Пришла пора Я давно стихи не сочиняю, Но пришла пора точить перо! А причина – партитура Кая И снега, поющие в окно. Звукоряд, метель, перебирая — То фоно, то скрипка за окном! — Заметает сказочного Кая И поёт про тёплый отчий дом. Листопад Я знаю, осени не будет, Не будет лета и цветов. И нас поэтов не осудят За частокол ненужных слов. А в небе снова непорядок, Стучит по крыше виноград! И зреют осенью на грядках Мои года – мне шестьдесят. Я знаю, лето не осудит Годов осенних листопад. Пусть даже семьдесят мне будет, Я гроздьям лета буду рад… Расскажи Расскажи мне, что за облаками? Почему не виден диск луны? Поделись наивными мечтами, Грани жизни в небе не видны. Почему мы перестали видеть Небо в отражении рек? На закате розовые нити И звезду, берущую разбег… Поэт сибирский С утра туманы, обильны росы, И травы в поле, почти в мой рост. К. Атюрьевский Уже не лето, ещё не осень, Сибирский климат совсем не прост. И косит травы косою Костя И дышит грудью во весь свой рост. Идёт коса поэта просто, Он косит рифмы в свои два роста. Стихи ложатся в ряды валками, Другие в копнах – дозреют сами! И косит Костя неутомимо, Он знает: время неумолимо. Сегодня сила в руках и ручка, А завтра, может, хандра замучит. Уже седеют виски поэта, Но знает Костя стихов приметы. Ложатся строчки в валки косые, И будут копны стихов, любые! Про жизнь, про Тару и про Аркарку, Про мысли, чувства и про татарку! Она любила его, возможно, Что было дальше – понять не сложно. Поэт родился с сибирской силой, В плечах широкий, на вид красивый. Стихи несутся к нему рядами, Они под рифмы ложатся сами. Идёт работа неутомимо, Поэта сердце всегда ранимо. Стихи, как розы, цветут недолго, А жизнь поэта всегда в размолвку… Поэт сибирский, совсем не прост он И косит рифмы в свои два роста. Мосты Где по жизни поворот, Что на мост меня ведёт? Где вы, омские мосты, По судьбе моей пласты. Ленинградский, метромост, Путь туда всегда не прост. А в «Нефтяники» мосты, Часто пробки и хвосты. Ладно, хватит, пошутил, Вроде тему ухватил. Напиши, как сорок лет Ты по ним ходил, поэт? Омск и омские мосты, Через Омку, где кусты. Поворот любимый мой, Я на набережной свой! С Ленинградского свернул, И Иртыш рукой махнул. Он по жизни стал родной, Тихой омскою рекой! Сколько можно вспоминать, Расскажи, открой тетрадь. Не отвечу, промолчу, По судьбы мостам лечу. Верю
Я не верю давно в чудеса, И в случайности я не верю. Я согласен, что есть небеса И туда открываются двери. И у каждого свой черёд, Час ухода и час прихода! И рождения точка ждёт, И последняя цифра года. Годы Всё было грустно, пасмурно в природе, Снежинки таяли, летая за окном… Но вдруг пришёл сигнал, который в моде: «Ты друга не забудь поздравить с Днём!» Не буду спрашивать, и так понятно, Идут года, считая день за днём. Кому-то нравится, кому-то неприятно, Но он приходит, и его мы ждём! Ждём поздравлений, ценного подарка, Открыток в «нете» и звонков в «Ватсап». Мы так устроены, но всё же жалко, Что годы тикают вперёд, а не назад… Лето-лето, где ты? А пока ещё тепло, Пуховик не нужен. Ночью даже дождь прошёл, На асфальте лужи. Ребятня галдит в дворах, Каждый день им дорог! Всё играют, при делах, Да какой там холод? Но утрами сиверок Вспоминает стужу, Заставляет под шарфок Прятать грудь и уши. Скоро, скоро запоют Зимние метели, Скоро ветры принесут Холода-знобели. И сугробная зима Заползёт к нам в город. Станут длинны вечера, Ну а день недолог. Так и кружим каждый год: То зима, то лето! А душа всегда поёт: «Лето-лето, где ты?..» Небесная зарница Двенадцать плюс один, и в голову пришло, Начало новой веры от тринадцатого шло. И в год его рождения сверхновая пылала, Несли молву волхвы про новое начало! Тринадцать не число, небесная зарница, Неужто никогда она не повторится. |
