“Версия 117. Запись завершена.”

Он моргнул. А когда посмотрел снова — ничего не было. Только отражение солнца в стекле.

Алекс глубоко вдохнул. Сжал пальцы на чашке.

Прошлое могло и не исчезнуть. Но теперь оно не управляло им.

Теперь у него был выбор. И он был жив.

Через несколько месяцев после пробуждения в новой реальности, Алекс стоял на холме, глядя на закат. Внизу город жил своей неторопливой жизнью: машины скользили по улицам, в парке слышались детские голоса, набережная мерцала огнями. Всё было… спокойно.

Слишком спокойно.

В этом мире никто не слышал о Временной Спирали, о Якоре, о Баке или Мирлоу. Всё то, что он помнил, растворилось, как плохой сон. Не было агентства по перемещению во времени для богатых туристов, никто не пытался изменить историю. И он теперь работал простым наладчиком андроидов в порту, но при этом только он один — помнил всё.

И иногда по ночам, когда закрывал глаза, он видел лицо Линды-117, её улыбку на прощание. И слышал голос:

“Дай нам шанс выбрать самим…”

Он пытался жить обычной жизнью. Синди — счастлива, здорова. Линда — та, настоящая, которая не умирала, — рядом, обнимает во сне. Но что-то не давало покоя. Не боль. Не вина. Что-то… другое.

В один из вечеров он возвращался с работы. На углу старого книжного магазина, куда он забрёл почти случайно, стоял странный мужчина в пальто и шляпе. Лицо его было неузнаваемо. Но глаза…

— Вы что-то ищете? — спросил Алекс.

Незнакомец повернулся. Его голос был глухим, но знакомым.

— Я просто проверяю. Стабильность.

— Простите?

— Вы не должны были это слышать, — мужчина вздохнул. — Но если слышите — значит, остаточный контур всё ещё жив.

Он протянул Алексу тонкую серебристую пластину.

На ней была выгравирована надпись:

“Окно-24. Одна попытка. Для тех, кто всё ещё помнит.”

— Что это? — спросил Алекс.

— Возможность. Но не спеши. Иногда, чтобы спасти мир — нужно позволить ему идти своим путём. Даже если путь не идеален.

Алекс оглянулся — за его спиной шумел город.

Когда он снова повернулся — мужчина исчез.

Ночью, когда Синди уже спала, а Линда листала электронный журнал, Алекс вышел на балкон. Достав пластину, он провёл пальцем по краю. Она вспыхнула слабым синим светом — и в воздухе перед ним возникла голографическая модель похожая на колбу песочных часов, внутри неё что-то было видно, как как окно в другую реальность.

Голоса. Тени. Он увидел Бака, бегущего по мосту. Увидел капсулу. Услышал собственный голос из другой жизни:

“...Настоящее — не в копиях. А в самом выборе…”

Он закрыл глаза и сделал шаг назад.

Нет. Теперь — он сделал выбор.

Пластина погасла. Он спрятал её в ящик под одеждой. Завтра её не будет. Так работает последний шанс.

Где-то далеко, за пределами этой реальности, в холодной комнате, окружённой тысячами мониторов, человек в чёрном наблюдал за мерцающей точкой на экране. Она потухла.

Он вздохнул.

— Выбрал путь без вмешательства. Значит, был готов. Один из немногих.

Он отметил что-то в журнале и прошептал:

— Следующий.

Экран мигнул, и где-то в другой реальности снова родился выбор.

Конец… или только начало.