«Карандаш исписан. Планами…» Карандаш исписан. Планами Вся исчеркана тетрадь. Голова моя туманная, Сколько можно себе врать? Что забыть боишься выполнить, Чтоб кого-то удивить? Безупречный образ липовый Долго сможешь проносить? Чьи желанья исполняются Перед тем, как лечь в кровать? Сердце чье тоскою мается В страхе скучно доживать? Хватит жить чужими планами — Просто выброси тетрадь. В прятках и самообманами К счастью путь не отыскать. «Когда тоска заглядывает в сердце…» Когда тоска заглядывает в сердце И одиночество обнимет в тишине, Я вспоминаю, мама, что есть место, Где в зной и стужу всякой рады мне. Спасибо, что теплом оно согрето! Спасибо за любовь от всей души, Спасибо, мама, даже за советы. Я их приму… Наверно… Не спеши. Я никогда тебе не говорила, Что на тебя хочу похожей быть. Но я судьбу всегда благодарила, Что между нами – родственная нить. В тебе есть то, что недоступно многим! Ты искренна всегда – какая есть. Ты веришь людям и не очень – в Бога, И ты не прячешь истину за лесть. Ты жизнь живешь, пожалуй, без запретов. Тебе неважно мнение других. И ты гордишься тем, какие дети. Тепла души хватает на двоих. Нет ничего прекраснее улыбки И взгляда счастья материнских глаз. Спасибо, что прощаешь нам ошибки. Спасибо, мама, что так любишь нас. «Карта мира. Карандашом…» Карта мира. Карандашом Отмечаю на карте точки, Где хочу прогуляться пешком Или жить. Я не знаю точно. Ручкой выделила пути Свои прежние… Как же славно! Что пыталась я там найти? Что мне виделось в странствиях главным? Помню страны и города, Улиц шум, языки иностранные. Где остаться могла навсегда? В чем мне виделось в чуждом желанное? Запах кофе? Вино? Еда? Лица? Музыка? Впечатления! Только не было никогда В путешествиях места сомнению, Что останусь, смогу в чужом. Карта мира. Рисую точки. А Россия и есть мой дом. И, что русская, знаю точно! «Когда-нибудь все закончится…»
Когда-нибудь все закончится. И жизни тоже касается. Цена всему – одиночество. На десять цена умножается. Мы все персонажи, не более. И роли, увы, не меняются В сюжетах банальной истории Про жизнь. Видно, нужно раскаяться, Понять: ни к чему поиск правды, И грош цена справедливости. Кому-то достанутся лавры От пойманной чьей-то низости. И, слава Богу, закончится Сюжет банальной истории. И сладкое одиночество Вдруг станет лекарством от боли. «Кто поет? Тебе нравится песня?..» Кто поет? Тебе нравится песня? Может, вместе кальян покурим? Виски хочешь? Вина? А секса? Не со мной… Хорошо, что не дуришь. Помолчим. Погрустим о прошлом. Вдруг прорвется, расскажем о важном. Мне сегодня, ты знаешь, тошно. Как с тобой, откровенна не с каждым. Обнажаюсь, и льется искренне То, что яростно накипело. Ты фильтруешь игру от истины, Я бы с радостью поревела. Лучше хватит вина и виски. Лучше стоп. Завтра – все иначе. Просьба: дай мне послушать диски… Для меня это что-то значит. «Листаю страницы тетрадок…» Листаю страницы тетрадок — Душевных порывов выплески. И вижу, что был не сладок Мой путь. Ведь писала искренне! Стихи мои, как пророчество… И тихое осознание, Что я не жила, как хочется. Скорее, себе в оправдание. Жила, как сама надумала, И мысли нашли исполнение. Ах, если б работала с думами! В другом бы жила настроении. И злюсь на стихи! Бессмысленно! Смакую опустошение… И впредь позитивом выстелю Я к жизни свое отношение. «Между нами что-то странное…» Между нами что-то странное… Или странное со мной? Я не знаю, сколь желанна я И возможно ль быть с тобой. По-чужому очень близок мне И по-родственному чужд. Что-то ласковое в имени Есть твоем, как в ветре стуж. Мне в тепле твоем так холодно! И в прохладе так тепло! Не скажу, что сердцу все равно, Обману, что повезло… |
