И всё это время у меня на пальце был магический перстень. А ведь только стоило мне вспомнить про него, и он возник ниоткуда на безымянном пальце правой руки, слегка поблескивая своим чёрным камнем.

Я какое-то время забавлялся тем, что удалял и вновь восстанавливал перстень. Он не светился ни красным, ни голубым, ни жёлтым светом. Кстати, Мария так и не договорила фразу про жёлтое свечение.

Красный — это порталы где-то рядом… Да… И помнится, когда я перемещался сюда, там как раз полыхнуло какое-то красноватое зарево… Угу…

Голубой, а потом и синий цвета — это рядом какой-то другой маг. А вот жёлтый… Жаль, что не удалось дослушать до конца.

Но зато теперь я убедился в том, что хоть в чём-то та ведьма была права. Перстень со мной. Несмотря на то, что я попал не туда, куда она обещала. Несмотря на то, что это другое тело. Не меня, того молодого, а совершенно постороннего пацана. Так что, буду надеяться на то, что всё предсказанное её сбудется, так или иначе.

Что она там говорила? Озарение? Что это такое и с чем его едят? Не пропустить бы… Но, думаю, что это будет нечто такое, что трудно пропустить, типа какой-нибудь вспышки.

Я убрал перстень и стал думать, что же делать дальше. Впереди меня ждали очередные скучные выходные. Что в больнице, что в СИЗО, одно и то же… Хотя в больнице и в выходные могут придти навестить родственники. Интересно, придёт ли всё-таки мамаша? Да и с батей неплохо бы поговорить по поводу своего будущего…

Я заснул… Почему-то мне приснилась ведьма. Да, да… Та самая, которая меня сюда отправила. Выглядела она, как тогда, когда я увидел её в первый раз на дороге. Полуголая, беловолосая и мёртвая… Она что-то мне говорила, но я так и не понял что. Поскольку язык, на котором она пыталась общаться со мной, мне не было знаком… а так как общения у нас с ней не получилось, то я заснул ещё раз в своём сне, проваливаясь всё глубже и глубже…

21 августа 1982 года.

Москва. Детская больница. Неврологическое отделение.

Глаза у моего нового «отца» были грустные, с тёмными кругами вокруг… Похоже, что он мало спал сегодня ночью.

— Привет, Максимка!

— Привет, пап! Ты похоронил бабушку?

— Да. Вчера были похороны. Потом, когда тебя выпишут из больницы, съездим на кладбище.

— Обязательно…

— Она тебя очень любила, сынок.

— Я знаю, пап. Ты принёс то, о чём я просил?

— Конечно. Держи вот! — он протянул мне альбом с семейными фотографиями. — Неужели так ничего и не вспомнил?

— Если только частично. Какие-то разрозненные фрагменты, а воедино никак не могу их собрать.

— Ты ещё не вспомнил, кто тебя ударил?

— Нет. Но я обязательно его найду.

— Сынок! Не стоит это делать в одиночку. Просто постарайся вспомнить, а я тебе помогу. Мне это очень важно. Ведь он убил мою мать!

— И мою бабушку. Так что меня тоже это касается.

* * *

Мне всё легче давались все эти слова. Я почему-то чувствовал какую-то незримую связь и с этим мужчиной, и с той пожилой женщиной, что погибла в тот день, когда мог бы погибнуть и я… Не совсем я, но тот, чьё место я сейчас занимаю.

Странно. Почему-то у меня совсем не возникает желания попасть в свой родной город. Ну, в смысле, туда, где родился. Хотя там я вырос и даже сейчас…

Стоп. Там же сейчас должен быть я. Тот я, который… Тьфу! Так можно и запутаться. Два меня не может существовать? Не может. Но, там я целиком, а здесь только моё сознание… И что тогда может получиться? Не понимаю… А вдруг меня тут нет? Того меня, первого…

* * *

Мы листали семейный альбом, а батя называл тех, кто был на фото. Маманина фотка тут была, но вот фоток её нового мужа и моей сводной сестры, конечно же, не было. Это же альбом нашей семьи, а не их новой.

Фото новоявленной мамаши мне не понравилось. Мне знаком такой типаж женщин. Меркантильные хищницы… С виду ангелочек, а в глазах алчный блеск. Хотя, на тех карточках, где они с отцом молодые, она, конечно, хороша была. А на более поздних фотках уже были заметны разительные отличия.

Ладно. Не мне её судить. Лишь бы она не стала вставлять палки в колёса моих грандиозных планов.

Да… А планов у меня громадьё. Отомстить тем, кто убил бабушку и чуть не убил меня. Освоить магию. Научиться находить порталы в другие миры. Но… Всёму своё время.

А Александр Германович совсем не так прост. Лет тридцати пяти. Поджарый, спортивный… Лицо волевое.

Я себя в зеркало уже видел. Скорее всего, в мамашу пошёл… Жаль, конечно. Но ничего, ничего…

Так вот. Судя по отчеству, деда звали Герман Шварц, а если считать, то отец мой родился либо сразу после войны, либо в самом её конце. То есть война была с Германией, с немцами… А тут Герман Шварц, немец, и к тому же Герой Советского Союза. Жаль, что он не дожил до наших дней. Было бы интересно с ним пообщаться. Да и бабушка могла бы много интересного рассказать. Хотя, возможно, не всё можно рассказывать до сих пор. Ведь дед умер не таким уж и старым, судя по всему… И умер он где-то в самом начале пятидесятых. Так что, скорее всего, это имело какое-то отношение к ядерному оружию. Я, конечно, не знаток, но в будущем и по телевизору много чего рассказывали и показывали такого, о чём сейчас даже шёпотом не шепчутся. В общем, не стоит сейчас об этом думать и задавать кому бы то ни было какие либо вопросы.

Но всё равно интересно, в какой сфере сейчас работает отец? Если по той же, что и дед, то почему он здесь, а не в каком-нибудь секретном городке типа Арзамас-семнадцать или ещё какой-нибудь номерной закрытый город.

Или же он имеет отношение к каким либо силовым структурам? По внешнему виду, вполне похож. Вон как он ментов построил, когда первый раз ко мне в больницу приехал. Но вроде бы он ещё и какой-то конструктор чего-то там.

Но всё равно из этого всего вырисовывается не самая лучшая картинка. Судя по фамилии, для Советского Союза, национальность у меня не очень… Была даже такая шутка? С такой фамилии, уж лучше мы еврея на работу возьмём. Это вот ближе к развалу СССР немецкие корни могут помочь эмигрировать из страны, если тут сильно прижмёт. Или на крайний случай организовать какое-нибудь совместное предприятие с настоящими немцами. Но, надеюсь, что к тому времени я уже сумею разобраться с магией и найду для себя что-то более интересное…

Да. Тут без стакана не разберёшься… Нет. Это просто поговорка такая. Я и в прошлой жизни пил редко и мало. Да и за рулём был практически всегда. А там принцип такой, либо ехать, либо бухать… Но вот покурить бы я сейчас не отказался. Интересно, этот мой реципиент уже курил или он был хорошим мальчиком? Ага… Хорошим… Как же… Фарцовал кассетами и якшался со всяким перекупщиками. За что и поплатился своей головой. Надо бы на будущее придумать себе что-нибудь для защиты и обороны.

Или… Или усиленно стараться развить свои магические задатки, а там уже придумать какую-нибудь невидимую «каску» и ещё какой-нибудь магический «бронежилет», чтобы не только голову прикрывать, но и другие жизненно-важные органы.

* * *

— Папа! А ты почему с мамой развёлся? — задал я прямой вопрос, чем сразу вызвал у своего нынешнего родителя затруднение с ответом.

Да. До этого момента он был более разговорчивым, а тут вдруг стушевался и замолчал. Пауза затягивалась… Он явно не хотел об этом говорить…

— Если не хочешь, то не отвечай! Но мне очень нужно знать об этом. И лучше, если я это узнаю от тебя. Ведь впереди у меня будет общение с мамой. И если я что-то узнаю от неё, то это будет совсем другая история… Не так ведь?

— Да. Ты прав! Прости! Я всё ещё никак не могу привыкнуть, что ты взрослеешь. Ты для меня по-прежнему…

— Я понимаю, пап. Молодость — это такой недостаток, который, увы, с годами проходит. Так что прими, как факт, что я уже не тот малыш, каким был ещё год назад.