Длинные гудки.

Потом — механический голос: «Абонент недоступен или находится вне зоны действия сети».

Я нахмурился. Телефон выключен? Почему?

Может, разрядился. Или она просто не слышит звонка.

Но что-то внутри меня напряглось. Тихий тревожный звоночек в голове.

Я набрал номер снова.

Тот же результат. «Абонент недоступен». На этот раз без гудков.

Часы показывали десять минут шестого.

— Что-то не так? — спросил один из охранников.

— Не знаю, — ответил я честно. — Сестра не отвечает.

— Может, в пробке застряли? Сейчас на дорогах уже плотно…

— Возможно.

Но интуиция кричала: что-то не так.

Я позвонил в транспортную компанию — номер был у меня в контактах на случай проблем.

— Добрый день, транспортная компания «Экспресс», — ответила девушка-диспетчер.

— Здравствуйте. Александр Фаберже. У нас заказ на перевозку ценного груза, машина должна была выехать с Большой Морской. Можете уточнить местоположение?

— Секунду… — пауза, стук клавиш. — Заказ номер… так, вижу. Машина выехала в шестнадцать тридцать пять. По трекеру последний сигнал… — ещё пауза. — Странно.

— Что странно?

— Последний сигнал был в шестнадцать пятьдесят на Гороховой улице. Потом трекер перестал передавать данные.

Холод пробежал по спине.

— Что значит «перестал передавать»? И что они делали на Гороховой?

— Полагаю, объезжают пробку… У трекера либо отключили питание, либо повредили устройство. Сейчас пытаюсь связаться с водителем… — пауза. — Телефон не отвечает.

Чёрт.

— Высылайте координаты последнего сигнала, — бросил я и отключился.

Думай. Думай трезво.

Машина пропала. Телефон Лены выключен. Водитель не отвечает. Это не случайность.

Я набрал номер Лены ещё раз. Тот же автоответчик.

— Чёрт! — выругался я вслух.

Охранники переглянулись.

— Господин Фаберже…

— Подождите, — оборвал я.

Дверь дворца открылась. Вышла Виктория — как всегда, улыбающаяся и энергичная.

— Александр Васильевич! Скоро артефакты? Нам нужно успеть их расставить. До начала презентации осталось меньше двух часов, а расстановка займёт минимум сорок минут…

И в этот момент зазвонил телефон.

— Да?

— Саша… — голос Василия дрожал. Я никогда не слышал, чтобы отец так терял самообладание.

Сердце ухнуло вниз.

— Что случилось?

— На машину напали. Угнали. Вместе с… — голос сорвался. — Вместе со всеми артефактами. И Леной. Лену похитили вместе с машиной!

— Александр Васильевич? — голос Виктории донёсся откуда-то издалека. — Что случилось?

Я поднял телефон. На экране высветилось уведомление: входящее сообщение от транспортной компании. Координаты последнего сигнала GPS-трекера.

Я открыл сообщение. Карта. Красная точка на Гороховой улице, около Каменного моста через Екатерининский канал.

Мозг заработал на автомате. Эмоции — потом. Сейчас нужно действовать.

— У вас есть машина? — резко спросил я у охранников. — Быстро!

Те переглянулись.

— У меня есть! — тут же сказала Виктория и бросила ключи. Я поймал их на лету.

— Спасибо, — кивнул я женщине и обернулся к охранникам. — Вы двое — за мной.

Я развернулся и побежал к стоянке. Охранники последовали за мной.

— Александр Васильевич! — окликнула Виктория. — Что происходит⁈

— Проблема, — бросил я через плечо. — Срочная.

— Но…

Я не стал слушать. Добежал до стоянки и нажал на кнопку сигнализации — отозвался ярко-красный джип. Я запрыгнул на переднее пассажирское сидение.

— Вы за рулём, — бросил я старшему охраннику. — Я покажу маршрут. Второй — сзади. Погнали!

Охранники не стали спорить. Влезли в машину, старший завёл мотор.

— Куда?

Я ткнул пальцем в экран телефона:

— Гороховая улица. Мост через Екатерининский канал. Быстро!

Двигатель взревел. Джип сорвался с места.

Я набрал номер отца. Длинные гудки. Наконец, трубку подняли.

— Саша?

— Отец, я еду по координатам. Вы где?

— Выезжаю из дома. Я уже позвонил в полицию, они высылают наряд. Охранная служба тоже пришлёт своих…

— Хорошо. Встретимся там.

Я отключился и набрал Ушакова. Один гудок. Два. Три.

— Саша? — голос Дениса был удивлённым. — Что-то случилось?

— Лену похитили, — выпалил я. — Вместе с грузовиком, в котором все наши артефакты. Напали на Гороховой, угнали машину. Я еду по последним координатам трекера. Каменный мост через Екатерининский канал.

Пауза.

— Чёрт, — выругался Ушаков. — Саш, не делай глупостей. Дождись полицию.

— Нет времени. Лена может быть в опасности.

— Поднимаю людей. Будем там через пятнадцать минут.

— Спасибо.

Я отключился.

Джип летел по набережной Фонтанки. Водитель лавировал между машинами, сигналил, обгонял. Профессионал.

— Быстрее, — бросил я.

— Делаю что могу, — огрызнулся водитель. — Пробки, сами видите. Не в воду же нырять…

Я видел. Вечерний час пик, машины ползли как черепахи. Но каждая секунда промедления могла стоить жизни Лене.

Я смотрел на карту в телефоне. От дворца Белосельских-Белозерских до Каменного моста — два с половиной километра. По прямой — три минуты. По пробкам — вечность.

— Быстрее, — повторил я.

Охранник выругался сквозь зубы на вылезший из переулка седан. Но ещё сильнее надавил на газ.

Набережная Фонтанки летела мимо. Старинные здания, мосты, фонари. Всё сливалось в размытое пятно.

Телефон завибрировал. Сообщение от отца:

«Еду. Будь осторожен».

Я не ответил. Смотрел на карту. До цели оставался километр. Ещё минута.

Джип пронёсся мимо Аничкова моста, мимо какого-то особняка, мимо…

— Семёновский мост впереди! — крикнул второй охранник с заднего сидения. — Смотрите! Там грузовик! Наш грузовик!

Я вскинул голову.

На мост через Фонтанку на бешеной скорости вылетел массивный бронированный грузовик. Тот самый.

Водитель ударил по тормозам. Джип занесло. Резина взвизгнула на асфальте.

Дверь кабины грузовика распахнулась на ходу. Оттуда выпрыгнул человек в чёрном — ловко, профессионально, перекатился по мостовой и бросился бежать.

А грузовик… продолжал мчаться. Без водителя. На полной скорости. Прямо к чугунной ограде.

— Нет, — прошептал я.

Бронированная машина врезалась в чугунное ограждение с оглушительным грохотом. Металл взвыл. Ограда не выдержала — вырвалась из креплений и обрушилась. И грузовик, накренившись, полетел в воду.

Я успел увидеть сестру. Лена сидела на пассажирском сидении — бледное лицо, закрытые глаза. Кажется, она была без сознания.

Я рванул дверь, выпрыгнул на ходу. Упал, перекатился, вскочил, успел лишь на бегу сбросить пиджак.

— Господин Фаберже, подождите! — крикнул кто-то из охранников.

Я не слушал. Разбежался и прыгнул с моста в воду.

Холод ударил как молот. Вода была мутной, грязно-зелёной, с взвесью ила. Видимость — метр, от силы. Я открыл глаза, несмотря на жжение, и поплыл вниз. Глубина здесь была около двух с половиной метров. Не так много. Но в ледяной воде, в одежде, которая тянула вниз, это казалось бесконечностью.

Я грёб, пытаясь сориентироваться почти на ощупь. Тёмная масса впереди оказалась кабиной, чуть наклонённой набок. Я поплыл туда. Лёгкие начали гореть — воздуха не хватало.

Ещё метр. Ещё полметра.

Я добрался до кабины и прижался лицом к окну.

Лена была там. Голова запрокинута, глаза закрыты. Ремень безопасности держал её на месте. Вода хлестала в кабину через разбитое стекло — медленно, но неумолимо.

Лёгкие взвыли. Нужен воздух. Сейчас. Немедленно. Я оттолкнулся от грузовика и взмыл к поверхности.

Голова вынырнула из воды. Я жадно глотнул воздух. Раз. Два. Три.

Вокруг слышались крики. На мосту столпились люди — зеваки, прохожие. Кто-то кричал, чтобы вызвали полицию. Кто-то снимал на телефон.

— Держитесь! — крикнул один из охранников с моста. — Мы сейчас поможем!