Я сглотнула и отвела взгляд. Он меня разыгрывает или всё действительно было так?

– Ничего с тобой не будет. Ты самый популярный в группе. Никуда тебя не выгонят…

Парень вздохнул и вновь посмотрел в потолок потерянным взглядом.

– У меня самое шаткое положение в группе из всех. Если вдруг директорам понадобится что-то менять, то меня первого попросят «на выход». Так что я постоянно вынужден работать на пределе своих сил, чтобы не допустить этого.

– Да с чего ты так думаешь? Ты же и впрямь наработал таланты… «Золотой ребёнок золотой пятёрки». Все тебя так называют. Я видела, как ты танцуешь, поёшь… Это весьма неплохо. И тебя вечно ставят на первый план в клипах и на выступлениях. Разве это не показатель? В конце концов, только у тебя куча рекламных и модельных контрактов из всей группы…

– До Миши в танцах мне далеко. – перебил меня парень. – Он талантлив от природы. Мне приходится пахать, как проклятому, чтобы хоть немного соответствовать его уровню на выступлениях. Петь, как Андрей, я тоже пока не умею. Грамотно писать стихи или музыку, как Алексу и Косте, мне тоже всё ещё не по силам… Они все гениальны, а я могу только актёрствовать и изображать умения. Если человек талантлив «во всём», значит, что на самом деле он толком ничего не может… Именно поэтому мне важнее других ребят из группы создавать хороший имидж и радовать фанатов. Так что моя репутация – это действительно всё, что у меня есть…

– Боже, да у тебя самый настоящий синдром самозванца…

– Что? – Нейтан непонимающе уставился на меня.

Я открыла телефон и быстро набрала запрос в поисковике.

– Imposter Syndrome. – прочла я название вслух.

Парень удивлённо поднял брови и с сомнением покачал головой.

– Я просто реалист.

– Ещё один симптом… Отрицание наличия у себя синдрома.

Нейтан поджал губы и со вздохом закатил глаза. Мне почему-то стало его жаль. Он сейчас выглядел куда более уставшим и измотанным, чем я. А ещё я немного побаиваюсь его влиятельных продюсеров, поэтому решила вести себя с ним подобрее. Нерешительно делаю один шаг к парню и говорю:

– Слушай… Ты был прав. У меня и впрямь плохое настроение было. Я очень устала, пришла домой не в духе, а тут ещё и ты внезапно… Я не хотела тебя оскорбить или обидеть. И я не буду поднимать шум вокруг случившегося. Ведь мне это тоже сулит кучу проблем. Не хочу потом огребать от твоих фанатов, которые будут доканывать меня из-за того, что ты вдруг тут очутился… Так что не переживай на этот счёт. И деньги твои мне не нужны. А на веранде есть пожарная лестница, просто дверца к ней замаскирована под зелень, поэтому ты её не заметил. Ты без проблем спустишься на улицу обратно.

Нейтан мягко улыбнулся.

– Спасибо. Я признателен за это. Правда… Пожалуй, мне и впрямь пора.

Парень поднялся и подошёл к стеклянной двери, ведущей на веранду. Чуть нахмурившись, он скептично оглядел потоки дождя, омывающие панорамные окна. Нейтан медленно обернулся и с виноватым видом посмотрел на меня.

– Слушай… Это, конечно, безумно нагло с моей стороны… Но можно я всё же пережду тут дождь?

У меня чуть приоткрылся рот. Я-то рассчитывала, что уже сейчас вся эта странная ситуация закончится. Я, наконец, переоденусь, отдохну… А он…

Однако, глядя за окно, понимаю, что выгонять человека под такой ливень и впрямь некрасиво… Блин. Закусываю губу и нерешительно тяну:

– Ладно…

Парень просиял.

– Спасибо огромное! Как только дождь закончится, меня тут не будет.

– Хорошо… Мне надо отойти в душ. Не вздумай трогать мои вещи.

– Даже не собирался… – буркнул Нейтан и уселся на диван, копаясь в своем телефоне.

Я схватила свою домашнюю одежду и ушла вниз.

В ванной меня пробила лёгкая дрожь. Черт, это всё по-настоящему? У меня и правда в комнате сидит тот самый Нейтан? И я на него наворчала?..

Но он сам виноват: это же не я к нему вломилась, в конце концов, а он ко мне. Эх, но он прав, сказав, что я стала его судить, ничего не зная о его жизни… Блин, я же поступила ровно также, как девчонки из моей группы по танцам. Они тоже судят обо мне, совершенно не вникая в мою личность. Неприятно… Нет, я не хочу быть такой же. Нельзя проецировать свои обиды на других людей. Нейтан же не сделал ничего совсем криминального. Просто жертва обстоятельств. Надо быть добрее к нему… Учитывая то, что у него и так жизнь – не сахар, судя по его высказываниям…

Приняв душ и высушив волосы, я запустила школьную форму в стирку и вернулась в свою комнату. Нейтан тут же подошёл ко мне.

– Слушай, какой у тебя адрес? Я закажу еды. Тоже можешь выбрать что-нибудь, я всё оплачу.

– Вот ещё… Я не безрукая и сама вполне нормально готовлю. Нечего курьеров мучать в такую погоду. Сейчас накрою на стол. Я и сама проголодалась.

– Это как-то неудобно…

– Неудобнее, чем то, что ты тут оказался? Вряд ли. Поставь тот столик к дивану, пока я несу еду.

– Уф… Ну, как скажешь…

В отличие от этих богатеев, я не могу позволить себе всегда жить на еде из ресторанов. Так что умение готовить – чертовски важный навык, особенно, когда подолгу живёшь одна.

Набрав внизу на кухне большой поднос с блюдами и напитками, я потихоньку пошла наверх. Увидев меня, Нейтан подскочил и тут же забрал тяжёлую ношу из моих рук. Воспитанный всё-таки… Устроившись на диване, мы молча приступили к еде.

Никак не могу насытиться. Наверное, от нервов. Стараюсь не смотреть на парня, сидящего рядом, и не думать о нем.

– А где твои родители? Уже так много времени, а они ещё не вернулись… – решился вдруг спросить Нейтан.

– Они сейчас за границей, я живу одна. Эм… – я недоверчиво покосилась на парня. – Но мой дядя живёт совсем рядом и в любой момент может сюда прийти!

Парень поднял на меня тяжёлый взгляд.

– Слушай, я же не маньяк какой-то… Что ты сразу сочинять начала? Просто из вежливости поинтересовался… Удивился, что девочка тут совсем одна…

– Девочка? – у меня задёргался глаз. – Мне, вообще-то, девятнадцать.

– Правда? Я думал меньше…

– Из-за моего роста? – кажется, начал дёргаться и второй глаз.

– Возможно… Но скорее из-за отсутствия макияжа.

– Я у себя дома. Имею право выглядеть, как хочу. – буркнула я и уткнулась обратно в тарелку, слегка закипая в душе.

– Не спорю… – согласно ответил Нейтан.

Парень набрал себе побольше овощного рагу и сунул щедрую ложку в рот. Спустя мгновение его лицо скривилось, и он залпом выпил бутылку принесённой мной воды.

– Что с тобой? – спросила я.

– Слишком много чеснока… – морщась ответил блондин.

– Ишь, какой привереда… А мне нравится.

– Я просто оставлю это блюдо целиком тебе…

– Ну и ладно… – ворчу я и вновь возвращаюсь к своей трапезе.

Я вообще-то на себя и на свой вкус готовила, а не на всяких незваных гостей…

– Кстати, как тебя зовут? – уточняет Нейтан.

– Что ж тебя так и тянет болтать за едой?..