым мягким толчком — волна прокатывается вверх. То щекочет ребра, то скользит ниже, по позвоночнику. Всё внутри будто оживает, просыпается.

Ветер треплет волосы, солнце облизывает кожу, нежно, но с жаром.

Степь пахнет телами орков, травами, сухими цветами, горячим камнем. Пахнет свободой. И чем-то диким, зовущим.

Мои пальцы судорожно сцепляются на животе ВарРока. Я вся в ощущениях. Между двух тел, срастающихся со мной в единый пульс.

Я никогда не была так близко к мужчинам. Ни к одному. А теперь их двое.

Их дыхание. Их тепло. Их тела. Трутся об меня… Спереди, сзади.

Каждое касание — искра под кожей. Каждое движение — будто интимный поцелуй.

Ой… я чувствую тоже, что и когда орки пытались вытащить меня из-за грани. Маленькие волны подкидывают слегка вверх и отливают вниз живота. И с каждым новым шагом лошади ощущения становятся всё сильнее, набирают силу и мощь…

Всё втроём одновременно вверх…

О, да…

Рука ГрейТана успела соскользнуть чуть ниже и прямо через ткань ласкает сосредоточие всех моих чувственных переживаний. Нет, мне просто кажется, что ласкает. Просто случайно скользнула вниз… О, да…

Святые духи! Я простонала вслух?

Ещё мне кажется, что сзади, прямо в попку упирается что-то большое и очень твёрдое, и сзади нарастает тихий рык… И спереди, кажется, тоже. Размеренное приглушённое утробное рычание. И с каждым новым шагом коня всё сильней, в такт с моим возбуждением, которое я больше не могу сдержать.

Я чувствую, как накопившееся напряжение толкается нетерпеливым пульсом изнутри… готовое вырваться наружу. И… с новым подскоком, не могу больше его удержать…

— Даа-аааа… — громко выкрикиваю, взрываясь уже знакомым наслаждением и утыкаюсь лбом с мужскую спину перед собой, пережидая огромную сладкую волну, сотрясающую моё тело.

Дышу часто-часто, постепенно прихожу в себя. Ослабевшие руки соскальзывают с живота ВарРока, ниже… Ой…

Это то же, что утыкается мне сзади? Такое же огромное и каменное, как и у ГрейТана в штанах?

Отдёргиваю руки, рывком возвращаю выше, обратно на живот ВарРоку. Пока он судорожно выдыхает. Мышцы стального пресса сокращаются под моими пальцами. А сзади тяжело дышит ГрейТан…

Может мне притвориться, что я сплю?

Ну, укачало в дороге. С кем не бывает? И стонала я… во сне! Может, они не поняли, что со мной произошло?

Ага… а рука ГрейТана тоже нечаянно ниже соскользнула? Он ничего ей там не вытворял? Не хуже, чем ВарРок, когда вытаскивал меня из-за грани. Да… Святые духи, как же хорошо! Только оркам об этом так стыдно рассказать.

А ещё… чувствую себя, как будто я уже была с ними двумя. Как будто между нами уже всё произошло… Только вот орки продолжают меня хотеть. ГрейТан чуть отодвинулся сзади. Наверное, не хочет пугать. А мне опять страшно. И очень горячо. И… так стыдно и неловко. Признаться даже самой себе, что я хочу… продолжения. Хочу дойти с ними до конца.

С двумя?

ВарРок вдруг прокашливается и зычно объявляет:

— Мы приехали.

Хочу оглядеться.

Орки спрыгивают с коня. Меня подхватывает ВарРок, спускает вниз за собой. Очень нежно. И я не хочу, чтобы отпускал. А он и не отпускает. Хорошо. Потому что ноги пока не держат. И после непривычной езды верхом… и после того, что только что произошло.

Мы въехали в ложбину, скрытую от посторонних глаз — в пологую впадину, заросшую травой, и теперь стоим перед полуразрушенной каменной аркой. Она словно выросла из земли, древняя и тронутая мхом. Камень покрыт резьбой, почти стёртой временем. Но от неё веет мощью — я чувствую, как земля под ногами отзывается глухим зовом.

Говорит ГрейТан:

— Граница. Между землями орков и людей.

Солнце уже склоняется к горизонту. Здесь тихо. Воздух плотнее, как будто дышать приходится чуть медленнее.

ГрейТан делает шаг ближе. Он расстроен, что пришлось меня отпустить, а он снова хочет прижать?

Его голос звучит чуть глуше обычного, как будто он не хочет тревожить дыхание этого места.

— Здесь встречаются нити судеб.

Мурашки бегут у меня по спине.

И вдруг… в тот миг, когда мой взгляд касается центра арки — что-то необычное происходит.

Прямо на глазах, среди высокой травы, словно из воздуха рождается огненная вспышка. А в ней — цветок.

Зарянка!

Медленно, почти стыдливо, раскрываются лепестки. Как отблески закатного света, мерцающие, пульсирующие. И тонкий сладкий аромат дыханием надежды окутывает меня.

Грудь сжимает, глаза щиплет — от света? От чувств?

Лепестки тянутся ко мне.

ВарРок замирает, а потом делает глубокий вдох. Осторожно, будто боится, что он исчезнет.

— Ты видишь его? — его голос шепчет, но он весь напряжён.

Завороженная красотой цветка выдыхаю:

— Да…

ВарРок тоже с облегчением выдыхает:

— В лепестках отражение твоих глаз.

И… в глазах ВарРока тоже. Тот самый отблеск, тот же свет. Цветок отражается в нём так же ясно, как и во мне?

ГрейТан подходит ближе. Тёплой ладонью касается моего плеча.

— Ты — истинная, — говорит он. — Зарянка расцвела для тебя.

У меня в груди нарастает жар. Колени дрожат. Заставляю себя задать вопрос ослабшим голоском:

— Но чья? Чья истинная?

То, что мой истинный — кто-то из двух вождей орков, я не сомневаюсь. И почему-то я их больше не боюсь. Приятное тепло шевелится в груди.

Но… вот, если бы мне сказали выбрать между ними двумя… Я бы не смогла.

Тогда ВарРок решается на признание. Негромко говорит:

— Я нашёл свой цветок. Перед самой поездкой на переговоры к людям. Он вырос из ниоткуда, прямо посреди равнины. Прожёг землю, как капля солнца. Я понял — это случится. Я встречу у людей свою судьбу. Так что я уже знал, что встречу тебя…