Тяжело вздохнув, я поднялся на ноги и не прощаясь покинул кабинет преподавателя. Идя по коридору административного здания училища, меня непокидало чувство тоски и ностальгии. Все же самые насыщенные событиями годы, начались именно в стенах этого заведения. Да, можно сказать, что здесь я провел только два года, и уже еще один вне этих стен, но именно здесь я познакомился с Гариком, ходячей энциклопедией, что очень странно смотрелось на фоне его огромных мышц. Костей Левченко, жилистым и веселым парнем, который иногда вытворяет такое, что на уши не натянешь. И конечно же Петькой Сидоровым, снайпером от бога, который родом из сельской местности, где помогал родителям на ферме. Этот белке в глаз попадет чуть ли не с любой дистанции.

Выйдя на плац, у меня перед глазами предстала картина, как вся наша группа, едва только придя в академию, бегала кросс в одних трусах, под веселые смешки девчонок, выглядывающих из окон своей казармы.

Неожиданно для меня, глаза от нахлынувших воспоминаний защипало, так что я поспешил свернуть ностальгию, и заняться чем-то более полезным, а именно поиском майора Даматова.

Игорь Дмитриевич нашелся, как это не удивительно (сарказм), на полигоне. Занят инструктор по боевой подготовке был отработкой техник на ни в чем неповинных мишенях, которым доставался весь гнев преподавателя. Прерывать Даматова в такой момент я не решился, предпочтя сесть на ступеньках, что опускались на арену полигона. Да и посмотреть за работой профессионала было приятно.

Одна магическая техника сменяла другую. Огонь и лед, сплетались в причудливые комбинации, а воздух и земля органично дополняли эти атаки, рисуя воистину увлекательную картину, наполненную каким-то особым изяществом и красотой в своей эффективности и безусловной смертоносности. Я до сих пор не уверен, что смог бы пережить такое комбо от майора, а уж что говорить о его врагах.

Правда и Батя мой был не лыком шит, да и Дракон наверняка был еще круче, вот только они оба мертвы, а мы живы. А хуже всего, что их убийцу я порешил собственными руками. Черт! Почему? Почему этот долбанный мир так жесток ко мне? Почему он постоянно испытывает меня на прочность? Почему я выживаю, там где гибнут те кто сильнее и лучше?

- Чего нос повесил? – Хмуро спросил у меня Игорь Дмитриевич, подходя ближе и вытирая полотенцем мокрое от пота лицо.

- Да, так. – Вяло ответил я, возвращаясь из своих размышлений. – Задумался о «справедливости» жизни.

- …? – С немым вопросом посмотрел на меня инструктор.

- Те, кто сильнее меня, искуссней, погибли. А я убил их убийцу. – Пожав плечами, ответил я, чувствуя невидимый ком где-то в груди, который в то же мгновение начал подползать к горлу.

- М-да. Что тут скажешь. – Тяжело вздохнул Игорь Дмитриевич, садясь рядом со мной на ступеньку. – Патя, жизнь такая дерьмовая штука, что лучшие уходят первыми, именно потому что они лучшие. А мы… мы должны жить дальше ради них. Ради их памяти и того наследия, что они нам оставили.

- Это из какого фильма? – Хмыкнув, с ноткой грустной иронии, спросил я у преподавателя.

- «Безумие обреченных». – Тут же ответил Даматов, с грустной улыбкой на лице. – Но слова ведь верные.

- Верные. – Тихо ответил я, глядя на полигон невидящим взглядом.

Пару минут мы провели в тишине, не решаясь нарушить тишину, и наверное таким образом отдавая дань уважения павшим.

- Так, что тебя привело ко мне? – Первым нарушил молчание Игорь Дмитриевич, кряхтя и потягиваясь.

- Думал вы вкурсе. – С кривой усмешкой, ответил я. – По крайней мере из слов Маргариты Викторовны у меня сложилось именно такое впечатление.

- Она тебя допустила? – Тут же уточнил инструктор по боевой подготовке.

Вместо ответа я протянул ему листок бумаги, что был мне выдан преподавателем. Собственно ничего особенного, просто приписка о эмоциональной нестабильности, и запрете на прохождение дальнейшей службы.

- М-да, Патя. Ты уж прости, но это… Сам понимаешь… - Кисло произнес Игорь Дмитриевич, виновато разведя руками. – Порядок есть порядок.

- Да… - хотел я было возмутится, но ведь майор не виноват, - понимаю.

- Не кисни, выход есть всегда. Отдохнешь, может вон в вуз поступишь, выучишься, получишь профессию…

- И это тогда, когда враг готовится к атаке? – Со скепсисом спросил я у него. – Именно тогда, когда…

- Стоп. Ты уже не кадет, и ты не агент. Ты не военный. И пожалуйста, Патя, оставь это дело профессионалам. – Оборвал меня Даматов.

От сказанных им слов, мне стало больно и очень обидно. Я не профессионал? Я не причастен? То есть, все сделанное мною ранее не имеет никакой ценности?

- Да, пошли вы все! – Бросил я, поднимаясь на ноги и направляясь в сторону выхода с территории училища.

Три долбанных года пошли коту под хвост. Три долбанных года издевательств, риска и унижений. И все это ради того, чтобы мне в конечном итоге сказали, что я профессионал и не причастен? Что я не нужен? Да, пошли они! Сам разберусь!

Не глядя по сторонам, я покинул территорию кадетского училища, остановившись у своего байка. Сделав несколько глубоких вдохов и выдохов, я оглянулся на ворота, что уже успели закрыться за моей спиной.

«К чертям, вас всех!» - Пронеслось в моей голове.

Оседлав своего железного коня, я отправился домой. Оставив байк на парковке, я вызвал такси и отправился в ближайший бар. План на ближайшее будущее у меня был прост и очевиден. Да, врачи конечно не рекомендовали мне употреблять в ближайшую неделю алкоголь, так как я все еще принимал обезболивающие, да и будем честны, с дырой в животе, что была у меня, такое было вполне очевидным. Не все последствия той раны, были устранены. Но в тот момент, мне было плевать. Хотелось просто забыться.

«Надо было тогда с Сарой сваливать» - пронеслось злое в моей голове.

Воспоминание о Бернард, заставили сцепить покрепче зубы и сжать с силой кулаки. Отчаянно хотелось нарваться на драку, вот только…

Вместо этого я опрокинул в себя большой глоток ядреного пойла, что отдаленно походил на виски, или коньяк. Не силен я в этом. Посмотрев на опустевший стакан, я перевел взгляд на бармена, и перекрикивая громко орущую музыку, попросил.

- Повтори!

Без лишних слов, парень на пару лет старше меня налил мне новую порцию, но при этом смотрел с неодобрением. Да и его понять можно было, напиваться в понедельник, в час дня… в общем, не самое лучшее время. Но не я такой, жизнь такая.

С этой мыслью я сделал еще один глоток. А музыка тем временем вливалась в мои уши. Играл какой-то трек в стиле рока, ударяя по барабанным перепонкам бас гитарой и эпичным по своему содержанию текстом. Пели о выборе, отчаянье и непременном преодолении.

«Что будешь дальше делать Патя?» - Спросил я самого себя, вяло рассматривая острые грани стакана, и с тоской заглядывая внутрь. – «Патя будет бухать! И как там говорилось в рекламе? И Пусть весь мир подождет!».

- Повтори! – Уже более требовательно попросил я.

А дальше, сознание унеслось за ритмами доносящейся из колонок музыки. В голове проносились воспоминания моей жизни, а язык непроизвольно повторял припев:

«В шпионские игры сплетаются дни,

Новая жизнь превратилась в бои,

И вновь на кону вся страна,

За что мне досталась такая судьба…»

- Мы прерываемся на экстренный выпуск новостей. – Нарушая мое медитативное состояние, донеслось из колонок.

Удивленно оторвавшись от созерцания очередного пустого стакана, я пьяным взглядом пробежался по тусклому залу, что нагонял особую атмосферу. Взгляд сам собой зацепился за экран телевизора, показывающему страшные кадры. Серые гуманоиды, с оружием на перевес, врывались на городские улочки небольшого города. Повсюду слышались крики отчаянья и страха, а так же звуки автоматных очередей. Изредка доносились звуки взрывов.

- … прямо с территории Бурамского Княжества. – закончила свою речь ведущая.

- Чего? – Не понял я.

Тем временем картинка переключилась и нам показали суровое лицо действующего Избранного Императора, Михаила Петровича Косицына. На вид ему было лет шестьдесят, шестьдесят пять, волосы светлые, зачесаны набок. Из-под тонких бровей на мир взирали суровым взглядом зеленые глаза, в которых искрилась истинная сила одного из Архимагистров Империи. С таким на поле боя лучше не сталкиваться, разберет по винтику кого хочешь.