Загружаемся с Юлькой вместе на заднее сиденье. Мужчины не возражают и занимают передние места. Марко включает стереосистему. Раздается какой-то итальянский рок. Он перебирает диски, вставляет другой. Округу оглушают звуки саундтрека Pulp Fiction.
Машина разгоняется, и мне тоже становится страшно. Есть понимание, что назад дороги нет.
Марко закуривает. Прошу у него сигарету. Юлька тоже.
Автомобиль несется на бешеной скорости, каким-то чудом вписываясь в серпантины. Окна открыты и наши волосы бессистемно развиваются. Ветер бьет в лицо. Музыка орет на максимуме, кажется.
Мы нервно курим. Адреналин шкалит. Наверное, самое безумное решение в моей жизни. Главное, чтобы она сегодня же не закончилась.
Посреди какого-то поля Андреа останавливает машину, и я прощаюсь с белым светом. Он открывает дверь и выходит.
Пыховцева когтями впивается в мою ладонь. Мужчина открывает дверь с ее стороны и вежливо просит пересесть. Юлька понимает не с первого раза. Когда до нее доходит, что прямо сейчас убивать не будут, она облегченно выдыхает. Покорно пересаживается на переднее сиденье.
Марко садится за руль, Андреа приземляется рядом со мной, и мы едем дальше. Уже не так быстро.
Мужчина дергает меня к себе на колени.
— Ну вот, до изнасилования уже дошли, — по-русски говорю я Пышке. Естественно, она меня не слышит, потому что музыка снова орет. Но этого и не требуется, я сама ржу над своей шуткой, пока Андреа не впивается в мой рот.
Адреналин бурлит, я отвечаю ему не менее страстно. Его рука лезет мне под платье и по-хозяйски исследует бедра и ягодицы. Я чувствую его стояк, и завожусь еще больше.
Андреа что-то приговаривает по-итальянски, но я его даже слышу с трудом. О понимании речи вообще не идет.
Его пальцы везде. Они залезают в мое лоно и стимулируют клитор. Безжалостно двигаются во мне и между складок. Впереди нас сидят Марко с Пышкой, но меня это сейчас вообще не беспокоит. Напряжение нарастает, музыка надрывается, я закусываю кулак и бьюсь в экстазе на груди Андреа.
Он прижимает меня к себе, гладит по спутанным волосам и что-то бормочет по-итальянски.
Глава 4. Венеция
В клубе шумно и душно. Видимо, очень популярное место. Мы сразу идем куда-то вверх по лестнице и устраиваемся за большим столом на кожаных диванах. Здесь гораздо тише и можно разговаривать.
Недалеко от нас в подвешенной клетке танцует почти раздетая девица. Она моментально впивается взглядом в Андреа. Прислоняется спиной к шесту, трется об него ягодицами, широко раздвинув ноги. Бесстыдно себя предлагает.
Фиксирую легкий укол ревности. Не то, чтобы я считала этого мужчину своим, но не хочу, чтобы он пялился на эту танцовщицу. Мысленно представляю рядом с собой Ларина. Думаю, убила бы за один взгляд в ту сторону.
— Хочешь потанцевать? — интересуется Андреа.
— Я бы сначала привела себя в порядок, — озвучиваю насущную потребность.
Мой сталкер поднимает руку и подзывает официанта, говорит ему что-то по-итальянски и нас с Юлькой провожают до туалетной комнаты, расположенной здесь же на втором этаже.
— Круто. Мне здесь нравится, — трещит Пыховцева.
Смотрю на себя в зеркало. Просто чудовище. На голове гнездо. Якобы стойкая помада размазалась. Достаю щетку для волос и начинаю ликвидировать последствия быстрой езды.
— Как тебе Марко? — интересуюсь у Юльки.
— Очень недурен, — нараспев декламирует Пышка, — и не такой наглый, как твой мачо. В общем, готова с ним пофлиртовать на этом турнире.
Усмехаюсь. Передаю расческу Юльке и думаю, обновить помаду или вообще убрать. Склоняюсь в пользу второго варианта и тщательно смываю все остатки.
Возвращаемся к нашим спутникам. Андреа сразу тянет меня к себе, поднимает голову за подбородок и целует. Мои старания не остаются незамеченными.
— Как приятно целовать чистые губы, — комментирует изменения мужчина.
— Андреа! — слышится резкий окрик.
К нашему столу несется девушка в белом платье. На лице написаны гнев и ярость. Мой сталкер вскакивает со своего места. Встает перед столом, перехватывает за запястья нежданную гостью. Мне сильно кажется, что она планировала выдрать мои прекрасно расчесанные волосы. По крайней мере, прямо сейчас смотрит мне в глаза с ненавистью и осыпает итальянскими экспрессивностями.
Андреа тащит девушку от нашего стола, параллельно громко с ней перебраниваясь. Вскоре они скрываются из поля нашего зрения, и я перевожу внимание на Марко, ожидая объяснений.
— Это невеста Андреа, — спокойно отвечает на мой требовательный взгляд товарищ сталкера.
Откидываюсь на мягкую спинку дивана и на миг закрываю глаза. Ну конечно, этого следовало ожидать. Не может быть такой мужчина свободным. Даже странно, что у меня не возникло мысли раньше поинтересоваться этим вопросом.
— Он ее не любит, — флегматично продолжает объяснение Марко.
— Если бы не любил, не планировал бы жениться, — философски замечаю я.
Попутно думаю, что девушка-то явно сильно неравнодушна. Я только за Ларина стала бы так биться.
— Это требование родителей, — отбивает аргумент мужчина.
— Он не похож на того, кто будет исполнять чужие прихоти, — снова сомневаюсь я.
— Андреа из старого венецианского рода, — поясняет ситуацию мужчина, — Франческа тоже. Их брак запланирован чуть ли не с рождения. Мы не можем жениться на всех подряд.
Последняя реплика сильно бьет по нервам. Нет, у меня ни на миг не возникло мысли, что я хотела бы замуж за Андреа. Даже об отношениях ни разу не подумала. Я же понимаю, что это ситуативное влечение людей, оказавшихся в единой пространственно-временной ситуации. Но вот этот мимолетный намек, что мы плебейки для одноразового использования, выбивает из равновесия.
Подзываю официанта и прошу рассчитать наши с Пышкой напитки отдельно. Марко поднимает бровь и пытается возразить.
— Когда мы поедем назад? — перебиваю его я.
— Сегодня не получится, — огорошивает меня мужчина, — нам теперь нужно дождаться Андреа, а он может задержаться.
— А как же турнир? — спрашиваю уже растерянно.
— Выедем завтра пораньше, — пожимает плечом Марко, — стоит, наверное, отправиться домой, чтобы выспаться. Я приглашаю вас в гости.
Рассеянно расплачиваюсь карточкой по счету.
Впадаю в какой-то ступор. В голове ни одной разумной мысли. Сами мы может и выберемся отсюда, но явно не ночью. Других вариантов не остается, как только принять приглашение.
Выходим из клуба, доходим до канала и погружаемся в гондолу. В другое время я, может быть, и оценила бы местный колорит, но стресс взбудоражил табуны кортизола, и ничего не радует. Зато Пышка выглядит вполне довольной и, кажется, не против побывать в гостях у Марко.
Мужчина показывает ей на проплывающие мимо дома, Юлька ему мило улыбается. Мне бы тоже следовало его послушать, но не могу выбраться из карусели своих нерадостных мыслей.
Выгружаемся у какого-то причала и заваливаемся в дом похожий на музей. Просторный холл. Роспись и лепнина на высоком потолке.
— Я провожу вас в гостевые спальни, — говорит Марко и ведет нас куда-то по лестнице вверх.
Оставляет меня в голубой комнате с деревяным резным потолком и большой кроватью. Тянет Пышку за собой.
— Мы могли бы спать вместе, — делаю я попытку их остановить.
— Это неудобно, — отклоняет мое предложение хозяин дома и закрывает за собой дверь.
Падаю на гигантское ложе с голубым балдахином. Раскидываю руки в стороны и пялюсь на картину на стене, изображающую суд Париса.
На минуту задумываюсь, кто красивее: я или та рассерженная девица. Потом ярко представляю, как сейчас Андреа трахает Франческу. Не сказать, что меня сильно ранят возникающие картинки, но неприятненько.
Сбрасываю туфли Андрея и усмехаюсь, Ларину невероятно везет. После такого фиаско вряд ли в ближайшее время я снова попытаюсь ему отомстить.
Повинуясь внезапному порыву, лезу в сумку, достаю телефон и вытаскиваю Андрея из черного списка. Быстро набираю сообщение: «Мне грустно. Чем занимаешься?». Отправляю тут же, чтобы не успеть передумать.
