После этого она замолкает, потому что я определенно испортил момент, и я уже собираюсь оставить ее продолжать пить самостоятельно, когда она говорит, ее голос тише, чем раньше.

— Как же ты всё помнишь? — спрашивает она.

— Что именно?

— Ну… — она взмахивает рукой. — Всё хорошее.

Я допиваю остатки из своего бокала и ставлю его на столик рядом с собой.

— Я бы предпочёл забыть.

Она хмурится и наклоняет голову, в её глазах появляется любопытство. От глубины её взгляда мне становится не по себе, как будто она снимает слои, которые я не хотел показывать, и пытается найти сломленного маленького мальчика, который похоронен под ними.

Она не найдет его там. Он исчез вместе с моим дерьмовым отцом.

— Я люблю фотографировать, но уже давно не делала этого по-настоящему, — задумчиво произносит она.

— Я несколько раз видел тебя с фотоаппаратом, — замечаю я.

— Да, но это не то же самое.

— Фотография есть фотография.

Ее руки шлепают по дивану, и она насмехается.

— А бриллиант — это просто бриллиант, верно?

Я поднимаю свой бокал.

— Туше́.

Она проводит кончиком пальца по уголку рта, и у меня внутри всё переворачивается, когда я представляю, каковы на вкус её губы, когда от неё пахнет виски.

— Хочешь узнать кое-что? — спрашивает она с игривым блеском в глазах.

Я вздыхаю, притворяясь раздражённым, хотя на самом деле это не так.

— Полагаю, ты всё равно мне расскажешь.

— Я ходила на курсы фотографии в колледже, — она прикрывает рот руками, как будто не собиралась мне это говорить.

— Вау, — растягиваю я слова. — Вот это ты бунтарка.

Она проводит рукой по волосам, тянется к столу и берёт свой напиток. Допив остатки, она ставит стакан обратно.

— Да, мой отец не знает. Но… когда я говорю тебе, что никогда не испытывала такой радости от чего-либо, как в фотолаборатории, когда проявляла свою пленку… — она качает головой. — Я говорю это на полном серьёзе. Теперь всё происходит мгновенно, — она щёлкает пальцами. — Цифровая съемка. Но когда я была одна в тёмной комнате и смотрела, как перед моими глазами оживали воспоминания, которые я запечатлела… — она снова качает головой. — Только тогда мой разум перестал донимать меня неконтролируемыми мыслями.

У меня сжимается сердце, когда я вижу тоску на её лице. Я и не подозревал, что она серьёзно увлекается фотографией. Всегда думал, что она тратит деньги Али и развлекается, занимаясь каким-то необычным хобби, которое её на самом деле не интересует.

Но передо мной не эта женщина, и теперь я задаюсь вопросом, существовала ли вообще та версия ее в моей голове.

— Это то, что тебе нравится? Тишина? — спрашиваю я, внезапно ощущая острое желание узнать о ней больше.

Она мягко улыбается.

— Я люблю сохранять воспоминания. Эмоции, которые обычно мимолетны, навсегда остаются в моей памяти. Взгляд человека, который прожил насыщенную жизнь. Взгляд человека, который понимает, что влюблён. Радость на их лицах, когда они смеются над шуткой. Фотографии помогают нам вспомнить то, что в противном случае мы бы забыли, — её улыбка исчезает. — Я пытаюсь запечатлеть своего отца, пока ещё могу, но мне приходится делать это тайком, когда он не видит. Если бы он знал, не думаю, что он позволил бы мне сделать снимок, чтобы сохранить его последние мгновения.

Её голос дрожит на последнем слове, и меня пронзает неожиданное сочувствие.

Она смотрит на меня многозначительно, в её глазах блестят слёзы, которые она не проливает.

— Полагаю, он похож на тебя. Наверное, предпочёл бы просто забыть, — говорит она.

Она наклоняется вперёд, берёт с кофейного столика бутылку алкоголя, снова наполняет свой бокал и делает большой глоток.

— Твой отец любит тебя, — говорю я. — Он просто гордый человек. Вы не так уж сильно отличаетесь. Оба упрямые. Твердолобые. Трудолюбивые.

Я замолкаю, не зная, как она отреагирует на мои слова, но всё равно хочу её разозлить. Справляться с её гневом легче, чем с её искренностью, и мне не по себе от того, как мне понравилось слушать о её страсти к фотографии.

— Но ты угождаешь людям больше, чем он, — добавляю я. — Должно быть, это у тебя от матери.

Я ожидаю, что она ответит какой-нибудь колкостью, которая вызовет у меня желание либо убить её, либо нагнуть и оттрахать, но она просто кивает и снова подносит стакан к губам.

— Не знаю. Никогда с ней не встречалась.

— Ну, считай, что тебе повезло, — отвечаю я. — Концепция матерей не настолько прекрасная, какой её показывают.

Она наклоняет голову.

— Не могу представить твою маму. Расскажи мне о ней.

Я ухмыляюсь.

— Можешь познакомиться с ней, если хочешь.

— Хорошо.

Усмехнувшись, я встаю, голова кружится от алкоголя.

Твою мать. Кажется, он подействовал на меня сильнее, чем я думал. Если я чувствую последствия, то она, должно быть, в стельку пьяна. Я подхожу к дивану и сажусь рядом с ней. Наши пальцы соприкасаются, когда я беру у неё стакан с виски и ставлю его на стол.

В комнате становится теплее, и это тепло разливается между нами, обжигая моё бедро, которое находится всего в нескольких сантиметрах от её бедра.

Мой желудок сжимается, и я сглатываю, глядя на её лицо.

Проклятье, как же она красива.

Я медленно протягиваю руку и провожу пальцами по её щеке, пока не касаюсь подбородка.

— Сколько раз мне нужно тебе повторить, чтобы ты была осторожна в своих желаниях?

Ее язык высовывается, проводя по нижней губе, так близко к тому месту, где мой большой палец лежит прямо под ее губами. Я с трудом сглатываю, внутри всё сжимается, пока я пытаюсь выдержать её взгляд.

В голове проносятся мысли о том, что мне нужно остановиться и уйти.

Она слишком молода для меня.

Я планирую её убить.

Она на самом деле не принадлежит мне.

Я и не хочу, чтобы она была моей.

Но что-то более сильное берёт верх, и я продолжаю слушать её. Возможно, позже я буду оправдывать это действие алкоголем, но сейчас я наслаждаюсь моментом.

Её губы приоткрываются, и я провожу большим пальцем по их краям. Мой взгляд опускается к её груди, в то время как её дыхание становится тяжёлым.

— Ты играешь в опасную игру, позволяя мне прикасаться к тебе вот так, — говорю я.

В её глазах вспыхивает огонь, и она наклоняется, прижимаясь щекой к моей руке.

— Может быть, мне нравится немного опасности, — произносит она.

Эти слова становятся для меня погибелью, и я разворачиваюсь, наклоняюсь вперёд и касаюсь губами её губ. Она стонет мне в рот, и наши языки встречаются, переплетаясь, лаская друг друга. Всё происходит хаотично и страстно, и я чувствую, что мне не хватает близости.

Я протягиваю руки и обхватываю её за талию, притягивая к себе, пока она не оказывается у меня на коленях. Жар её киски накрывает мой член, заставляя его пульсировать от желания оказаться внутри неё. Моя рука всё ещё на её щеке, и я прижимаюсь сильнее, обхватывая её лицо, пока я целую её до умопомрачения, теряясь в ощущениях, которые она вызывает во мне.

Её ладони скользят по моим плечам и шее, пока она не запускает пальцы в мои волосы на затылке, и по всей длине моих рук пробегают мурашки. Это так опьяняюще, не чувствовать отвращения от прикосновений другого человека ко мне.

Прежде мне не доводилось испытывать подобных ощущений. Я никогда не позволял этого.

Внезапно я ощущаю острое желание почувствовать, как она достигает пика наслаждения. Это не просто желание, а потребность узнать, каково это — видеть, как её лицо расцветает от удовольствия благодаря мне, а не только от того, что я смотрю на неё.

Моя свободная рука скользит по ее торсу, задирая рубашку и проскальзывая под подол, а затем возвращается вверх, лаская ее нежную кожу, пока я хватаю ее за бедро и начинаю двигать ею вперед-назад. Она снова стонет, и я поглощаю её звуки, наслаждаясь ими, пока она трётся своей киской о мой член.