Когда закончится мой путь Когда закончится мой путь, И дождь размоет мою суть, Я с тенью вишни на челе Пошлю вам поцелуй земной, Вполне простой, без запятой. Там, на другом конце… И в вашем воздухе, теплом Мрак протрезвеет, душный ком Глубокий вдох с души смахнет. Конец покажется началом, И вверх к небесному овалу Случайный голубь вдруг вспорхнет. Позорным срамом благочестия Закончит путь земной та песня, Что я пытался спеть как мог. В глазах моих пребудет радость, Долгов вмиг отчужденных сладость, Над коей не довлеет срок. И в бесконечности причин Уж не запутаюсь один. Я буду – чистый горный ключ - Наивен, легок, пуст как звон, Неуловимый полутон Меж светом солнц и чернью туч. Не будет страшен бич хандры: Там так смешен блеск мишуры, Слова что чертят неумело. И уж совсем мне недосуг Будет вставать мечтою в круг И паковать ее в пределы. С собою честен стану я, Ведь правда есть – она одна: На все века, во всех мирах Нет ничего милей Свободы - Той, что не поместить в штрих-коды. Все остальное – пыль и прах, Тоска по ней и ей лишь оды. И на сердцах, И на устах Она – любви искомой всходы. Взатяг пасленовый мотив Еще одна погасла сигарета, И все – и смысла дальше будто нету. Опять тоска и стрелки у часов Кромсают, словно нож, обитель эту Холодного рассудка и беспокойных снов. Мгновением в уютном забытье Табачный шелк, в привычной колее, Рукам и разуму дает пространство. Под потолок уводит, словно дух, в струе Из жизни ветреной непостоянство. Теперь вновь ждать до следующего раза, Не замечая хмури бесталанные проказы. Собравшись с силой, скуку переждать. Следить за восхождением минут в пол глаза, Чей бег приостановит незатейливый обряд. Где снова вольно заструится дым, С плеч приподняв тяжелых мыслей клин. Рукой забвения погладит против шерсти Нагроможденье распорядков и рутин. И, как от ладана, прочь понесутся черти Переживаний, не щадя штанин… Декабрь-поэт
Декабрь-поэт почти нечаянно Зимы скупой возводит брег. «То ли ручьи, а то ли снег?!» - Все думу водит, опечаленно Уставясь на осенний след. Слаба и вяла его хватка. Он удила не закусил: На изморозь лишь было сил. И даже темноту в достатке Он белизной не освятил. И, как поэт, весь день мечтает, Забросив меру и нужду. Январь, февраль – пусть подождут. А снег, не легши, тает, тает… И ветер ждёт свою пургу. Уж скор конец – маячит праздник. Все заждались сугробов белых, Мороза пальцев очумелых. А он – возвышенный проказник - Никак все не займется делом… Здесь нет и не будет барьеров Поэт своим долгом считает За строчкой о счастье угнаться И в лире своей так стараться, Как даже и Пушкин не знает. Блистали чтоб букв эполеты, И бал слов вальсировал нежно, А суть заплеталась небрежно В есенинские куплеты. И лились глаголом приятным Конечные строчные рифмы, И томно чеканились ритмы - По-лермонтовски занятно. |
