- Да-да, а граф Къела вовсе не изменник...
- Я не отвечаю за решения отца, - Фиор уставился на свой бокал, потом вскинул голову и поставил его на широкий поручень кресла. - И я не желаю слышать все, что ты мне сейчас скажешь. Эмиль, за последние две седмицы я выслушал четверых, говоривших одно и то же. И я не хочу слушать пятого...
- И не хочешь писать о нем Агайрону.
- Обычно я пишу не ему...
- О да, как я помню, ты предпочитаешь другую партию. Да, Фьоре?
- Эмиль... Партии, интриги, заговоры... ты за этим ко мне приехал? - Фиор поднялся, едва не смахнув рукавом бокал, дошел до камина и принялся ворошить угли.
Потом он повернул голову к развалившемуся в своем кресле приятелю. Тот пренебрег предложенным бокалом, предпочитая пить вино так, как это делало три четверти жителей Собраны, от крестьян до королей: подогретым и из глиняных кружек. С момента их последней встречи с Эмилем прошло три года. В тот раз они виделись только мельком, у Далорна нашлось лишь несколько часов, чтобы заехать в королевское поместье по дороге в Брулен. За эти три года друг вовсе не изменился. По-прежнему выглядел мальчишкой лет девятнадцати, хотя ему было почти на десять лет больше. И, как и раньше, сеял беспокойство вокруг себя, хотя сам оставался спокойным.
- Эмиль, ты еще помнишь, кто я? Я - не королевский советник, не казначей и не первый министр. Я - управляющий Энора.
- И сын короля. Старший сын.
- И бастард.
- Признанный бастард, - кивнул Эмиль. - Правда, в четырнадцать лет...
- Именно поэтому, - Фиор встал, - именно поэтому я не собираюсь выслушивать ничего из того, что ты можешь рассказать, предложить и предположить. Эмиль, довольно. Я никогда не пойду против отца.
- Но тебе хочется. Иначе ты бы не начал бить копытом...
- Эмиль!!!
- Я задел твою честь? Хочешь нарушить королевский эдикт? - расхохотался Далорн. - В самом деле, давай выйдем во двор!
- Уже темно. И ты пьян.
- Неужто у тебя не найдется пары факелов? И - помилуй, мне приходилось драться всерьез, выпив впятеро больше, чем этот несчастный кувшин...
- Нет, Эмиль. Завтра.
- Я тебя не понимаю, Фьоре. Тебе не душно?
- Нет, - пожал плечами Фиор.
- Странно. А мне душно. Мне душно с того дня, как я вернулся в Собрану. Мне уже третью девятину душно, Фьоре. Мне душно в этом городе, мне душно в этой стране. Она сходит с ума, Фьоре. Король сходит с ума, и страна сходит с ума. Здесь нечем дышать, здесь весь воздух пропитался безумием... - Эмиль рванул шнуровку камизолы. - Я здесь задыхаюсь...
- Мне открыть окно? - спросил Фиор, неловко улыбаясь, потом отцовским жестом потер переносицу. - Ты уже три девятины здесь?
- Две и четыре седмицы.
- Видимо, ты был очень занят все это время.
- О, да. Протирал диваны у Мио и подпирал стены в Белой приемной.
- Ну что ж...
- Фьоре, я тебя умоляю! Хоть ты меня не мучай! Ты же знаешь, что, будь моя воля...
- Знаю, - кивнул Ларэ. - Теперь ты понимаешь, как я чувствую себя, когда ты начинаешь...
- Спасибо за урок, дружок, - недобро улыбнулся Эмиль. - Только этого мне сейчас и не хватало!
- Могу ответить тебе тем же.
- Дурные нынче времена, Фьоре, не находишь?
- Если ты, - Фиор с улыбкой прищурился, - cейчас скажешь что-нибудь про черное небо, чужих тварей и сдвинувшуюся с места гору, я, я... Я просто не знаю, что с тобой сделаю!
- Нет, не скажу. Кстати, ты забыл четвертое условие пророчества. Все тайное, которое должно стать явным. А мне, на самом деле, весьма интересно, кто раскопал эту пыльную ветошь, и почему о ней шепчутся в каждом закоулке. И еще интереснее мне, кто же такой - истинный владыка. Твои версии, Фьоре?
- В Собране есть истинный владыка. А у него есть наследники. По-моему, все эти пророчества - именно ветошь, именно пыльная.
- Фьоре, - Эмиль вскинул голову и уставился на собеседника. - А ты никогда не думал о том, что речь идет не о Собране?
- А о чем? - растерялся Фиор.
- Мир не ограничивается нашей родиной, дружок. Есть и другие страны. Могу тебя в этом заверить, я там бывал. Может быть, речь идет о всем живом мире?
- Тогда все это и вовсе глупость. Сотворившие есть и будут, какой еще истинный владыка?
- Вот уж не знаю. Вели подать еще вина, коли не хочешь фехтовать...
Поздней ночью, когда оба были уже здорово пьяны, Эмиль все же распахнул окно и высунулся до пояса под мелкую морось. Фиор смотрел на него, не слишком хорошо понимая, что творится с приятелем. Тот был взбудоражен, словно пил не лучшее керторское вино, а настойку хвойника. Мокрые волосы облепили покрасневшее лицо, глаза лихорадочно блестели, и дышал он тяжело, словно и впрямь задыхался в духоте, несмотря на настежь раскрытое окно, откуда тянуло холодом. Так напился? Да нет, глупости, Далорн мог выпить и втрое больше, не теряя контроля над собой; были времена, когда Фиор мог это увидеть воочию.
- Эмиль, у тебя жар, наверное. Иди в постель, я пришлю лекаря.
- Да здоров я... - отмахнулся приятель. - Просто тошно мне.
- Эмиль... Я никогда не спрашивал, кому ты служишь, что делаешь. Но мне кажется, у тебя какая-то беда.
- У меня? - развернулся Далорн. - У меня?! Фьоре, мир не ограничивается Энором, ты еще помнишь об этом? Ты еще помнишь, из скольких земель состоит Собрана? Ты еще помнишь их имена?
- Эмиль!
- Прости. Я хотел выговориться хоть где-то, вот дурак... Ты не спрашивал, кому я служу - и не спрашивай, Фьоре. В этом нет для тебя тайны - ты же ревностный слуга короля. Вот и я его слуга, дружок. Ты да я, да мы с тобой, верные его величеству королю Ивеллиону. Фьоре, я завидую твоей слепоте!
- Я близорук, но вроде еще не слеп... - удивленно похлопал глазами Фиор.
- Да ну? Знаешь, я несколько дней назад имел честь... о, великую честь! - оказаться учителем принца Араона.
- И что? - два кувшина вина, хоть къельское и считалось легким, не слишком-то способствовали пониманию намеков.
- Фьоре, у тебя есть нож?
- Кинжал есть, - Ларэ обшарил комнату взглядом. - Где-то тут есть...
- Возьми его и разрежь себе кожу на предплечье.
- Зачем, о Сотворившие?!
- Ну, можешь и не резать. Как скоро у тебя свернется кровь?
- Сразу, - в который уже раз за вечер Фиор пожал плечами. - Так нужно резать, или так поверишь?
- Поверю. В твоем происхождении я не сомневаюсь.
- А в чьем сомневаешься? - окончательно замороченный Фиор потряс головой.
Эмиль спрыгнул с подоконника, прошелся по комнате, недобрым взглядом покосился на дверь, потом сорвал со спинки кресла камизолу, которую скинул, когда полез в окно, набросил прямо на мокрую рубаху. Темно-зеленая ткань, намного темнее обычного для вассалов Алларэ лиственно-зеленого цвета, мгновенно промокла, пошла пятнами на плечах. Далорн взял кувшин, задумчиво встряхнул его, потом опрокинул над кружкой и огорченно посмотрел на жалкие капли, стекавшие с носика.
- Еще вина? - спросил Фиор.
- К морскому змею в задницу вино... Скажи, Фьоре, нас может кто-то услышать?
- Нет, если ты не будешь кричать во всю глотку. Слуги слишком далеко. Можешь поверить, я хорошо слышу.
- Верю, - кивнул Эмиль. - Так вот... я уже говорил, что недавно имел великую честь оказаться учителем принца Араона. До того мы фехтовали. Я оцарапал ему руку, вот здесь, - приятель похлопал себя на ладонь выше запястья. Это было в самом начале. И, знаешь, кровь не свернулась до конца поединка, а я гонял его долго... И еще - он здорово запыхался под конец.
Фиор очень, очень долго соображал, что именно сказал ему Далорн.
- Принц еще молод... - развел он наконец руками. - Молод и не слишком здоров.
- Фьоре, - очень терпеливо сказал Эмиль. - Ты коленки в детстве разбивал?
- Ну да.
- И долго они у тебя кровоточили?
- Да нет...
- Фьоре, ты не хочешь меня понимать?
- Хочу. Но у меня не получается. Да что ты хочешь сказать-то?!
